“Anja, non sprecare così tanta acqua. Qui ho piantato fragole di prima qualità, e non hanno bisogno di tutta questa umidità. Le radici marciranno.”
Anna si immobilizzò con il pesante annaffiatoio di plastica tra le mani. L’acqua continuava a uscire dalla bocca, bagnando uniformemente il terriccio sciolto sotto un cespuglio di ribes nero. Lentamente, alzò la testa e guardò la vicina.
Zinaida Markovna stava dall’altra parte della recinzione a rete, appoggiata al manico di una zappa e stringendo le labbra con disapprovazione. Indossava un cappello da sole scolorito e un’ampia vestaglia di cotone che la faceva sembrare un grosso uccello colorato.
Solo che quell’uccello era stranamente vicino.
Anna posò l’annaffiatoio sull’erba. L’acqua traboccò dal bordo e bagnò la punta del suo galosh di gomma. I suoi occhi passarono dai piedi ai pali metallici che sorreggevano la recinzione.
Un tempo c’era abbastanza spazio tra il vecchio cespuglio di ribes e la recinzione per far passare facilmente una carriola. Ora i rami premevano direttamente contro la rete metallica, sporgendosi nella proprietà adiacente.
“Zinaida Markovna,” disse Anna con fermezza, asciugandosi le mani umide sul grembiule. “Perché le tue fragole di prima qualità crescono laddove c’era il mio sentiero l’autunno scorso? E perché la recinzione è tutta contro il mio cespuglio di ribes?”
La vicina non sembrava minimamente imbarazzata. Sistemò il cappello da sole, cambiò presa sulla zappa e fece un gesto sprezzante, come a scacciare una zanzara fastidiosa.
“Oh, senti che dici. Un sentiero! Igor e io abbiamo raddrizzato i pali lo scorso weekend. I vecchi erano talmente inclinati che sembravano crollare da un momento all’altro. Così li abbiamo spostati solo un po’, per non dover scavare nuove buche nello stesso punto. Ci sono radici ovunque là. Davvero ti lamenti per pochi centimetri? Il tuo appezzamento è enorme comunque. A cosa serve tutta questa terra a una sola persona? Igor qui mi costruirà una serra.”
Anna non disse nulla.
Fissò la terra appena smossa, le file ordinate di piantine di fragole e i tubi di metallo grigi che erano stati piantati così di recente da non aver ancora cominciato ad arrugginirsi.
Non si trattava proprio di pochi centimetri.
La recinzione si era spostata almeno di mezzo metro nella sua proprietà.
Anna aveva acquistato questo lotto nel vecchio villaggio di dacie quindici anni prima, subito dopo il divorzio. All’epoca desiderava solo tranquillità, la possibilità di lavorare con la terra e la libertà di non dipendere da nessuno.
Aveva restaurato da sola la piccola casetta di mattoni, piantato lei stessa i meli e coperto con cura le rose ogni inverno.
Zinaida Markovna si era trasferita nella proprietà adiacente circa tre anni dopo.
All’inizio il loro rapporto era del tutto cordiale. Si salutavano attraverso la bassa staccionata di legno, condividevano torte e si scambiavano piantine.
Ma col tempo quella piccola staccionata iniziò a cambiare geometria in modo piuttosto sorprendente.
La prima volta successe quando Zinaida Markovna decise di prendere delle galline.
I paletti di legno si spostarono improvvisamente più avanti sulla proprietà di Anna perché, come spiegò il vicino, “non c’era abbastanza spazio per il pollaio e il regolamento richiede una distanza di sicurezza.”
Anna allora non disse nulla. Decise che non valeva la pena rovinare il loro rapporto per una striscia di terra larga quanto una mano.
In seguito, la recinzione di legno marcì e il vicino suggerì di sostituirla con una rete metallica.
Il figlio di Zinaida, Igor—un uomo robusto e silenzioso—insieme a un paio di operai assunti, lo montò.
Quel giorno Anna era andata in città per affari. Al suo ritorno, scoprì che il confine si era di nuovo inclinato ad arco, portando via un bel pezzo del suo prato.
Ogni volta che Anna ne chiedeva, la vicina spalancava gli occhi con innocenza e giurava sulla salute dei suoi nipoti che gli operai avevano seguito esattamente i vecchi paletti.
Anna era una persona pacifica.
Odiava le discussioni, le urla attraverso le recinzioni e le faide infinite tra vicini—quelle di cui i villeggianti amavano spettegolare davanti al negozietto locale.
Preferiva una cattiva pace a una buona lite.
E ora stava pagando la sua riluttanza a intervenire.
Da anni la vicina spostava la recinzione sempre più avanti sul terreno di Anna, lentamente ma inesorabilmente, come un ghiacciaio che avanza.
“Quindi stavi solo raddrizzando i paletti,” disse Anna senza alzare la voce.
“Esatto!” rispose allegramente Zinaida Markovna, chiaramente convinta che il pericolo fosse passato. “Te lo sto dicendo. Igor si è spaccato la schiena tutto il fine settimana. Dovresti ringraziarlo. Abbiamo comprato tutto il materiale noi e non ti abbiamo chiesto nemmeno un centesimo! Comunque, vado. Devo ancora piantare le piantine di peperone.”
Si voltò energicamente e si diresse verso la sua casa, rendendo perfettamente chiaro che, dal suo punto di vista, la questione era chiusa.
Anna rimase lì ancora un minuto, fissando le insolenti piantine di fragola verde.
Qualcosa di pesante e tagliente iniziò lentamente a bruciare sotto le sue costole.
Non si trattava nemmeno della terra.
Era il tono condiscendente. La certezza assoluta che una donna di mezza età che vive da sola avrebbe sopportato qualsiasi offesa pur di evitare una scenata.
Anna prese l’annaffiatoio, lo portò alla botte per la pioggia e rientrò in casa.
Il cottage era fresco e profumava di menta essiccata.
Anna si lavò le mani al lavandino, asciugando con cura ogni dito con un canovaccio a nido d’ape. Poi andò in salotto, aprì il cassetto inferiore di una vecchia cassettiera e tirò fuori una spessa cartellina di plastica piena di documenti.
C’era tutto.
Il contratto di acquisto. Vecchie ricevute. Il suo certificato di proprietà.
E, cosa più importante, un estratto dell’ufficio catastale con la planimetria ufficiale del suo terreno.
Linee nere dritte su carta spessa segnavano i confini del suo appezzamento legale di seicento metri quadrati.
Nessuna curva.
Nessuna piega che favorisse comodamente il pollaio del vicino.
Anna passò il dito sulla carta.
Le leggi fondiarie erano cambiate nel corso degli anni e lei sapeva che ora le particelle dovevano avere coordinate esatte archiviate in un database governativo unificato.
Se le coordinate erano state ufficialmente stabilite, spostare casualmente i pali della recinzione non aveva alcun valore legale.
Si sedette al tavolo, avvicinò gli occhiali e aprì il portatile.
Le ci vollero diversi minuti per trovare il sito del catasto immobiliare dello stato.
Dopo aver inserito il suo numero catastale, vide apparire la mappa sullo schermo.
Il suo terreno si illuminava come un rettangolo giallo adiacente ordinatamente alla parcella vicina.
Il confine era perfettamente dritto.
Anna aprì un motore di ricerca e digitò:
“Assumere un geometra per determinare i confini della proprietà.”
Scelse una ditta con buone recensioni nel centro distrettuale più vicino e compose il numero.
Qualcuno rispose subito.
Una giovane donna spiegò gentilmente che il servizio richiesto da Anna si chiamava tracciamento dei punti di confine sul terreno.
Uno specialista sarebbe arrivato con attrezzatura ad alta precisione, si sarebbe collegato ai sistemi di posizionamento satellitare e avrebbe contrassegnato i punti esatti dei confini legali con dei picchetti, precisi al centimetro.
“Posso prenotare qualcuno per venerdì?” chiese Anna, guardando fuori dalla finestra verso la rete metallica della vicina.
“Sì, il nostro ingegnere è disponibile nel pomeriggio. Il prezzo è mille rubli a punto d’angolo. Il tuo terreno è rettangolare? Allora saranno quattro punti. Il pagamento è dovuto a lavoro ultimato.”
“Perfetto”, disse Anna, fornendo il suo indirizzo. “Vi aspetto venerdì.”
Il resto della settimana passò lentamente.
Anna trascorse le sue solite attività di giardinaggio: diserbare le aiuole, legare le piante di pomodoro in serra e bere il tè in veranda la sera.
Nel frattempo, Zinaida Markovna, sentendosi la legittima padrona del suo nuovo territorio conquistato, divenne estremamente attiva.
Entro mercoledì sul terreno del vicino era comparsa una pila di sabbia e una catasta di assi.
Giovedì mattina Anna uscì sul suo portico e sentì il rombo sommesso di una betoniera.
Scese tranquillamente i gradini e si avvicinò alla recinzione.
Igor, con una canottiera sporca e vecchi pantaloni della tuta, stava abilmente spalando cemento nel tamburo rotante.
Sua madre si affaccendava accanto a lui.
Un fossato profondo era stato scavato lungo la disgraziata rete metallica, direttamente tra le aiuole di fragole.
“Buongiorno”, disse Anna ad alta voce sopra il rumore della macchina. “Cosa state facendo esattamente?”
Igor si fermò, si asciugò il sudore dalla fronte con il dorso della mano e le lanciò uno sguardo cupo.
“Mettiamo una vera recinzione”, borbottò. “Su una fondazione a striscia. Questa roba di rete metallica traballa al vento e fa schifo. Metteremo pannelli pieni di lamiera ondulata in modo che la polvere non passi.”
“E hai deciso di versare la fondazione proprio qui?” chiese Anna, accennando al fossato, che ora era altri venti centimetri più vicino ai suoi meli.
“Beh, dove altrimenti?” interruppe Zinaida Markovna, apparendo da dietro suo figlio. “Non tra le mie fragole! Abbiamo scavato la trincea proprio lungo la linea dei pali. L’abbiamo persino spostata leggermente verso il tuo lato, così andrà meglio anche per te. In questo modo le erbacce della nostra proprietà non si spargeranno nella tua. Dovresti essere felice, Anja. La gente paga cifre folli per recinzioni così, e noi stiamo migliorando il confine a nostre spese.”
Il volto della donna quasi brillava di autocompiacimento.
Sembrava sinceramente convinta di fare un favore ad Anna, pur prendendole un’altra striscia di terra per una struttura permanente.
Una volta colato il cemento, spostarlo sarebbe stato molto più difficile che estrarre un picchetto di legno.
“Vorrei che fermaste i lavori,” disse Anna con calma. “Finché non saranno definiti esattamente i confini della proprietà.”
Igor accennò un sorriso storto e allungò la mano verso l’interruttore della betoniera.
La macchina si spense, lasciando dietro di sé un silenzio risonante.
“Cosa c’è da stabilire, zia Anja?” chiese, appoggiandosi alla pala. “Ecco il confine. Mio nonno ha messo i pali qui anni fa. La mamma mi ha detto di scavare qui, quindi scavo qui. Arriverà un carico di ghiaia. Non ho tempo da perdere.”
“Ti ho avvertito,” rispose Anna senza distogliere lo sguardo. “Se versi il cemento sul mio terreno, dovrai rimuoverlo. A tue spese.”
Zinaida Markovna alzò le mani.
Il suo volto si colorò immediatamente di rosso.
La maschera della vicina benevola scomparve.
“Ma sei impazzita, Anna?! Togliere cosa? Come sarebbe, il tuo terreno? Qui sei quasi una estranea! Hai comprato una baracca diroccata e ora pensi di comandare tutti! Io abito in questo insediamento da trent’anni. Conosco ogni filo d’erba! Prova solo a fermare il mio cantiere e chiamo il commissario distrettuale. Gli dirò che crei problemi e ostacoli i lavori!”
“Fai pure,” disse Anna, volgendo lo sguardo verso casa sua. “Magari l’agente potrebbe davvero essere utile.”
Inseguirono imprecazioni e insulti, ma lei non si voltò.
Un attimo dopo, la betoniera riprese a ruggire.
I vicini avevano chiaramente deciso di andare avanti il più rapidamente possibile, sperando di gettare le fondamenta prima che Anna potesse intervenire.
Alle due in punto del venerdì pomeriggio, una normale berlina grigia si fermò fuori dal cancello di Anna.
Un uomo alto, magro, con gli occhiali e un gilet riflettente, scese dall’auto.
Portava con sé un lungo palo metallico con un ricevitore di navigazione tondo in cima e una piccola valigetta di plastica.
Anna andò incontro a lui.
“Buon pomeriggio. Sergey,” si presentò l’uomo, porgendole un biglietto da visita. “Ingegnere catastale. Ha chiamato lei?”
“Salve. Sì, sono stata io. Prego, entri pure. Ho una richiesta un po’ insolita. Bisogna segnare i confini solo da un lato del lotto: quello confinante con i vicini. E vorrei che fosse il più evidente possibile.”
Sergey annuì con comprensione.
A quanto pare, situazioni del genere non erano affatto rare nel suo lavoro.
“Nessun problema. La sua proprietà è già stata rilevata e le coordinate sono nel database. Ci collegheremo alla stazione base, calibreremo l’attrezzatura e ci mostrerà i punti di confine con precisione centimetrica. Ha dei paletti o devo usare i miei?”
“Usa i tuoi. Preferibilmente qualcosa di vistoso.”
Entrarono nella proprietà.
Il rumore della betoniera dall’altra parte della recinzione era quasi ininterrotto dal giorno prima.
Igor e due operai assunti andavano avanti e indietro in fretta, portando pesanti secchi di cemento e versando una lunga striscia grigia dentro la cassaforma di legno.
Una parte della fondazione era già finita, con spessi tubi di metallo che sporgevano per sostenere la futura recinzione solida.
Sergey posò la valigetta sull’erba, estrasse un tablet collegato all’asta ricevente e iniziò a digitare comandi.
Il dispositivo emise un segnale acustico mentre si agganciava ai segnali dei satelliti.
La comparsa di un uomo con un gilet riflettente acceso e strane apparecchiature non passò inosservata.
I lavori oltre la recinzione si fermarono.
Igor si pulì le mani sui pantaloni e si avvicinò alla recinzione a maglie.
Zinaida Markovna lo seguì in fretta, ansimando.
“Che significa tutto questo?” domandò, stringendo la rete. “Anja, chi hai portato qui? Che sono questi giochi da spie?”
Anna stava poco distante, con le braccia incrociate sul petto.
“È un ingegnere catastale, Zinaida Markovna. È venuto per determinare i confini esatti della mia proprietà. Visto che metteremo una recinzione fissa, dobbiamo fare tutto per legge.”
“Quale legge?!” strillò la vicina, la voce che saliva di tono. “Via di qui! Non ti azzardare a misurare nulla! Questa è proprietà privata! Igor, caccialo!”
Igor si accigliò e scavalcò la bassa recinzione a maglie sulla proprietà di Anna.
Si diresse verso l’ingegnere, squadrando di proposito le sue larghe spalle.
“Senta capo. Metta via il suo giocattolo e se ne vada. Ci pensiamo noi. Non ci servi qui.”
Sergey non batté ciglio.
Sollevò gli occhi dal tablet con calma e guardò l’uomo più grande.
“Articolo 7.1 del Codice degli illeciti amministrativi. Occupazione non autorizzata di un terreno. La multa varia dall’uno all’uno e mezzo per cento del valore catastale, ma non inferiore a cinquemila rubli. Ci sarà anche un ordine di ripristino. Sono uno specialista autorizzato che svolge lavori con licenza sulla proprietà del proprietario. Se cercate di ostacolarmi o usate la forza, il cliente ha tutto il diritto di chiamare la polizia. A quel punto, potremmo parlare anche di responsabilità penale. Le consiglio di tornare dalla sua parte.”
Le parole, pronunciate con tono professionale e neutro, ebbero un effetto immediato e sobrio.
Igor cambiò peso da un piede all’altro, sputò con rabbia sull’erba e tornò in silenzio oltre la recinzione.
Rendendosi conto che l’intimidazione non aveva funzionato, Zinaida Markovna cambiò rapidamente tattica.
“Oh, misura tutto quello che vuoi!” rise teatralmente, sebbene nel suo sguardo lampeggiasse il panico. “La tua macchina dimostrerà comunque che è la nostra terra. Mi sono occupata di ogni centimetro con le mie mani.”
Sergey terminò di calibrare l’attrezzatura.
“Partiremo dall’angolo più lontano,” disse ad Anna. “Vieni con me.”
Si avviarono verso il fondo del terreno dove crescevano vecchi prugni.
L’ingegnere iniziò a muoversi lentamente, controllando lo schermo del tablet.
Il dispositivo emetteva brevi segnali acustici ritmici.
All’improvviso, i suoni si fusero in un unico tono continuo.
“Primo punto.”
Sergey spinse un paletto metallico con un cappuccio rosso nel terreno.
Anna lo guardò.
Si trovava esattamente dove doveva essere—nell’angolo della vecchia recinzione di legno.
Zinaida Markovna sbuffò trionfante.
“Visto! Te l’avevo detto!”
“Ora ci spostiamo al secondo punto, verso il confine anteriore,” continuò l’ingegnere con calma.
Camminò lungo il confine della proprietà verso la casa.
Il dispositivo riprese a emettere segnali acustici, guidandolo.
E più andava avanti, più la traiettoria si spostava.
Sergey camminava sicuro direttamente verso la recinzione a maglie metalliche del vicino.
Si fermò proprio davanti ad essa, guardò lo schermo, poi la recinzione.
“Il punto è più avanti,” annunciò. “Un metro e quarantadue centimetri in quella direzione.”
Sergey indicò direttamente la proprietà di Zinaida Markovna.
Seguì un silenzio di tomba.
Solo la betoniera dimenticata continuava a ronzare piano lì vicino.
“Cosa?” sussurrò la vicina, impallidendo. “Più avanti dove? Butta via quel tuo calcolatore cinese. È rotto! Di quale punto parli?”
“Il punto d’angolo della particella adiacente registrato nel catasto immobiliare dello stato,” rispose Sergey secco. “Per piazzare il paletto, ho bisogno di accedere a quella zona.”
Anna si avvicinò silenziosa alla recinzione.
Igor si trovava dall’altra parte, visibilmente confuso.
“Fai passare l’ingegnere, Igor,” disse Anna.
Quasi automaticamente, staccò il bordo della rete metallica dal palo, permettendo a Sergey di entrare nella loro proprietà.
L’ingegnere misurò la distanza richiesta, attraversando direttamente i preziosi letti di fragole di Zinaida Markovna.
L’attrezzatura emise dei beep allegri.
Sergey spinse un altro paletto con cappuccio rosso nel terreno.
Finì proprio al centro della striscia di cemento appena colata.
Ma non era tutto.
Se si fosse immaginata una linea retta dal primo paletto vicino ai prugni al secondo nel cemento, sarebbe stato evidente che, negli anni, la vicina si era appropriata di un’enorme fetta della proprietà di Anna.
Quella fetta conteneva ora non solo la trincea per la nuova recinzione e le costose fragole, ma anche un nuovo gazebo estivo costruito su un solido basamento in mattoni.
Igor l’aveva costruita l’estate precedente.
“Questo è il vero confine della tua proprietà,” disse Sergey ad Anna. “Come vedi, c’è stato uno spostamento significativo. Quasi un metro e mezzo sul fronte. Qualsiasi struttura situata su questo lato della linea è stata costruita illegalmente sulla tua terra.”
Zinaida Markovna fissava il picchetto rosso nel cemento come se fosse una bomba inesplosa.
La sua bocca si aprì e si chiuse.
La sua vestaglia di cotone sembrò all’improvviso pendere larga dalle spalle.
Tutta la sua sicurezza e arroganza svanirono in un istante, frantumate dalle cifre secche registrate negli archivi statali.
“Anja…” La sua voce divenne improvvisamente sottile e supplichevole. “Anja, com’è possibile? Dev’esserci stato un errore quando hanno fatto il rilevamento. Quelle ragazze dell’ufficio catastale avranno sicuramente premuto i tasti sbagliati. Siamo vicine di casa. Viviamo fianco a fianco da tanti anni…”
Anna restò immobile.
Non provava alcuna soddisfazione.
Solo un senso travolgente che la giustizia fosse finalmente stata ristabilita.
“Non c’è nessun errore, Zinaida Markovna,” rispose guardando direttamente negli occhi sfuggenti della donna. “Sapevi benissimo dov’era il vecchio sentiero. Lo sapevi quando hai costruito il pollaio. Lo sapevi quando hai installato la recinzione a maglie. E lo sapevi particolarmente bene stamattina quando ti sei precipitata a versare il cemento, sperando che io non volessi creare problemi.”
“Anja, davvero vogliamo litigare per questo?” disse la vicina, cercando di forzare un sorriso ma ottenendo solo una smorfia infelice. “Abbiamo solo spostato un po’ la recinzione. Sono cose che capitano! Ti dirò—ti lasciamo la fondazione di cemento. È tua! Anche le fragole sono tue! Avrai una recinzione vera a nostre spese. E la gazebo… beh, che rimanga. Non ti dà fastidio. È proprio al limite!”
Anna guardò Igor.
Lui stava con la testa bassa, stringendo la pala con entrambe le mani.
Gli operai si erano discretamente spostati verso il capanno, facendo finta di non esserci.
“Smetterete immediatamente di versare cemento”, disse Anna con fermezza e chiarezza.
Aveva finito di tollerare questa situazione.
“Entro lunedì rimuoverete tutto il cemento già versato e toglierete anche l’armatura. Potete lasciare temporaneamente la recinzione a maglie così i cani non vadano da una proprietà all’altra.”
“E la gazebo?” stridette Zinaida Markovna, fissando inorridita il suo amato angolo per il tè serale—una struttura che era costata una discreta somma.
“La gazebo è sul mio terreno. E secondo le norme edilizie, le strutture devono stare a distanza dal confine. La tua gazebo è proprio sul confine vero e proprio. Quindi la smonterai e la sposterai anche quella. Hai due settimane.”
“Hai completamente perso la testa?!” urlò di nuovo la vicina, incapace di trattenersi.
Il tono supplichevole sparì tanto rapidamente quanto era arrivato.
“Sei un mostro! Non sposterò un solo mattone! Portami in tribunale! Ce la vediamo in tribunale per anni, e tu non potrai dimostrare niente!”
Sergey, che stava compilando tranquillamente delle carte sul suo tablet, alzò lo sguardo.
“Non ci vorranno anni,” spiegò educatamente. “Preparerò un rapporto ufficiale confermando i punti di confine e fotograferò le violazioni. Anna Nikolaevna potrà portare quel rapporto all’autorità di supervisione del territorio e all’amministrazione locale. Verrà un ispettore ed emetterà una multa. Se non rimuoverete le strutture entro il termine indicato nell’ordinanza, l’amministrazione potrà intentare una causa per chiedere la demolizione della costruzione abusiva. Con le coordinate ufficiali stabilite, le prove saranno chiare. Se verrà emessa un’ordinanza del tribunale e continuerete a non conformarvi, gli ufficiali giudiziari potranno organizzare la rimozione e le spese per i macchinari pesanti e lo smaltimento dei rifiuti edili potranno essere a vostro carico. Secondo la mia esperienza, risolvere la questione volontariamente è molto meno costoso che lasciarla arrivare all’esecuzione.”
Zinaida Markovna si abbassò lentamente su una cassa di legno accanto alla serra.
Si coprì la testa con le mani e iniziò a dondolarsi avanti e indietro, lamentandosi piano.
Igor affondò con rabbia la pala nella catasta di sabbia.
“Ragazzi, basta così,” disse cupamente agli operai. “Non versiamo altro.”
Anna firmò il verbale di fine lavori, pagò l’ingegnere e lo accompagnò fino alla macchina.
Quando tornò in giardino, non guardò verso i vicini.
Non aveva alcun interesse a sentire Igor che rimproverava la madre per averlo coinvolto in questa storia o i singhiozzi di Zinaida Markovna.
Anna semplicemente prese l’annaffiatoio di plastica e andò a innaffiare il suo amato cespuglio di ribes nero, i cui rami presto avrebbero avuto di nuovo spazio per respirare.
Passò un mese.
Il sole di agosto illuminava dolcemente il confine perfettamente diritto tra i due appezzamenti.
La fondazione in cemento era sparita.
Mormorando imprecazioni e spellandosi le mani, Igor aveva impiegato tre giorni a rompere il cemento non ancora completamente indurito con un martello demolitore e a portare via i pezzi con la carriola.
Smantellare il gazebo in mattoni richiese altre due settimane.
Ora, dove prima c’era l’area ricreativa del vicino, c’era solo una brutta chiazza di terra calpestata.
I vicini alla fine installarono una nuova recinzione di lamiera ondulata.
Questa volta, però, seguiva esattamente i picchetti rossi messi dall’ingegnere catastale.
Un metro e mezzo più lontano dal vecchio cespuglio di ribes di Anna.
La sua proprietà sembrò subito più grande.
Anna ripulì la striscia recuperata, rimosse i resti delle fragole dei vicini, rivoltò il terreno e piantò il trifoglio bianco.
Da quel momento, Zinaida Markovna cercò di non farsi vedere.
Quando usciva in giardino, lavorava silenziosamente nelle sue aiuole e non dava più consigli non richiesti né cercava di fare la morale ad Anna su come vivere.
L’alta e solida recinzione metallica la teneva ben nascosta alla vista.
Anna era più che soddisfatta di questa disposizione.
Sedeva sul portico della sua casetta con una tazza di tè caldo al timo.
Alle sue spalle, l’orologio a muro ticchettava piano.
Una leggera brezza smosse le foglie del melo, facendo cadere i frutti troppo maturi sull’erba.
L’aria odorava di autunno in arrivo, di terra umida e di pace assoluta e indisturbata.
Anna prese un sorso di tè e sorrise tra sé mentre guardava la linea retta e ininterrotta del nuovo recinto.
Come si scoprì, la giustizia non doveva essere supplicata o pazientemente attesa.
A volte, bastava semplicemente misurarla nel modo giusto.