Marina posò la tazza sul piattino, non bruscamente, ma con delicatezza. Semplicemente smise di bere il suo tè.
A tavola, oltre a suo fratello, sedevano la moglie di lui, Oksana, e la loro madre. La madre fissava la tovaglia, seguendo il bordo del piatto con un dito. Un altro pranzo domenicale dai genitori, come al solito, nel modesto bilocale a Yugo-Zapadnaya.
“Portalo tu,” ripeté Kostya. “Hai tanto spazio. Vivi da sola in un trilocale.”
“È un bilocale,” rispose Marina.
“Che differenza fa.”
Ma c’era differenza. Kostya ricordava il trilocale da quando non ci abitava più. Marina si era trasferita nel bilocale quattro anni fa, dopo aver venduto la casa della nonna e averci investito i suoi soldi. Al funerale della nonna, Kostya era rimasto solo due ore: doveva tornare subito al lavoro.
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“Mettiamo le cose in chiaro,” disse Marina. “Cosa intendi per ‘prendere papà’?”
Kostya si appoggiò allo schienale della sedia, un gesto che adorava – come se tutto fosse già deciso e stesse semplicemente avvisando tutti.
“La mamma ha bisogno di assistenza. La porto a casa mia. Oksana è a casa e può occuparsi di lei. Ma papà…”—si contorse—”sai com’è lui. La mamma non può stare con lui. Le fa male ai nervi. Alla pressione.”
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“Quindi papà va da me, allora.”
“E dove altro? Vivi da sola, non devi pensare a nessun altro. Può restare da te per ora.”
“Per ora.” Marina si appuntò quelle parole.
Papà era in camera sua, non usciva. Non era chiaro se sentisse tutto. Negli ultimi anni beveva, poi cercava di smettere e ricominciava di nuovo. Vivere con lui era difficile. Questo era vero. Nessuno a tavola mentiva su papà.
Mentivano su qualcos’altro.
“E l’appartamento della mamma?” chiese Marina.
Il silenzio si fece pesante. Oksana afferrò la teiera, anche se ormai era vuota.
“Cosa c’entra l’appartamento con tutto questo?” disse Kostya. “Stiamo parlando di assistenza.”
“Sto parlando anche di assistenza. La mamma va con te, l’appartamento resta con la mamma. Ha senso.”
“È così che pensi?” sbottò Kostya. “Voi donne contate sempre ogni centesimo. La mamma è malata, e a te importa solo dei metri quadri.”
Marina non rispose. Avrebbe finito il tè, ma ormai era freddo.
Per la prima volta, la madre alzò lo sguardo.
“Marinochka,” disse dolcemente. “Papà starebbe davvero meglio con te. Sono così stanca, tesoro. Non ce la faccio più.”
E quello era sincero. Era davvero senza secondi fini. La mamma era sinceramente esausta dopo più di trent’anni. Per questo Marina accettò.
“Va bene,” disse. “Prenderò papà.”
Kostya si illuminò. Sembrava aspettarsi una discussione, con tutte le sue argomentazioni già pronte — ma alla fine non ci fu nessun litigio.
“Visto?” disse a Oksana. “Te l’avevo detto, Marina è ragionevole — capisce tutto.”
“Ho capito,” disse Marina. “Quando devo prenderlo?”
Portò il padre a casa sua il sabato successivo.
Impacchettò le sue cose da solo—solo una borsa e un sacchetto di plastica. Sessantotto anni, ex operaio, le mani ancora forti, ma sembrava sconfitto.
“Non darò fastidio,” le disse in macchina. “Solo… se mai ci sono problemi, me lo dici. Me ne vado.”
“Dove andresti, papà?”
“Ovunque. Troverò un posto.”
Viaggiarono in silenzio per un po’.
“Kostya sta prendendo mamma, vero?” chiese.
“Sì.”
“E l’appartamento?”
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A un semaforo rosso, Marina lo guardò. Suo padre aveva i suoi difetti—beveva, era difficile—ma non era mai stato stupido.
“Penso che lo metteranno a nome di Kostya,” disse.
“Lo metteranno a suo nome,” annuì. “È svelto in queste cose.”
A casa, Marina gli diede la stanza sul retro—quella che aveva previsto come suo studio. Sistemò un letto e un comodino. Comprò anche un vero piumone su un marketplace online. Suo padre entrò, rimase lì un momento, e passò la mano sul davanzale.
“È luminosa,” disse. “Bella.”
Il primo mese fu difficile. Suo padre ricadde due volte. Una volta, Marina lo trovò in cucina alle tre di notte; la seconda volta dovette andarlo a prendere fuori dal negozio, dove stava con altri uomini. Non urlò. Lo riportò semplicemente nella stanza, mise un bicchiere d’acqua sul comodino e chiuse la porta.
Kostya chiamò solo una volta quel mese.
“Allora, come sta papà? È ancora vivo?”
“Ancora vivo.”
“Tieniti forte. Vorrei aiutare ma con Oksana e la mamma qui, sai com’è. Almeno tu non hai figli di cui preoccuparti.”
“Già.”
“Cosa intendi con ‘già’? Te lo chiedo come famiglia.”
“Come famiglia,” ripeté Marina, e riattaccò.
Mamma e Kostya sbrigarono velocemente le pratiche dell’appartamento.
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Marina lo scoprì per caso. A maggio, incontrò zia Valya, la vicina di sua madre, nel cortile.
“Marina, come sta la tua mamma? Kostya è passato; hanno portato dei documenti agli uffici comunali. Ha detto che stanno rifacendo tutte le pratiche così non ci saranno problemi dopo.”
“Quando?”
“Ad aprile, mi pare. È stato un atto di donazione, non un testamento. Me lo ha detto Kostya stesso, non l’ha nascosto.”
Un atto di donazione. Non un testamento che si può contestare, ma un atto—fatto, immediato. Kostya non era solo svelto. Kostya era calcolatore.
Marina non chiamò suo fratello. Non serviva. Aveva capito tutto: non avevano preso la mamma solo perché aveva bisogno di cure. Avevano preso la mamma—e l’appartamento. L’assistenza era solo la copertura.
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Andò a trovare sua madre.
Sua madre viveva con Kostya, nel suo appartamento ai confini della città, in una piccola stanza. Sembrava peggio di un mese prima—più magra, più silenziosa.
“Mamma, hai dato l’appartamento a Kostya come dono?”
Sua madre distolse lo sguardo.
“Ha detto che è meglio così. Così voi due non dovrete dividerla dopo. Così non litigherete.”
“Così non litigheremo,” ripeté Marina.
“Non arrabbiarti, tesoro. Tu hai avuto tuo papà, Kostya ha avuto me. Sembra giusto, no?”
Giusto. La mamma con l’appartamento e una pensione – per Kostya. Il papà, sempre ubriaco e al verde – per Marina. E questo doveva essere “giusto”.
Marina non discusse con sua madre. Non ne valeva la pena. Sua mamma era solo un’altra pedina nell’accordo di famiglia, e nemmeno se ne rendeva conto.
“Va bene, mamma”, disse Marina. “Mangi abbastanza? Sei così magra.”
“Mangio. Oksana cucina.”
Dal modo in cui lo disse, Marina capì che non mangiava bene.
Sua madre morì a novembre. Fu improvviso – un coagulo di sangue.
Al funerale, Kostya era quello che dirigeva. Stava vicino alla bara, con l’espressione da principale addolorato, accettando le condoglianze e dirigendo dove mettere le corone. Oksana gli teneva il braccio.
Suo padre stava in disparte. Sobrio – si era impegnato a rimanere così tutta la settimana e Marina vedeva quanto fosse difficile per lui. Indossava una vecchia giacca che si era stirato da solo quella mattina.
“Almeno mi hanno fatto entrare,” mormorò. “Pensavo che non l’avrebbero fatto.”
“Sei suo marito. Perché non avrebbero dovuto?”
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“Quasi ex. Quasi da trent’anni.”
Dopo il funerale, ci fu un rinfresco in un caffè. Kostya organizzò tutto, pagò tutto – e si assicurò che tutti lo sapessero.
“Ho fatto tutto io,” disse a tavola. “Essendo il maggiore. La mamma era una mia responsabilità, anche il funerale. Beh, almeno qualcuno in famiglia è responsabile.”
Guardò Marina. Marina continuò a mangiare il piatto speciale del funerale.
“Beh, Marina, almeno hai portato tuo padre. Grazie di quello, anche se avresti potuto lasciarlo a casa e risparmiare a tutti lo spavento.”
Suo padre abbassò la testa.
“Konstantin,” disse Marina con calma. “Basta così.”
“Cosa vuol dire, ‘basta’? Dico solo la verità. Ha passato la vita a farci stare male, ora se ne sta lì come un santo.”
“Basta,” ripeté Marina. Le sue parole tranquille avevano un tale peso che Konstantin tacque.
Qualcuno tra i parenti lontani tossì. La zia Valentina serrò forte le labbra.
Dopo la commemorazione, Konstantin raggiunse Marina all’uscita.
“Ehi,” disse, “non prenderla sul personale. Ma per favore, non pensare di rimandare papà da me, ok? Un patto è un patto. Adesso è tuo.”
“È mio,” rispose Marina.
“Bene, allora è deciso.”
Salì in macchina con Oksana e se ne andò. L’appartamento della madre era già suo. Sua madre era già sepolta. L’accordo, secondo lui, era concluso. Konstantin aveva ottenuto tutto ciò che si aspettava.
Marina riportò a casa suo padre.
“Hai sentito?” gli chiese in macchina.
“Ho sentito,” disse suo padre. “‘Adesso è tuo.'”
Guardò fuori dal finestrino.
“Sai,” disse all’improvviso, “non sono sempre stato così. Ho fatto funzionare quella fabbrica. Ho aiutato Konstantin a comprare la sua prima macchina. Ho pagato anche il suo matrimonio. Lui non si ricorda nulla di tutto questo.”
“Ha dimenticato tante cose, papà.”
Suo padre smise di bere a febbraio. Sul serio, questa volta.
Marina non sapeva cosa l’avesse scatenato. Forse era stata la morte di sua madre. Forse quelle parole: “adesso è tuo” fuori dal caffè. Forse era semplicemente il momento. Ma una mattina, lui entrò in cucina e annunciò:
“Basta. È finita. Non ce la faccio più.”
Lei non gli credette. L’aveva già sentito dire. Ma passò una settimana, poi un mese, poi due. Suo padre vide il dottore che Marina aveva trovato. Fece gli esami. Cominciò a fare passeggiate mattutine. Comprò un cellulare semplice e imparò a chiamare la gente e a controllare il meteo.
“Marinka,” disse un giorno, “in realtà ho un garage.”
“Che garage?”
“Lì vicino a Kutuzovsky. Cooperativa, dai tempi della fabbrica. C’è anche una macchina dentro—una Volga. L’ho parcheggiata lì vent’anni fa e me ne sono dimenticato. Konstantin nemmeno sa che esiste, era solo un ragazzino all’epoca.”
Marina posò la forchetta.
“Aspetta. Il garage è tuo? E anche la macchina?”
“Il garage è mio, ho finito di pagare tutto, i documenti sono da qualche parte. La macchina funzionava quando l’ho parcheggiata—una Volga GAZ-21, ormai praticamente da collezione.”
Ci andarono quel fine settimana. Il garage era in una cooperativa vicino all’Avenue Kutuzovsky, solido e in mattoni. All’interno, sotto un telo, c’era la Volga—impolverata, ma intatta. Suo padre scoprì la macchina come se svelasse qualcosa di vivo.
“Eccola,” disse. “Una vera bellezza.”
Un uomo anziano in abiti da lavoro, il presidente della cooperativa, si avvicinò al garage.
“Semyonych!” esclamò felice. “Sei vivo! Pensavamo fossi sparito per sempre. Hai pagato tutto, mi ricordo—abbiamo sistemato i documenti nel ’98. Tutti i documenti sono a tuo nome.”
“Quindi, ho un testimone,” sorrise suo padre.
“Che testimone? Di cosa parli?” chiese il presidente, confuso. “Questo garage è tuo, non c’è niente da testimoniare.”
Marina guardò suo padre, rendendosi conto che forse era stato molto più intelligente di quanto chiunque gli avesse mai riconosciuto.
La macchina si rivelò valere più di quanto Marina si aspettasse. Una GAZ-21 Volga con vernice originale, funzionante e con i documenti—i collezionisti la cercavano. Un compratore offrì 1,2 milioni, ma suo padre trattò e la vendette per 1,4 milioni.
Il garage, situato vicino al centro città, fu venduto per oltre due milioni di rubli.
Papà mise via tutto e si sedette di fronte a Marina al tavolo della cucina.
“Ecco la questione,” disse. “Ci ho pensato. Quei soldi non mi servono. Ho la pensione, e tu ti assicuri che io mangi.”
“Papà, non voglio nulla da te.”
“Zitta ora. Fammi finire,” le disse, posando la mano sul tavolo. “Questi soldi sono tuoi. Tutti quanti. Andrò dal notaio e farò tutto come si deve, così Kostja non darà problemi dopo. Un atto di donazione. So come si fa, l’ho visto abbastanza volte.”
“Perché farlo?”
Suo padre la guardò dritto negli occhi.
“Perché eri l’unica che non mi ha mai voltato le spalle. Quando ci hanno diviso, come mobili—uno con la mamma, uno con il papà—tu mi hai accolto. E non mi hai mai rimproverato una volta. Ho tenuto il conto, figlia. Ho contato tutto, non sono uno stupido ubriaco, sono un macchinista. In due anni, non hai mai preso un rublo da me né ti sei lamentata una volta. Ma Kostya, lui invece mi ha mollato, proprio come ha detto.”
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Si alzò e si versò un bicchiere d’acqua.
“Quindi i soldi sono tuoi. Fine della storia.”
Due settimane dopo, la donazione notarile era fatta. Pulita, legale, a prova di tutto. Il notaio, una donna secca con gli occhiali, chiese a papà due volte se aveva capito quello che stava facendo.
“Capisco,” rispose papà. “La do a mia figlia. Volontariamente. In piena coscienza.”
“E tuo altro figlio?”
“L’altro figlio ha avuto sua madre—e il suo appartamento,” rispose papà. “Per lui basta così.”
Il notaio sorrise ironica e timbrò i documenti.
Kostya lo venne a sapere d’estate. Marina non capì mai come—forse qualche acquirente lo aveva raccontato in giro, forse qualcuno della cooperativa aveva spifferato.
La telefonata arrivò sabato sera.
“Che diavolo è successo?!” gridò Kostya al telefono. “Che garage?! Che macchina?! Sai cosa hai fatto?!”
“Lo so,” disse Marina. “Aspetta, ti metto in vivavoce—ho mani impastate di farina.”
Posò il telefono sul tavolo. Papà era accanto a lei, sorseggiando il tè. Sentì tutto.
“Che gioco fate voi due?!” tuonò Kostya. “Papà ha venduto il garage, venduto la macchina, e ha dato tutto a te?! Ma che cos’è tutto questo?! Non è giusto!”
“Non è giusto,” ripeté Marina.
“Sì! Non è giusto! I beni di papà sono di tutti! Sono suo figlio! Anche io sono erede!”
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“Kostya,” disse Marina calma. “Papà è vivo. Non c’è eredità. Ha regalato tutto. Da vivo. A chi voleva.”
“Tu l’hai manipolato! Il vecchio non capisce!”
Papà posò la tazza.
“Sto benissimo,” disse a voce alta, in modo che il telefono lo sentisse. “Hai sentito, Kostya? Sto bene. Sono sobrio da sei mesi. E ricordo tutto. Ricordo quello che hai detto al funerale—’ora è tuo.’ Davanti a tutti. Anche zia Valya.”
La linea fu silenziosa.
“Papà…” la voce di Kostya si fece più dolce. “Papà, dai. Non lo intendevo così.”
“Invece sì, era proprio quello che intendevi,” rispose papà. “Proprio quello.”
“Marina ti ha messo contro di me!”
“Nessuno mi ha messo contro nessuno,” rispose papà. “Mi hanno diviso. Proprio come i mobili. A uno di voi la mamma, a tua sorella io. Mi avete diviso voi. Ti ho sentito. Ero nella stanza accanto. Pensavi che non sentissi?”
Dieci minuti dopo, Oksana richiamò. La sua voce era mielosa.
“Marina, perché tutto questo? Siamo famiglia. Non possiamo chiarire come persone civili?”
“Facciamolo,” concordò Marina.
“Kostya è sconvolto. Non voleva fare del male a nessuno. Abbiamo un mutuo, un altro bambino in arrivo. Un piccolo aiuto sarebbe importante. I soldi di papà sono soldi di famiglia—dovrebbero essere divisi giustamente.”
“Oksana,” disse Marina, “Anche l’appartamento della mamma era considerato proprietà di famiglia?”
Pausa.
“È diverso.”
“In che modo è diverso?”
“Kostya si è preso cura della mamma! Tutte le cure, le medicine—li abbiamo pagati noi!”
“L’ho mantenuto per un anno,” disse Marina. “Mi prendo cura di papà da tre. E tu hai trasferito l’appartamento di nostra madre a tuo nome in aprile—mentre era ancora viva. So tutto quello che è successo in aprile, Oksana. Zia Valya ti ha visto andare all’ufficio pubblico.”
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C’era un fruscio sulla linea. Ho sentito la voce attutita di Kostya: “Dammi il telefono.” Poi il sussurro arrabbiato di Oksana: “Te l’avevo detto che non dovevamo fare l’atto mentre era ancora viva—adesso lo sa.” Poi silenzio. Si sono dimenticati che la chiamata era ancora attiva.
“Oksana,” disse Marina. “Anche per te il vivavoce funziona allo stesso modo.”
Click. Hanno riattaccato.
Papà scoppiò a ridere—per la prima volta da molto tempo era sinceramente divertito.
“Hai sentito?” disse. “‘Non avremmo dovuto firmare davanti a lei.’ Si sono divisi l’appartamento di tua madre prima ancora che se ne andasse, e i miei soldi per loro sono solo ‘fondi di famiglia’.”
“Ho sentito, papà.”
Kostya si presentò una settimana dopo. Non era solo—c’era anche Oksana. Appena entrarono, lui passò subito all’attacco.
“Bene,” disse, entrando nel corridoio senza essere invitato. “Sono qui per parlare da uomo a uomo. Papà, prepara le tue cose. Vieni con me. Basta vivere qui. Ti porto via.”
Marina stava sulla soglia della cucina. Papà era seduto al tavolo.
“Perché lo fai?” chiese Marina.
“Perché anche lui è mio padre! Ne ho diritto! Se ormai i soldi sono un problema, allora che venga a vivere con me. Possiamo alternarci, almeno.”
“Fare a turno, davvero,” rispose Marina. “Sei mesi fa era ‘ormai è mio.’ Ora invece si fa a turno.”
“Le circostanze sono cambiate!”
“Vuoi dire che sono arrivati i soldi,” disse Marina. “Queste sono le circostanze.”
Oksana intervenne:
“Marina, non c’è bisogno di cinismo. Siamo solo preoccupati per papà. Sarebbe meglio se vivesse con suo figlio.”
Papà si alzò in piedi.
“Kostya,” disse. “Siediti. Anche tu, Oksana, siediti. Se siete venuti fin qui, ascoltate.”
Parlò con calma. Marina non l’aveva mai sentito parlare così prima.
“Quando tua madre decise di mandarmi via—non mi sono offeso. Era stanca, lo capisco. Le ho reso la vita difficile, e c’era una ragione per questo. Ma tu,” si rivolse al figlio, “non eri stanco—hai fatto i conti. Madre con l’appartamento: conveniente. Papà senza soldi: non ne vale la pena. Così hai deciso. Ero nella stanza, ho sentito tutto. ‘Accogli papà, tanto vivi da solo.'”
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“Papà…”
“Stai zitto. Vivo con Marina da due anni ormai. Sai quante volte hai chiamato? Sei. Le ho contate. Sei volte in due anni. E ogni volta era: ‘Ancora vivo? Tieni duro.’ Ma lei, lei veniva a prendermi al negozio tardi la sera. Mi ha trovato un dottore. Non ha mai detto che era stanca di me.”
Si sedette di nuovo.
“Quindi i soldi—vanno a lei. Se li è meritati. E voi potete andare a casa. Tornate nell’appartamento di mamma.”
Kostya diventò rosso dalla rabbia.
“È illegale! Contesterò l’atto!”
“Vai pure avanti,” disse Marina. “Il notaio ha fatto tutto secondo le regole. Papà era capace di intendere e volere, abbiamo i documenti che lo provano. Abbiamo i testimoni. Il presidente della cooperativa può confermare che il garage e l’auto erano di papà da prima del matrimonio, direttamente dalla fabbrica. Non hai niente da reclamare, Kostya. Non è un’eredità. È una donazione in vita.”
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“Hai pensato a tutto,” sibilò lui.
“Non ho pianificato niente,” disse Marina. “Ho solo accolto papà quando tu lo hai cacciato. Il resto—l’ha deciso lui.”
Kostya se ne andò, sbattendo la porta dietro di sé. Oksana si fermò un attimo.
“Te ne pentirai,” disse piano. “Hai rovinato la famiglia per soldi.”
«Quindi siete stati voi a dividere l’appartamento mentre la mamma era ancora viva,» disse Marina. «Ma sono io che ho distrutto la famiglia? Va bene. Vai pure avanti.»
La porta si chiuse dietro di loro. Marina mise la catena—non per paura, solo per abitudine.
Suo padre era seduto in cucina.
“Avete litigato per colpa mia,” disse.
“Non per colpa tua, papà. Per quello che sono loro.”
Lui annuì.
“Marinka. Ti sarò di peso ancora a lungo. Non ringiovanisco. E sai che ho un carattere difficile. Forse non avresti dovuto occuparti di me? Forse i soldi non valevano la pena, forse hai perso tuo fratello.”
Marina mise su il bollitore.
“Non ho perso un fratello,” disse. “Non ne ho mai avuto uno. C’era solo qualcuno che ti ha lasciato da me e pensava che sopportassi tutto gratis. Ecco chi ho perso. Non mi importa.”
“E io?”
“Sei difficile,” ammise onestamente Marina. “È difficile con te. Ma tu non menti. È molto.”
Kostya non cercò di contestare l’atto. A quanto pare, un avvocato gli disse la stessa cosa di Marina: un dono fatto da una persona viva e capace non viene annullato dai rancori. Smetteva di chiamare. Non c’erano più occasioni familiari per incrociarsi.
A dicembre, nell’anniversario della morte della madre, Marina e suo padre andarono al cimitero. Anche Kostya era lì, con Oksana e il loro figlio maggiore. Stavano accanto alla recinzione vicina—sempre la stessa, quella della madre. Era impossibile non incontrarsi.
Kostya guardò il loro padre. Il padre guardò Kostya.
“Ciao,” disse il padre.
Kostya non rispose. Si voltò, sistemò la corona sulla tomba della madre—una nuova, costosa, con un nastro. Marina pose i suoi fiori—semplici garofani, i preferiti della madre.
“Andiamo, papà,” disse.
Al cancello, zia Valya li raggiunse—anche lei era stata a una tomba di famiglia vicina.
“Marinok,” sussurrò. “Kostya sta vendendo l’appartamento di tua mamma. Ho visto l’annuncio, stavo cercando una dacia sullo stesso sito. Lo sta vendendo in fretta, a poco. Deve essere sommerso dal mutuo.”
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“Succede,” disse Marina.
“Ecco che fine fa il figlio maggiore,” sospirò zia Valya. “Sua madre ha vissuto con lui un anno e poi lui ha venduto l’appartamento. E guarda, loro padre—sta con sua figlia. Ed è sobrio.”
Suo padre sentì. Sbuffò, ma non disse niente.
Viaggiarono in silenzio in auto per molto tempo, finché finalmente lui disse:
«Marinka. Grazie.»
«Per cosa, papà?»
«Per non voltarti dall’altra parte. So che sono difficile da sopportare. Il ginocchio mi fa di nuovo male oggi; stanotte probabilmente ti sveglierò, non riesco ad arrivare da solo in bagno. E tutto quello che porto sono spese—medicine e dottori. Sono un pessimo affare. Kostya ha calcolato bene, a modo suo.»
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«Kostya ha contato i soldi,» disse Marina. «Ma i soldi me li hai dati tu. C’è una differenza.»
Si immise nell’avenue.
«Non sei un pessimo affare, papà. Sei solo difficile. C’è una differenza. Le persone abbandonano i cattivi affari. Ma non quelli difficili.»
«Domani mostreremo quel ginocchio a un medico,» disse dopo una pausa. «Ho fissato un appuntamento per le dieci.»
«Altri soldi di nuovo,» brontolò suo padre.
«Succede,» disse Marina.
E tornarono a casa—nel luogo dove suo padre aveva una stanza luminosa in fondo, una coperta vera presa al mercato e una figlia che non aveva mai detto: «Sono stanca di te.»