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«Hai preso del pane? A casa non è rimasta nemmeno una briciola, sto finendo l’ultimo pezzo qui», urlò Anatolij invece di dire ciao, senza neanche voltare la testa verso l’ingresso.
Alla sospirò pesantemente, appoggiando la schiena contro la porta d’ingresso chiusa. Le gambe le pulsavano come se avesse scaricato carbone per dodici ore, non tagliato capelli in un salone. Le tempie le martellavano, e l’odore di lacca e permanente era penetrato nella pelle, ostinato anche fuori. Voleva solo togliersi le scarpe, distendere i piedi doloranti e godersi un appartamento tranquillo. Ma come sempre, Tolya pretendeva attenzione appena lei entrava.
«Ciao anche a te, Tolya», rispose piano, sfilandosi le scarpe e sentendo il dolore ai piedi gonfi. «No, non ho preso nulla. Sono arrivata a malapena a casa. Tu sei stato qui tutto il giorno nel tuo giorno libero, potevi andare tu stesso al negozio.»
«Ecco che ricominciamo,» la interruppe con un gesto, cambiando canale in TV. «Non sono rimasto tutto il giorno sul divano, avevo delle cose da fare. In cucina c’è un po’ di casino, non ho pulito, ero impegnato.»

Alla non rispose. Percorse il corridoio in silenzio, sognando solo un bicchiere d’acqua fredda. In cucina la luce era abbagliante, e le dava fastidio agli occhi. La prima cosa che notò furono le macchie di olio sulla tovaglia, le briciole di pane nero e una scatoletta sfondata e aperta di spratti, i bordi taglienti sporgenti come se fosse esplosa dall’interno.
Accanto alla scatoletta c’era una matassa di filo grosso d’alluminio arrugginito, una pinza tronchese decisamente fuori posto in cucina e…
Il cuore di Alla saltò un battito, poi le salì in gola. Proprio in una pozza d’olio di spratti, c’erano le sue forbici.
Non erano delle semplici forbici. Erano delle “Mizutani” — acciaio giapponese, impugnatura ergonomica, equilibrio perfetto. Lo strumento per cui aveva risparmiato oltre sei mesi, rinunciando a vestiti nuovi e veri pranzi. Erano costate quarantacinquemila rubli. Per una parrucchiera, erano l’estensione della sua mano, quasi sacre. Le aveva portate a casa solo ieri, per pulirle e oliarle prima di un taglio complicato per una cliente facoltosa fissata per domani.
Alla si mosse lentamente verso il tavolo, come in sogno. Le mani iniziarono a tremarle. Raccolse le forbici dagli anelli. Sul filo, fino ad allora perfettamente affilato come una lama, c’erano denti irregolari, brutti solchi. Il metallo era graffiato, e le punte sottili e delicate, che usava per i dettagli raffinati, risultavano piegate e smussate.
«Hai usato le mie forbici da taglio giapponesi professionali, che costano quasi quanto un’auto usata, per tagliare filo e aprire…
Anatolij trascinò le ciabatte entrando in cucina, tenendo in mano un panino mozzicato con spratto, l’olio che gocciolava sul pavimento.
«Ah, sei già arrivata», borbottò con la bocca piena. «Ehi, guarda un po’—c’è qualcosa di strano con le tue forbici.»
Alla si voltò lentamente verso il marito. Nei suoi occhi c’era un tale gelo che Anatolij smise di masticare per un attimo.
“Cosa intendi, qualcosa di strano?” La sua voce era piatta, ovattata, come se riecheggiasse da un barile.
“Continuano a incastrarsi,” si lamentò Tolya, avvicinandosi e indicando con il dito unto la lama rovinata. “Volevo tagliare un po’ di filo, mi serviva per pescare, dovevo aggiustare un galleggiante. Le vecchie tronchesi sono così smussate che non scalfiscono nemmeno. Ho visto le tue lì e ho pensato: proviamole. Che lame affilate, tagliavano perfettamente! Ma ora c’è una tacca, vedi? Si incastrano ogni volta che le chiudo.”
Alla guardò la scatoletta di spratti. I bordi erano frastagliati e spessi.
“E la scatoletta?” sussurrò.
“Che c’è la scatoletta? Non trovavo l’apriscatole – dove lo nascondi sempre? Così ho usato il tuo, l’ho aperta, tagliava che è una bellezza! L’acciaio è duro, si è appena piegato – solo qui in punta,” indicò distrattamente dove le lame erano irrimediabilmente rovinate. “Domani le affilo al lavoro, è tutto ciò che serve.”
Alla si sentiva stordita. Ricordò come il maestro arrotino le aveva detto: “Alla, questa è un’opera d’arte. Devi usarle solo per tagliare i capelli. Niente carta, niente stoffa, e per l’amor di Dio, non farle mai cadere.” E ora suo marito, questo gigante rozzo, era lì a lamentarsi che “incastrano”.
Strinse i manici. Il familiare e morbido movimento era sparito. Rimaneva solo il ruvido sfregare del metallo sul metallo. Il rumore di uno strumento che muore.
“Tolya,” disse, la sua voce risuonava fredda e tagliente come le forbici rovinate tra le sue mani. “Hai idea di quello che hai fatto?”
“Cosa ho fatto?” protestò, ingoiando il resto del panino. “E allora? Hai usato delle forbici. In salone ne hai una sfilza. È davvero così grave? Le ho usate per qualcosa di utile, no? Non per divertimento.”
Alla fece un passo verso di lui. Dentro di lei, all’altezza del plesso solare, montava un’onda di furia calda e scura. Lo fissò dritto negli occhi, vuoti e masticanti.
“Hai usato le mie forbici da parrucchiera giapponesi professionali — costate quanto un’auto usata — per tagliare filo e aprire una scatoletta? Hai distrutto il mio strumento solo perché non volevi cercare l’apriscatole?”
“Oh, piantala una buona volta,” la interruppe Anatoly, agitando la mano come se fosse una mosca fastidiosa. “‘Quanto un’auto’ — ma ti ascolti? Forbici sono forbici, anche in Africa. Due pezzi di metallo e un perno. Comprane un paio nuove, se sono così delicate. È solo un graffio. Fate sempre tanto casino per le cianfrusaglie da donna. E adesso dimmi, abbiamo della maionese o devo mangiare il pane secco?”
Si voltò verso il frigorifero, mostrandole la schiena larga dentro una maglietta da casa, senza neanche rendersi conto di aver appena firmato la sua condanna. Per lui la conversazione era finita. Per Alla, era appena iniziata.
“Quarantacinquemila, Tolya,” disse Alla. Non staccava gli occhi dall’acciaio rovinato. Parlava piano, ma così chiaramente che le sue parole sembravano sospese nell’aria soffocante della cucina, a mescolarsi con l’odore del pesce in scatola.
Anatoly si immobilizzò con il barattolo di maionese in mano. Chiuse lentamente la porta del frigorifero, si girò verso sua moglie e storse le labbra in un sorriso scettico.
“Di cosa stai parlando?” ripeté, come se avesse frainteso. “Stai scherzando, vero? Quarantacinquemila? Per queste forbici? Dai, Alla, basta. Ho visto un set da tre al ferramenta per trecento rubli. E queste sono solo un piccolo paio.”
“Sono acciaio giapponese, Tolya. Sono strumenti professionali”, Alla fece un respiro profondo, cercando di calmare le mani tremanti. “Ho risparmiato per sei mesi per comprarle. Ho saltato i pranzi, fatto turni extra, solo per avere proprio queste forbici. E tu… le hai usate per aprire una scatola di spratti. Capisci? Non hai solo rovinato un pezzo di metallo — hai rovinato il mio lavoro.”
Anatoly sbuffò, spremendo la maionese direttamente nella scatoletta con gli avanzi. Il suo volto esprimeva noia e irritazione. Non aveva nessuna voglia di ascoltare una lezione nel suo meritato giorno libero su quello che per lui era una sciocchezza.
“Ecco che ricominciamo! ‘Acciaio giapponese’, ‘strumento professionale’…” la imitò con voce acuta. “Alla, sei solo una sciocca a buttare via i soldi in questo modo. Quarantacinquemila per un paio di forbici! Potevi comprarmi le gomme invernali invece di questa robaccia. Ti hanno fregato in quel negozio e ci sei cascata. E ora urli contro tuo marito solo perché ti vergogni di ammettere che hai sprecato tutti quei soldi.”
“Non sto urlando,” sussurrò Alla, sentendo un nodo amaro salire in gola. “Sto cercando di spiegarti che domani viene una cliente. Ha i capelli difficili e mi serve un taglio perfetto. Ora hai trasformato le mie forbici in una sega. Cosa dovrei usare domani? Un coltello da cucina? O magari mordere i capelli con i denti?”
“Che importa con cosa tagli?” scattò Anatoly, sbattendo la scatoletta sul tavolo. L’olio schizzò sulla tovaglia, ma lui non se ne accorse nemmeno. “Capelli sono capelli! Zac zac, lavoro finito. Non è mica scienza aerospaziale. Voi vi inventate tutto solo per sembrare importanti. ‘Capelli difficili’, ‘taglio perfetto’, ma dai! Usa quelle forbici per la carta e vai avanti. Nessuno noterà la differenza.”
Alla lo guardò, sentendo qualcosa spezzarsi dentro di sé. Non era solo mancanza di comprensione. Era un muro spesso e impenetrabile di disprezzo. Non rispettava il suo lavoro. Non la rispettava come persona. Per lui era solo qualcuno che portava soldi a casa ma sprecava tempo in sciocchezze.
“Pensi davvero che il mio lavoro sia una sciocchezza?” chiese, guardandolo dritto negli occhi.

“Penso che tu sia solo viziata,” ribatté Anatoly, infilando in bocca un pezzo di pane con il pesce. “Una donna normale penserebbe alla casa, a nutrire il marito, a rendere tutto accogliente. A te interessa solo lucidare quegli strumenti e sprecare soldi. Io mi spacco la schiena in fabbrica, ho un vero lavoro. Quello che fai tu è solo un passatempo. Smettila di comportarti come se fosse successa una tragedia per un graffio.”
“Non è solo un graffio, Tolya. Non tagliano più. Schiacciano i capelli. Non si possono aggiustare: la lama è scheggiata,” disse Alla, alzando le forbici mentre la luce della lampada scintillava sui brutti intagli.
“Allora buttala via!” sbottò lui, perdendo completamente la pazienza. “Se sei così ricca, compratene una nuova! Ma smettila di torturarmi il cervello. Sono stanco, voglio mangiare e guardare la TV. Basta, la conversazione è finita. E pulisci questo casino dal tavolo, è disgustoso. Hai sparso la tua ferraglia ovunque e adesso ti lamenti pure.”
Afferrò il suo panino e, pestando forte i piedi, uscì dalla cucina. Poco dopo, dal salotto arrivarono i suoni di una partita di calcio e il soddisfatto scricchiolio del divano che reggeva il suo corpulento padrone.
Alla rimase in piedi in mezzo alla cucina. Nel silenzio sentiva il ronzio del frigorifero e l’acqua che gocciolava dal rubinetto che Tolya aveva promesso di riparare un mese fa. Guardò la scatoletta di spratti malconcia, la matassa di filo arrugginito e le sue forbici Mizutani rovinate.
La sua mente si schiarì. Niente lacrime. Restava solo una chiarezza fredda e cristallina. All’improvviso capì di vivere con uno sconosciuto. Con un barbaro. Con un essere capace di distruggere la bellezza e il lavoro solo perché troppo pigro per prendere un apriscatole. Non aveva solo rotto un oggetto. Le aveva mostrato il suo posto: tra un robot da cucina e uno straccio sporco.
“Nessuna differenza, dici?” pensò Alla. “Zac zac e fatto? Le forbici sono solo forbici?”
Piano, poggiò lo strumento giapponese danneggiato sul tavolo. I suoi occhi si posarono in giro per la cucina e si fermarono sul ceppo dei coltelli. No, sarebbe stato troppo facile. Poi si ricordò del cassetto estraibile nel tavolo. Dentro c’erano delle vecchie forbici da sarta sovietiche con manici di plastica arancione. Pesanti, grezze, ma ancora capaci di tagliare tutto: dal cartone alle ossa di pollo.
Alla tirò fuori il cassetto. Il cigolio metallico risuonò forte come l’otturatore di un fucile nel silenzio. Prese le vecchie forbici e fece scattare le lame. Il suono era sordo e predatorio.
“Quindi la conversazione è finita,” sussurrò nel vuoto. “Bene, Tolya. Hai ragione. È ora di pulire.”
Si voltò e, con passo deciso, invece che verso il cestino si diresse verso la camera da letto, dove c’era un grande armadio con ante a specchio. In quegli specchi c’era il riflesso di una donna che non avrebbe più tollerato tutto questo. L’appuntamento di domani avrebbe dovuto aspettare. Ma oggi c’era un altro tipo di lavoro da fare. E per quel lavoro, uno strumento rozzo ed economico sarebbe stato perfetto.
La camera da letto era silenziosa e in penombra. Da dietro la porta chiusa, giungevano appena le voci lontane del commentatore sportivo e le grida occasionali di Anatoly che tifava “per la nostra squadra”. Quelli che prima erano rumori di sottofondo familiari e casalinghi, ora ad Alla sembravano provenire da un altro universo. Da un luogo dove nessuno rispettava il lavoro o teneva ai sogni degli altri.
Alla accese la luce a soffitto. Il lampadario diffuse un bagliore intenso sul letto matrimoniale e sul gigantesco armadio che occupava tutta la parete. Si avvicinò alla porta scorrevole a specchio—quella che nascondeva il territorio di suo marito—e la aprì con decisione. Le ruote scorrevano dolcemente lungo i binari.
Davanti a lei pendeva la vita di Anatoly. Le sue camicie, che stirava ogni domenica. I suoi jeans, che avevano scelto insieme perché lui voleva sempre comprare “sacchi da patate”. Il suo abito elegante, comprato per il matrimonio della sorella.
Alla pesò le vecchie forbici da sarto nella mano. Pesanti, con una presa rigida, erano l’opposto assoluto delle sue delicate forbici giapponesi Mizutani. Ma ora non le serviva l’eleganza. Le serviva la forza bruta.
“Stracci, dici?” chiese a bassa voce, guardando i vestiti che le pendevano davanti. “Vediamo un po’.”
La prima cosa che prese furono i suoi jeans preferiti. Proprio quelli che indossava dappertutto, per ogni occasione. Alla li tolse dalla gruccia. Il denim era spesso e robusto. Aprì le forbici, infilò una lama nell’orlo di una gamba e strinse le impugnature così forte che le nocche divennero bianche.
Un suono ricco e croccante riempì la stanza mentre il tessuto si lacerava. Le lame, pur facendo fatica, riuscirono a tagliare il denim spesso. Alla non si fermò. Tagliò tutta una gamba, squarciando il tessuto senza pietà fino alla vita. Poi l’altra gamba. Poi semplicemente tagliò via la cintura, il bottone e la cerniera, gettando tutto sul pavimento. Gli stracci rovinati—un tempo un capo intatto—li seguirono.
“Tremila rubli,” disse senza emozione, fissando il mucchio di stracci blu. “Non basta.”
Poi toccò a una camicia. Quella a quadri che Tolia considerava la sua camicia ‘fortunata’. Il cotone cedette molto più facilmente. Si lacerò miseramente sotto le lame smussate. Alla era metodica, come un chirurgo che esegue un’autopsia, ma il suo scopo non era salvare, bensì distruggere. Tagliò il colletto. Poi i polsini. Poi strappò un enorme buco sulla schiena.
Il compito assumeva un suo ritmo cupo. Prendi un oggetto — zac — gettalo da parte. Prendi — zac — getta.
Poi toccò al maglione che gli aveva regalato a Capodanno. La lana si impigliava nei denti delle vecchie forbici, resisteva, ma Alla lo squarciò con una certa ferocia. Le maglie si sfilacciarono, dissolvendosi in un groviglio informe.
“Hai detto che non importava,” sussurrò, le labbra piegate in un sorriso amaro. “Zac zac, e fatto. Guarda, Tolia, sta andando alla grande. Ti sto facendo dei vestiti di stilista. Completamente esclusivi.”

Arrivò al ripiano con la biancheria intima. Slip, calzini, magliette—tutto finì nello stesso mucchio dopo aver subito il colpo fatale delle lame. Tagliò le punte dei calzini, staccò l’elastico dagli slip. Era un compito meschino, vendicativo, ma le dava un senso strano di soddisfazione. Ogni cosa rovinata sembrava portar via una piccola parte del dolore che l’indifferenza del marito le aveva causato.
Ma ancora non bastava. Quarantacinquemila erano tanti soldi.
Alla si avvicinò alla sezione con i capi spalla. Eccolo lì—il suo orgoglio e la sua gioia—un piumino invernale nuovo di zecca, comprato a credito, un debito che avevano finito di pagare solo il mese scorso. Blu scuro, con un bordo di pelliccia alla moda sul cappuccio.
“Adesso si fa sul serio,” disse Alla, sollevando il pesante cappotto dalla gruccia.
La giacca era ingombrante e scivolosa. Alla la stese sul letto. Le forbici faticavano a tagliare lo spesso strato di imbottitura e tessuto esterno. Dovette usare tutto il suo peso.
Strappo-crunch.
Il suono era simile a ossa che si spezzano. Immediatamente, l’imbottitura bianca e soffice fuoriuscì dal taglio, somigliando stranamente a neve sporca. Alla aprì la manica. Poi il dietro. Poi, senza pensarci, strappò via il cappuccio, pelliccia compresa. Le piume volteggiavano nella stanza, posandosi sul copriletto, sul tappeto e perfino tra i capelli di Alla, ma lei non ci fece caso. Era completamente immersa in questo atto di distruzione.
Immaginò Tolya afferrare le sue pinze e tagliare le sue forbici. Lo vide mentre masticava il suo panino, ammirando il lavoro. Ad ogni taglio, la sua determinazione cresceva.
C’era ancora il suo completo da lavoro. Giacca e pantaloni. Tolya lo indossava solo una volta l’anno, ma lo custodiva con cura. “È un capo di prestigio,” diceva.
Alla afferrò la giacca per i revers.
“Allora è una questione di status?” chiese alla giacca vuota. “E ora qual è il tuo status, Tolya? Poveraccio?”
Sprofondò le forbici nella tasca interna e tagliò la giacca in due, bottoni compresi. La fodera si strappò con un rumore acuto. I pantaloni subirono la stessa sorte: tagliò entrambe le gambe al ginocchio, trasformando i pantaloni classici in ridicoli pantaloncini strappati.
Ora il letto era sommerso da una montagna di ritagli colorati. Il pavimento era cosparso di bottoni, fili e imbottitura sintetica. L’aria era satura dell’odore di polvere e distruzione.
Alla si fermò. Respirava pesantemente e in modo irregolare, il sudore le tempestava la fronte. Il dito che stringeva le forbici pulsava, rosso e dolorante. Ma dentro di lei, dove solo mezz’ora prima ardeva il fuoco del risentimento, ora c’era solo vuoto e freddo. Terra bruciata.
Osservò il disastro. Era tutto qui. Assolutamente tutto ciò che Anatoly poteva indossare per uscire di casa si trovava lì. Ora non gli restava niente, tranne quella t-shirt sbiadita e i pantaloni della tuta allentati che in quel momento indossava davanti alla TV.
Raccolse il mucchio di stracci tra le braccia. Giacca, jeans, biancheria, calzini—si mescolavano tutti in un unico, enorme fardello.
“Bene, caro,” disse ad alta voce, avviandosi verso la porta. “È ora di provare il tuo nuovo guardaroba.”
In quel momento, un grido di gioia risuonò dal soggiorno:
“Goooool! La nostra squadra ha segnato! Alla, hai sentito?”
Alla spalancò la porta della camera da letto. Tra le braccia aveva una montagna di spazzatura che una volta era il guardaroba di suo marito, e i suoi occhi ardevano della determinazione di portare questa battaglia fino in fondo.
Anatoly non voltò nemmeno la testa quando Alla entrò nella stanza. I suoi occhi erano fissi sullo schermo, dove stavano ripetendo il gol al rallentatore. Allungò la mano verso un sacchetto di patatine, perso nel suo piccolo mondo accogliente e sicuro, dove il suo problema più grande era un fuorigioco dell’attaccante.
Alla si avvicinò al divano di lato. L’enorme mucchio di tessuti strappati le bloccava la visuale, le piume le solleticavano il naso, ma lei lo teneva stretto, come uno stendardo della sua piccola, terrificante vittoria.
“Tolya,” lo chiamò. La sua voce era calma e completamente priva di emozioni.
“Aspetta un attimo, fammi solo vedere il replay,” la liquidò senza guardarla. “C’è stato un momento controverso, l’arbitro è un idiota…”
Alla lasciò andare il mucchio.
Una valanga colorata e polverosa si rovesciò proprio sul tavolino da caffè, seppellendo il telecomando, un piatto di panini e le gambe di Anatoly sotto di essa. Brandelli di jeans, maniche di camicie, pezzi di un piumino — tutto cadde in un unico ammasso sgraziato. L’imbottitura bianca in poliestere dal cappotto strappato si sollevò nell’aria e, come la prima neve, iniziò a posarsi lentamente sul tappeto e sul volto sbalordito di Anatoly.
Anatoly rimase di sasso. Una patatina gli cadde di bocca spalancata. Lentamente, il suo sguardo passò dallo schermo della TV alla montagna di stracci, poi ad Alla, poi di nuovo al mucchio. La sua mente non riusciva proprio a comprendere ciò che vedeva. C’era il tessuto blu familiare della sua giacca, ma non era più una giacca. Vedeva il colletto della sua camicia preferita, ma non c’era nessuna camicia attaccata.
“Tu… che cos’è questo?” riuscì a dire, spazzando via una manica della giacca dalle ginocchia. “Alla, cos’hai portato? È spazzatura?”
“No, Tolya,” rimase sopra di lui, le braccia conserte. Nella mano destra stringeva ancora un vecchio paio di forbici da cucina con i manici arancioni. “Questo non è spazzatura. Questo è il tuo guardaroba. O meglio, quello che ne resta.”
Anatoly saltò su dal divano così di colpo che il tavolino traballò. Afferrò il piumino distrutto, il suo interno che spuntava sconsolato. Con le mani tremanti, raccolse quelli che una volta erano jeans, ora trasformati in pantacapri sfrangiati.
“Cosa hai fatto?!” la sua voce si fece uno strillo spezzato. Il suo viso divenne paonazzo. “Sei impazzita?! Quella era la Columbia! È costata ventimila! Hai tagliato i miei jeans?! Sei matta?!”
I suoi occhi correvano sul mucchio, riconoscendo oggetti famigliari, e ogni secondo l’orrore nei suoi occhi si trasformava in furia.
“Perché?!” urlò, avanzando verso di lei. “Perché hai rovinato le mie cose, idiota?!”
Alla non si spostò di un centimetro. Lo guardava con fredda curiosità, come un entomologo che studia un insetto.
“E allora?” chiese, e nel suo tono Anatoly sentì esattamente lo stesso disprezzo che lui aveva usato mezz’ora prima riguardo alle sue forbici. “Sono solo vestiti. Puoi comprarne altri. Tu hai un ‘vero lavoro’, a differenza del mio piccolo hobby.”
“Stai paragonando le mie cose alle tue schifose forbici?!” urlò, agitando i resti del suo maglione. “Questo lo indosso per andare al lavoro! Domani devo andare! Che cosa dovrei mettermi?!”
“E domani devo tagliare i capelli, Tolya. Cosa dovrei usare?” Alla sollevò le forbici da cucina e le fece scattare proprio davanti al suo naso. Il rumore era secco e stridente. “Tra l’altro, sono uno strumento fantastico. Tagliano benissimo, a parte che si sono scheggiate un po’ quando ho tagliato la cerniera dei tuoi jeans. Ma non preoccuparti, l’acciaio è resistente.”
Il senso di ciò che stava accadendo iniziò finalmente a farsi strada in Anatolij. Guardò sua moglie e vide una completa sconosciuta. La solita Alla tranquilla, che magari si lamentava un attimo e poi si calmava—era sparita. Al suo posto, una donna dagli occhi vuoti, con un paio di forbici in mano.
“Mi stai facendo pagare qualcosa?” sussurrò, lasciando cadere le mani. “Per un pezzo di metallo? Hai distrutto tutto… proprio tutto?”
“Ho solo improvvisato con quello che avevo,” scrollò le spalle Alla. “Ero troppo pigra per cercare uno straccio, così ho tagliato i tuoi vestiti. L’hai detto tu stesso—che importa con cosa tagli, o cosa tagli? Tessuto è tessuto, ovunque nel mondo.”
La stanza cadde nel silenzio, interrotto solo dagli applausi vivaci dei tifosi provenienti dalla TV. Fiocchi bianchi continuavano a svolazzare nell’aria, posandosi sui capelli di Anatolij, facendolo sembrare un pollo spennato. Rimase lì, nei suoi pantaloni della tuta sformati e la maglietta senza maniche, in mezzo alle macerie della sua vita un tempo confortevole.
“Sei pazza,” sussurrò con odio. “Una isterica. Non vivrò più con te. Me ne vado.”
“Ottima idea,” annuì Alla. “Subito.”
Si avvicinò alla TV e strappò la spina dalla presa. Lo schermo diventò nero, zittendo il boato dello stadio. All’improvviso si sentì solo il respiro affannoso di Anatolij.
Alla si diresse verso il corridoio e spalancò la porta d’ingresso. Aria fredda invase la casa dalle scale, portando con sé odore di sigarette.
“Fuori,” disse calma, puntando le forbici verso la porta.
“Stai scherzando?” Anatolij si guardò confuso. “Non ho niente da mettermi per uscire! È novembre! Hai tagliato la mia giacca! Almeno lasciami prendere qualcosa!”
“Perché non cerchi invece un cavatappi?” sogghignò Alla, il sorriso più gelido di qualsiasi urlo. “Oppure avvolgiti pure nei brandelli del tuo cappotto. Legalo con il fil di ferro—è sul bancone della cucina. Sei tu il tuttofare, no?”
Anatolij restò immobile, i pugni serrati. Voleva colpire, urlare, distruggere l’appartamento, ma il gelo della moglie lo paralizzava. Capì che se non fosse uscito subito, lei avrebbe finito il lavoro con quelle stesse forbici. Nei suoi occhi non c’era ombra di pietà o esitazione.
“Te ne pentirai,” sputò mentre le passava accanto nel corridoio. Se ne andò solo con le pantofole e i pantaloni della tuta, curvo, arrabbiato e miserabile. “Tornerai strisciando.”
“Non dimenticare il tuo panino,” gli gridò dietro. “Non avevi finito di mangiare. Ora non hai più vestiti, Tolia, ma almeno sei sazio. Ed è quello che conta per un uomo, no?”
Anatoly si fermò sulla soglia, come se volesse rispondere, ma si limitò a salutare con la mano ed entrò nell’oscurità delle scale.
Alla sbatté la porta con forza. La serratura scattò, recidendo il passato. Appoggiò la fronte contro il freddo metallo. Stringeva ancora le forbici dal manico arancione. L’appartamento risuonava di un silenzio assoluto. Niente TV, niente masticare, nessuna discussione sciocca.
Guardò le sue mani. Le dita le dolevano. Domani non sarebbe andata al lavoro. Domani sarebbe andata a comprare nuove serrature. E dopo, forse, avrebbe iniziato a risparmiare per un nuovo paio di forbici Mizutani. Ma quello sarebbe stato più avanti. Ora si lasciò semplicemente scivolare a terra, sedendosi tra i batuffoli bianchi, e per la prima volta in tutta la serata respirò profondamente, da persona libera. L’aria nell’appartamento sembrava finalmente pulita…

“Kostya, perché l’app dice ‘errore di convalida passeggero’? Hai inserito sicuramente i dati del passaporto correttamente quando ti ho chiesto di ricontrollare?” chiese Arina, le dita che tamburellavano nervosamente sul trackpad del laptop senza staccare gli occhi dallo schermo.
La stanza era piena di quel caos movimentato e unico che precede sempre una grande partenza. Sul letto largo, simile al ventre di un enorme animale rivoltato, una valigia aperta era riversata. Mucchi di magliette colorate, costumi da bagno e bottiglie di crema solare erano sparsi in disordine tutto attorno. Nell’aria si sentiva odore di ferro caldo e il profumo dolciastro dell’antistatico. Arina, esausta dopo aver finito il report trimestrale, sognava solo una cosa: tra ventiquattr’ore avrebbe immerso i piedi nell’acqua salata.
Kostya era davanti allo specchio del corridoio, provando gli occhiali da sole nuovi di zecca che aveva comprato solo un’ora prima. Girava la testa di qua e di là, osservando il riflesso da ogni angolo, insolitamente energico, quasi euforico.
“Il sito è sicuramente in tilt, Arisha,” ribatté con disinvoltura senza voltarsi. “Sai come sono questi tour operator—i server si bloccano sempre il giorno prima della partenza. Non preoccuparti, faremo il check-in direttamente al banco in aeroporto. Conta davvero dove ci sediamo, basta che voliamo, no?”

“Invece conta, Kostya. Voglio il posto al finestrino—ho passato sei mesi a guardare i muri dell’ufficio,” Arina si accigliò. La sua intuizione, affilata da anni di revisione, le suggeriva qualcosa. C’era qualcosa che non andava. Non era solo una questione di sito.
Aggiornò la pagina. Di nuovo, il sistema mostrò un riquadro rosso, segnalando un errore quando cercava di selezionare un posto per il Passeggero Due. Arina fece un respiro profondo, tentando di contenere l’irritazione, e decise di affrontare la questione da un altro punto di vista—guardando il file dell’itinerario. Il documento si caricò terribilmente lento, il cerchietto di caricamento roteava, ipnotizzandola e aumentando la sensazione di ansia.
Finalmente il documento si aprì. Arina scorse rapidamente le righe. Data di partenza—ok. Hotel—lo stesso lussuoso cinque stelle per cui aveva speso il bonus annuale. Volo—inalterato. Primo passeggero: Konstantin Voronov. Tutto a posto. Guardò in basso, dove avrebbe dovuto esserci il suo nome.
Le lettere si offuscarono, poi formarono un’immagine netta e impossibile. Nessuna ‘Arina Voronova’ lì. Al suo posto, stampato in grassetto con un carattere ufficiale severo, c’era scritto: ‘Valentina Ivanovna Voronova’.
Arina rimase impietrita. Per un attimo, nelle orecchie sentì un sottile e sgradevole ronzio. Sbatté le palpebre, sperando fosse solo allucinazione per la stanchezza, ma il nome della suocera rimaneva testardamente sullo schermo, segnato come ‘Pagato’ e ‘Emesso’.
“Kostya,” lo chiamò, la voce inaspettatamente calma e ferma—al contrario del suo cuore impazzito. “Vieni qui.”
“Hai annullato il mio biglietto per la Turchia—quello che ho pagato col mio bonus—solo per portare tua madre al posto mio! Hai deciso che io dovevo…”
“Allora, che succede?” chiese suo marito entrando in camera da letto, ancora con gli occhiali da sole in mano. Aveva un sorriso leggero e distratto sul volto, che svanì all’istante quando incrociò lo sguardo della moglie. Si fermò a due passi dal letto, come se avesse sbattuto contro un muro invisibile.
“Puoi spiegarmi che cos’è questo?” Arina girò lo schermo del laptop verso di lui. “Perché i dati di tua madre sono indicati su un biglietto che ho comprato con la mia carta?”
Kostya emise un lungo sospiro, si grattò la nuca e invece di sembrare spaventato o sorpreso, si rilassò. Sembrava finalmente pronto a confessare qualcosa che non considerava un crimine, ma un’idea brillante che ancora non era stata apprezzata. Passò accanto ad Arina, si sedette sul bordo del letto proprio accanto alla sua pila di vestiti estivi, e la guardò con un’espressione paziente, quasi condiscendente.
“Arish, non fare quella faccia sorpresa,” iniziò dolcemente, quasi affettuosamente. “Volevo farti una sorpresa. Per dirtelo all’improvviso, così non iniziavi subito a discutere. Sei sempre tu a controllare tutto, per te è difficile semplicemente rilassarti.”
“Una sorpresa?” ripeté, sentendo un brivido gelido scenderle lungo la schiena. “Chiami cambiare il passeggero senza dirmelo una sorpresa?”
“Senti, ragioniamo logicamente,” Kostya si sporse in avanti, assumendo il classico tono da ‘uomo razionale’, lo stesso che usava per spiegare perché non aveva lavato i piatti. “Hai lavorato come una pazza negli ultimi tre mesi. Tu stessa hai detto di avere emicranie, che non vuoi vedere nessuno. Perché prendere un volo? È stressante, clima diverso, temperature oltre i quaranta gradi. I medici ti hanno detto di riposare, trovare un po’ di pace e dormire. E mamma… sai com’è, le sue articolazioni, la sua pressione. Ha davvero bisogno dell’aria di mare ora. Anzi, il dottore lo ha perfino detto in ambulatorio: ‘Valentina Ivanovna ha bisogno di iodio e un po’ di caldo.'”
Arina lo fissava, senza riconoscere l’uomo con cui aveva vissuto per sette anni. Era seduto sulle sue cose, cercando seriamente di convincerla che rubarle le vacanze fosse un atto di gentilezza.

“Quindi hai deciso che è meglio che io resti in una città polverosa e che tua madre vada al mare per duecentomila rubli che ho guadagnato io?” disse lentamente, cercando il fondo di questo abisso di audacia.
“Perché tiri subito fuori i soldi?” Kostya fece una smorfia, come se lei avesse rovinato l’atmosfera. “Siamo una famiglia, abbiamo un budget condiviso. Che importa quale carta è stata usata? Oggi sei tu, domani sono io. Ho solo cambiato il biglietto. E non è stato nemmeno facile, ho dovuto pagare un supplemento per la modifica, ci ho anche messo del mio. Inoltre, guardati, Arish. Hai delle occhiaie. Davvero ti serve riposare a casa. Puoi preparare i bambini per la scuola, dormire di più, guardare le tue serie. Mamma e io andremo solo dieci giorni, tutto qui. Mi occuperò io di lei — ha troppa paura di volare da sola.”
Parlava con tanta sicurezza e compostezza, come se avesse provato questo discorso davanti allo specchio, occhiali compresi. Sembrava davvero convinto che Arina dovesse semplicemente annuire, magari ringraziarlo, per averla salvata dal viaggio estenuante.
Arina guardò la valigia. Ora notò qualcosa che prima le era sfuggito. Sulla sua pareo di seta preferita c’era un misterioso pacco avvolto nella cellophane. Guardando meglio, riuscì a scorgere attraverso la pellicola trasparente un’enorme vestaglia dai colori vivaci e una scatola di medicinali per la pressione.
«Hai già preparato le sue cose?» chiese, annuendo verso la valigia.
«Eh già,» scrollò le spalle Kostya. «La mamma è passata ieri mentre tu eri al lavoro. Ha portato l’essenziale. Stavo per disfare le tue cose ora, ma non avevo ancora trovato il momento giusto.»
Qualcosa dentro Arina si spezzò. Forte e secco, come un ramo che si rompe. Tutta la sua autocommiserazione, stanchezza e risentimento scomparvero in pochi secondi, sostituite da una fredda e cristallina lucidità.
«Disfare le mie cose?» ripeté, assaporando le parole. Erano amare. «Quindi, hai organizzato tutto. Alle mie spalle. Ieri.»
«Non lo abbiamo pianificato, lo abbiamo organizzato!» iniziò a spazientirsi Kostya, vedendo che la sua «logica» non funzionava. «Perché ti comporti come se fosse una tragedia? La mamma ha settant’anni, Arina! Un po’ di rispetto. Sei giovane — potrai risparmiare per altri dieci viaggi come questo. Ma per lei, potrebbe essere l’ultima occasione di vedere il mare. Non essere egoista.»
Arina chiuse silenziosamente il portatile. Lo scatto del coperchio risuonò nella stanza silenziosa come il colpo di una pistola allo start.
«Non essere egoista,» ripeté Arina lentamente, come se provasse quelle parole. Erano stranamente dure e insipide, come i ciottoli che aveva sognato di setacciare sulla spiaggia di Kemer.
Si alzò dal letto e si avvicinò all’armadio aperto, dove era appeso uno specchio a figura intera. Nel riflesso, la fissava una donna esausta di trentadue anni, con profonde occhiaie che sembravano lividi — ma quei segni non erano malattia. Erano le tracce di tre mesi senza nemmeno un giorno libero, a chiudere due progetti contemporaneamente solo per guadagnare un bonus. Bonus che ora si era trasformato in vacanza per Valentina Ivanovna.
Kostya, vedendo il silenzio della moglie, lo prese come un segno di accordo o almeno di resa. Si rianimò, saltò giù dal letto e iniziò a frugare nella valigia come fosse ormai il suo regno.
«Vedi, capisci tutto da sola,» la sua voce divenne più sicura, assumendo un tono da predica. «Sei così intelligente, Arina. Pensaci: perché dovresti andare nelle tue condizioni? Hai bisogno di riposo, di pace, del comfort di casa. Là c’è solo caldo, bambini rumorosi in piscina, turisti ubriachi, buffet pesanti. Il tuo stomaco non lo reggerebbe. E il dottore ha detto a mamma che ha bisogno di calore per l’artrite. Non dorme la notte, si lamenta sempre. Avresti dovuto sentirla ieri, diceva che non avrebbe potuto sopportare un altro inverno in città.»

Arina fissava le sue mani. Kostya si mosse rapidamente e senza esitazione. Tirò fuori il suo nuovo costume da bagno turchese brillante—con ancora le etichette attaccate, lei non aveva nemmeno avuto il tempo di toglierle—e lo lanciò distrattamente sulla sedia. Subito dopo, con una precisione quasi maniacale, mise una pila di mutandoni di cotone oversize nello spazio appena svuotato.
— E poi, — continuò, con gli occhi bassi, completamente assorto nel rifare la valigia — non potevamo mica lasciare i bambini da soli. Avevo pensato magari di chiedere alla nonna di guardarli, ma visto che deve volare per le cure, è logico che tu resti con loro. Così anche mamma starebbe più tranquilla. Sasha tossisce da due settimane ormai, ha bisogno di routine e di aerosol. In Turchia chi glielo fa, l’aerosol? Io? Qui invece sei a casa, comoda. Ti riposi e i bambini sono accuditi.
Arina sentì una nausea salire alla gola. All’improvviso, tutto combaciava perfettamente—un puzzle che andava al suo posto. Dunque, aveva pianificato tutto nei minimi dettagli. Non solo le aveva rubato la vacanza, ma l’aveva anche nominata per quei dieci giorni tata e governante non pagata. Mentre lui avrebbe “curato sua madre” con cocktail a bordo piscina, a lei toccava curare la tosse di Sasha e godersi la “pace e tranquillità” di quattro mura.
Si avvicinò alla valigia e afferrò la mano del marito proprio mentre stava per prendere il suo amato completo di lino. Il tessuto era fresco e piacevole al tatto. Arina aveva comprato quel completo apposta per le cene al tramonto.
— Giù le mani, — disse sottovoce.
Kostya si ritrasse di scatto, facendo cadere la gruccia. Il completo atterrò dolcemente sul mucchio di vestiti, coprendo a metà una confezione di crema per le articolazioni.
— Arina, non ricominciare, — fece una smorfia come per un mal di denti. — Perché sei così ossessionata da questi stracci? Ti dico che ne ha più bisogno mamma. Mi ha cresciuto, ha perso il sonno e si è massacrata di lavoro in fabbrica. Sono suo figlio, no? Le devo una vecchiaia decente. Se questo significa fare qualche sacrificio, lo si fa. Siamo una famiglia, Arina. In famiglia non c’è “tuo” e “mio”. Aiutiamo chi è più in difficoltà.
— Ma a tue spese, Kostya, — Arina lo guardò dritto negli occhi, cercando un segno di vergogna. Vide solo irritazione e una certezza incrollabile. — Non stai aiutando. Stai prendendo ciò che è mio. Stai tirando fuori i miei sogni dalla valigia e la riempi con le mutande di tua madre.
— Oh, ecco che ricominciamo, — roteò gli occhi e alzò le mani per effetto scenico. — Sogni, davvero! Stai facendo una tragedia dal nulla. “Ho pagato, ho guadagnato.” Ma che differenza fa? I nostri soldi sono in comune. Il mese scorso ho speso un capitale per aggiustare la macchina—ti ho forse detto qualcosa? Questa è una causa sacra—portare mia madre al mare—e tu stai a contare i centesimi.
— Una causa sacra, — ripeté Arina, sentendo ribollire dentro di sé una fredda rabbia. — E perché questa causa sacra deve essere compiuta con le mie mani, Kostya? Perché non hai chiesto un prestito? Perché non hai risparmiato tu? Perché sei semplicemente entrato nel mio account e hai cambiato il biglietto, senza nemmeno chiedermelo?
— Perché SAPEVO che avresti fatto una scenata! — puntò il dito verso di lei, il volto deformato dalla rabbia. — Perché piangi sempre per i soldi. Se te lo avessi chiesto, avresti iniziato: ‘Oh, è troppo caro, andiamo invece in campagna.’ Ma io, da uomo, ho preso la decisione. Una decisione risoluta. La mamma va. Fine della storia. Non mi interessano le tue idee sui tramonti. Sei mia moglie; dovresti sostenere tuo marito, non ostacolare le sue nobili intenzioni.
Allungò di nuovo la mano verso la valigia, spinse deliberatamente Arina di lato con la spalla e tirò fuori la sua trousse.
“Togli anche questa, a proposito. È pesante, fa superare il limite. La mamma porterà le sue creme—sono più leggere. E già che ci sei, libera anche una mensola in bagno. Ha chiesto il suo shampoo medicato, credo che tu lo abbia lì da qualche parte.”
Arina osservò mentre la sua trousse, accuratamente riempita con protezioni solari e idratanti per la pelle, finiva a terra ai suoi piedi. Il tonfo sordo, soffocato, riecheggiò come uno schiaffo in pieno volto.
Quel semplice gesto riassumeva come Kostya la vedeva. Non era una compagna, né una donna amata. Era una risorsa. Comoda, funzionale—da usare e poi mettere da parte come un vecchio aspirapolvere quando arriva un ospite nuovo e più importante.
“Davvero pensi che rimarrò qui?” chiese, la voce improvvisamente dura, priva di emozione. “Pensi che ingoierò questo, guarderò i bambini, e aspetterò il vostro ritorno dalle vacanze, abbronzati e felici?”
Kostya sbuffò mentre chiudeva con la zip la tasca interna della valigia, dove ora si trovavano i documenti di sua madre.
“E dove andresti?” sogghignò, senza nemmeno guardarla. “Il biglietto è già stato cambiato. Nessun rimborso—le penali sono enormi. Non puoi volare—non ci sono più posti. Quindi sì, Arina, resti qui. Accettalo, fanne il meglio. Riposati un po’ da tutto questo caos. E basta con la sceneggiata—devo ancora spiegare le medicine a mamma.”
Le voltò le spalle, convinto che la conversazione fosse finita. Per lui era tutto risolto. Arina era solo un fastidioso ostacolo, qualcosa da sopportare—come il maltempo. Era così sicuro della sua invulnerabilità, convinto che la dedizione di lei alla famiglia e ai bambini l’avrebbe trattenuta da qualsiasi gesto eccessivo.
Arina fece un respiro lento. L’aria nella stanza sembrava pesante, densa dell’odore di tradimento e di arrogante maschilismo. Guardò il costume da bagno sul pavimento, la sua trousse, la schiena compiaciuta del marito mentre canticchiava, sistemando con cura le cose della madre.
Non si sentiva più stanca. Dove prima, solo cinque minuti prima, aveva sperato di riposare, ora dentro di lei ardeva una fiamma fredda e pura. Senza dire una parola, si girò e si avvicinò al comodino dove era poggiato il suo telefono.
Arina sbloccò lo smartphone. Le sue dita si mossero automaticamente, componendo il numero che aveva memorizzato nelle ultime settimane—la hotline dell’operatore turistico. Lo squillo nell’orecchio sembrava interminabile, come se il tempo stesso le stesse dando un’ultima possibilità di cambiare idea. Ma non c’era più niente da riconsiderare. I suoi occhi scrutarono la stanza: c’era la trousse per il trucco buttata a terra, il costume turchese, e il volto soddisfatto di suo marito mentre con allegria metteva le calze di lana della mamma in valigia.
«Chi stai chiamando? Vuoi lamentarti con le tue amiche?» sbottò Kostya senza voltarsi. «Vai pure, fatti una bella piangata. Racconta loro che marito tiranno hai—un vero mammone. Basta che non fai troppo rumore, voglio mettere un po’ di musica.»
«Buon pomeriggio,» disse Arina al telefono, completamente impassibile alla sua reazione. La sua voce era calma e professionale—lo stesso tono che usava con i clienti difficili al lavoro. «Mi chiamo Arina Voronova. Ho una prenotazione per un viaggio a Kemer, il volo è domani alle 6 di mattina. Il numero di prenotazione è…»
Kostya si bloccò. Il calzino di lana restò sospeso sopra la valigia mentre girava lentamente la testa. Il suo volto, che solo un attimo prima era pieno di autocompiacimento, ora mostrava pura confusione.
«Ehi, che stai facendo?» chiese, aggrottando la fronte. «Perché li stai chiamando? Vuoi confermare l’orario del volo? Ho controllato tutto io—non ti mettere in imbarazzo.»
«Numero di prenotazione: otto-quattro-due-nove-alfa,» recitò chiaramente Arina, fissando il marito negli occhi. «Sì, esatto. Mirage Park Hotel. Due ospiti. Konstantin Voronov e Valentina Voronova. Sì, vedo che ci sono state modifiche alla lista degli ospiti. No, non confermo queste modifiche.»
Kostya lasciò cadere il calzino. Si alzò dalle ginocchia, e il suo atteggiamento rilassato cambiò all’istante nella tensione di un predatore che avverte il pericolo.
«Arina, posa il telefono,» la sua voce si fece più profonda di un’ottava. «Di cosa stai parlando? Quali cambiamenti? Abbiamo già deciso tutto.»
«Desidero richiedere il rimborso totale e annullare il viaggio,» disse Arina al telefono, scandendo ogni parola. «Il motivo? Azioni fraudolente da parte del secondo partecipante al viaggio. I dati del passeggero sono stati cambiati senza il consenso del pagatore. Io sono il pagatore. La carta è intestata a me.»
«Sei impazzita?!» urlò Kostya, correndo verso di lei nella stanza. «Che cancellazione?! Il volo è domani! La penale è del cento percento! Perderai tutti i soldi!»
Si precipitò verso di lei, cercando di strapparle il telefono, ma Arina fece subito un passo indietro verso la finestra, proteggendosi con il gomito. Nei suoi occhi, di solito caldi e gentili, ora ardeva un fuoco freddo così intenso che Kostya indietreggiò d’istinto.
“Signorina, la sento perfettamente,” disse Arina all’operatrice, senza mai distogliere lo sguardo glaciale dal marito pallido. “Sì, capisco le condizioni. Ho un’assicurazione contro la mancata partenza, e copre questa situazione. Esigo che il denaro venga restituito sulla carta utilizzata per il pagamento. Subito.”
“Arina! Basta!” Kostya iniziò a tremare, chiazze rosse comparvero sul suo viso. “Che stai facendo?! La mamma ha già preparato la valigia! Ha chiamato un taxi per le quattro del mattino! Non puoi farlo! Sono duecentomila! Quello è il mare!”
Arina abbassò il telefono per un attimo e finalmente lasciò uscire tutto ciò che aveva accumulato dentro, liberando la furia glaciale che era cresciuta nell’ultima ora.
“Hai annullato il mio volo per la Turchia – quello che ho pagato con il mio bonus – solo per portare tua madre al posto mio! Hai deciso che dovevo restare a casa con i bambini mentre tu ti sdraiavi in spiaggia con la mammina a spese mie? Non sei solo senza vergogna, sei un ladro e uno scellerato! Chiamo l’agenzia viaggi e annullo la prenotazione completamente, così l’unica cosa in cui ti farai il bagno sarà una pozzanghera in città; quanto all’alloggio, puoi andare a vivere con la mamma adesso!”
“Stai bluffando…” sussurrò Kostya, un vero terrore nei suoi occhi. Improvvisamente capì che quella non era una scenata, né un capriccio emotivo: era un’esecuzione. “Non lo farai. Sei troppo tirchia, ti strozzaresti piuttosto che rinunciare a quei soldi. Annullalo subito! Dì loro che è stato un errore!”
“Sì, confermo,” disse di nuovo Arina al telefono, osservando il marito che iniziava a tremare. “Annulli entrambi i biglietti e la prenotazione dell’hotel. Sì, so che non sono rimborsabili. Sì, sono sicura. Grazie. Mi invii la ricevuta del rimborso all’email, per favore.”
Terminò la chiamata e abbassò il telefono. La stanza fu invasa da un silenzio assordante, rotto solo dal respiro pesante e rauco di Kostya. La guardava come se il soffitto gli fosse appena crollato addosso—scioccato e incredulo. Il suo piano perfetto, la sua “decisione da uomo”, il suo grande gesto per la madre—tutto crollato in meno di un minuto.
“Ti rendi… ti rendi conto di quello che hai fatto?” gracchiò, prendendosi la testa fra le mani. “Come glielo dico a mamma? Ha già raccontato tutto alle sue amiche! Si è persino comprata il costume! Capisci che le hai praticamente tolto la vita?! Il suo cuore è così debole!”
“Il cuore di tua mamma è più forte di quello di un cosmonauta—sopravviverà,” rispose Arina con freddezza. Si sentiva stranamente calma. La paura era sparita. La pietà era svanita. Restava solo un disgusto, come se avesse appena buttato la spazzatura marcia. “Come sceglierai di dirglielo è un tuo problema, Kostya. Puoi mentire, come fai sempre. Dire che l’aereo si è guastato. O che la Turchia è chiusa. Sei abituato a mentire.”
Kostya si lasciò cadere sul letto, proprio sopra la valigia aperta, schiacciando le cose della madre.
“Riporta tutto com’era,” gemette, fissando il pavimento. “Chiamali. Di’ che stavi scherzando. Andremo. Prenderò un prestito, ti ripagherò. Basta che non annulli. È vergognoso. È talmente vergognoso…”
“La vergogna è rubare a tua moglie e pensare che sia un’idiota,” ribatté Arina. “I soldi torneranno sulla mia carta entro tre giorni. L’operatore ha confermato. Ora alzati.”
“Perché?” chiese lui, fissandola con uno sguardo vuoto.
“Perché lo spettacolo è finito. Prepara la valigia. E quella di tua madre. E vattene.”
“Dove?” Ancora non riusciva a credere che tutto questo stesse davvero accadendo. Pensava che lei avrebbe solo urlato, pianto, poi cercato una via d’uscita, provato a rimediare, a compatirlo.
“Dove volevi andare tanto,” sogghignò Arina, il suo sorriso più spaventoso del gridare. “Da tua madre. Ora voi due avrete tutto il tempo per parlare della sua salute e dell’aria di mare. Mi dicono che nel suo appartamento c’è un’eccellente ventilazione.”
Kostya era seduto sul bordo del letto, fissando con aria assente lo schermo nero del telefono. Il suo viso, che pochi minuti prima brillava di sogni all-inclusive, ora sembrava un palloncino sgonfio—grigio, spiegazzato, segnato da una paura profonda e quasi infantile. Ma la paura si trasformò subito in risentimento—di quel tipo appiccicoso e velenoso che provano i deboli quando vengono colti in flagrante.
“Ti rendi conto di quello che hai fatto, idiota?” sibilò, gli occhi arrossati fissi sulla moglie. “Non hai solo rovinato questa vacanza. Hai appena distrutto questa famiglia. Per dei soldi stupidi! Per della carta!”
Arina non rispose. Si avvicinò all’armadio, spalancò la porta e iniziò a tirar fuori dagli scaffali le cose rimaste del marito. Jeans, camicie, maglioni—tutto finiva in un unico mucchio, proprio sul pavimento, accanto alla valigia dove la biancheria antiquata di sua madre era sistemata ordinatamente.
“Cosa stai facendo?” Kostya balzò in piedi, ma era troppo spaventato per avvicinarsi. Nei movimenti di Arina c’era una forza meccanica, implacabile, che lo inquietava. “Arina, smettila con queste isterie! Io non vado da nessuna parte. Questa è anche casa mia!”
“La tua casa è dove sei registrato, Kostya,” rispose lei calma, senza neanche fermarsi. “E se ricordo bene, la tua residenza è presso Valentina Ivanovna. Quindi vai a trovarla. Consola tua madre. Dille che la nuora perfida le ha rubato il mare. Prenditi qualche goccia di valeriana, chiacchiera di quanto sono egoista. Avrete molto di cui parlare per tante sere.”
Prese un mucchio di calzini e biancheria intima di lui e li lanciò proprio sopra la vestaglia piegata della madre, nella valigia aperta. Il senso d’ordine era andato in frantumi. Il caos nella valigia combaciava ora perfettamente con il caos nelle loro vite.
“Non oseresti cacciarmi fuori,” urlò Kostya, la voce spezzata. “Abbiamo dei figli! Cosa dirai loro? Che papà è andato via perché mamma non voleva spendere soldi per la nonna?”
“Dirò loro la verità,” Arina si fermò e lo guardò come se lo vedesse per la prima volta. “Dirò che papà voleva lasciarli e lasciare la loro mamma per andare a divertirsi. Che papà ci ha rubato dei soldi. I bambini non sono stupidi, Kostya. Sashka lo ha già capito. Ti ha sentito vantarti ieri al telefono con un tuo amico che ‘avevi mollato tua moglie ed eri pronto a scatenarti.'”
Kostya impallidì. Aprì la bocca per ribattere, ma le parole gli si bloccarono in gola. Non sapeva che Arina fosse rientrata prima e avesse ascoltato quella conversazione.
“Quindi… Mi stavi spiando?” Cercò di mettersi sulla difensiva, afferrando l’ultima speranza. “Hai organizzato tutto questo di proposito! Stavi solo aspettando un’occasione per umiliarmi davanti a mia madre!”
“Volevo solo un po’ di pausa, Kostya. Una pausa normale, da essere umano,” disse Arina stancamente. “Ma ora avrò una vera pausa. Da te. Dalle tue bugie. Da tua madre, che mi fa sempre sentire come se le dovessi qualcosa.”
Si avvicinò alla valigia, ne abbassò con forza il coperchio, schiacciando una manica che spuntava fuori, e la chiuse con la zip. La valigia era gonfia, sembrava un bruco troppo nutrito. Arina la mise dritta sulle ruote e la spinse verso il marito.
“Prendila. È tutta tua— e di tua madre. Tutto ciò che vi serve per una vita felice è lì dentro: le tue mutande e le pillole per la pressione di lei. Vi auguro una lunga e felice vita insieme.”
Kostya guardò la valigia con odio. Capì che era la fine. Non ci sarebbero state altre trattative. Arina non stava urlando, non piangeva, non lanciava piatti— ed era la cosa più spaventosa. Se avesse fatto una scenata con i piatti rotti, ci sarebbe stata una possibilità di far pace in una notte selvaggia. Ma questa rottura gelida e calma significava una sola cosa: aveva deciso.
Afferrò la maniglia della valigia, la tirò così forte che quasi si ribaltava, e la trascinò verso la porta. Le ruote della valigia cigolarono fastidiosamente sul pavimento in laminato. Nell’ingresso, si infilò goffamente le sneakers— senza nemmeno slacciarle, schiacciando i talloni. Voleva attaccarla, ferirla, avere l’ultima parola.
Fermo sulla soglia, stringendo così forte la maniglia della valigia che le nocche erano bianche, si voltò. Il suo viso era deformato dalla rabbia.
“Te ne pentirai, Arina. Tornerai da me a strisciare quando capirai che nessuno vuole una donna della tua età con due figli. Sei solo una donna vecchia, consumata. Io troverò qualcuna normale. E ti ricorderai di mia madre quando ti ritroverai sola, senza nessuno che ti aiuti! Dai, vivi pure con i tuoi soldi adesso, strozzatici!”
“Le chiavi,” disse Arina con tono secco, porgendo la mano.
Kostya si fermò. Voleva lanciargli le chiavi in faccia, ma all’ultimo, incontrando il suo sguardo fermo, gettò le chiavi sul comodino con forza. Sbatterono contro lo specchio, lasciando un piccolo graffio sul vetro.
“Fuori,” disse lei a bassa voce.
Kostya inciampò fuori sul pianerottolo, trascinando una pesante valigia piena delle cose di due persone i cui piani erano appena crollati in un istante. Sembrava pietoso e ridicolo nei suoi pantaloncini da spiaggia e nella maglietta da città.
Arina non aspettò che lui chiamasse l’ascensore. Afferrò la maniglia della porta e iniziò a chiuderla lentamente. Kostya rimase vicino all’ascensore, osservando lo spazio restringersi. Fu allora che capì che avrebbe dovuto attraversare tutta la città fino a casa di sua madre, trascinare quella maledetta valigia su per cinque piani in una Khrushchyovka senza ascensore, e poi… poi avrebbe dovuto spiegare a Valentina Ivanovna perché lei non andava da nessuna parte. Avrebbe dovuto guardarla negli occhi—così pieni di speranza e rimprovero—e spiegare. Quella conversazione gli faceva più paura del divorzio.
La porta sbatté. La serratura scattò—una volta, poi due. Il suono del metallo contro il metallo sembrava la pronuncia di una sentenza.
Arina appoggiò la fronte contro la fredda superficie della porta. L’appartamento era silenzioso. Nessuno brontolava davanti alla TV, non le davano consigli infiniti, né chiedevano cibo. I bambini dormivano nella loro stanza. Il suo costume turchese era sul pavimento della camera da letto.
Scivolò lentamente a terra, ma non c’erano lacrime. C’era uno strano, assordante vuoto che, goccia a goccia, iniziava a riempirsi di una incredibile e inebriante sensazione di libertà. I soldi sarebbero tornati fra tre giorni. Il mare non sarebbe andato da nessuna parte. E soprattutto—non c’erano più parassiti nella sua vita. Raccolse il costume, lo scosse e, per la prima volta quella sera, sorrise…

Lo guardai e non riconobbi l’uomo che mi stava davanti. Non era mio marito—l’uomo con cui avevo passato sei anni e con cui avevo fatto progetti per il futuro. Invece, lì davanti a me c’era qualcuno di completamente sconosciuto, con un volto di pietra e occhi vuoti.
«Quale amante? Sei impazzito?»
«Sono io quella fuori di testa?» Sorrise sarcasticamente—ma non c’era nulla di divertente. «Sei tu che hai perso la testa, Alisa. Quando hai deciso che potevi mentirmi in faccia.»
Abbiamo passato sei anni insieme. Ci siamo conosciuti a una scuola guida. Slava era manager di una rete di cliniche dentistiche e io avevo appena iniziato a lavorare come logopedista.
Dopo una delle lezioni, mi chiese se volevo prendere un caffè. Quell’appuntamento durò tre ore e poi sei anni ancora.
Era più grande di me di cinque anni. Calmo, sicuro di sé, con un sorriso gentile e occhi attenti. Parlammo tutta la sera. Mi accompagnò al taxi e mi chiese il numero. Glielo diedi.
Un anno dopo ci siamo sposati e due anni più tardi abbiamo acceso un mutuo per un bilocale in un quartiere residenziale—una nuova costruzione, diciassettesimo piano, con vista sul parco. Slava ha messo da parte l’anticipo da solo e ci siamo divisi il resto delle rate in parti uguali.

Ma circa un anno e mezzo fa, qualcosa ha iniziato a cambiare.
Slava fu promosso—diventò direttore dell’intera rete di cliniche e il lavoro iniziò a consumarlo completamente. Prima cenavamo insieme, raccontandoci la giornata e pianificando i weekend. Ora tornava a casa quando io già dormivo e la mattina usciva prima che io mi svegliassi.
Slava iniziò a tornare a casa sempre più tardi. Prima alle otto, poi alle nove, poi alle undici. La clinica, i rapporti, le ispezioni, i fornitori—mi lanciava queste parole come monete a un distributore automatico, e io le prendevo per buone. Alla fine ho smesso persino di chiedere. A che serve, se la risposta era sempre la stessa?
«C’è solo tanto lavoro. Lasciami in pace.»
Lasciami in pace.
Quella frase è diventata il nostro motto familiare. Lasciami in pace, sono stanco. Lasciami in pace, non adesso. Lasciami in pace, non capisci.
Un giorno ho provato ad avere una conversazione seria con lui. Ho cucinato il suo pollo fritto preferito, apparecchiato la tavola, persino acceso delle candele. È tornato a casa alle dieci, ha mangiato metà del piatto fissando il telefono, ha detto ‘grazie, era buono’ ed è andato a farsi la doccia. Le candele si sono spente e non ho nemmeno fatto in tempo a cominciare a parlare.
Lavoravo come logopedista in un asilo privato. Cinque giorni a settimana, dalle otto alle quattro. Il lavoro era bello—bambini, lezioni, progressi. La squadra era affiatata, lo stipendio buono.
Ma ogni sera tornavo a casa, preparavo la cena e aspettavo mio marito. A volte arrivava puntuale, a volte no. A volte mangiava in silenzio, a volte si addormentava sul divano vestito.
E lo guardavo e mi chiedevo: quand’è stata l’ultima volta che abbiamo davvero parlato? Non di bollette, spesa o a quale tecnico chiamare per la lavastoviglie—ma davvero parlato? Come due persone che si amano?
Non riuscivo a ricordare.
Abbiamo smesso di uscire insieme. Abbiamo smesso di guardare film la sera. Abbiamo smesso di abbracciarci prima di andare a letto. Vivevo nello stesso appartamento con un uomo che un tempo amavo, ma ora mi sembrava uno sconosciuto. E la cosa peggiore—lui sembrava nemmeno accorgersene.
L’idea mi venne alla fine di febbraio. Sciocca, infantile, disperata—ma in quel momento mi sembrò l’unica via d’uscita.
Far ingelosire Slava.
Volevo mostrargli che non sono solo parte dell’arredamento. Che sono viva. Che poteva davvero perdermi.
Katya era mia amica dai tempi dell’università. Abbiamo studiato insieme all’istituto magistrale, condiviso una stanza del dormitorio al terzo piano, poi ci siamo trasferite in città diverse ma siamo rimaste in contatto al telefono. Lei si è trasferita nel capoluogo di regione, ha sposato un uomo d’affari e ha avuto una figlia. Ma tre anni fa è tornata—divorziata, ha lasciato la figlia all’ex (era il loro accordo, lui aveva soldi e poteva mantenerla), è tornata a vivere qui e ha trovato lavoro come amministratrice in una palestra.
Abbiamo ricominciato a frequentarci. Andavamo al cinema il sabato, prendevamo un caffè insieme in una caffetteria accogliente sul fiume e parlavamo della vita.
L’ho presentata a Slava al nostro anniversario di matrimonio—festeggiavamo quattro anni insieme in un ristorante, e ho invitato Katya perché allora non aveva nessuno e mi faceva pena.
Si sono scambiati i numeri—per sicurezza, nel caso avesse mai bisogno di contattarlo riguardo a me, come spiegò Katya. Per tutta la sera sorrise a mio marito, rise alle sue battute e, a dire la verità, mi sembrò anche un po’ troppo entusiasta. Ma scacciai quel pensiero—eravamo amiche, dopotutto.
Katya ascoltava i miei lamenti su Slava, annuiva e mi dava ragione. Diceva che tutti gli uomini sono uguali. Che dovevo avere pazienza. Che le cose sarebbero migliorate.
Le credevo. Era mia amica. L’unica a cui potevo raccontare tutto.
Le ho raccontato il mio piano al bar all’angolo vicino casa mia. Stava facendo girare la tazza del latte tra le mani, guardandomi con quegli occhi grandi e marroni. Ciglia lunghe, trucco perfetto, capelli raccolti in morbide onde—Katya curava sempre il suo aspetto, anche solo per andare a comprare il pane.
“Aspetta. Vuoi stare a casa mia metà della notte e poi dire a Slava che tu… cosa esattamente?”
“Niente di specifico. Tornerò semplicemente all’alba. Dirò che ero con te. Ma in modo da insospettirlo.”
“E pensi che immediatamente inizierà a essere geloso?”
“Beh… lo spero.”
Katya posò la tazza sul tavolo.
“Senti, forse dovresti solo parlarci? Da adulti?”
“Ci ho provato. Non mi ascolta.”
“Magari prova a parlare di nuovo?”
Scossi la testa.
“Katya, ho bisogno che lo senta. Capisci? Non solo sentire parole, ma davvero sentire che mi sta perdendo. Altrimenti nulla cambierà.”
Rimase in silenzio a lungo. Troppo a lungo, almeno così mi sembrò allora. Ma alla fine annuì.
“Va bene. Vieni venerdì. Guardiamo una serie, beviamo un tè. Puoi andare via verso le tre o le quattro.”
L’ho abbracciata lì, di fronte al tavolo.
“Grazie. Sei la migliore.”
Tutto è andato secondo i piani venerdì. Sono arrivata da Katya alle nove di sera. Viveva in un piccolo bilocale alla periferia della città—affittava dopo il divorzio. L’appartamento era arredato in modo semplice: un divano, una TV, un tavolo da cucina, un paio di sedie. Ma Katya riusciva a renderlo accogliente—c’erano cuscini ovunque, candele, quadri alle pareti.
Abbiamo guardato una serie e bevuto tè. Katya ha chiesto del mio lavoro, dei bambini dell’asilo, dei miei progetti per l’estate. Le ho raccontato le mie storie, lei ascoltava. Era esattamente come sempre.
Alle tre del mattino ho chiamato un taxi e sono tornata a casa. Katya mi ha abbracciata per salutarmi e ha detto: “Andrà tutto bene. Vedrai.” Ho sorriso e sono salita in macchina.
Slava era ancora sveglio. Seduto al buio in cucina, fissava il telefono.
“Dove sei stata?”
La sua voce era calma. Troppo calma.
“Da Katya. Abbiamo perso la cognizione del tempo.”
Mi guardò. Nei suoi occhi non c’erano rabbia né gelosia—solo una pesante, torbida stanchezza.
“Alle quattro del mattino?”
“Sì. Abbiamo proprio perso la cognizione del tempo.”
Non disse nulla. Si alzò, mi passò accanto, andò in camera da letto e si sdraiò dal suo lato del letto rivolto verso il muro.
Sono rimasta nel corridoio a chiedermi—ha funzionato? Oppure ormai sono così insignificante per lui che non si stupisce neanche più?
Poi Katya chiamò. Beh, non chiamò me. Chiamò Slava.
Alle sette del mattino. Mentre io dormivo ancora.
Dopo, quando tutto era già crollato, ho cercato di ricostruire quella conversazione da quel poco che avevo sentito. Slava mi disse l’essenziale—freddo, chiaro, come una diagnosi:
“Ciao, sono Katya. Ehi, sai dove sia Alisa? L’ho chiamata tutta la sera ieri ma non ha mai risposto.”
“Doveva essere da te.”
“Da me? No, non è venuta. Pensavo magari fosse successo qualcosa…”
Tutto qui.

Solo tre frasi—e sei anni di matrimonio andati in cenere.
“Ero da lei!” Giravo nervosamente per la stanza, prendevo e lasciavo cadere le cose. “Slava, sta mentendo! Richiamala, chiedile come si deve!”
“Ho già chiamato. Due volte. Dice che non ti vede dalla scorsa settimana.”
“È una bugia! Ero da lei ieri sera a guardare una serie, sono uscita alle tre—come fa a dire che non c’ero?!”
Slava era in piedi davanti alla finestra, le braccia incrociate. Il suo volto non mostrava alcuna emozione—come una maschera di gesso.
“Non sto mentendo! Sono davvero stata da Katya! Tutta la sera!”
Lui scosse la testa.
“Continui a mentirmi in faccia.”
“NON STO MENTENDO!”
La mia voce si spezzò in un urlo. Probabilmente i vicini sentivano tutto—ma non mi importava più.
Sono andata a vivere da mia madre.
Era umiliante—tornare nella camera della mia infanzia a trentadue anni, dove sui muri c’erano ancora i poster di vecchie band rock dimenticate e il mio vecchio letto con il materasso sfondato mi aspettava.
Mia madre viveva da sola in un appartamento di tre stanze—mio padre se ne andò quando avevo dodici anni e non lo vedemmo mai più. L’appartamento era dei suoi genitori, così almeno non ha mai avuto problemi di alloggio.
Non chiese nulla, si limitò a preparare in silenzio un letto pulito per me. Al mattino cucinò la colazione—fiocchi d’avena, proprio come quando ero bambina—e si sedette di fronte a me, guardandomi con i suoi tranquilli occhi grigi.
“Se mai vorrai parlare—io sono qui.”
Annuii, ma non volevo parlare. Non avevo idea di come spiegare cos’era successo. Come si fa a dire a qualcuno che tuo marito ti ha cacciata per una bugia che non hai mai detto? Che la tua migliore amica ti ha tradita?
La prima settimana uscivo a malapena dalla stanza. Rimanevo lì, a fissare il soffitto, cercando di capire—come? Come era successo? Perché Katya lo aveva fatto? Eravamo amiche da dodici anni. Sono stata al suo matrimonio. L’ho consolata dopo il suo divorzio. Io…
L’ho chiamata decine di volte. Non ha mai risposto. Ho mandato messaggi—nessuna risposta. Ho provato con altri numeri—riattaccava. Sono anche andata da lei, ma nessuno ha risposto, anche se dentro c’era la luce accesa.
Poi, tre settimane dopo che sono stata cacciata, ho visto la sua foto sui social. Era seduta in un ristorante, con un vestito nuovo—rosso, con le spalle scoperte. Sorrideva dritto nell’obiettivo.
E proprio accanto a lei c’era Slava, che le teneva la mano. La didascalia della foto diceva: “A volte la felicità ti trova quando meno te lo aspetti.”
Lessi quelle parole una ventina di volte. Poi chiusi l’app. La riaprii. E le rilessi ancora una volta.
Era impossibile. Semplicemente non poteva essere vero.
Katya—la mia amica. Katya, che conosco da tanti anni. Katya, a cui ho raccontato tutti i miei problemi con mio marito. Katya, a cui ho chiesto aiuto.
E mi ha aiutata. Ma non me. Ha aiutato sé stessa!
Un mese dopo, sono tornata in palestra. Non in quella dove lavorava Katya—un’altra, dall’altra parte della città. Avevo bisogno di un posto dove sfogare tutta la rabbia che cresceva dentro di me. Rabbia verso Katya. Verso Slava. Verso me stessa—per essere stata così ingenua. Per avermi fidata così facilmente. Per aver dato io stessa l’arma perfetta contro di me.
Correvo sul tapis roulant per un’ora, fino a quando la maglietta era completamente bagnata. Sollevavo pesi finché le braccia mi tremavano. Prendevo a pugni il sacco—questa palestra aveva una sezione di boxe, e il coach, un uomo duro di circa cinquant’anni con il naso rotto, a volte mi lasciava allenare in un angolo.
“Contro chi sei arrabbiata?” chiese un giorno, vedendomi tirare pugni.
“Con il mondo intero.”
“Bene. La rabbia è un ottimo carburante. Basta che la usi nella giusta direzione.”
Mamma mi guardava trasformarmi in silenzio. Solo una volta disse:
“Sei diventata più forte. E non parlo solo dei muscoli.”
Entro l’estate avevo perso sette chili. Non di proposito—semplicemente non avevo appetito. Ma adesso avevo muscoli nelle braccia, e un nuovo senso di me stessa. Non più ‘la moglie di Slava’, né ‘l’amica di Katya’—solo me. Una persona capace di cavarsela da sola. Che non ha più bisogno dell’approvazione o del sostegno di nessuno.
Il divorzio è stato finalizzato a giugno. All’inizio Slava non voleva parlare, poi si è calmato. Non avevamo figli, poco da spartire—l’appartamento era ipotecato, la macchina era sua. Ha proposto di vendere la casa e dividerci quello che ne sarebbe rimasto.

Probabilmente voleva solo chiudere tutto in fretta e iniziare la sua nuova vita con Katya. Abbiamo venduto l’appartamento, saldato il mutuo, diviso ciò che restava. Ho preso circa novecentomila. Non una fortuna, ma abbastanza per l’anticipo di un monolocale.
Ho trovato un appartamento in un nuovo complesso nella parte nord della città. Ventotto metri quadri, nono piano, finestre che davano su un piccolo parco. Ho fatto un mutuo di vent’anni: la rata era quasi la metà di quello che pagavamo io e Slava. Mi sono trasferita ad agosto, appena finiti i lavori.
Slava ha sposato Katya proprio in quel mese di agosto. L’ho scoperto per caso—mi sono imbattuta in un post di amici comuni. Abito bianco, bouquet di peonie, volti felici. Stavano davanti a un arco ricoperto di fiori, sorridenti come se avessero appena vinto il primo premio di una lotteria.
I commenti erano pieni di elogi: “Che bella coppia!”, “Vi auguriamo una vita di felicità insieme!”, “Siete fatti l’uno per l’altra!” Nessuno dei nostri amici comuni sembrava chiedersi perché questo matrimonio fosse avvenuto solo due mesi dopo il nostro divorzio. O che la sposa fosse proprio l’amica che aveva distrutto il nostro matrimonio.
Guardai quella foto, aspettandomi di provare qualcosa—rabbia, dolore, rancore. Ma dentro non sentivo nulla. Era come una stanza da cui avevano portato via tutti i mobili. Solo una leggera sorpresa: è davvero tutto qui? Era davvero questa la persona per cui avevo sofferto così tanto?
Mi ha scritto a dicembre, quattro mesi dopo il loro matrimonio.
“Ciao. Possiamo vederci? Devo parlarti.”
Ho letto il messaggio tre volte prima di rispondere.
“Di cosa?”
“Non al telefono. Per favore.”
Ci siamo incontrati nel parco vicino casa mia. Era un freddo giorno di dicembre, gli alberi spogli e l’aria piena dell’odore del gelo. Ho fatto attenzione a non vestirmi elegante—solo jeans, sneakers, un piumino. Niente trucco, niente tacchi, nessun tentativo di impressionarlo. Non mi interessava più impressionarlo.
Slava stava già aspettando su una panchina vicino allo stagno. Si alzò appena mi vide. Sembrava diverso. Aveva negli occhi uno sguardo braccato che non avevo mai visto prima.
“Grazie per essere venuta.”
“Hai detto che dovevamo parlare. Parla.”
Lui si risiedette sulla panchina. Io restai in piedi. Non volevo sedermi accanto a lui. Non volevo creare l’illusione di vicinanza.
“Ho capito una cosa. Riguardo Katya.”
La mia espressione rimase immutata. In questi mesi avevo imparato a controllare le emozioni. A non mostrare ciò che provavo dentro.
“E cosa hai capito?”
“Lei…” esitò, guardando le mani, poi di nuovo me. “Non è chi dice di essere. Mi ha mentito. Fin dall’inizio.”
“Davvero.”
La mia voce era calma e neutra. Come un medico che fa una diagnosi.
“Alisa, immagino cosa pensi. Che sia tutta colpa mia. Che avrei dovuto crederti. E hai ragione.”
Alzò gli occhi per incontrare i miei.
“Lei ti ha incastrata di proposito. Ho trovato i suoi vecchi messaggi—scriveva a un’amica dicendo che era innamorata di me. Aspettava il momento giusto. Si lamentava che tu le ostacolavi la strada.”
Rimasi in silenzio.
“Quando le hai parlato del tuo piano—quella è stata l’occasione perfetta per lei. Mi ha solo chiamato quella mattina e ha detto che non eri tornato a casa. Sapeva che avrei creduto a lei, non a te.”
“E tu le hai creduto.”
“Sì.” Abbassò la testa. “Le ho creduto. E non so come rimediare a questo.”
Il vento soffiava neve sul sentiero. In lontananza, un cane abbaiava. Solo una normale giornata invernale, un parco normale, una conversazione normale—tranne che non ero più la stessa Alisa, quella che aspettava il marito a casa e temeva di restare sola.
“Non puoi aggiustare questo, Slava.”
“Ma voglio provarci.”
“Perché?”
Mi guardò.
“Perché ho finalmente capito di aver perso l’unica persona che mi ha davvero amato. E in cambio ho avuto…”
“Katya?”
“Una maschera. Ha sempre recitato una parte. Premurosa, comprensiva, perfetta—ma in realtà non è affatto così.”
Ma poi abbiamo ricominciato a parlare. All’inizio era solo una volta a settimana, la domenica. Poi è diventato più frequente—ogni tre giorni, poi a giorni alterni. Mi chiamava la sera quando Katya era al lavoro o usciva con le amiche. Mi raccontava della vita con lei—o meglio, di come in realtà non stesse vivendo affatto.
“Continua a controllarmi,” disse. “Ogni sera vuole vedere il mio telefono. Chiede dove sono stato, con chi ho parlato, perché sono arrivato in ritardo di cinque minuti.”
“Non trovi che sia un po’ buffo?” gli ho chiesto una volta.
“Cosa vuoi dire?”
“Vive con la paura costante che tu la tradisca.”
Rimase in silenzio.
Mi raccontava di come lei facesse scenate per ogni sciocchezza. Di come lanciasse i piatti quando era arrabbiata. Di come lo chiamasse inutile e fallito quando le cose non andavano come voleva lei. Di come lo accusasse di pensare ancora a me.
“Lo fai davvero?” ho chiesto.
Una pausa.
“Sì.”
Poi, a fine febbraio, venne a trovarmi.
Si presentò così. Senza preavviso, senza invito. Fuori cadeva una neve pesante e bagnata.
“Posso entrare?”
Avrei dovuto dire “no”. Avrei dovuto chiudergli la porta in faccia e dimenticarlo per sempre. Avrei dovuto ricordarmi tutto quello che avevo passato per colpa sua.
Ma l’ho fatto entrare.
Non era programmato. Davvero. Ci siamo solo seduti sul divano, abbiamo parlato, bevuto tè—e all’improvviso la sua mano era sul mio ginocchio. Poi sulla mia guancia. E poi…
Sembrava strano. Era lo stesso Slava che conoscevo da sei anni—eppure, non era affatto lo stesso. Se n’è andato poco prima del mattino. Sono rimasta nel mio letto vuoto a chiedermi cosa avessi fatto.
E anche: perché l’ho fatto? Non per amore. Non per perdono. Non per una seconda possibilità.
Per giustizia.
Ho scattato delle foto della sua giacca sulla sedia. Delle sue scarpe vicino alla porta. Del suo telefono sul mio comodino—lo schermo si è illuminato proprio quando è arrivato un messaggio da Katya: “Dove sei? Perché non rispondi?”
Uno scatto perfetto.
L’ho mandato a lei con la didascalia: “È da me”
Due giorni dopo, Katya mi chiamò.
La sua voce non sembrava affatto come prima. Non era dolce, né amichevole, né persuasiva. Solo secca, come il fruscio della carta.
“L’hai fatto apposta.”
“Sì.”
“Volevi vendicarti.”
“Sì.”
Una pausa.
“E adesso?”
Guardai fuori dalla finestra la strada innevata. Le persone nei cappotti scuri, le auto, i lampioni che iniziavano a brillare nel crepuscolo della sera.
“Niente, Katya. Ora—niente.”
Riattaccai.
Una settimana dopo, Slava chiese il divorzio. Katya fece resistenza—minacciò di andare in tribunale, fece scenate. Rimase senza nulla. Proprio come era successo a me un anno fa.
Ma io avevo qualcosa che lei non avrebbe mai avuto.
Io sapevo di non avere nessuna colpa.
Ma ora lei avrebbe dovuto convivere con quella consapevolezza: era stata smascherata. Il suo piano era stato scoperto. Pensava di aver vinto, ma in realtà aveva perso tutto.
A volte Slava mi chiama ancora. Dice che vuole ricominciare. Che ora sarebbe diverso. Che è cambiato. Forse è vero. Ma anch’io sono cambiata.
Non sono più quella ragazza—quella che lo aspettava a casa sognando che si sarebbe ingelosito. Non più la moglie che preparava la cena e sperava in un po’ di attenzione. Non più l’amica che si fidava delle persone solo perché le conosceva da anni.
Ora, sono un’altra persona.
Slava non è mai tornato da me. Abbiamo continuato a sentirci per un po’, ma poi le chiamate sono diventate sempre più rare, fino a smettere del tutto. Lui si è trasferito in un’altra città—per lavoro, un nuovo incarico, nuove opportunità.
E io?
Ho conosciuto un altro. Si chiama Ruslan, fa il pasticcere e ha una piccola panetteria proprio qui vicino.
Stiamo insieme da sei mesi. Nei weekend, mi porta la colazione a letto. Mi ascolta davvero quando parlo. Non mi dice mai di ‘lasciarlo in pace.’
Katya, dicono, è ancora sola. Abita sempre nello stesso piccolo appartamento in periferia. Lavora nello stesso centro fitness. Ogni tanto vedo qualche suo post sui social—frasi tristi sulla solitudine e su quanto la vita sia ingiusta.
Non mi dispiace per lei. Per niente.
Perché ormai so con certezza: ha avuto esattamente ciò che si meritava.

“Sei stato tu a insistere perché ti sposassi!” scattò Olya. “Perché? Potevamo finire gli studi tranquillamente e poi decidere! Ma tu dovevi per forza affrettare tutto, non riuscivi a controllarti!”
“Io? Avevo fretta?” urlò Tosha in risposta. “Sei stata tu a dire: non prima del matrimonio!”
“E allora? Non potevi aspettare ancora un po’? Era davvero impossibile trattenerti? E adesso che dobbiamo fare?”
“Beh, non dovevi per forza accettare!” ringhiò l’uomo, frustrato.
Il caos scoppiò in casa Chukin: Anton voleva sposare Olya, ma suo padre voleva che sposasse Yulia. Improvvisamente, nessuno si capiva più.
Yulia era la figlia del socio in affari del padre di Anton—una ragazza svampita e superficiale. Olya, invece, era una compagna di studi—povera e di famiglia in difficoltà. Era ovvio chi il padre volesse che sposasse!
Anton e Yulia si conoscevano fin dall’infanzia e passavano spesso del tempo insieme—i loro genitori frequentavano lo stesso ambiente sociale.

E quando qualcuno una volta li vide giocare insieme e scherzò: “Quando cresceranno, si sposeranno!”, fu come una scintilla, facendo nascere la convinzione infondata che sarebbe andata proprio così!
Fuggiti
Perché no? Crescendo, la simpatia reciproca—guarda come costruiscono bene i castelli di sabbia insieme!—sarebbe certamente sbocciata in qualcosa di più profondo. Inoltre, le famiglie stavano bene economicamente, e il denaro doveva restare in famiglia.
E infatti quella simpatia sbocciò, ma solo per Yulia—lei si innamorò di Anton.
E Anton? Niente—lui non aveva mai provato niente per Yulia!
Com’è possibile? Da bambini andavi così d’accordo con lei!
Sì, giocavano insieme. Ma, evidentemente, per lui era bastato. Perché Yulia si era rivelata non essere il suo tipo: prepotente, egoista, sempre a vantarsi delle ricchezze del padre—una ragazza superficiale ossessionata dai soldi.
“E ora questa ‘non il mio tipo’ dovrebbe diventare mia moglie? Mai!” pensava Tosha, che ormai si era innamorato della dolce Olya.
“Non amo Yulia!” il figlio cercò di far capire ai genitori.
“Ma cosa ne sai tu dell’amore alla tua età?” cercò il padre di farlo ragionare. “Un giorno ci ringrazierai! Non vedi che quello che stai per fare è un enorme errore?”
“Quale errore?” pensava Tosha, confuso. Non sopportava proprio Yulia! Non era ovvio? Come poteva sposare una ragazza tanto falsa e superficiale essere davvero la scelta giusta?
Ma era proprio quello che pensavano i genitori di Anton! Fecero tutto il possibile, a ogni occasione, per avvicinarlo alla bella Yulia.
Ma il loro figlio, ormai all’ultimo anno di una prestigiosa università di economia a Mosca, iniziò a evitare queste situazioni. Al punto che se ne accorsero tutti—persino Yulia e suo padre—e questo di certo ‘non era una buona cosa’.
Così i due innamorati decisero di scappare insieme, che a quell’età sembra la cosa più naturale del mondo. Dove? Appena fuori Mosca—una fuga, ma non troppo lontano da mamma e papà.
È stata un’idea di Anton: a vent’anni tutto sembra luminoso e roseo.
“Lavoreremo insieme!” sognava Tosha, tenendo le mani della sua amata e guardandola negli occhi.
“Ma dove, Tosha?” chiese Olga, la pratica. “Non abbiamo ancora esperienza né una laurea!”
“Finiremo gli studi – ci trasferiremo alla didattica a distanza, sarà più facile se restiamo insieme!” sognò ad alta voce Anton, tutto eccitato. “E troveremo lavoro da qualche parte, anche il più semplice!”
E la ragazza credeva al suo amato – perché le ragazze si fidano sempre di chi amano. Anche se lui non dice tutta la verità. Anche se tutta l’idea era destinata a fallire fin dall’inizio.
A dirla tutta, Anton pensava che i suoi genitori lo avrebbero continuato a sostenere anche dopo il matrimonio – altrimenti non l’avrebbe nemmeno proposto!
Insomma, non potevano mica lasciare il loro unico figlio da solo! Pensare così rendeva molto più facile sognare il futuro.
Ma si scoprì che invece potevano eccome!
“Come hanno potuto?” Anton era davvero scioccato quando il suo solito “pacchetto” sparì all’improvviso.
“Così, tutto qui!” rispose suo padre, poi riattaccò. Anton rimase sbalordito: non era proprio lo scenario da sogno che si era immaginato.
Avevano pochi soldi all’inizio: la prudente Olya ruppe il suo salvadanaio. Inoltre, la sua mamma, che non era molto ricca, diede anche un piccolo contributo – si rivelò molto meno severa del padre di Anton.
Fecero un matrimonio semplice all’ufficio comunale, poiché non c’erano soldi per una grande festa.
Non trovarono nemmeno lavori buoni. E cercare di studiare a stomaco vuoto fu molto più difficile di quanto dica il proverbio.
In pratica, niente andò bene dall’inizio: gli occhiali rosa si infransero, con i vetri puntati all’interno.
Dopo molte difficoltà, Anton trovò lavoro come scaricatore alla stazione locale, mentre Olya, la migliore studentessa, venne assunta come donna delle pulizie. La presero, ma fu subito chiaro che sarebbe stata pagata quanto i migranti dei paesi vicini – il minimo assoluto: altrimenti, ‘ci picchiano!’
La buona Olya accettò di pulire le scale per quella paga: tutto ciò insieme non rappresentava certo un avanzamento sociale, anzi il contrario. E di sicuro non aggiunse romanticismo alla loro vita. Così, la situazione domestica peggiorò.
Inoltre, l’unica possibilità era affittare una stanza in un appartamento condiviso con vicini professionisti dell’alcol: la coppia non lavorava, beveva soltanto. Nessuno sapeva come riuscissero a permetterselo.
Ecco perché Olya e Anton usavano quella stanza solo per dormire la notte.
Dopo il lavoro, dovevano sempre andare altrove: altrimenti avrebbero dovuto ascoltare urla di ubriachi e, a volte, fare anche da testimoni – visto che la polizia visitava regolarmente i vicini.
Anton dimagrì e sembrava sfibrato: la vita da sposato era tutt’altro rispetto a come l’aveva immaginata! Anche Olya era triste: era davvero quella la felicità familiare tranquilla? “Me l’avevi promesso…”
Beh, sì – ha promesso, ma e allora? Era davvero colpa sua se le cose sono andate così?
Iniziarono a litigare: entrambi si incolpavano a vicenda per tutti i problemi che si accumulavano. Lentamente, il loro amore cominciò a svanire – era evidente che si erano affrettati a sposarsi.
“Sei tu che continuavi a supplicarmi di sposarti!” sbottò Olya. “Perché? Potevamo finire la scuola e poi decidere! Ma tu dovevi proprio scappare – non hai saputo resistere, eh?”
“Io?” gridò Anton. “Sei tu che hai detto ‘niente prima del matrimonio!'”
“E allora? Davvero non potevi aspettare ancora un po’? Era così difficile resistere? E ora cosa dovremmo fare?”
“Beh, non dovevi per forza accettare!” ribatté lui.
“Ma sei completamente matto?” chiese lei sarcastica. “Hai promesso fiumi di vino, e guarda dove mi hai portato invece! E adesso in qualche modo sono io la cattiva? Che chiacchierone che sei!”

Si è scoperto che ciò che era iniziato come uno sbaglio avventato era diventato qualcosa di più grande: era chiaro che la vita non poteva continuare così.
Fu allora che Anton propose di divorziare e tornare a casa. O magari tornare a casa e poi divorziare! In ogni caso, c’era ancora la possibilità di sistemare tutto: dopotutto erano passati solo tre mesi!
Lui poteva tornare alle lezioni in presenza, tornare a vivere dai suoi genitori e, con un po’ di fortuna, magari potevano restare almeno amici. Anche se, ormai, sembrava solo un’illusione.
Anton iniziò persino a considerare l’idea di sposare la drammatica Yulka – almeno la vita sarebbe stata comoda, con un suocero ricco che lo avrebbe sostenuto! O addirittura due suoceri, visto che entrambe le famiglie si sarebbero potute coinvolgere se si fossero sposati.
Ma arrivò il colpo di scena: Olya era incinta! Quindi la serie di sfortune non finì come speravano. E ora cosa dovevano fare?
La gravidanza di Olya scombinò seriamente i loro piani. Certo, sarebbero potuti tornare a casa! Ma le cose avrebbero preso una svolta diversa: ora avrebbero avuto un bambino – Olya si rifiutava categoricamente di considerare l’idea di interrompere la gravidanza.
Anton insistette – lei si oppose. E poi le cose presero il corso più prevedibile:
“Non sono pronto! Avresti dovuto pensarci prima!”
“Ah sì? Ora vorresti dire che sono arrivata da sola e ti ho trascinato a letto contro la tua volontà?” ribatté la ragazza, scioccata dalla reazione del marito.
Fu allora che Anton perse il coraggio e si comportò da codardo: chiese il divorzio e fuggì! Proprio come hanno fatto tanti prima di lui.
Ma a quanto pare riuscì a scusarsi e tornare dalla famiglia: poco dopo, la madre di Olya lo vide guidare una macchina nuova – visto che vivevano tutti nelle vicinanze.
Questo significava che era stato perdonato! Ma in realtà c’era solo un modo in cui poteva essere stato perdonato: accettando di sposare Yulia…
Ed è proprio quello che accadde poco dopo.
Olya rimase dov’era, troppo vergognosa per tornare indietro. Si vergognava di se stessa e di Anton, e non riusciva a immaginare di affrontare di nuovo tutti.
Il divorzio in sé fu rapido: Olya non menzionò la gravidanza – era come in trance.
Ma poi l’aiuto arrivò dal luogo più inaspettato. Quando una Olya in lacrime entrò in cucina, la sua strana vicina—sempre vista con qualche nuovo livido—le chiese con simpatia:
“Ti ha lasciata?”
“Sì,” singhiozzò Olya e improvvisamente scoppiò a piangere per il sorprendente sostegno.
“Dai, cara, non vale la pena piangere per lui! Sul serio, meglio così—non ti perdi nulla!” la rincuorò la vicina.
Olya era sorpresa—aveva sempre pensato che il suo ragazzo fosse intelligente e attraente. Ma a quanto pare, gli altri la pensavano diversamente.
“Non studi economia?” chiese la vicina.
“Sì,” annuì Olya.
“Allora andrai a lavorare in banca?” suggerì la donna, bevendo acqua direttamente dal beccuccio del bollitore.
“Aspetta, in banca? Come donna delle pulizie?” chiese Olya.
“Ma dai! Perché dovresti lavorare come donna delle pulizie?” disse la donna, leggermente offesa. “Responsabile delle relazioni con la clientela! Ho ancora qualche aggancio!”
“Ho lavorato anch’io in una banca, prima di finire dentro—ero capocassiera!”
‘Prima di finire dentro?’ pensò Olya allarmata. Le cose diventavano sempre più strane!
Ma la cinquantenne Zoya—semplicemente Zoya, niente formalità!—fu di parola: dopo il colloquio, Olya ottenne il lavoro!
Il nuovo lavoro pagava parecchio più di quanto guadagnassi pulendo. Finalmente, vedevo la luce in fondo al tunnel.
Il tempo passò. Presto Olya andò in congedo di maternità. A dire il vero, voleva trasferirsi—era stanca delle continue discussioni.
Ma la vicina, che aveva improvvisamente cacciato il suo compagno, convinse Olya a restare: ‘Dove vuoi andare da sola, soprattutto con un neonato? Ti aiuterò in tutto!’
Zoya si rivelò una donna sola che aveva trascorso molto tempo in prigione a causa di un errore altrui. E anche se molti ex detenuti si dichiarano innocenti, Olya credeva alla storia della sua vicina.
Quando Olya fu dimessa dall’ospedale maternità, una Zoya tutta agghindata la aspettava con un mazzo di fiori e un solo palloncino blu—Olya aveva partorito un maschietto.
E così Zoya divenne una nonna…
Vivere insieme era davvero più facile: Olya scoprì che Zoya non beveva! Sì, per niente!
Si scoprì che era il suo compagno il vero bevitore: si ubriacava e perdeva la testa!
‘Allora perché ci vivevi insieme?’ chiese Olya, stupita.
‘Perché tu ci hai vissuto con il tuo?’ ribatté la vicina. ‘Perché qualcuna di noi vive con questi uomini, davvero? Lo sai? Esatto!’
Zoya si rivelò una persona insospettabilmente buona. Aiutò davvero con il bambino: neanche una vera nonna si sarebbe dedicata tanto a Kirill come fece lei.
A proposito, la mamma di Olya venne a trovare il nipotino un paio di volte—ma tutto qui! Dopotutto, aveva ancora altri due figli a casa; Olya era la maggiore.
Così Zoya divenne il principale sostegno di Olya.
E anche se non lavorava, Zoya aveva sempre dei soldi. Non si lamentava mai della situazione finanziaria. Ma non spiegava nemmeno mai da dove arrivassero tutte quelle risorse.

Olya pensava che probabilmente fosse una compensazione per gli anni che Zoya aveva passato in prigione: qualcun altro era riuscito a sfuggire alla punizione, ma Zoya aveva scontato una lunga pena.
Con l’aiuto della vicina, Olya riuscì a finire l’università in tempo: «Vai a studiare—porto Kirill a fare una passeggiata!», diceva Zoya.
Dopo la laurea, Olya trovò lavoro nella stessa banca—questa volta come analista economica. E lo stipendio era uno che prima poteva solo sognare.
Quando suo figlio compì tre anni, Olya si risposò. Questa volta si trasferì dal nuovo marito, Petya, che insisteva!
Perché stringersi in un appartamento comune quando hai due case tutte tue?
Non ci crederai, ma Olya portò con sé Zoya! Sì, proprio la stessa Zoya che aveva passato anni in prigione! Kirill era così legato a lei—la chiamava perfino nonna.
Per lui, lei era davvero la sua unica nonna: la madre di suo padre era già morta e le altre due nonne non si interessavano molto a lui.
I genitori di Tosha ignoravano apertamente Olya e Kirill: consideravano il bambino di Yulia il loro vero nipote!
E non importava che divorziarono poco dopo: Yulia prese suo figlio e andò a vivere dal padre—non le piaceva qualcosa del comportamento del marito. Lui, a sua volta, si rifiutò di adattarsi a una moglie così esigente. Così finì…
I genitori di Olya dovevano occuparsi dei fratelli minori: sfamarli, vestirli, educarli e prendersi cura di loro. Quindi non potevano fare altro.
Ma non importava—Zoya compensava più che abbastanza per tutti gli altri! Solo Kirill si ostinava a chiamarla nonna Zaya—gli veniva naturale, dato che la sua adorata mamma Olya lo chiamava coniglio (zayka).
Quindi, nonna Zoya, sei davvero la nostra unica e sola! Per questo ti auguriamo salute e una lunga vita felice, nostra preziosa ‘zaya’… continua nei commenti

“Katya, hai comprato di nuovo quel formaggio ammuffito?” Andrey era davanti al frigorifero aperto, senza voltarsi. “Te l’ho detto, non posso mangiare quella roba. Il mio stomaco non lo sopporta.”
“Hai chiesto quello costoso,” rispose Ekaterina, mescolando la zuppa sul fornello.
“Costoso non vuol dire marcio.”
“Non è marcio. È il tipo di formaggio, deve avere la muffa blu. È fatto così.”
Andrey chiuse la porta del frigorifero e si voltò. Aveva quella solita espressione che faceva prima di spiegare qualcosa: le sopracciglia leggermente aggrottate, le labbra serrate.
“Ekaterina,” disse. “Tu compri quello che piace a te, non quello che serve alla famiglia. Io quel formaggio non lo mangio. Nemmeno mamma lo mangia. Solo tu.”
“Va bene. La prossima volta comprerò qualcos’altro.”
Prodotti per mamme
“Lo dici ogni volta.”
Galina Ivanovna entrò in cucina silenziosamente, come al solito. Una donna minuta dalla schiena dritta, con un grembiule blu e pantofole con cinturini. Aveva settantatré anni, ma per come si muoveva non l’avresti mai detto. Guardò il frigorifero, poi la nuora, poi il figlio.
“State ancora parlando della spesa?”

Appartamento segreto
“Mamma, sto solo dicendo: io pago metà delle bollette, ma il formaggio che si compra è quello che nessuno mangia.”
Prodotti da cucina
Ekaterina sentì le dita irrigidirsi sul manico del cucchiaio, poi lo lasciò andare.
“Andrey,” disse calma. “Compro io tutta la spesa. Tutta. E divido con te le bollette. Lo sai.”
“E dove abiti tu?” disse Galina Ivanovna. Nessuna cattiveria, quasi calma—solo una semplice constatazione.
Quella era la sua frase tipica, da anni. “E dove abiti tu.” Neanche una domanda—solo un promemoria di come stavano davvero le cose.
Ekaterina tolse la zuppa dal fornello, mise la pentola da parte e guardò fuori dalla finestra. Fuori, una grigia serata di febbraio calava presto. Un lampione illuminava il cortile, proprio sopra una fila di bidoni della spazzatura.
“Cena tra venti minuti,” disse.
Andrey mormorò qualcosa ed uscì dalla stanza. Anche Galina Ivanovna rimase ancora un attimo, poi uscì. Ekaterina aprì il rubinetto e si sciacquò le mani. L’acqua era fredda. Ogni estate, l’acqua calda veniva chiusa per tre settimane—era diventata abitudine.
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La cucina era piccola. Nove metri quadrati, con un angolo in ciliegio scuro risalente agli anni Novanta. Un fornello—quello centrale a destra—scaldava male. La padrona di casa lo sapeva, ma non aveva fretta di sistemarlo. Perché preoccuparsi se funzionava ancora. “Funziona, in qualche modo”, era la sua frase tipica riguardo a qualsiasi cosa richiedesse riparazione o sostituzione.
Ekaterina versò la zuppa nelle scodelle. Tagliò un po’ di pane. Mise il formaggio—sempre quello con la muffa blu—sul tavolo. Lo lasciò lì.
A cena non parlarono molto. Andrey mangiava con la concentrazione di chi va di fretta. Galina Ivanovna masticava lentamente, guardando la TV che si sentiva dal salotto. Ekaterina mangiava la sua zuppa, pensando che doveva comprare un primer sabato. Scrisse una nota sul telefono: “primer, due litri, bianco.”
“Domani torno tardi a casa,” disse.
«Di nuovo?» Andrey non alzò lo sguardo.
«C’è molto lavoro.»
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«Sei arrivato tardi anche venerdì scorso.»
«Sì, è vero.»
Galina Ivanovna posò il cucchiaio.
— Andryusha, che cos’è questo? Qualcuno sta preparando la cena, e lei non è neanche a casa.
— Mamma, ho cucinato io stasera. È tutto pronto.
— Quindi hai cucinato tu. Ma è solo una zuppa da una busta? O cosa?
— Non cucino dai pacchetti, — disse Ekaterina.
Fuori dalla finestra un’auto ronzò. Poi tutto tornò silenzioso. Mangiavano in silenzio.
Dopo un po’, Andrey spinse il piatto e disse:
— Katya, ultimamente sei un po’ assente. Ti parlo, e non ascolti.
— Sto ascoltando.
— No, non è vero. Ieri ti ho chiesto di lavare i miei pantaloni della tuta. Sono ancora lì.
— Andrey, ho il mio lavoro. Lavali tu.
Seguì un breve silenzio. Poi Galina Ivanovna parlò gentilmente, quasi con compassione:
— Katyusha, non è davvero così difficile. Basta buttarli dentro, tutto qui.
— Lo so che non è difficile. Ma lavoro a tempo pieno, cucino, faccio la spesa. Buttali tu.
Galina Ivanovna la guardò con stupore silenzioso, come si guarda una persona che ha appena detto qualcosa di inappropriato in un luogo rispettabile.
— Vivi nel mio appartamento, — disse.
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— Sì, — rispose Ekaterina. — Ho capito.
Si alzò, raccolse i piatti e li portò al lavandino. Aprì l’acqua e lavò i piatti in silenzio. Dietro di lei sentì Andrey alzarsi, qualcosa scricchiolò sotto il suo peso. Poi la sua voce dal corridoio:
— Allora che i pantaloni restino lì. Li laverò io domani.
Galina Ivanovna andò a guardare la TV.
Ekaterina si asciugò le mani. Prese il telefono dal tavolo. Sullo schermo c’era scritto: ‘Primer, due litri, bianco.’ Sotto aggiunse: ‘stucco, grigio chiaro, confezione piccola.’
La luce in cucina tremolava un po’. Succedeva da sempre. ‘Almeno, è ancora accesa.’
***
Ekaterina ogni giorno prendeva l’autobus per andare al lavoro; ci voleva quaranta minuti. Lavorava come contabile in una piccola impresa edile. Lo stipendio era trentottomila più un bonus trimestrale che non veniva sempre pagato. Quando lo riceveva, non lo spendeva mai—lo metteva su una carta separata. Andrey non sapeva di quella carta.
Aveva ricevuto quella carta due anni fa, a marzo, subito dopo che zia Vera era morta e le aveva lasciato una casetta a Yartsevo. Era piccola, con un terreno di seicento metri quadri, una stufa a legna per il riscaldamento e un portico marcio. Zia Vera non si era mai sposata né aveva avuto figli; Ekaterina era la sua unica nipote. Il notaio fece tutto. La casa divenne sua.
All’epoca, Andrey disse:
— Beh, almeno ora hai qualcosa di tuo.
Non lo disse con rabbia, piuttosto con sollievo per lei. Aveva sempre avuto quel modo—poteva dire qualcosa che sembrava un sostegno, ma con una leggera piega, voleva dire altro. ‘Almeno qualcosa’—come a sottintendere che prima non avesse nulla. ‘Di tuo’—come a dire che non aveva nulla di suo qui.
Ekaterina non rispose allora. Ci pensò soltanto. Non aveva mai mostrato la casa a Yartsevo a nessuno. Ci andò da sola, con un autobus navetta, in aprile. L’ha esaminata: la stufa, tre stanzette, un giardino incolto. In quella zona, case simili si vendevano per seicentomila, settecentomila. La sua era un po’ peggio, ma i documenti erano in regola. Un agente immobiliare del posto le disse: “Andrà via per circa quattrocentocinquantamila.” Fu venduta per quattrocentotrentamila.
Ha trasferito i soldi su quella carta.
Poi si è imbattuta in un annuncio. Un nuovo edificio in costruzione in via Mayakovskaya, monolocali da tre milioni e mezzo, pronti entro la fine dell’anno prossimo. Il costruttore era ben noto in città, non era il loro primo progetto. Ha chiamato. È andata all’ufficio vendite. Ha chiesto se poteva intestare l’appartamento a nome di un parente. Sì, hanno detto. Serve solo in seguito una donazione notarile.
La madre di Ekaterina, Nina Alexandrovna, viveva dall’altra parte della città, in un piccolo bilocale, tutta sola. Aveva settant’anni. Non sapeva usare internet, confondeva le carte di credito e si perdeva tra le scartoffie. Ma era una persona onesta. Quando Ekaterina chiamò e spiegò tutto, sua madre rimase in silenzio un attimo, poi chiese:
«Andrey lo sa?»
«No, mamma.»
«Lo scoprirà?»
«Quando tutto sarà a mio nome, non importerà più.»
«Come può non importare? È tuo marito.»
«Mamma. Te lo spiego dopo.»
Nina Alexandrovna sospirò.
«Va bene. Vieni, firmo tutto quello che serve.»
Ekaterina fece il primo pagamento a giugno. Un milione e mezzo. Il resto lo suddivise con un pagamento rateale: ventimila al mese per un anno e mezzo. Con il suo stipendio e i bonus era difficile, ma possibile. Smetteva di comprarsi qualcosa in più. Non prendeva più il taxi. Passò a un piano telefonico più economico. Andrey non notò nulla. Raramente si accorgeva di ciò che succedeva con i suoi soldi. A lui importava solo che ci fosse cibo in frigo e casa pulita.
Il palazzo fu consegnato a settembre, con un piccolo ritardo. Le chiavi furono distribuite a ottobre. A quel punto, l’appartamento era ufficialmente intestato a sua madre. A novembre, lei e Nina Alexandrovna andarono di nuovo dal notaio. Sua madre le donò la studio.
Ekaterina teneva il certificato di proprietà in mano. Poi lo piegò con cura, lo mise in una busta. La busta la mise nella borsa. Tenendo la borsa sulle ginocchia durante tutto il viaggio in metropolitana verso casa.

Nella studio non c’era ancora nulla tranne muri spogli e l’odore del cemento fresco. L’appartamento era al quarto piano, la finestra rivolta a ovest, così la sera il sole invadeva la stanza. Era di ventotto metri quadrati. Minuscolo per una grande città, enorme rispetto alla sua vita attuale.
La primissima cosa che comprò fu una torcia. Poi un metro a nastro. Girò per la stanza, misurò tutto e scrisse tutto su un quaderno.
Decise di occuparsi lei stessa della ristrutturazione. Non tutta, ovviamente. Il massetto fu fatto da una squadra ingaggiata — due operai tagiki trovati dalla sua vicina dello stesso piano. Costò ventiquattromila. La carta da parati la attaccò da sola, la sera e il sabato. La comprò al negozio “StroyMart” in via Leningradskaya, semplice, bianca, tinta a rullo. Due rotoli a notte. La mattina le facevano male i polsi.
Poi toccò al massetto autolivellante. Guardava video tutorial la sera, mentre Andrey vedeva l’hockey e Galina Ivanovna dormiva. Si sedeva in camera con il cellulare, ascoltando in silenzio con un solo auricolare. “Come fare un massetto autolivellante da soli.” “Errori nella posa del laminato.” “Come scegliere la fuga per le piastrelle.”
Il laminato lo posò un sabato, dalle sei di mattina alle due di pomeriggio. A casa disse che andava dall’amica Tanya. Tanya esisteva davvero, e sapeva tutto. Erano amiche dai tempi dell’università. Solo lei lo sapeva. A volte veniva anche ad aiutarla, tenendo le tavole mentre Ekaterina misurava.
“Come fai a fare tutto questo?” diceva Tanya.
“Me la cavo,” rispondeva Ekaterina.
“Lui non sospetta nulla?”
“No.”
— E sua madre?
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— Sinceramente non le importa dove vado. Basta che ci sia la zuppa a tavola, per lei è tutto ciò che conta.
Il divano lo comprò a febbraio. Semplice, apribile, costò ottomila. Arrivò. In casa non c’era ancora nessuna sedia, così mise il divano al centro della stanza e si sedette, fissando le pareti. Le pareti erano già state pitturate. Il colore si chiamava “avorio”. Sulla cartella al negozio sembrava più caldo di quanto non risultò. Ma a Ekaterina non dispiaceva.
Si portò dietro un thermos di tè. Si sedette sul divano senza materasso (il materasso sarebbe arrivato tra una settimana), bevve il suo tè e guardò fuori dalla finestra. Fuori era febbraio. Grigio come ovunque, ma qui non c’erano Andrey con i suoi problemi di stomaco, né Galina Ivanovna con le sue gentili domande “allora dove vivete?”.
Qui c’era silenzio. Solo silenzio. Sembrava quasi strano dopo tanti anni.
Il suo telefono era lì accanto. Sullo schermo, una notifica: Andrey aveva scritto, «Dove sei?». Finì il tè. Rispose, «Sto arrivando». Mise via il thermos. Chiuse la porta con la chiave. Aveva solo una chiave, su un portachiavi con una piccola torcia che aveva comprato solo per non perderla nella borsa.
***
“Katya, stavo pensando,” disse Andrey la domenica mattina. Era seduto al tavolo della cucina con un giornale — anche se ormai nessuno riceve più giornali; questo aveva tre settimane ed era arrivato da Galina Ivanovna. “Forse è ora che finalmente ci prendiamo una macchina? A rate.”
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“Che tipo di macchina?”
“Beh, qualcosa di usato. Ho controllato gli annunci. Ci sono delle buone offerte intorno ai trecentomila.”
Ekaterina mise il bollitore su. Non si girò.
«Perché ti serve una macchina?»
«Perché? È comodo per tutti. Per portare la mamma in ospedale. E in generale.»
«Prendi l’autobus. Io prendo l’autobus.»
«Non è ragionevole. Alla nostra età, dovremmo davvero avere una macchina.»
«Non ne prenderò una a credito.»
Andrey mise giù il giornale.
«Hai detto: ‘Non lo farò’. È una questione di famiglia. Dovremmo discuterne.»
«Ne stiamo discutendo. Dico: non lo farò. Puoi fare un prestito tu se vuoi.»
«Il mio stipendio è più basso. Lo sai.»
«Sì, lo so.»
Andrey lavorava come caposquadra in fabbrica. Guadagnava ventinovemila. A volte un po’ di più, se faceva degli straordinari. Non ne parlava spesso, ma quando lo faceva, nella sua voce c’era qualcosa che Ekaterina non riusciva a definire. Non proprio risentimento. Piuttosto un lamento, avvolto dalla stanchezza.
«Guadagni di più, quindi dovresti contribuire di più.»
«Pago metà delle utenze e compro tutta la spesa. Non è ‘meno’.»
«Viviamo nell’appartamento di mamma. Ci fa risparmiare.»
«Andrey,» disse Ekaterina, voltandosi finalmente, «Viviamo in un appartamento di quarantadue metri quadrati in tre persone. Non è risparmio. È solo la vita.»
La guardò, poi riprese il giornale.
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«Volevo solo parlarne.»
«Abbiamo parlato. La mia risposta è no.»
Galina Ivanovna entrò a prendere un bicchiere d’acqua. Vide le loro facce, si riempì il bicchiere, lo bevve in piedi. Disse a nessuno in particolare:
«State litigando di nuovo.»
«Non stiamo litigando,» disse Andrey.
«Vi sento. I muri sono sottili.»
Se ne andò. Andrey fissava il giornale. Ekaterina stava preparando il tè. Il bollitore, ancora una volta, non bollì al primo tentativo—dovette premere il pulsante due volte.
Quel bollitore lo aveva comprato lei tre anni fa. Da sola. Con i suoi soldi.
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***
I lavori di ristrutturazione nello studio erano quasi finiti. Mancava solo da appendere i bastoni delle tende, comprare le tende e mettere un piccolo tavolo vicino alla finestra. Ekaterina voleva un tavolo dell’IKEA, ma nella sua città non c’era IKEA e il viaggio era troppo lungo. Ne trovò uno simile, bianco e semplice, in un marketplace online per soli settecento rubli, consegna inclusa. Glielo portarono direttamente a casa.
Montò il tavolo da sola, seguendo le istruzioni. Una vite non voleva entrare del tutto, così il tavolo traballava un po’. Mise del cartone piegato sotto una gamba. Ora stava perfettamente stabile.

Mise un thermos sul tavolo, ma poi lo tolse—il tavolo era troppo piccolo anche solo per un thermos. Però, vicino alla finestra, ci stava benissimo.
Sabato venne Tanya. Insieme misurarono le finestre e litigarono per le tende.
«Almeno prendi una tenda leggera,» insisté Tanya. «Sembra troppo spoglio.»
«Ci arriverò. Prima il tavolo, poi le tende.»
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«Lascia che ti aiuti con le tende. Ho una vecchia macchina da cucire,» si offrì Tanya.
«Non serve cucire. Le compro già pronte.»
«Quelle già pronte costano di più.»
«Lo so. Le comprerò lo stesso.»
Si sedettero insieme sul divano (il materasso era già lì—poliuretano, economico, ma Ekaterina ci aveva già passato due notti), bevendo caffè da due bicchieri di carta. Tanya diede un’occhiata alle pareti.
“Hai dipinto davvero bene. Il colore è uniforme.”
“Era la prima volta che dipingevo. Ho dovuto rifare l’angolo vicino alla porta tipo cinque volte.”
“Non si vede.”
“Si vede se stai proprio qui,” disse Ekaterina, alzandosi per mostrarle. Tanya la seguì e guardò.
“Beh, solo un pochino. Non è niente.”
Rimasero sedute in silenzio per un po’. Poi Tanya chiese:
“Quando?”
“Non lo so. Presto.”
“È un anno che dici ‘presto’.”
“Aspettavo che fosse tutto pronto.”
“Cosa vuoi dire con ‘pronto’? Non c’è la tenda e il tavolo traballa ancora.”
“Il tavolo non traballa. E intendo un’altra cosa. Devo sentirmi pronta dentro.”
Tanya capì. Era sempre brava a capire senza spiegazioni. Versò altro caffè. Rimasero sedute a guardare la finestra. La luce della sera toccava il pavimento dipinto, il nuovo laminato. Nell’appartamento faceva un po’ freddo. Ekaterina scrisse sul telefono: “comprare una stufa, a olio.”
***
Questo è quello che accadde a marzo.
Andrey cucinò la pasta. Solo quello era un evento—lui cucinava solo due volte l’anno, non di più. Mise un piatto davanti a Ekaterina. Lei guardò in basso.
C’era uno scontrino nel piatto. Stropicciato, ma leggibile. Dal negozio ‘Voskhod’.
“Cos’è questo?”
“Leggilo.”
Prese lo scontrino. Due litri di succo d’arancia. Biscotti. Pillole per la pressione. Totale: seicentoquaranta rubli.
“Vuoi che ti rimborsi?”
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“L’ho comprato per tutti noi.”
“Le pillole sono tue?”
“Sono di mamma.”
“Allora sono le pillole di tua mamma. Io cosa c’entro?”
“Anche tu bevi il succo.”
“Andrey,” disse lentamente, “hai messo uno scontrino nel mio piatto di cibo.”
“Così non mi dimenticavo di fartelo vedere.”
“Hai messo lo scontrino nel mio piatto di cibo.”
Lui la guardava senza imbarazzo. Guardava seriamente, come chi crede davvero di avere ragione.
“Stai esagerando.”
Entrò Galina Ivanovna. Vide lo scontrino nelle mani della nuora e inclinò leggermente la testa.
“Gli ho chiesto io di mostrarlo. Dopo tutto, siamo una famiglia—le spese devono essere condivise.”
“Galina Ivanovna,” disse Ekaterina, “Ogni settimana vado al supermercato e spendo dai quattro ai cinquemila rubli. Ogni settimana. Niente scontrino. Nessun conto. Semplicemente spendo.”
“Beh, compriamo anche cose per te. Guarda, Andrey è andato a fare la spesa.”
“Una volta ogni tre mesi.”
“Katya,” disse Andrey, “in questo momento sei scortese.”
— No. Sto solo dicendo i numeri.
Spostò lo scontrino dal piatto e lo mise sul tavolo. Poi prese la forchetta. La pasta era un po’ scotta, ma mangiò in silenzio. Lo scontrino restava tra loro sul tavolo, piccolo e stropicciato.
Quella notte rimase sveglia a lungo. Stava sdraiata dalla sua parte del letto, ascoltando il respiro di Andrey. Lui si addormentava sempre in fretta, ogni volta che si sdraiava. Non riusciva a capire come fosse possibile.
I suoi pensieri andarono allo studio. Al vaso di geranio sul davanzale che aveva portato una settimana fa. Un piccolo vaso con un fiore rosso. L’aveva comprato da una vecchia al mercato per cento rubli. Un geranio sul davanzale di qualcun altro non avrebbe nulla di speciale. Sul suo era la prima cosa viva nella sua casa.
Fece mentalmente un elenco: cosa portare. Vestiti. Documenti. Libri. Tre libri che aveva letto e riletto. Foto di sua madre. Le ciabatte blu con i pon-pon che Andrey le aveva regalato per il suo ultimo compleanno. Era un pensiero strano, ma lo ebbe: portare le ciabatte. Erano comode, l’unica cosa di lui che le piacesse veramente.
Quasi rise nel buio. Solo le labbra che si muovevano silenziosamente.
Poi si voltò su un fianco e finalmente si addormentò.
***
Ad aprile, Andrey trovò una chiave nella sua borsa.
Non ricordava come fosse successo. La chiave doveva essere nella tasca del cappotto, ma il cappotto era appeso nell’ingresso, e nella solita fretta del mattino aveva semplicemente buttato la chiave nella borsa, come sempre. Andrey prese il suo caricatore dalla borsa, quello che spesso gli prestava. Fu allora che la vide.
Quella sera, mise la chiave sul tavolo.
— Di chi è questa?
Lei la guardò. Una chiave con una piccola torcia.
— È mia.
— A cosa serve?
— È per un box del garage. Tanya ha lì un posto, mi ha chiesto di tenerle una copia.
— Da quando hai un garage?
— Non l’ho preso io. È suo, tengo solo una copia.
Lui guardò la chiave. Poi lei. Poi di nuovo la chiave. Sfiorò delicatamente con il dito la torcia.
— Perché hai bisogno di un portachiavi luminoso per la chiave del garage?
— Così non la perdo nella borsa.
Una pausa. Breve. Lui prese la chiave, la rigirò tra le mani.
— È nuova.
— Perché il garage è nuovo.
— E non ne hai mai parlato.
— Andrey, non devo renderti conto di ogni chiave.
— No, è solo che… — disse. — È solo strano.
Rimise la chiave. Lei la prese e la mise nella tasca dei pantaloni.
Quella sera scrisse a Tanya: ‘Ha trovato la chiave.’ Tanya rispose: ‘Ti crede?’ Ekaterina scrisse: ‘Credo di sì.’
Poi andò in cucina a lavare i piatti. Andrey era in soggiorno a guardare la TV. I suoi pantaloni della tuta — quelli che erano stati ad asciugare sul termosifone — erano ormai appesi lì per il terzo giorno. Non li aveva ancora messi via. Galina Ivanovna diceva sempre che non si dovrebbe coprire il termosifone, il calore si disperde.
Articoli da cucina
Ekaterina tolse i pantaloni dal termosifone, li piegò e li mise sulla sedia accanto alla televisione.
— Mettili via, — disse.
— Un attimo, — disse lui, senza voltarsi.
Tornò in cucina.
***
A maggio litigarono sul serio. Non per soldi, né per lo scontrino. Era per il fatto che Ekaterina non era andata con i parenti di Andrey a Sosnovka.
— È il compleanno di zia Luda. Lo sapevi già.
— Non sono obbligata ad andare da tua zia.
— Sei mia moglie. Questa è famiglia.
— Andrey, avevo i miei programmi.
— Che programmi puoi avere di domenica?
— Personali.
— Personali. — Disse la parola come se fosse qualcosa di sconveniente. — Cosa intendi per personali? Sei di nuovo con Tanya?
— Non è importante, con chi sono.
“È importante. Viviamo insieme, devo sapere dove sei e con chi sei.”
“Andrey, ho quarantotto anni.”
“E allora?”
“Non devo riferirti tutto.”
Galina Ivanovna era seduta su una sedia vicino alla finestra, lavorando a maglia. Non li guardava.
“Katya,” disse, “non è carino. Zia Lyuda ti ha sempre accolto gentilmente.”
“Non lo nego.”
“Allora perché rifiutare? Le persone ci resteranno male.”
“Manderò un messaggio di auguri a zia Lyuda.”
“Non è la stessa cosa.”
“Questo è quello che posso fare adesso.”
Andrey stava in mezzo alla stanza—alto, spalle larghe, con la camicia da casa. La guardava con l’espressione di chi non capisce esattamente cosa non va, ma sa che qualcosa c’è.
“Sei cambiata,” disse.
“Forse sì.”
“Da quando?”
“Non lo so. Tempi diversi.”
“Non eri così prima.”
“Prima ero diversa.”
Tacque.
“Alludi a qualcosa?”
“Nessuna allusione. Sono solo stanca, Andrey.”
“Stanca di cosa?”
Lo guardò. Poi guardò Galina Ivanovna e il suo lavoro a maglia. Poi il termosifone, dove ora non c’erano pantaloni ma il segno dell’elastico macchiava ancora la vernice.
“Stanca di tutto,” disse.
Andò in camera da letto. Chiuse la porta. Non la chiuse a chiave, solo la chiuse.
Prese il telefono e scrisse a Tanya: “Venerdì.” Tanya rispose subito: “Sei sicura?” Ekaterina scrisse: “Sì.”
***
Venerdì, tornò a casa dal lavoro alle sei e mezza come al solito. In corridoio si tolse le scarpe, appese il cappotto. Andò in cucina. Sui fornelli c’erano le pentole—aveva messo la zuppa a cuocere la mattina. Abbassò il fuoco. Uscì dalla cucina.
Forniture da cucina
Andrey era a casa, seduto al tavolo, leggeva qualcosa sul telefono.
“Sei qui.”
“Sono qui.”
“Vuoi mangiare?”
“Più tardi.”
Entrò in camera da letto. Chiuse la porta. Aprì l’armadio. La valigia era sull’ultimo ripiano—piccola, da viaggio, trentasei litri. L’aveva comprata un anno e mezzo prima, ufficialmente per andare dalla mamma a Capodanno. Quel viaggio l’aveva fatto. La valigia era andata con lei. Poi era rimasta sulla mensola.
Lo prese. Lo mise sul letto. Lo aprì.
Ha preparato con cura le sue cose—aveva anche fatto una lista a marzo. Biancheria intima. Calzini. Due maglioni, uno più caldo. Due pantaloni. Un vestito da lavoro, per sicurezza. Cosmetici, solo l’indispensabile. Documenti: passaporto, libretto del lavoro, chiavi dello studio, certificato di proprietà (era già nello studio, nel cassetto della scrivania). Caricabatterie. Libri. Tre.
Poi si ricordò delle sue pantofole. Blu, con pompon. Erano vicino al letto. Si chinò, le afferrò entrambe, le avvolse in una maglietta e le mise in cima alla valigia.
Chiuse la valigia.
Entrò nel corridoio con la sua valigia.
Andrey la vide dal salotto. Si alzò in piedi.
“Cos’è questo?”
“Me ne vado, Andrey.”
Si avvicinò. Guardò la valigia. Poi lei.
“Dove stai andando?”
“A casa mia.”
“Da Tanya?”
“A casa mia.”
Una lunga pausa.
“Non capisco.”
“Capirai.”
Galina Ivanovna uscì dalla sua stanza. Si fermò vicino allo stipite della porta. Guardò la valigia.
“Katya. Cosa succede?”
“Me ne vado, Galina Ivanovna.”
“Dove? È tardi.”
“Non importa.”
“Come può non importare?” La donna anziana parlava piano, quasi persa. “Viviamo insieme. Ci lasci?”
“Me ne vado.”
Andrey fece un passo avanti. Non in modo aggressivo, semplicemente si mise tra lei e la porta. Sembrava non fosse intenzionale. Era solo lì.
“Katya. Spiega.”
“Presto tutto avrà senso,” disse. “Per favore, spostati.”
“Hai un posto dove andare?”
Lei lo guardò. Direttamente. Fissa.
“Sì.”
“Dove?”
“Ho un appartamento.”
Il silenzio riempì la stanza. Era così silenzioso che si sentiva la zuppa sobbollire dolcemente in cucina.
“Che appartamento?” chiese Andrey, le sue parole lente, come se stesse verificando il proprio udito.
“Un monolocale. Vicino a Mayakovskaya. È a mio nome.”
“Hai… comprato un appartamento.”
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“Sì.”
“Quando?”
“Ho fatto il primo pagamento due anni fa.”
Rimase lì a guardare. Aveva l’espressione di chi ha appena sentito qualcosa in una lingua sconosciuta, cercando di coglierne non le parole, ma il senso. Poi qualcosa cambiò. Qualcosa cambiò leggermente nella sua espressione.
“Come?” chiese. “Con quali soldi?”
“Zia Vera mi ha lasciato il suo cottage. L’ho venduto.”
“L’hai venduto senza di me.”
“Era una mia proprietà.”
Tassi di cambio
“Katya.” La sua voce si fece più tagliente. “Hai vissuto qui, mangiato qui, ti abbiamo sostenuta.”
“Andrey. Ho pagato metà delle bollette. Ho comprato tutto il cibo. Ho pulito, cucinato, fatto il bucato. Nessuno mi ha mantenuta.”
“Hai vissuto nella casa di mia madre.”
“Questo lo dici tu. Non io.”
Galina Ivanovna stava silenziosa vicino al muro. Il suo lavoro a maglia era da qualche parte dietro di lei nella stanza. Le mani penzolavano.
“Ci hai mentito per due anni,” disse Andrey.
“Mi sono preparata a partire per due anni,” rispose Ekaterina. “Non è la stessa cosa.”
“Per me sì.”
“Lo so.”
Prese la valigia dal manico e si mise la borsa sulla spalla.
“Lascerai le chiavi dell’appartamento?” chiese.
“No.”
“Vivi nella nostra casa.”
“Nella casa di tua madre,” lo corresse. “È sempre stato quello che hai detto tu.”
Non disse nulla.
Aprì la porta. Il corridoio era piccolo. La sua valigia urtò il comodino e lo fece inclinare leggermente. Lo rimise a posto. Cercò nella tasca la chiave del suo monolocale. La piccola torcia sembrava fredda.
“Katya.”
Si voltò. Andrey era in piedi sulla soglia del soggiorno, indossava pantaloni della tuta e una maglietta da casa. Sembrava grande, un po’ smarrito.
“Che ne sarà di noi?”
Pensò di non dire niente. Solo uscire. Ma lo guardò ancora una volta e disse:
“Non lo so, Andrey. Davvero, non lo so.”
La porta si chiuse. Nel corridoio, solo una delle due lampadine funzionava. L’altra era bruciata da tempo. Premette il pulsante dell’ascensore.
L’ascensore impiegò molto ad arrivare. Rimase lì e sentì delle voci dietro la porta. Non riusciva a distinguere le parole. Solo i toni: il suo, più basso, e quello di Galina Ivanovna, più alto. Poi fu silenzio.
L’ascensore arrivò. Entrò e premette “primo piano”.
***
Ci vollero venti minuti in autobus per arrivare a Mayakovskaya. Viaggiò in piedi, tenendo la valigia per il manico, la borsa sulla spalla. L’autobus era quasi vuoto—era venerdì, le sette e mezza di sera. Un’anziana sedeva in fondo con le sue borse, guardando fuori dal finestrino. Un uomo, circa trentacinque anni, dormivecchiava con la testa piegata sul petto.
Ekaterina guardava fuori dal finestrino la strada.
Aprile era strano quest’anno. Un giorno neve, il giorno dopo dodici gradi sopra lo zero. Ora era fresco, ma non freddo. I lampioni brillavano alle fermate. Le persone salivano e scendevano.
Pensava ad Andrey. A quello che stava dicendo a sua madre in quel momento. A come sua madre avrebbe detto: “Beh. L’abbiamo accolta, e lei…” Forse lui avrebbe detto così. Forse non avrebbe detto niente. Non lo conosceva in questi momenti—perché non c’erano mai stati momenti così prima.
Non riusciva a smettere di pensare alla zuppa che aveva lasciato sul fornello. Non l’aveva spenta.
Mandò un messaggio ad Andrey: “Spegni la zuppa, sta sobbollendo a fuoco basso.”
Non rispose.
Poi lo lesse. Vide le spunte.
L’autobus si fermò. Mayakovskaya. Scese. Fuori l’aria era fresca dopo l’autobus soffocante. La sua valigia rotolava sull’asfalto, una ruota cigolava leggermente.
Poteva vedere l’edificio dall’angolo. Un palazzo di nove piani, grigio chiaro, con balconi. Ingresso quattro. L’ascensore funzionava sempre; non l’aveva mai trovato fuori uso quando veniva a fare le riparazioni. Un buon segno, diceva sempre Tanya.
Quarto piano. Porta in fondo al corridoio. Grigio scuro, in metallo, con uno spioncino. Questa porta l’aveva scelta lei. Ci mise tanto a decidere: marrone o grigio scuro. Scelse il grigio scuro.
Prese la chiave. La torcia lampeggiò, poi si accese. Inserì la chiave. Girò. Un giro, poi un altro.
La serratura scattò.
Entrò. Nel corridoio era accesa una piccola lucina, proprio come l’aveva lasciata quella mattina quando era passata a lasciare la biancheria. Il bagliore giallo cadeva sull’appendiabiti, che era vuoto. Appese il cappotto a un gancio. Mise la valigia vicino al muro. Si tolse gli stivali.
Prese le sue pantofole blu con i pon pon direttamente dalla valigia e le infilò.
Entrò nella stanza. Il divano era contro la parete, con un materasso e lenzuola pulite. Il tavolo era vicino alla finestra. Un geranio sul davanzale, vivo. Tre libri impilati ordinatamente sul pavimento vicino al divano—non aveva ancora comprato una libreria.
La finestra. La città di notte. Lampioni. In lontananza, un cartellone rosso brillava, le lettere troppo lontane per essere lette.
Si fermò in mezzo alla stanza, con le pantofole blu. Ventotto metri quadrati. Tutti suoi.
Il telefono vibrò. Tanya scrisse: “Com’è?”. Ekaterina scrisse: “Sono dentro.” Tanya chiese: “Tutto qui?” Ekaterina ci pensò un attimo. Poi rispose: “Tutto qui.”
Poi mise via il telefono in tasca.
Poi lo tirò fuori di nuovo. Guardò lo schermo. Nessuna nuova notifica. Né da Andrey, né da Galina Ivanovna.
Mise il telefono sotto carica. Il caricatore era collegato alla presa vicino al divano, extra lungo—tre metri. È stata la prima cosa che ha comprato per questo appartamento, ancora prima di qualsiasi ristrutturazione. Un caricatore lungo. Così poteva stare sdraiata sul divano e leggere.
Andò in cucina—piccola, solo due fornelli e un pensile. Mise su il bollitore e aspettò.
Forniture da cucina
L’appartamento era silenzioso. Completamente.
Il bollitore bollì al primo tentativo.
Versò il tè in una tazza bianca semplice, presa a 120 rubli su un mercato online. Tazza in mano, tornò nella stanza e si fermò vicino alla finestra.
Dall’altra parte del vetro c’era la città. Ordinaria, non troppo grande, un po’ grigia in questa notte d’aprile. Nelle finestre delle case degli altri, bagliori diversi: alcuni caldi e giallastri, altri blu da uno schermo.
Il suo telefono era silenzioso.
Sorseggiò il tè e guardò fuori dalla finestra. Il geranio era accanto a lei. Il suo fiore rosso appariva fresco e vivo.
Da qualche parte sotto, la porta d’ingresso dell’edificio sbatté. Poi dei passi. Poi silenzio.
Finì il tè, posò la tazza sul tavolo e si sdraiò sul divano sopra il copriletto senza cambiarsi. Teneva ancora le pantofole.
Il soffitto era bianco e liscio. Lo aveva dipinto lei stessa. Una volta. Ci erano voluti tre tentativi per renderlo uniforme.
Dietro la parete, qualcosa suonava piano a casa dei vicini. Forse la radio o la TV, non saprebbe dire. Poi svanì.
Il telefono vibrò una volta. Girò la testa per guardare. Andrey aveva mandato una sola parola: “Ho spento la zuppa.”
Fissò quella parola a lungo. Poi posò il telefono a faccia in giù.
Rimase sdraiata a lungo con gli occhi aperti.
Poi li chiuse.

«Vera, non essere sciocca, è solo per un paio di giorni», disse Oleg senza guardarla. Era di spalle, si stava togliendo la giacca e la appendeva al gancio vicino alla porta. I suoi gesti erano calmi e abituali, come se avesse appena detto qualcosa di totalmente normale, tipo «prendi del pane» o «spegni la luce in corridoio».
Vera era in cucina, teneva in mano un asciugamano. Aveva appena asciugato le mani e stava per mettere su il bollitore. Poi sentì la porta aprirsi e andò nell’ingresso. Ora guardava Oleg, poi la donna dietro di lui, e per un attimo non riuscì del tutto a capire cosa stesse succedendo.
«Un paio di giorni», ripeté. Non era una domanda, solo parole. Parlava piano, come se leggesse ad alta voce un annuncio sconosciuto.
La donna dietro Oleg era alta, bionda, con un taglio corto da ragazzo. Indossava un cappotto grigio, chiaramente costoso, non economico, e portava una grande borsa morbida a tracolla piena di cose. Guardava altrove, verso il muro, dove c’era uno specchio vecchio con la cornice di legno. Quello specchio era arrivato a Vera dalla nonna, insieme all’appartamento, all’armadio in camera e a tre pentole che ancora tenevano bene il cibo in caldo.

«Alina», disse Oleg, girandosi leggermente. «Questa è Vera, mia moglie. Vera, questa è Alina, ti ho parlato di lei. Viene dal nostro studio.»
«No, non l’hai fatto», disse Vera.
«Beh, forse non nei dettagli», scrollò le spalle. «Il fatto è che le sono scoppiati i tubi nel nuovo appartamento, c’è acqua dappertutto, impossibile viverci. Ci vorrà almeno un’altra settimana per sistemare tutto, probabilmente. Così l’abbiamo portata qui. Solo per un po’. Un paio di giorni.»
Vera guardò Alina. Alina avrà avuto poco più di trent’anni. Il suo viso era sereno e regolare, ma gli occhi restavano distolti. Non salutò nessuno.
«Ciao», disse Vera.
«Ciao», rispose Alina. La sua voce era bassa. Non aggiunse altro.
Vera rivolse lo sguardo al marito.
«Possiamo parlare?» domandò.
«Vera, di cosa vuoi parlare?» Oleg stava già andando verso la stanza. «Lei è nei guai. Aspetta, prendo il letto pieghevole dall’armadio. Tu dormirai in cucina per un paio di giorni, va bene, fa abbastanza caldo. Noi staremo in camera da letto.»
Lo disse camminando, senza voltarsi. Come se stesse decidendo qualcosa di banale, tipo dove mettere una sedia in più. Come se non fosse il suo appartamento. Come se non fosse la sua camera, il suo letto, la sua vita. Vera non si mosse. Guardava Oleg camminare lungo il corridoio, lo guardava aprire la porta della camera da letto, guardava Alina seguirlo senza guardarsi intorno.
In cucina il bollitore stava sobbollendo piano — si era dimenticata di spegnerlo prima di uscire.
Vera tornò in cucina. Spense il gas e si mise accanto alla finestra. Fuori, il cortile era illuminato da un solo lampione. Sotto c’erano tre auto, una con il paraurti ammaccato. Vera vedeva quella macchina ogni giorno da un anno. Il proprietario non l’aveva ancora sistemata.
Fissava quel paraurti ammaccato, pensando che proprio in quel momento, nella sua camera, nell’appartamento che le aveva lasciato la nonna Lida, una sconosciuta si stava togliendo il bel cappotto grigio e lo appendeva sulla sedia accanto allo specchio.
La nonna Lida era morta sei anni fa. Aveva vissuto in questo appartamento per quarantadue anni. Le sue tende, la sua carta da parati, il suo tavolo da cucina — tutto ancora qui. Vera non ha mai cambiato il tavolo perché è robusto e grande, perfetto per spargere fogli quando porta il lavoro a casa. La contabilità si è in parte spostata online ultimamente, ma ai clienti piace ancora la carta alla vecchia maniera. Così, il venerdì sera, Vera si siede a quello stesso tavolo con calcolatrice e cartelle.
Utensili da cucina
È stata sposata con Oleg per quattro anni. Per tutti e quattro gli anni ha pagato per le sue innumerevoli nuove iniziative, che lui chiamava le sue missioni creative. Prima era uno studio musicale, poi una specie di studio di design, poi lavorava nella pubblicità e poi ancora uno studio — diverso dal primo. Non restava mai in nessun lavoro più di sei mesi. Quando i soldi finivano, faceva un prestito e Vera lo ripagava, perché per Oleg non c’era mai un ‘momento giusto’. Diceva che lei non capiva le persone creative. Che era ossessionata dai soldi e non sapeva vivere. Che dentro di lei c’erano solo numeri, nessuna aria.
Vera contava davvero i numeri. Era il suo lavoro e lo sapeva fare bene. Era pagata decentemente, e questo permetteva a entrambi di vivere in quell’appartamento, mangiare, comprare vestiti e, a volte, fare un viaggio al mare.
Non gli ha mai detto che era una cattiva persona. Gli diceva solo che per lei era difficile. Oleg diceva che lei lo soffocava.
Prese in mano il telefono. Non perché sapesse cosa dire, ma semplicemente lo prese. Lo girò fra le mani. Lo schermo era spento.
Dalla camera arrivò la voce di Oleg, che diceva qualcosa piano. Poi la voce, anche lei sommessa, di Alina. Poi una risata. Una risata breve, nient’altro. Vera posò il telefono sul tavolo. Si versò un bicchiere d’acqua dal rubinetto e bevve. L’acqua era fredda, e quella sensazione le piacque.
Si avviò verso il corridoio. La porta della camera era socchiusa; da dietro proveniva una conversazione ovattata. Vera si diresse verso la porta della stanza piccola. La aprì. C’era un divano, un tavolo, delle mensole con i libri. Oleg a volte lavorava lì, anche se di solito si limitava a stare con il portatile. Il divano era stretto, ma andava benissimo.
Tornò in cucina.
«Oleg», lo chiamò, fermandosi davanti alla porta chiusa della camera.
Una pausa. Poi la porta si aprì. Oleg uscì, con un’aria un po’ infastidita, come se fosse stato interrotto da qualcosa di importante.
«Che c’è?»
«Non dormirò in cucina», disse Vera, con voce calma e ferma. «Alina può prendere la stanza piccola. Il divano lì va bene.»
«Vera», sospirò lui, come chi parla a una bambina che non capisce. «Ma il divano è stretto. Non è comodo. Lei è un’ospite.»
«Per me non è un’ospite,» disse Vera. «Sei stato tu a portarla qui senza chiedere.»
“Senza chiedere,” ripeté con un sorriso beffardo. “Adesso devo chiedere il permesso a casa mia?”
“A casa mia,” lo corresse Vera. “Questo è il mio appartamento, Oleg. Era di mia nonna e l’ho ereditato io.”
“Siamo sposati da quattro anni,” disse lui. “Vivo qui anch’io. Questa è anche casa mia.”
“Tu vivi qui,” concordò Vera. “Ma l’appartamento è intestato a me. E non ho mai accettato che degli estranei dormissero nella camera da letto.”
Oleg le rivolse di nuovo quello sguardo, quello che le aveva sempre fatto capire che lui la considerava meschina e di vedute strette. Quel modo di guardarla lo conosceva a memoria.
“Sai una cosa, Vera,” disse a bassa voce, avvicinandosi un po’. “Sarai sempre così. A contare ogni centimetro. Hai paura di perdere qualcosa. Non si vive così. Alina si è trovata in difficoltà, e una persona normale semplicemente aiuta. Senza trattare.”
Vera rimase zitta, lo fissava—le nuove rughe intorno agli occhi, il modo in cui diceva ‘persona normale’ per farla sentire tutt’altro che normale, la macchia di caffè sul colletto della camicia che aveva lavato venerdì scorso.
“Il letto pieghevole è sullo scaffale in alto, dietro la borsa blu,” disse lui. “Ti aiuto a tirarlo giù.”
“Non serve,” rispose Vera.
Lui scrollò le spalle e tornò in camera. La porta si chiuse dietro di lui.
Vera rimase nel corridoio, guardando gli appendiabiti. Accanto al suo trench grigio e alla giacca marrone di Oleg, ora c’era anche un cappotto grigio. Elegante. Costoso. Era un po’ più lungo del suo e occupava tutto il resto del gancio.
Prese il telefono. Cercò ‘Grisha’ nella rubrica. Il dito esitò sullo schermo.
Grigory Fomin. Si conoscevano da anni, da quando Vera si era trasferita con la nonna, più di vent’anni fa. Lui abitava nell’edificio accanto, lavorava come operaio; ora aveva una sua squadra. Non erano amici stretti. Solo due persone che si conoscevano—ogni tanto si salutavano nel cortile, ogni tanto si aiutavano. Quando la nonna di Vera ebbe una perdita, Grisha mandò il suo tecnico. Quando la madre di Grisha ebbe bisogno per le tasse, Vera risolse il problema. Un’amicizia senza fronzoli, senza parole di troppo, ma costante.
Lui rispondeva quasi sempre. Vera premette chiama.
“Vera?” La sua voce era calma e un po’ stupita—lei non chiamava quasi mai a quell’ora. “Che è successo?”
“Grisha,” disse. Si fermò—non perché non sapesse cosa dire, ma perché le si strinse la gola, non per le lacrime, solo per stanchezza. “Puoi venire? Magari porta uno dei ragazzi. Devo spostare le cose di una persona.”
Un breve silenzio.
“Stesso indirizzo?”
“Sì, lo stesso.”
“Mezz’ora,” disse lui. “Aspettami.”
Non chiese cosa fosse successo. Non insistette per i dettagli. Disse solo ‘mezz’ora’ e ‘aspetta’. Vera mise via il telefono.
Tornò in cucina, accese il gas sotto il bollitore, si sedette al tavolo e aprì la cartella dei documenti che aveva lasciato fuori da venerdì scorso. Guardò i numeri—ordinati, corretti, tutto tornava. Chiuse la cartella.
Fuori, le luci si spegnevano nell’edificio vicino; la gente dormiva già, o forse sedeva silenziosa al buio. Vera osservava i rettangoli scuri delle finestre, pensando a come le cose di Oleg sarebbero entrate in due borse grandi, forse anche una borsa della spesa. Non aveva molto in questo appartamento. Non si era mai davvero sistemato, non aveva mai messo radici. I suoi libri erano nella stanzetta—forse una ventina. I suoi vestiti occupavano un terzo dell’armadio. Alcuni attrezzi nell’ingresso, una scatola di oggetti vari. Portatile. Caricatori. La sua cartella di documenti.
Il bollitore fischiò. Vera versò l’acqua calda in una tazza, mise una bustina di tè e si sedette ad aspettare che si facesse.
Non veniva nessun suono dalla camera da letto. O parlavano molto piano, o erano già in silenzio. A Vera non importava. Pensava che il giorno dopo avrebbe dovuto lavorare, che doveva mandare il rapporto trimestrale ai Kolesnikov la mattina presto. Che il pane era finito—bisognava comprarne altro. Che doveva portare a riparare gli stivali autunnali; la suola sinistra si era un po’ staccata sul lato.
Pensò alla nonna Lida. A come le piacesse sedersi proprio qui, alla finestra, con una tazza in mano. La nonna diceva sempre che fuori succede sempre qualcosa—basta tenere gli occhi aperti. Aveva ragione. Vera guardò fuori e vide il lampione tremolare una volta, poi tornare a brillare fisso. Passati circa venticinque minuti, suonò il campanello. Vera si alzò ed entrò nel corridoio. La porta della camera restò chiusa.
Aprì la porta d’ingresso.

Grisha era lì in giacca, senza cappello, anche se fuori era già freddo. Dietro di lui c’erano due ragazzi giovani, robusti, entrambi con giacche da lavoro. Tutti e tre la guardarono. Grisha capì subito, solo dal suo viso e dal modo in cui stava in piedi. Annui.
“Mostraci cosa va portato fuori.”
“La camera da letto,” disse Vera. “Tutto quello che hai portato con te. E anche le sue cose. Là, nell’armadio, mensole a sinistra. E la scatola nell’ingresso.”
Grisha si rivolse ai ragazzi.
“Avete sentito. Andiamo.”
Uno di loro tirò fuori delle borse ripiegate, quelle resistenti da cantiere. L’altro si diresse verso l’armadio nell’ingresso. Vera indicò la scatola.
La porta della camera si aprì. Oleg uscì in mutande e maglietta, con i capelli tutti arruffati. Di certo non si aspettava di vedere gente nel corridoio.
“Che succede?” disse.
“Oleg,” disse Vera. “Prendi le tue cose.”
“Vera, sei fuori di testa.”
“No,” lei rimase vicino al muro, le braccia lungo i fianchi. “Grisha ti aiuterà a portar fuori tutto. Se dimentichi qualcosa, la lascio alla nostra vicina Nina Petrovna, sta al primo piano. Glielo dirò.”
“Questa è casa mia!” La voce di Oleg si alzò. Guardò Grisha. “E tu chi sei? Che ci fai nell’appartamento di un altro? Non ti ho invitato io!”
Grisha lo guardò senza interesse. Aveva cinquant’anni, aveva lavorato per oltre vent’anni nell’edilizia, e ne aveva viste di tutti i colori. Un uomo in mutande che urlava nell’androne di uno sconosciuto non lo impressionava affatto.
“Sono venuto su richiesta del proprietario dell’appartamento,” disse. “Tutto qui.”
“Quale proprietario! È mia moglie! Siamo sposati!”
“Non è un mio problema,” disse Grisha. “Sono qui solo per portare via le cose.”
Alina uscì dalla camera da letto. Indossava un pigiama—chiaramente non suo, ma di Vera. Era azzurro chiaro, coperto di piccoli pois. Vera lo aveva comprato due anni prima al negozio ‘Sosedi’ per duecentoventi rubli, ed era caldo. Alina guardava tutto ciò che accadeva con un’espressione indecifrabile—non spaventata, più che altro confusa.
“Vestiti,” disse Vera ad Alina. “Devi andare via.”
“Ascolta,” iniziò Alina. “Non volevo…”
“Vestiti,” ripeté Vera. Calma, senza alzare la voce. “Per favore.”
Alina guardò Oleg. Oleg rimase in silenzio, con la mascella serrata. Poi, apparentemente decidendo cosa fare, si mosse verso Grisha.
“Vattene,” disse, alzando la mano.
Grisha fece un passo avanti. Solo un passo. Era alto quanto Oleg, ma aveva le spalle più larghe e c’era qualcosa di molto deciso nei suoi movimenti. Oleg si fermò.
“Tranquillo,” disse Grisha. “Non serve.”
Parlava piano e con calma, quasi in modo amichevole. Ma Oleg si fermò subito—sapeva che era una cosa seria.
Uno dei ragazzi stava già portando le borse nel corridoio. Una grande borsa da viaggio che aveva tirato fuori dall’armadio dove erano conservate le cose di Oleg, e una più piccola—chiaramente quella di Alina—che era rimasta accanto al letto. Il secondo ragazzo stava raccogliendo tutto dalla piccola mensola dell’ingresso: caricatori, chiavi con un portachiavi a forma di chitarra, una scatolina con oggetti vari.
“I suoi documenti sono nella stanzetta,” disse Vera. “Una cartella blu sul tavolo.”
“Ricevuto,” rispose uno dei ragazzi, dirigendosi in quella direzione.
Oleg si trovava nel corridoio, osservando mentre le sue cose venivano portate via. Non sembrava felice. Vera vide la sua espressione ma non distolse lo sguardo.
“Te ne pentirai,” disse piano.
“Forse,” rispose Vera.
“Domani presenterò domanda per la divisione dei beni.”
“L’appartamento non è nostro,” disse Vera. “Me lo ha lasciato mia nonna prima che ci sposassimo. Qualsiasi avvocato te lo dirà. Ma sono affari tuoi. Ora devo chiederti di andare via.”
“Dove dovrei andare?”
“Non lo so, Oleg.”
Alina era già vestita. Aveva rimesso il cappotto grigio. Era in piedi vicino alla porta, con la sua grande borsa in mano. Non guardava né Oleg né Vera. Fissava invece il vecchio specchio nella cornice di legno.
I ragazzi portarono fuori tutto. Le borse furono posate sul pianerottolo. Grisha aprì la porta e la tenne aperta.
“Prego,” disse a Oleg. Il tono era cortese, quasi formale.
Oleg rimase lì ancora qualche secondo. Si voltò indietro verso Vera. Più tardi, lei avrebbe pensato che forse lui stava aspettando che lei dicesse, “Aspetta” oppure “Parliamone.” Ma lei rimase in silenzio. Si limitò a guardarlo.
Prese la giacca dal gancio e la indossò sopra la t-shirt e i pantaloni—che si era già messo in camera da letto. Raccolse le chiavi. Il portachiavi a forma di chitarra tintinnò.
“Lascia la chiave,” disse Vera.
La guardò, tolse la chiave dell’appartamento dall’anello e la pose sulla mensola vicino allo specchio. Non nella sua mano—proprio sulla mensola. Uscì senza chiudere la porta.
Alina se ne andò in silenzio.
Grisha chiuse la porta e guardò Vera.
“Tutto fatto?” chiese.
“Tutto fatto,” rispose lei. “Grazie, Grisha.”
“Va bene,” si fermò un attimo. “Come ti senti?”
“Sto bene,” rispose Vera. Ed era vero.
“Ascolta, se hai bisogno di qualcosa, chiamami. I ragazzi abitano vicino, veniamo subito.”
“Va bene.”
Se ne andò. Chiuse la porta con tutte le serrature. Prese il cappotto grigio dal gancio—era stato dimenticato—lo portò sul pianerottolo e lo appese alla maniglia della porta del vicino. Nina Petrovna lo avrebbe trovato la mattina dopo e se ne sarebbe occupata.
Tornò in cucina. Il tè nella tazza era ormai freddo. Lo versò via e ne preparò di nuovo—il bollitore era ancora caldo. Seduta alla finestra, guardò fuori nel cortile. Il lampione illuminava una parte vuota. L’auto con il paraurti ammaccato era ancora al suo posto.
L’appartamento era silenzioso. Non pesante o vuoto—solo silenzioso. Come quando si spegne la TV che era solo un sottofondo per tanto tempo.
Vera finì il tè e andò in camera. Sprimacciò i cuscini e socchiuse la finestra. Nella stanza si sentiva ancora il profumo di qualcun altro, leggero e dolce. Aprì un po’ di più la finestra.
Si sdraiò e chiuse gli occhi.
Pensò che doveva chiamare il fabbro il giorno dopo. Aveva ancora il loro numero nel telefono da tre anni fa quando aveva perso le chiavi. Il fabbro era arrivato subito allora—un uomo giovane, calmo, che aveva fatto un buon lavoro.
Si ricordò che doveva inviare il rapporto ai Kolesnikov prima di mezzogiorno.
Trovare un posto in affitto
Pensò di comprare il pane.

Si addormentò senza nemmeno accorgersene.
Il giorno dopo, chiamò il fabbro alle nove di mattina. Il fabbro arrivò alle dieci e mezza. Si chiamava Dima—giovane, svelto, con una borsa a tracolla. Ispezionò la serratura e scosse la testa.
“Questa serratura è davvero vecchia,” disse. “Ancora dei tempi sovietici. Le consiglierei di cambiarle entrambe—questa, e quella sotto. Così sarà più sicuro.”
“Va bene,” rispose Vera. “Li cambi entrambi.”
Mentre lavorava, lei si sedette in cucina e inviò il rapporto ai Kolesnikov. Poi guardò fuori dalla finestra. Poi cucinò del grano saraceno.
“Fatto,” disse Dima. “Ecco tre chiavi. Ne tenga una di scorta, ma non in casa.”
“La lascerò a un’amica,” rispose Vera.
“Buona idea.”
Se ne andò. Vera tenne in mano le nuove chiavi—erano lucide, appena fatte e leggere. Ne mise una nel portafoglio, una sul gancio vicino alla porta, e una nella tasca dei pantaloni da casa.
Poi chiamò Tamara. Tamara era sua amica dai tempi della scuola—non si vedevano da circa tre mesi, entrambe impegnate, ma si sentivano regolarmente.
“Veročka!” Tamara era entusiasta. “Stavo proprio pensando a te. Come stai?”
“Sto bene”, rispose Vera. “Ehi, vorrei lasciarti una chiave di riserva del mio appartamento. Ho fatto installare una nuova serratura.”
Ci fu una pausa.
“È successo qualcosa?”
“Non è niente,” Vera esitò. “Oleg se n’è andato.”
Anche Tamara rimase in silenzio. Poi disse piano:
“È meglio così che sia andato via.”
Vera non disse né sì né no. Si accordarono di vedersi sabato—Tamara sarebbe passata, avrebbe preso la chiave e sarebbero state un po’ insieme.
Nei giorni successivi la vita fu stabile. Vera andava al lavoro. Comprava il pane. Portava gli stivali a riparare. Consegnava i rapporti puntuale. La sera sedeva in cucina—a volte leggeva, a volte guardava semplicemente fuori dalla finestra.
Oleg chiamò un paio di volte. Lei non rispose. Una volta arrivò un messaggio: “Dobbiamo parlare.” Lo lesse, mise via il telefono e mise le patate a bollire.
Poi un altro messaggio: “Ho sbagliato.” Anche questo lo lesse. Ci pensò su. Proprio in quel momento le patate finirono di cuocere.
Sabato Tamara arrivò portando una torta dalla pasticceria ‘Sdoba’—lì facevano un’ottima torta al miele. Si sedettero al tavolo della cucina, bevendo tè da vecchie tazze larghe e pesanti che erano appartenute alla nonna di Vera.
“Raccontami cos’è successo,” disse Tamara.
Vera le raccontò—senza troppi dettagli, solo l’essenziale. Tamara ascoltava senza interrompere. Quando Vera finì, Tamara rimase a lungo in silenzio, poi disse:
“Hai fatto la cosa giusta. Davvero.”
“Non lo so,” rispose Vera. “Forse dovevo farlo prima.”
“Sembra sempre così,” disse Tamara, tagliando un altro pezzo di torta. “Ma il momento giusto è quello giusto. Succede quando deve succedere.”
Rimasero sedute in silenzio. Fuori, la giornata era grigia e tranquilla. Semënych, il custode del cortile, stava spazzando foglie bagnate—non volavano, ma si raccoglievano a mucchi. Lavorava piano, senza fretta.
“Cosa farai ora?” chiese Tamara.
“Lavorerò,” rispose Vera. “Farò la zuppa. Ritirerò i miei stivali dal calzolaio.”
Tamara rise.
“Vera, non sei cambiata per niente.”
“Perché dovremmo cambiare?” disse Vera, sorridendo anche lei—un po’.
Una settimana dopo, giovedì, Vera tornava a casa dal lavoro. Era già buio, circa le sette di sera. Attraversò il cortile, con una borsa della spesa in una mano e il portatile nella borsa. Le foglie scricchiolavano sotto i piedi.
Oleg era fuori dal suo palazzo.
Lo vide subito. Era in attesa sotto la tettoia, indossando la solita giacca marrone. La fissò. Quando lei si avvicinò all’ingresso, lui fece un passo avanti.
“Vera,” disse.
Lei si fermò e lo guardò. Non aveva un bell’aspetto—trasandato, occhiaie sotto gli occhi. Ma erano affari suoi, non di lei.
“So che ho sbagliato,” disse. “Io… ascolta, ho fatto un casino. Voglio parlare. Possiamo parlare?”
Vera lo fissò. Lo guardò a lungo, forse cinque secondi. Poi disse:
“No.”
“Ver…”
“No, Oleg,” ripeté. Non duramente. Semplicemente.
Tirò fuori una chiave. Nuova, lucente, per una nuova serratura. Aprì la porta del palazzo ed entrò.
Salì al suo piano, aprì la porta dell’appartamento, si tolse il cappotto e lo appese a un gancio. Si tolse le scarpe, andò in cucina. Mise la spesa sul tavolo e la disfece—pane, kefir, mele, un pacco di grano saraceno. Mise le mele in una ciotola. Riempì il bollitore d’acqua e lo mise sul fornello. Il gas si accese al primo tentativo, cosa che ultimamente non succedeva sempre—doveva davvero chiamare l’idraulico. Lo avrebbe aggiunto alla lista delle cose da fare.
Il bollitore stava scaldando sul fornello. L’appartamento era caldo e silenzioso.
Là fuori, dietro la porta, restavano tante cose irrisolte. Cosa stava facendo Oleg in quei giorni, dove stava, con chi. Cosa sarebbe successo con Alina e il suo appartamento danneggiato dall’acqua. Se Oleg sarebbe rimasto ancora fuori o sarebbe sparito per sempre. Che tipo di divorzio ci sarebbe stato—giudiziario o amichevole, il notaio, la burocrazia.
Tutto questo era là fuori, dietro la nuova serratura.
Ma qui c’erano il bollitore, le mele nella ciotola e il solido, ampio tavolo della nonna. E fuori dalla finestra probabilmente Semyonych era già tornato a casa, il lampione illuminava il cortile, e la macchina con il paraurti ammaccato era ancora parcheggiata lì.
L’acqua nel bollitore iniziò a sobbollire dolcemente.
Utensili da cucina
Vera prese in mano una mela, la rigirò tra le dita e la rimise giù.
Si avvicinò alla finestra e guardò fuori verso il cortile.
Tutto era al suo posto. La mattina dopo si alzò alle sette, come sempre. Si lavò il viso, si pettinò i capelli, mise il porridge a cuocere. Mentre il porridge cuoceva, accese il laptop e controllò le email. I Kolesnikov avevano risposto, ringraziato, tutto era corretto. C’era un’altra email da nuovi clienti—un piccolo negozio che chiedeva un incontro per la contabilità.
Vera rispose. Fissò l’incontro per mercoledì prossimo.
La pappa era pronta. La salò, aggiunse il burro e mangiò davanti alla finestra.
Era una giornata grigia, ma asciutta. Quasi tutte le foglie erano cadute dagli alberi, tranne un pioppo all’angolo dell’edificio. Lì le foglie resistevano sempre più a lungo—ogni anno era così.
Lavò la ciotola, preparò la borsa. Mise il trench, prese le chiavi. Le nuove chiavi—tre, legate a un anello. Girò nella serratura. Click. Poi ancora per la seconda serratura. Un altro click.
Uscì sul pianerottolo e chiuse la porta.
Scese le scale ed uscì dal palazzo. Il cortile era vuoto, tranne che per Matroskin il gatto—un bel gattone arancione, probabilmente di sei chili—sdraiato sulla panchina che socchiudeva gli occhi verso il cielo del mattino. Tutti nel quartiere lo chiamavano Matroskin, nonostante appartenesse a qualcun altro e avesse un altro vero nome. Faceva la sua vita da gatto, senza rispondere a nessuno.
Vera gli passò accanto. Il gatto la seguì con lo sguardo.
Uscì dal cortile, svoltò sulla strada, camminando con passo costante e senza fretta. Nessun auricolare nelle orecchie—solo silenzio, mescolato ai suoni urbani. Macchine che passano, qualcuno che parla al telefono alla fermata dell’autobus, il lieve sfregare di una scopa mentre qualcuno, da qualche parte, spazzava via di nuovo le foglie.
Quarantotto anni. Un bilocale in un solido palazzo di mattoni anni Sessanta—quando le cose si facevano per durare. Un lavoro che conosceva bene e sapeva fare. Tamara, che teneva una copia di riserva per le emergenze. Grisha, che poteva sempre chiamare. Il tavolo della nonna—ampio, solido, affidabile.
Non è poi così poco, se si mette tutto insieme.
Stava andando al lavoro in un normale, grigio mattino di novembre, e in fondo non c’era proprio nulla di male in questo.
***
Tamara chiamò più tardi quella stessa sera.
«Allora? L’hai visto?»
«Sì,» rispose Vera, sbucciando una mela per la composta. «Ieri era fermo vicino all’ingresso.»
«E?»
«E niente,» disse Vera. «Se n’è andato.»
Tamara rimase in silenzio per un attimo.
«Tornerà,» disse.
«Forse,» concordò Vera.
«E poi?»
Vera mise da parte la mela e rimase un attimo a pensare.
«Poi come prima,» disse. «La serratura è buona, Tama. Dima l’ha montata davvero bene.»
Tamara rise. Non forte, ma con calore.
«Va bene, Ver. Chiamami se succede qualcosa.»
«Lo farò,» disse Vera. «Anche tu.»
Posò il telefono. Riprese la mela, finì di sbucciarla, la tagliò a spicchi e li buttò nella pentola.
Aggiunse l’acqua.
La mise sul fornello.
La composta bolliva piano, riempiendo l’appartamento del profumo di mele e appena un accenno di cannella, anche se in realtà non ne aveva messa. È semplicemente questo il profumo dell’autunno—quando non si ha fretta e nessuno ti spinge.
Si sedette e aspettò che bollisse.

“Mamma, mi stai ascoltando? Sono serio. Dopodomani è l’ultimo giorno per consegnare i documenti in banca per la ristrutturazione.”
Nina Petrovna non si voltò subito. Finì di lavare la tazza, la mise sullo scolapiatti e si asciugò le mani con un asciugamano che mostrava un gallo sbiadito. L’asciugamano era vecchio, il gallo quasi cancellato, ma il tessuto reggeva ancora.
“Pasha, siediti. Ti verso un po’ di tè.”
“Mamma, non sono venuto per il tè.”
Pavel stava in mezzo alla cucina, ancora con la giacca addosso, senza slacciarla. La giacca era nuova, grigio scuro, con cerniere lucide ai lati. Nina Petrovna sapeva che costava quanto tre delle sue pensioni, ma non lo lasciò trasparire.
“Siediti comunque. Non riesco a parlarti mentre sei in piedi.”
Si sedette. Ma non si tolse la giacca, mise i gomiti sul tavolo e guardò sua madre come si guarda qualcuno a cui bisogna far firmare un documento.
Nina Petrovna mise su il bollitore e prese due tazze. Una per lei, una per lui, anche se lui rifiutava sempre. Ma poi alla fine beveva sempre.
“Pasha, parla pure. Ti ascolto.”

Il rifiuto di una madre
“Dobbiamo vendere l’appartamento, mamma.” Lo disse in fretta, quasi come se espirasse. “Ci servono i soldi. Ci servono davvero. Non lo chiedo per niente.”
Sul davanzale, vicino alla finestra, c’erano dei vasi di gerani. Quattro vasi, allineati in fila perché non potevano stare uno sopra l’altro. L’ultimo stava per fiorire, con un bocciolo rosa pallido che si faceva strada tra le foglie. Lei lo guardò, poi tornò a guardare suo figlio.
“Quanto?”
“Quattrocento. Beh, con gli interessi arriva a quattrocentoventi. Questo se chiudiamo subito, senza tirarla per le lunghe.”
“È per la macchina?”
Pavel strinse le spalle.
“Beh, per la macchina e per qualche altra cosa. È tutto insieme. Mamma, la Mars-X non è solo una macchina, è… È importante per il lavoro. I clienti notano come ti presenti. Anche i partner. Se mi presento con una vecchia Lada, nessuno mi prenderà sul serio.”
Anche Nina Petrovna, da giovane, lavorava con persone serie. Trentadue anni da contabile, prima nel trust, poi in una ditta privata. Le persone serie guardavano i bilanci, non le macchine. Ma questo pensiero lo tenne per sé.
“E se vendiamo l’appartamento, io dove vado?”
“Dai, mamma. Io e Lena abbiamo pensato a tutto. Puoi venire a stare da noi. Abbiamo tre stanze: Aliska ed Egor ne condivideranno una, Lena ed io prenderemo l’altra, e tu avrai la terza. Il soggiorno è grande, possiamo anche dividerlo se serve…”
“Quella è una stanza di passaggio, Pasha.”
“E allora? Il divano è buono, ti prenderemo…”
“Pasha.”
Tacque. Il bollitore iniziò a gorgogliare e Nina Petrovna si alzò per versare l’acqua calda. Le foglie di tè erano le sue, da una bustina Princess Noori, la terza preparazione con la stessa bustina. Non risparmiava perché fosse povera—era solo abitudine.
“Lena si aspetta davvero che io viva lì?”
“A Lena va bene. Sai che lei…”
“Pasha. Lena non mi piace. A dir la verità, nemmeno io piaccio a lei. Siamo entrambe donne adulte, lo sappiamo, e non c’è niente di male in questo. Ma non possiamo vivere insieme.”
Pavel si strofinò il ponte del naso. Sotto gli occhi aveva cerchi scuri, veri e blu, segno che non dormiva abbastanza. Nina Petrovna riconobbe quell’espressione dall’infanzia, quando non aveva fatto i compiti e doveva andare alla lavagna.
“Mamma, non c’è altra opzione. Capisci? Se non estinguo questo debito entro la fine del mese, prenderanno la macchina e perderò tutto. L’intera attività. Quattro anni di lavoro.”
“E se vendo l’appartamento, cosa mi resta?”
“Avrai comunque un tetto sopra la testa, la famiglia vicina. I nipoti. Aliska sente la tua mancanza, dice che la nonna non viene da un po’.”
Eccolo. Nina Petrovna posò la tazza davanti al figlio. Lui non la prese, la fissava soltanto.
Aliska. Ha nove anni, capelli rossicci come li aveva suo padre da piccolo, e adora quando la nonna prepara i ravioli. Egorka ha sei anni, è testardo e buffo, e le dice: “Nonna, sei vecchia, devi mangiare tanta pappa.” Nina Petrovna li amava. Questa era la verità, non solo parole.
Ma anche questo era vero: l’ultima volta che aveva visto i nipoti era tre mesi fa, al compleanno di Alisa. Tutta la sera Lena parlava dei lavori di ristrutturazione e della nuova cucina che voleva. “Nina Petrovna, secondo lei, mobili bianchi o effetto legno? Nina Petrovna, capisce, una cucina moderna è un altro livello di vita.” Nina Petrovna pensava al suo standard di vita. Il suo era diciassettemila di pensione, ottomila per le utenze, il resto per il cibo e i gatti randagi vicino ai cassonetti.
Aliska ed Egorka erano Aliska ed Egorka. E l’appartamento era solo un appartamento.
“Pasha, ci penserò.”
“Mamma, come ti ho detto: dopodomani è l’ultimo giorno.”
“Ho capito. Ci penserò fino a domani. Passa domani sera.”
Si alzò. Non si tolse mai la giacca. La tazza di tè era ancora lì sul tavolo, intatta, ancora fumante.
“Mamma, capisci che se non ci aiuti, non so cosa succederà? Prestito, interessi, penali…”
“Ho capito. Vai, Pasha.”
Uscì. Nina Petrovna sentì sbattere la porta sul pianerottolo. Rimase alla finestra. Giù, vicino ai bidoni, c’era una gatta arancione. Nina Petrovna la conosceva, la chiamava Arancia, anche se la gatta non riconosceva nessun nome.
Il tè nella tazza di Pavel si stava raffreddando.
***
Quella sera, Nina Petrovna sedeva da sola in cucina. Sul tavolo c’erano dei documenti: il contratto dell’appartamento, il libretto tecnico, vecchie bollette. Non li dispose per prendere una decisione. Li guardava soltanto.
Lei e Kolya ottennero l’appartamento nell’87. Avevano aspettato in fila per otto anni. All’epoca, Kolya lavorava in fabbrica come capoturno, lei lavorava al trust, e entrambi si presentavano ogni trimestre per firmare la lista d’attesa, portavano carte, scrivevano petizioni. Tre stanze in una chruščëvka al piano terra erano considerate una grande vittoria allora, anche se i soffitti erano bassi e i tubi rumorosi.
Kolya è morto dodici anni fa. Silenziosamente, nel sonno. Nina Petrovna ancora a volte si sveglia di notte e per qualche secondo non capisce perché dalla sua parte del letto sia così silenzioso.
Dopo Kolya, lei era sola. Pasha era già sposato, viveva per conto suo. I primi anni chiamava spesso, poi sempre meno, poi solo per le feste o quando aveva bisogno di qualcosa.
La psicologia delle relazioni tra genitori e figli adulti non è semplice. Nina Petrovna non ne aveva mai letto, ma aveva capito a modo suo: i figli si allontanano, è normale. Quello che non è normale è quando tornano solo per chiedere.
Stava selezionando il grano saraceno. Così, con le mani, versandolo da una tazza all’altra, togliendo i chicchi scuri. La calmava. Kolya scherzava: “Nina, perché selezioni il grano saraceno? Non c’è niente da selezionare.” Ma lei continuava. Le mani dovevano essere occupate—così la mente funzionava meglio.
Dunque. Vendere l’appartamento era fuori discussione. Era sicura di questo, senza bisogno di altre parole. Non si trattava di aver pena dei soldi del figlio. Lei lo sapeva: trasferirsi a dormire sul divano-passaggio di Lena, diventare una tata e aiutante domestica, svanire a poco a poco dalla sua vita in quella di un altro—quello sarebbe stato la fine. Non la morte, ma la fine di ciò che ancora le restava.
I diritti degli anziani. L’aveva sentito alla radio. Parlavano con saggezza, avevano ragione, ma sembrava sempre che i diritti fossero qualcosa che si riceve. Ma Nina Petrovna aveva capito: i diritti si prendono. Da soli. Nessuno verrà mai a dire: ecco, è tuo.
Domani, Pasha sarebbe venuto con Lena. Ne era sicura. Non decideva mai da solo. E insieme, l’avrebbero messa sotto pressione. Lena sapeva come farlo con delicatezza—sorridendo, con un tono premuroso. “Nina Petrovna, dev’essere così difficile qui da sola, primo piano, tutta quell’umidità, potrebbe succedere qualsiasi cosa…” C’era davvero umidità al piano terra. La muffa spuntava nell’angolo del bagno ogni inverno; Nina Petrovna la copriva con una mano di pittura. Ma era la sua muffa, nel suo angolo.
Mise il grano saraceno in un barattolo, chiuse il coperchio. Mise a bollire l’acqua. Mentre si scaldava, prese il telefono—vecchio, coi tasti, schermo rotto. Scorse i contatti fino a trovare il numero giusto.

“Galina Serg. Ricovero”
***
Galina Sergeevna rispose al secondo squillo. La voce bassa, un po’ rauca, come sempre.
“Nina, sei tu? Che succede?”
“Non è successo niente. Gal, una volta hai detto che cercavi uno spazio dove mettere il cibo per animali. Ricordi?”
“Sì, l’ho detto. Perché?”
“Ho tre stanze. Primo piano, potresti fare un ingresso separato dal cortile, c’è una finestra bassa che si apre verso l’esterno. Te la affitto.”
Una pausa. Nina Petrovna sentì dei fruscii dall’altra parte, poi un cane che abbaiava, poi Galina Sergeevna che zittiva qualcuno.
“Aspetta. Sei seria?”
“Sono seria.”
“Ma dove andrai?”
“Andrò da Tanya. È da un po’ che volevo farlo.”
Un’altra pausa. Nina Petrovna si versò un po’ di tè. Il bicchiere nel suo portabicchieri di metallo, alluminio, dei vecchi vagoni ferroviari dei tempi sovietici. Una cosa solida.
“Nina, hai qualche problema?”
“Gal. Vuoi lo spazio o no?”
“Sì. Certo che sì. Ora non abbiamo dove tenere il mangime—abbiamo comprato una grande partita ed è nello sgabuzzino, ma lì è umido.” La voce di Galina Sergeevna si fece d’affari. “Quanto vuoi?”
Ne parlarono per venti minuti. Nina Petrovna disse il suo prezzo, Galina Sergeevna trattò, accettò, poi trattò di nuovo. Alla fine si accordarono: venticinquemila al mese, tre mesi di anticipo in contanti.
“Quando posso venire?”
“Domani mattina. Alle dieci, non c’è bisogno che vieni prima.”
“Ci sarò. Nina, sicura che stai bene?”
“Sicura. Buonanotte, Gal.”
Nina Petrovna spense il telefono. Finì il suo tè. Nell’oscurità, il geranio sul davanzale era quasi invisibile, solo un contorno appena percettibile.
Tre anni. In tre anni, Pasha avrebbe trovato una soluzione. O no. Ora spettava a lui, non a lei.
***
Galina Sergeevna arrivò alle 9:55. Sul retro della sua auto c’era un adesivo con scritto “Amico fedele. Rifugio per animali.” Entrò con stivali di gomma pesanti, dall’aspetto imponente e con le spalle larghe, portava una cartella sotto il braccio.
“Nina, hai perso peso o qualcosa del genere?”
“No, non ho ancora mangiato stamattina.”
“Uh-huh. Fammi vedere in giro.”
Nina Petrovna la accompagnò nell’appartamento. Galina Sergeevna entrò in ogni stanza, guardò i soffitti e le finestre, batté il tacco sul pavimento.
“Questa stanza è grande, potresti mettere delle scaffalature qui. Questa è più piccola; sarà come un ufficio, qui possono incontrarsi i volontari.” Si fermò alla finestra che dava sul cortile. “Ehi, si possono davvero caricare le cose da questa finestra? È davvero comodo.”
“Sì. Il telaio si apre a 180 gradi.”
“Bene.” Galina Sergeevna aprì la sua cartella e tirò fuori alcuni documenti. “Ho portato il contratto. È standard: tre anni, risoluzione di comune accordo. Dai un’occhiata.”
Nina Petrovna lesse tutto con attenzione. Trentadue anni da contabile le avevano insegnato a leggere i contratti. Trovò una clausola e chiese che fosse riformulata. Galina Sergeevna non protestò, fece la correzione a mano su entrambe le copie.
Firmarono. Galina Sergeevna tirò fuori una busta dalla tasca della giacca.
“Ecco sessantamila. Sono tre mesi di anticipo, come d’accordo. Vuoi contarli?”
“Mi fido di te.”
“Conta lo stesso.”
Nina Petrovna contò i soldi. Sessantamila rubli in banconote di vario taglio. Erano veri.
“Galya. Quando mandi i volontari?”
“Beh… Tra circa tre giorni. Prima dobbiamo portare i nostri mobili, le mensole e tutto il resto. Dove vuoi mettere i tuoi?”
“Alcuni li porterò alla dacia del mio vicino. Alcuni li butterò. Farò una lista di ciò che deve restare. Lascio a te i documenti dell’appartamento nella cassaforte, va bene?”
“Va bene.” Galina Sergeevna la guardò a lungo. “Nina. Se hai bisogno di qualcosa, chiamami, d’accordo?”
“Lo farò.”
Se ne andò. Nina Petrovna mise la busta nel cassetto della scrivania, sotto alcune vecchie ricevute. Rimase nella stanza grande per un po’. C’era un divano dove il piccolo Pasha dormiva quando era malato, così lei poteva tenerlo vicino. C’era un pianoforte che nessuno suonava da almeno vent’anni. Una libreria appesa alla parete, piena dei libri di Kolja e dei suoi.
Nina Petrovna prese un libro dalla mensola. Una raccolta di racconti di Cechov. Lo aggiunse alla pila da portare con sé.
***
Fare i bagagli le prese meno tempo del previsto.
Aveva solo uno zaino, una vecchia sacca da trekking dell’epoca sovietica con fibbie di alluminio. Lei e Kolya ci andavano in escursione, non spesso, ma ci andavano. Lo zaino era stato riposto nell’armadio sotto gli sci.
Nina Petrovna disposeva sulla branda le cose da portare. Documenti: passaporto, tessera pensionistica, assicurazione, contratto d’affitto, atto di proprietà dell’appartamento. I soldi nella busta. Un maglione grigio con una toppa al gomito—aveva ricucito il buco con filo grigio scuro, quasi invisibile. Un altro maglione, più spesso. Due paia di pantaloni, calze pesanti. Stivali di gomma—le strade primaverili di Zaozerye diventano fangose. Bustine di tè, una busta di grano saraceno (riempita, per ogni evenienza), una tazza smaltata bianca con bordo blu. Sapone, spazzolino da denti, asciugamano. Cechov.
Caricò il telefono al 100%. Poi tolse la scheda SIM—un piccolo rettangolo di plastica con un chip. La tenne un attimo nel palmo e la guardò. Questo numero lo conoscevano tutti: Pasha, Lena, i vicini, il medico locale, perfino il negozio dove a volte prendeva la spesa a credito fino all’arrivo della pensione.
Buttò la SIM nella spazzatura—proprio accanto alle bucce di patate.
Ieri aveva comprato una SIM nuova, vuota, al negozio di telefoni. Era passata di lì per caso, era entrata e ne aveva chiesta una. La ragazza al banco era sorpresa: “Che piano vuoi?” “Quello più semplice,” aveva risposto. Mise la SIM nel portafoglio, in una tasca a parte.
Dopo scrisse un biglietto. Usò un foglio a quadretti che Aliska aveva lasciato l’ultima volta. Scriveva piano e in bella calligrafia con la penna.

“Pasha, l’appartamento è affittato per tre anni. Il contratto è firmato, i soldi ricevuti. L’ingresso è tra una settimana. Amo i miei nipoti, ma ho anch’io il diritto di vivere la mia vita. Non ti darò soldi. Non cercare di trovarmi.”
Rilesse il biglietto. Poi aggiunse alla fine: “Anna l’acqua alle gerbere se passi. Sono quattro vasi.”
Poi cancellò quella ultima riga. Pasha non avrebbe annaffiato i gerani. Nemmeno Lena. Non erano quel tipo di persone, e anche questo andava bene.
Riscrisse il biglietto con cura, omettendo quella frase finale. Lo posò sul tavolo della cucina e mise sopra una zuccheriera, così non sarebbe volato via per una corrente d’aria.
Orangey il gatto. Nina Petrovna uscì fuori, versando il cibo dal sacchetto nella vecchia ciotola sotto il serbatoio. Il gatto rosso uscì da dietro il bidone della spazzatura, guardando prima Nina Petrovna, poi la ciotola.
“Mangia pure. Domani verrà Klavdija Ivanovna a darti da mangiare. Le ho spiegato tutto.”
Il gatto non rispose, iniziò semplicemente a mangiare. Nina Petrovna rimase ancora un po’ lì vicino, poi rientrò in casa.
***
L’autobus doveva partire alle sette di mattina. Nina Petrovna si svegliò alle cinque e mezza, si preparò l’ultima tazza di tè in quella cucina e mangiò due biscotti. Lavò i piatti e li mise a scolare. Non perché dovesse farlo, solo per abitudine.
Alle sei e quaranta uscì dal suo palazzo. Zaino sulle spalle, una borsetta con merende in mano. Chiuse la porta a chiave, ma invece di lasciare la chiave sotto lo zerbino, l’aveva già data a Galina Sergeevna. Lei stessa non aveva più la chiave.
Chiuse la porta dietro di sé meccanicamente, solo per forza d’abitudine.
La stazione degli autobus era a quindici minuti a piedi. Nina Petrovna attraversò la città silenziosa del mattino, passò davanti ai negozi chiusi e alla panchina vicino alla biblioteca dove d’estate sedevano le vecchiette. L’asfalto era bagnato dalla pioggia notturna e l’aria profumava di terra.
Non si voltò indietro. Non perché temesse di cambiare idea. Semplicemente, non ce n’era motivo.
L’autobus per Zaozerye era vecchio, con gradini alti. Nina Petrovna sollevò lo zaino, lo mise sul portapacchi e si sedette vicino al finestrino. Alla sua sinistra c’era una donna con due borsoni così pieni che le cerniere non si chiudevano. A destra il finestrino, e fuori il giorno si allargava lentamente dall’orlo del cielo.
L’autobus partì esattamente alle sette, proprio in orario.
***
L’egoismo familiare non riguarda qualcuno buono e qualcun altro cattivo. Questo pensava Nina Petrovna mentre l’autobus lasciava la città. Pasha non è cattivo. Ha solo paura. La macchina, i debiti, Lena con la sua cucina, i bambini, i colleghi che guardano i SUV. Lui tiene in ballo tutto, manda avanti le cose, affoga piano piano. E per lui, sua madre è un salvagente a cui pensa di potersi aggrappare all’ultimo momento.
Ha passato tutta la vita a dare qualcosa a qualcuno. Ha dato la sua giovinezza a Kolja, ed è stato un bene, non una lamentela. Ha dato a Pasha tutto ciò che poteva. Lavoro, lavoro, lavoro, così lui poteva andare ai doposcuola e ai campi estivi, avere giacche e libri. Poi Pasha è cresciuto ed è diventato una persona a sé, uno che ora viene a chiedere ancora.
Ora le restavano solo l’appartamento e diciassettemila rubli di pensione.
Il divario generazionale è una vecchia storia. Ma Nina Petrovna non la considerava una semplice storia. Pensava alle cose concrete: il divano nella stanza di passaggio, Lena che parlava sempre della cucina, Alice ed Egor che amava, ma non compensavano tutto il resto. Tutto ciò per cui aveva lavorato tutta la vita non era destinato a finire con lei come ospite in casa propria.
Fuori dalla finestra, la città svaniva. Apparivano i campi: ancora grigi, ancora sotto la presa della primavera, con i resti dell’erba dell’anno precedente. Poi arrivava il bosco, poi un altro campo. Nina Petrovna guardava il paesaggio e pensava che preferiva i campi ai boschi. Nel bosco tutto è nascosto, invece in un campo si può vedere lontano, fino all’orizzonte.
La donna con le borse si assopì e iniziò a inclinarsi verso Nina Petrovna. Nina Petrovna mise delicatamente la sua borsa tra loro per non far cadere la vicina. Poi tirò fuori un panino: pane con burro e una fetta di formaggio, preparato a casa. Di solito non le piaceva mangiare in autobus, ma quella mattina non aveva mangiato bene.
***
Pasha arrivò la sera dopo. Nina Petrovna non lo vide, ma Galina Sergeyevna glielo raccontò poi.
Arrivò con Lena e un altro uomo. L’uomo aveva una cartella, era vestito in modo elegante: era l’agente immobiliare. Pasha aprì la porta con la propria chiave, la vecchia chiave che Nina Petrovna gli aveva dato tempo fa, per ogni evenienza.
Nell’appartamento c’erano dei volontari. Tre giovani stavano disimballando scaffali portati quella mattina. Nella stanza grande c’erano sacchi di cibo per animali e diverse scatole. Nella stanza piccola, che era stata la camera dei bambini, Galina Sergeyevna sedeva a un tavolino pieghevole e metteva in ordine dei documenti.
Pasha, Lena e l’agente immobiliare si fermarono sulla soglia.
«Chi siete?» disse Pasha.
«Siamo gli inquilini,» rispose Galina Sergeyevna, con voce ferma e bassa. «‘Amico Fidato’, un rifugio per animali. E voi?»
«Questo è l’appartamento di mia madre!»
«Lo era. Ora è stato affittato. Contratto firmato, autenticato, anticipo versato. Se vuole vedere, ecco una copia,» Galina Sergeyevna gli porse un documento. «Per tre anni.»
Lena, disse poi Galina Sergeyevna, impallidì. L’agente lesse il documento, lo esaminò e lo restituì. Pasha continuava a fare domande: dov’era sua madre, come poteva contattarla? Galina Sergeyevna disse di non saperlo. Non era del tutto vero, ma neppure una bugia completa. Conosceva l’indirizzo di Tanya in campagna, ma non aveva intenzione di comunicarlo.
Sul tavolo della cucina c’era un biglietto, tenuto fermo dalla zuccheriera. Nina Petrovna poi si chiese: Pasha l’aveva preso? L’aveva letto? Probabilmente sì. Pasha era sempre stato attento, fin da bambino raccoglieva tutto ciò che era indirizzato a lui.
Il primo ad andarsene fu l’agente immobiliare. Poi se ne andò Lena, borbottando qualcosa tra sé. Pasha rimase nell’ingresso, dove era ancora appeso il vecchio specchio con la cornice di legno, poi se ne andò anche lui.
Uno dei volontari, un ragazzo sui vent’anni con la treccia, chiese a Galina Sergeyevna: «Chi era?»
«Il figlio del proprietario», rispose Galina Sergeyevna.
«Ah», disse il ragazzo e tornò agli scaffali dei libri.
***
Nina Petrovna non aveva mai pensato a cosa significhi avere ragione. Non aveva letto libri intelligenti su come dire no ai figli adulti. Faceva semplicemente ciò che faceva, e ora sedeva sull’autobus, guardando fuori dal finestrino, con qualcosa nel petto che assomigliava un po’ a un posto tranquillo. Non era gioia, non era sollievo. Solo tranquillità.
Una vita modesta — non è né vergognosa né una virtù. È quando sai cosa hai e non regali l’ultimo pezzetto. Nina Petrovna aveva vissuto modestamente tutta la vita. Non perché non potesse fare diversamente. È semplicemente andata così, e lei si era già da tempo rassegnata.
L’autobus si fermò a Klenovka, un piccolo villaggio lungo la strada. L’autista annunciò una pausa di quindici minuti. Nina Petrovna scese, si stiracchiò le gambe e camminò lungo l’autobus. Una vecchietta vendeva semi di girasole vicino al negozio, seduta su una sedia pieghevole. Nina Petrovna ne comprò un bicchiere, e i semi erano ancora caldi.
Tornò sull’autobus, versò un po’ di semi nel palmo, li sbucciò e si mise a guardare fuori dal finestrino.
Sarebbe arrivata a Zaozerye in circa due ore. Tanya l’avrebbe rimproverata per non aver avvisato abbastanza in anticipo. Poi le avrebbe dato da mangiare. Tanya aveva sempre qualcosa in casa: uova delle sue galline, patate dalla cantina, il suo cavolo. Tanya parla a voce alta, fischiando leggermente sulla “sh” — è stata sempre così, da bambina, un tratto del villaggio. «Ninka, sei diventata una cittadina, non conosci più galline e orti.» Ma Nina Petrovna non era mai stata una vera donna di campagna. Tuttavia, il villaggio di Zaozerye era diverso. Di notte era silenzioso. Sapeva di stufa a legna e di fieno. I pipistrelli svernano in soffitta, e Tanya non li disturbava mai: «Lascia che vivano, non danno fastidio a nessuno.»
Tornare tra tre anni? Forse sì. Forse no. Nina Petrovna non lo sapeva. Tre anni sono tanto tempo. In tre anni tutto può cambiare. Pasha poteva sistemare i suoi debiti da solo, senza il suo appartamento. Oppure no — ma sarebbe stata comunque una sua decisione. Aliska sarebbe cresciuta di tre anni, Egorka sarebbe quasi adulto. I nipoti crescevano così in fretta, e Nina Petrovna lo sapeva. Non poteva fare a meno di pensarci.
Il diritto di una persona anziana di decidere per se stessa non è solo uno slogan. È semplicemente qualcosa che o si difende o si cede. Non ci sono vie di mezzo. Nina Petrovna aveva tenuto il punto. Niente discussioni, niente lacrime, niente lunghe spiegazioni. Così era andata.
***
Da qualche parte al centocinquantesimo chilometro, mentre fuori dal finestrino si stendeva una pineta, il suo telefono vibrò. Una nuova SIM — il numero lo conosceva solo Tanya. Nina Petrovna rispose.
«Ninka! Dove sei adesso?»
«Appena uscita da Klenovka, sono ancora per strada. Dovrei esserci tra circa un’ora e mezza.»
«Ho fatto una torta di cavolo. Sarà calda quando arrivi.»
La voce di Tanya era sempre la stessa. Forte, un po’ ruvida per l’aria di campagna, viva.
“Tanya, hai spazio per mettere il mio zaino?”
“Ninka, ho tre stanze, due vuote, una mucca nella stalla e galline nel cortile. Lo spazio non è un problema. Ti fermi a lungo?”
Nina Petrovna ci pensò su.
“Non lo so. Va bene?”
Una pausa. Sentì scricchiolare la sedia di Tanya, una gallina chiocciare da qualche parte di sottofondo.
“Va bene,” disse Tanya. “Ma dovrai lavorare. Ho già fatto abbastanza da sola.”
“Lo farò.”
“D’accordo allora. Continua a venire.”
“Sto arrivando.”
“Ninka.”
“Cosa?”
“Va tutto bene?”
Nina Petrovna guardò fuori dalla finestra. Fuori, i pini erano fitti e di un verde scuro, con tronchi rossastri vicino al terreno. Il sole aveva già superato il picco di mezzogiorno, proiettando lunghe ombre oblique dagli alberi sulla strada.
“Va tutto bene, Tanya.”
“Bene, meno male.”
Nina Petrovna rimise il telefono in tasca. Poi lo tirò fuori di nuovo, lo spense e lo ripose ancora una volta.
I semi di girasole erano finiti. Raccolse accuratamente i gusci in un sacchetto e lo infilò nella borsa. Una vecchia abitudine: sempre pulire dopo se stessa.
***
Non sapeva cosa sarebbe successo dopo con Pasha e Lena. Manipolare con i nipoti era una vecchia tattica, e lei la riconosceva subito. Ma non provava soddisfazione—solo constatazione: quel trucco non aveva funzionato. E non ci pensò più.
Pasha avrebbe trovato un modo. Era intelligente, anche se spaventato. Forse avrebbe venduto la sua auto. Forse avrebbe fatto un accordo con la banca. Forse avrebbe trovato altri soldi. Da quattro anni costruiva la sua attività—non proprio da zero, ma quasi. Non si sarebbe perso.
Aliska ed Egorka sarebbero cresciuti. Forse avrebbero visitato Tanya d’estate, se Pasha si fosse calmato. Un villaggio è buono per i bambini, Nina Petrovna ci credeva. Galline, un orto, un fiume a due chilometri. Ma Lena probabilmente non sarebbe andata in campagna.
Gerani. Nina Petrovna si ricordò dei gerani e sentì una piccola fitta. Quattro vasi sul davanzale. Galina Sergeevna probabilmente li avrebbe annaffiati. O forse la ragazza volontaria con la treccia. O forse nessuno. I gerani sono resistenti; resistono a lungo senza cure.
***
L’autobus arrivò a Zaozerye che erano quasi le tre del pomeriggio. Il villaggio era piccolo: tre strade, un pozzo nella piazza, un negozio con un cartello: ‘Lun-Ven 10-18.’ Tanya abitava nella seconda strada, nella casa dal tetto azzurro. La recinzione era storta da sempre, ma Tanya diceva sempre: ‘Finché non cade, va bene.’
Nina Petrovna scese dall’autobus. Si mise lo zaino sulla spalla. Rimase ferma per un attimo, lasciando che i piedi si abituassero alla terraferma.
Il villaggio aveva il suo odore: legno, fumo di qualche camino, terra umida. Da qualche parte dietro le recinzioni, un uccello cantava piano e con costanza. Il cielo sopra la testa era alto e azzurro pallido, con poche nuvole.
Nina Petrovna percorse la strada verso la casa dal tetto azzurro.
Negli ultimi tempi si parla spesso di anziani che vendono il proprio appartamento a beneficio dei figli ormai adulti. Una madre anziana e suo figlio che “sa sempre cosa è meglio”. Mantenere la propria posizione non è facile quando si subiscono pressioni da entrambe le parti. Nina Petrovna lo capiva bene nella sua mente. Ma certe cose non si risolvono solo con l’intelletto.
Scelse di agire. Mise lo zaino in spalla. Firmò l’accordo. Lasciò un biglietto.
E ora camminava per la strada del villaggio, lo zaino che le sfregava la spalla attraverso un maglione rattoppato, una busta di grano saraceno che frusciava nella borsa, e da qualche parte dietro la staccionata blu sentiva Tanya gridare a una gallina: “Dove credi di andare!”
Nina Petrovna spinse il cancello e lo aprì.
***
Tanya era in mezzo al cortile, con una scopa in mano. Quando vide sua sorella, abbassò la scopa.
“Finalmente! Pensavo ti fossi persa.”
“Non mi sono persa.”
“Quello zaino è proprio vecchio. Quanto pensi che durerà ancora?”
“Resisterà. È ancora solido.”
Tanya guardava la sorella. Nina Petrovna guardava Tanya. Tanya era decisamente invecchiata: più rughe, capelli ormai completamente bianchi, e le spalle un po’ curve. Ma gli occhi erano ancora gli stessi—grigi, pieni di vita.
“Dai, entra,” disse Tanya. “La torta è pronta.”
Nina Petrovna entrò in casa. Prima l’ingresso, poi la stanza, e infine la cucina con la stufa. Il calore del forno, l’odore della torta e un leggero sentore di fumo si diffuse nell’aria. Sul tavolo c’erano già due piatti preparati, in attesa.
“Togliti lo zaino, lì c’è un appendiabiti. E ciabatte, prendi quelle che preferisci.”
C’erano tre paia di ciabatte vicino alla porta. Nina Petrovna scelse quelle grigie con i pon pon e le infilò. Mise lo zaino accanto al muro e si sedette sulla panca.
Il fuoco crepitava nella stufa. Fuori, il vento faceva dondolare un ramo di betulla, accarezzandolo dolcemente contro il vetro.
“Tatiana.”
“Sì?”
“Grazie per non avermi fatto domande.”
Tanya mise una pentola di ghisa sul tavolo e sollevò il coperchio. Si levò del vapore.
“Parlerai quando te la sentirai. E se non vorrai, le cose si sistemeranno.” Servì un po’ nel piatto. “Mangia prima.”
Nina Petrovna prese il cucchiaio. La torta di cavolo era calda, ripiena di patate, un po’ bruciacchiata sotto—proprio come la faceva sempre Tanya. Nina Petrovna ricordava quel sapore dall’infanzia.
Fuori, a Zaozyorye, era una tranquilla giornata di primavera. A trecento chilometri di distanza, in un piccolo appartamento al primo piano di una Khrushchyovka, le mensole erano piene di cibo per cani, una nuova SIM card attendeva muta in un telefono, e sul davanzale una geranio coi boccioli rosa pallido aspettava.
Nina Petrovna mangiava la sua torta e osservava un passero appollaiato sul ramo di betulla fuori dalla finestra. Una bestiolina impegnata, che puliva il becco su un ramo.
Tanya parlava delle galline, di come una avesse smesso di fare le uova e che avrebbe dovuto capire il perché. Nina Petrovna ascoltava, annuendo. Le parole erano semplici, familiari, parole di campagna.
Parole buone, semplici.
***
La sera, dopo aver sparecchiato la tavola e mentre Tanya usciva a chiudere il pollaio, Nina Petrovna salì sul portico. L’aria era fresca, profumata di terra e fumo. Da qualche parte in lontananza, oltre i campi, il sole stava tramontando.
Rimase lì per un attimo, respirando quell’aria.
Prese il telefono. Nuova SIM, nuovo numero. Scrisse una nota per sé: chiamare il medico di zona, rinnovare la ricetta. Era importante, una cosa pratica, e non se n’era dimenticata.
Rimise via il telefono. Poi lo tirò fuori di nuovo. Aprì i suoi contatti. ‘Tanya sorella’ era la prima della lista.
Per ora nessun altro.
E andava bene così.
Tanya rientrò dal cortile, sbattendo gli stivali sulla soglia.
“Nina, vieni dentro. Prenderai freddo qui fuori.”
“Arrivo.”
“Domani aiuterai in giardino. È tempo di patate.”
“Aiuterò.”
“E con Zoika domattina. È la mia capra, non l’hai ancora vista. Testarda, ma buona per il latte.”
“Non ho mai lavorato con una capra prima.”
“Imparerai,” disse Tanya, tenendo la porta. “Non è difficile, basta non avere paura.”
Nina Petrovna rientrò in casa. La porta si chiuse dietro di lei. In cucina era caldo e si sentiva odore di torta.
Domani: patate, la capra, la mattina.
Si tolse le pantofole alla porta e le sistemò con cura. Andò nella stanza dove Tanya aveva preparato il suo letto: una coperta spessa e pesante, un cuscino alto, una federa a fiori sbiadita. Una struttura di ferro con pomelli rotondi.
Nina Petrovna si sdraiò. La coperta pesante la schiacciava sul materasso, e le piaceva. Fuori, si faceva più buio. Qualcosa cinguettava nell’erba.
Chiuse gli occhi.
Un giorno, Pasha avrebbe chiamato. O forse no. Aliska sarebbe cresciuta. Anche Egorka. L’appartamento sarebbe rimasto com’era per tre anni, pieno di sacchi di cibo per cani e scaffali, ed era giusto così. Klavdiya Ivanovna avrebbe dato da mangiare ad Apelsinka.
Nina Petrovna non sapeva cosa avrebbe portato il futuro. Ma ora c’era una casa calda, una coperta pesante e fuori un villaggio silenzioso.

«Non ti sembra che Vanya assomigli molto a Svetka?» mi chiese mia suocera e il cuore mi cadde.
Stava in piedi accanto alla finestra, teneva la tazza con entrambe le mani, guardando fuori nel cortile dove Vanya giocava a pallone con il figlio del vicino. Lo disse con nonchalance, senza girarsi verso di me. Nina Pavlovna faceva sempre così quando parlava di qualcosa d’importante – distoglieva lo sguardo per non vedere la tua reazione.
«Che Svetka?» chiesi, anche se sapevo esattamente a chi si riferiva.
«Sai, Svetka. La tua amica. Quella che è venuta l’ultimo Capodanno. Quella con i capelli rossicci e le lentiggini.»
«Hai proprio una fantasia vivace,» dissi a mia suocera e uscii in cucina.
Non mi tremavano le mani. Ho messo il bollitore, preso una tazza, messo la bustina di tè. Tutto fatto con cura, nell’ordine giusto. Ma dentro era come se qualcuno mi avesse silenziosamente tolto il pavimento da sotto i piedi.

Vanya aveva sette anni allora. Entro allora, io e Andrey eravamo sposati da quasi dodici anni. Otto di questi anni li avevo passati provando a rimanere incinta.
Un figlio da un’amica
Non entrerò in tutti i dettagli. Chi ci è passato lo sa, chi non ci è passato, non puoi davvero spiegare. Dirò solo che abbiamo provato la fecondazione assistita tre volte e nessuna ha funzionato. Dopo la terza, sono stata in ospedale quasi due settimane. Complicazioni, non dirò quali. Quando finalmente sono tornata a casa, Andrey mi ha accolto con un mazzo di crisantemi chiari, palesemente dal chiosco più vicino. E tutto ciò a cui riuscivo a pensare era: basta. Ho finito. Non più.
Andrey fu il primo a parlare di adozione. Ho rifiutato per quasi sei mesi. Continuavo a dire ogni sorta di cose – che sarebbe stato il figlio di qualcun altro, che non sarei riuscita ad amarlo, che non ero pronta. Lui non mi ha mai fatto pressione, non ne parlava mai troppo. Solo ogni tanto, a cena, diceva: «Lena, pensaci. Ci sono bambini che aspettano.» E poi taceva.
Ci ho pensato.
Una mattina mi sono svegliata e ho detto: «Va bene. Andiamo a vedere.»
Siamo andati all’orfanotrofio fuori città. Era un piccolo edificio a un piano, dipinto di giallo e con la vernice scrostata. Ci hanno fatto vedere le stanze. I bambini ci guardavano in modo diverso: alcuni si aggrappavano alle nostre mani, altri si nascondevano, altri ancora facevano finta di ignorarci. Camminando tra loro pensavo solo: ma come si fa a scegliere? Non è come comprare qualcosa in negozio.
Andrey si fermò davanti a una porta. Dentro c’era una stanzetta con un bambino che giocava da solo con i blocchi. Nessun’insegnante con lui. I capelli rossicci che spuntavano da tutte le parti. Orecchie un po’ grandi, sporgenti. Non alzò lo sguardo quando entrammo, continuò a costruire.
«Come ti chiami?» gli chiese Andrey.
«Ivan», rispose il bambino. Non Vanya, non Vanechka. Ivan. Aveva quattro anni, ma parlava come un piccolo adulto.
Andrey si accovacciò accanto a lui. Rimasero in silenzio per un po’. Poi Andrey prese uno dei blocchi e lo impilò sopra. Il bambino lo guardò. Poi prese il blocco successivo e lo aggiunse anche lui. La torre divenne alta, poi crollò. Ivan rise. Piano, solo per sé.
Quando tornammo nel corridoio, Andrey si asciugò gli occhi. Non l’avevo mai visto piangere prima – non in dieci anni di matrimonio, mai una volta. Ma adesso era lì, con la schiena al muro, le spalle che tremavano.
“Andrey,” lo chiamai piano.
“Lui”, disse. Non me lo chiese, lo disse e basta: lui.
Non discutetti.
Le pratiche burocratiche durarono diversi mesi. Documenti senza fine, commissioni, ispezioni, colloqui con lo psicologo. Io lo trattavo come un lavoro: costante, concentrata. Anche Andrey faceva lo stesso. A casa, quasi non ne parlavamo, come se avessimo paura di rompere l’incantesimo.
Quando finalmente Vanya fu portato da noi, stava nel nostro corridoio stringendo una piccola borsa. Dentro c’erano due paia di calzini, un libro illustrato e un cavallino di legno senza coda. Guardò il nostro ingresso con lo sguardo attento di chi ha imparato a non sorprendersi, ma nota tutto.
“Questa è casa tua ora,” disse Andrey.
Vanya annuì. Poi chiese:
“Dov’è la mia stanza?”
Gliela mostrammo. Entrò dentro, fece un giro, toccò il letto, il davanzale, l’anta dell’armadio. Poi tirò fuori dalla borsa il cavallino senza coda e lo mise sulla mensola.
“Bene,” disse.
E basta. Così è iniziata la nostra vita insieme – solo noi tre.
I primi sei mesi non furono facili – non perché Vanya fosse difficile. Era silenzioso, attento, quasi troppo ordinato per un bambino di quattro anni. La fatica era dentro di me. Non sapevo mai quanto avvicinarmi a lui, o quanto restare distante. Avevo sempre paura di dire o fare qualcosa di sbagliato e che capisse che non ero la sua vera mamma.
Andrey, sorprendentemente, lo trovò naturale fin dall’inizio. Lui e Vanya costruivano cose insieme, guardavano cartoni insieme, uscivano a fare la spesa. A volte li guardavo dalla cucina e pensavo: ecco, è per questo che l’abbiamo fatto.
L’amore non mi arrivò subito. Ricordo benissimo quella sensazione. Era passato circa quattro mesi, era inverno, quando Vanya si ammalò. Un comune raffreddore – senza febbre alta, ma era stanco e non voleva mangiare. Rimasi seduta al suo fianco tutta la notte, cambiandogli l’asciugamano sulla fronte, aiutandolo a bere un sorso d’acqua, leggendo ad alta voce da un libro – non ricordo nemmeno quale. Prima dell’alba, si girò verso di me, aprì gli occhi e disse:
“Mamma, non andare.”
Rimasi. Restai con lui fino all’alba. E mentre ero lì, capii: era fatta. Ora era mio – non solo sulla carta, ma davvero.
Dopo, è stato tutto più facile. Abbiamo trovato il nostro ritmo. Vanya cominciò l’asilo, poi la scuola. Andrey lavorava, io lavoravo. La vita era normale—persino monotona. Con tutte le solite cose: stanchezza, piccoli litigi, la pace fatta, i weekend al mare e le lunghe chiacchierate a cena.
Svetlana, la mia migliore amica, era una presenza fissa a casa nostra. Eravamo amiche da quando avevamo circa vent’anni. Prima abbiamo lavorato insieme nello stesso ufficio, poi siamo finite in posti diversi, ma la nostra amicizia è durata. Sveta era vivace, rumorosa, il tipo che illumina una stanza appena entra. Capelli rossicci, lentiggini sul naso, una risata che riempiva tutto l’appartamento. Vanya la adorava. Gli portava sempre dei regali, giocava con lui e gli raccontava storie divertenti.
Mi piaceva che Vanya fosse attratto da lei. Mi rendeva felice.
E poi Nina Pavlovna, mia suocera, disse: “Sembra Svetka.”
Versai un po’ di tè. Lo bevvi lentamente. Mia suocera andò a guardare la televisione in salotto. Vanya fece gol e gridò qualcosa di trionfante al figlio del vicino. Lo guardavo dalla finestra.
Capelli rossicci. Lentiggini. Né io né Sveta abbiamo mai avuto lentiggini. E neanche Andrey.
Ho lavato la tazza e mi sono detta: sono solo sciocchezze. I bambini degli orfanotrofi sono di tutti i tipi. Mia suocera parlava e basta, non significava nulla.
Ma il pensiero è rimasto con me.
È rimasta e non se ne andava. Come una scheggia che non vedi, ma senti sempre. Ora guardavo Vanya diversamente. Ho iniziato a notare cose che prima non avevo mai osservato. Il modo in cui tiene il cucchiaio: con la destra, ma leggermente girato di lato, torcendo il polso. Sveta teneva il cucchiaio esattamente allo stesso modo. L’avevo notato una volta a tavola, ma avevo pensato fosse una coincidenza. Ora me ne ricordavo.
Aveva anche questa abitudine: quando era assorto nei suoi pensieri, socchiudeva le labbra e fissava un punto. Sveta faceva la stessa cosa quando leggeva o ascoltava musica. Le ridevo sempre: “Sveta, chiudi la bocca o ti entra una mosca.”

Non volevo rimuginarci sopra. Mi dicevo: stai cercando qualcosa che non esiste. A volte le persone hanno solo gesti simili. Non significa niente.
Ma due settimane dopo la conversazione con mia suocera, ho tirato fuori una foto di Sveta dal mio album. Una vecchia, di una festa di lavoro di circa dieci anni fa. Ci siamo entrambe. Sveta ride, guarda un po’ di lato. Ricci rossicci, lentiggini, un naso con una piccola gobba.
Guardai quella fotografia a lungo. Poi andai nella stanza di Vanya. Dormiva. Mi fermai sopra di lui, osservandogli il viso.
Un naso con una piccola gobba.
Il naso di Andrey è dritto. Anche il mio. Ma quello di Sveta — lei ha quella piccola curva in mezzo. Ho sempre pensato che la rendesse unica, le dava bellezza.
Uscii dalla stanza, chiusi piano la porta e andai in cucina. Mi sedetti sullo sgabello. Rimasi lì al buio, senza accendere la luce, per molto tempo.
No, mi sono detta. No, no, no.
Ma ormai la domanda c’era già, a tormentarmi.
Ho iniziato a notare ancora di più. Forse quando inizi a cercare, trovi le cose. O forse semplicemente smetti di voltarti dall’altra parte. Vanya rideva proprio come Sveta: inclinando leggermente la testa all’indietro. Quando era contrariato, il labbro inferiore gli sporgeva in avanti, proprio come succedeva a lei quando si offendeva. L’avevo vista farlo cento volte, ma non avevo mai pensato a Vanya.
Circa tre settimane dopo la conversazione con mia suocera, io e Sveta ci siamo incontrate in un caffè. Un incontro normale, come sempre—abbiamo parlato del lavoro, del suo ultimo fidanzato che, ancora una volta, si è rivelato quello sbagliato. La osservavo e pensavo: dimmi solo qualcosa. Dammi un segno che sto impazzendo, che niente di tutto questo è reale.
“Come sta Vanyusha?” mi ha chiesto, mescolando il caffè.
“Sta bene,” ho risposto. “A scuola è migliorato a leggere.”
“Bene. È un bambino intelligente.” Ha sorriso, un sorriso dolce, caloroso. Troppo caloroso, mi è sembrato allora. Mi sono rimproverata per essermi fatta idee.
“Sveta, quell’anno in cui io e Andrey stavamo organizzando l’adozione… dove eri in estate? Ricordi?”
Ha alzato lo sguardo.
“In estate? Tre anni fa, giusto?”
“Sì, più o meno.”
“Ero in vacanza. Sono andata da mia madre a Krasnodar e poi da un’altra parte. Perché?”
“Nessun motivo, mi è venuto in mente. All’epoca non rispondevi al telefono per molto tempo.”
“Il segnale era scarso,” ha detto. E si è voltata.
Era quello sguardo. Me lo ricordavo.
Ha rivolto lo sguardo verso la finestra. Così, casualmente, come se fuori ci fosse qualcosa di interessante. Ma fuori c’erano solo la strada e un parcheggio.
Non ho continuato la conversazione. Abbiamo chiacchierato ancora un po’ e poi ci siamo salutate. Sono tornata a casa a piedi anche se era abbastanza lontano—avevo bisogno di tempo per camminare e pensare.
Ricordavo quell’autunno di tre anni fa, quando compilavamo i documenti per Vanya. Il mio ultimo tentativo di IVF era andato male poco prima e avevo passato due settimane in ospedale per delle complicazioni. Andrey era venuto a trovarmi ogni giorno. O forse non proprio ogni giorno? Cercai di ricordare. No, non proprio ogni giorno. C’era stato un giorno in cui non era venuto—aveva detto che aveva del lavoro, qualcosa di urgente. Poi si era presentato con quegli stessi crisantemi chiari, quelli del chiosco.
Cercavo di ricordare cosa facesse Sveta in quel periodo. Dov’era? Al telefono ci sentivamo mentre ero in ospedale. Mi mandava messaggi: “Resisti, presto uscirai, andrà tutto bene.” Poi improvvisamente sparì per qualche giorno. Non ci feci caso—non era una mia priorità all’epoca.
A casa, sono entrata in camera mia, ho aperto il portatile e ho digitato nella barra di ricerca: “come fare un test del DNA segreto.” Sono rimasta lì a fissare lo schermo per un po’. Poi ho chiuso il portatile.
No. Questa è follia.
Ho vissuto così per un altro mese. All’esterno, tutto sembrava normale. Vanya andava a scuola, io andavo al lavoro, anche Andrey lavorava. La sera cenavamo insieme, nei fine settimana uscivamo. Sorrisi, parlai, feci tutto come al solito. Ma dentro, c’era questo processo silenzioso ed estenuante in corso. Continuavo a ripetere gli stessi pensieri nella mia testa, come un vecchio film consumato che continua a girare.
A metà novembre tornai a casa prima del solito. Vanya era dal vicino, Andrey non era ancora rientrato. Ho acceso il portatile e trovato un sito di un laboratorio che fa test del DNA a insaputa di una persona. Diceva che serviva un campione biologico: un capello con il bulbo, un tampone dopo aver toccato la mucosa, o altro. Ho letto tutto con attenzione.
Prelevare un campione da Vanya è stato facile. Lasciava sempre la sua spazzola per capelli sullo scaffale del bagno. Ho aspettato la sera, dopo che si era addormentato, sono entrata e ho preso qualche capello dalla sua spazzola. Le mie mani erano quasi ferme. Li ho messi in una piccola busta per documenti.
Prelevare un campione da Andrey è stato più difficile. Ma alla fine ho trovato il modo.
Ho inviato i campioni al laboratorio e ho iniziato ad aspettare. Ci sono volute più di due settimane. In quel periodo ho quasi annullato tutto diverse volte. Continuavo a chiedermi: perché vuoi saperlo? La vita è bella, il bambino è amato… perché? Ma non l’ho mai annullato.
Il risultato è arrivato venerdì alle dieci di mattina. Ero al lavoro. Ho aperto il messaggio sul telefono e l’ho letto. Sono rimasta in ufficio a fissare il muro per circa dieci minuti.
Andrey Sergeevich è il padre biologico di Ivan.
Era scritto esattamente così. Lingua ufficiale, con percentuali e chiarimenti. L’ho letto una volta, poi di nuovo, poi ho rimesso il telefono nella borsa.

Sono uscita nel corridoio, ho preso dell’acqua dal distributore. L’ho bevuta. Sono tornata alla scrivania.
Ho finito tutte le mie attività lavorative entro fine giornata. Ho risposto alle email, fatto una telefonata, firmato documenti. In autobus verso casa, guardavo fuori dal finestrino le strade grigie di novembre.
Avevo solo una cosa in mente: come.
Non perché, non per cosa. Come. Come poteva succedere fisicamente? Quando? In quale momento della mia vita è successo—quando ero distesa con una flebo nel letto d’ospedale, pensando a un bambino che non avevo e probabilmente non avrei mai avuto.
A casa, Vanya mi stava mostrando un disegno che aveva fatto. Aveva disegnato una casetta con tre persone accanto. Indicò con il dito:
“Questa sei tu, questo è papà e questo sono io.”
“È bellissimo,” dissi.
“Mamma, perché hai i capelli gialli nel disegno? In realtà li hai castani.”
“Forse semplicemente non mi erano rimasti pastelli marroni.”
“Sì,” concordò serio. “Metterò da parte per comprare nuovi pastelli.”
Ho preso il suo disegno e l’ho attaccato al frigorifero con un magnete.
Quella settimana non mi sono avvicinata ad Andrey. Dormivo, mangiavo, parlavo—ma era come se fossi dietro un vetro. Lui non sembrava accorgersi di nulla di diverso. O forse fingeva di non accorgersene. A volte, lo guardavo a cena e pensavo: ti rendi conto che io lo so? No. Non lo sapeva.
Continuavo a pensare a come fosse successo tutto. Immaginavo la scena nella mia mente e poi la cancellavo subito. Andrey e Sveta. Mentre ero in ospedale. Mentre pensavo a loro con affetto. Mentre chiedevo a Sveta: “Chiama Andrey, digli che mi manca.” Probabilmente lo ha chiamato. Sì.
Vanya. È nato Vanya. Quindi Sveta era incinta. Quindi lo sapeva. Quindi non era un incidente, era una storia. Una vera storia che mi tenevano nascosta.
Non sono andata subito da Sveta. Prima dovevo capire cosa volevo. Non ciò che era giusto, non ciò che dovevo fare, ma ciò che volevo davvero. Una conversazione. Una spiegazione. O forse solo che lei mi dicesse la verità, non quella versione su “andare da sua madre a Krasnodar.”
L’ho chiamata dieci giorni dopo aver ricevuto i risultati del test. Le ho detto che volevo incontrarla. Lei ha detto: “Certo, quando?” La sua voce sembrava normale, come se non sentisse nulla. O forse sapeva solo come nasconderlo.
Ci siamo incontrate a casa sua. Ho chiesto espressamente di andare da lei, non in un caffè. È molto più facile parlare vagamente in pubblico, ma a casa sua non c’è dove nascondersi.
Mi ha accolto alla porta e ha chiesto: “Tè o caffè?” Ho risposto: “Niente.” Lei mi ha guardata.
“È successo qualcosa?”
Ho tirato fuori i risultati del test dalla borsa e ho messo il foglio sul tavolo tra noi.
Lei lo prese e iniziò a leggere. Guardavo il suo viso. All’inizio sembrava calma. Poi la sua espressione si bloccò. Poi rimise il foglio sul tavolo.
“Lena,” disse.
“Non farlo,” dissi. “Dimmi solo tutto.”
È rimasta in silenzio a lungo. Poi si è alzata ed è andata verso la finestra. Si è messa di spalle a me, come aveva fatto una volta Nina Pavlovna a casa mia. Forse è semplicemente più facile guardare altrove quando stai per dire qualcosa di cui ti vergogni.
“Non volevo che tu lo scoprissi mai,” disse finalmente.
“Lo capisco,” risposi. “Dimmi solo come è successo. Quando eri in ospedale, lui è venuto da me. Più di una volta. Noi… non era programmato, Lena. È solo…”
“È solo successo,” ripetei.
“So cosa pensi ora. Lo capisco. Ma non sapevo nemmeno di essere incinta finché non era già passato il secondo mese. Non l’ho chiamato, lui non ha chiamato me. È solo successo.”
“E il bambino?”
Lei rimase in silenzio.
“Non ero pronta. Non avevo i mezzi… non potevo. Gliel’ho detto. Eravamo d’accordo. Ha pensato a tutto lui.”
“Cosa intendi, ha pensato a tutto?”
“Ha pagato per il parto, per tutte le pratiche. Quando è nata la bambina, lui era lì. Lei,” Sveta esitò, “ho rinunciato ai miei diritti genitoriali. Ufficialmente. Lei è rimasta in orfanotrofio. E poi…”
— E poi tu e Andrey avete deciso di andare insieme a scegliere un bambino. Lui sapeva esattamente dove andare. Conosceva già quel bambino.
Lei non rispose. La risposta era abbastanza evidente.
Rimasi seduta, ascoltando mentre dentro di me tutto taceva. Non vuoto. Solo silenzioso. Come dopo che un rumore forte finalmente svanisce e il silenzio preme sulle orecchie.
— Lui ama Vanya, — disse Sveta. Piano, come se questo potesse spiegare tutto.
— Amo anche Vanya, — risposi. — È mio figlio.
— Lena…
— Devo andare.
Mi alzai, presi la borsa. Presi i risultati del test dal tavolo e li rimisi a posto. Sveta era ferma alla finestra, immobile. Me ne andavo, e lei non mi fermò. Non disse: aspetta. Non mi seguì.
Sul bus per tornare a casa, pensavo a cosa avrei detto ad Andrey. Formavo frasi nella mente e le scartavo subito. Nulla suonava giusto. Ogni parola sembrava troppo morbida o troppo dura.
A casa, Vanya dormiva già. Andrey era in salotto, guardando qualcosa in TV.
— Dove sei stata? — chiese, con gli occhi ancora sullo schermo.
— Ho incontrato Sveta.
Lui annuì.
— Lo so, — dissi.
Non capì subito. Distolse lo sguardo dalla TV.
— Sai cosa?
— Tutto, — dissi. — Di Vanya. Di te. Di Sveta.
Tacque a lungo. Poi disse:
— Lena…
— Non dire niente, — dissi. — Ti prego, non lo fare. Solo dimmi: lo avevi pianificato dall’inizio? Hai sempre saputo che saresti andato lì a prenderlo?
Rimase in silenzio.
— Sì, — disse. — Lo sapevo.
Feci un cenno col capo. Mi alzai, andai in camera da letto. Mi stesi sul letto, completamente vestita. Guardai il soffitto.
Quella notte Andrey non venne in camera da letto. Dormì sul divano. La mattina dopo, quando Vanya uscì per andare a scuola, ci sedemmo in cucina e parlammo per quasi tre ore. Non urlai. Lui non cercò davvero di giustificarsi. Si limitò a spiegare come era stato, e nessuna spiegazione cambiava qualcosa.
— Volevo che mio figlio fosse con me, — disse.
— Avrei dovuto saperlo?
— Se lo avessi saputo, non avresti mai accettato.
Era vero, e lo sapevamo entrambi.
— Avresti potuto dirmi tutto dopo. Dopo averlo portato a casa. Avresti potuto venire da me e raccontarmi tutto.
— Saresti andata via.
— Sì, — concordai. — Probabilmente sì.
Fissò il tavolo. Intrecciò le dita delle mani. Conoscevo quella postura. Era ciò che faceva nei momenti difficili.
— Vanya, — disse. — Che ne sarà di Vanya?
— Vanya è mio, — dissi. — Questa è l’unica cosa che so per certo.
Ci siamo separati quattro mesi dopo. Niente drammi, nessuna lite per le proprietà. Solo silenziosamente, di comune accordo. Vanya è rimasto con me. All’inizio, Andrey diceva che voleva vedere suo figlio, che era un suo diritto. Non mi sono opposta agli incontri, ma non ci andavo neanche io. Vanya andava a trovare il padre alcuni fine settimana, portava disegni, raccontava storie. Dopo quelle visite, Andrey mi chiamava e diceva grazie. Io rispondevo: di niente. E riagganciavo.
Non ho più parlato con Sveta. Per nulla. Mi ha scritto una volta, poi ancora. Ho letto entrambi i messaggi e non ho risposto. Cosa avrei potuto dire? Tutto era già stato detto. O, davvero, non c’era più nulla da dire.
Quei primi mesi dopo il divorzio sono stati difficili a modo loro. Non perché fossi sola—stare da sola non era così spaventoso come pensavo. La vera fatica era un’altra: restare sveglia la notte, senza sapere cosa fare con tutto quello che mi agitava dentro. Era un groviglio—dolore, rabbia, vuoto, e qualcos’altro che per molto tempo non sono riuscita a nominare.
La sera, Vanya faceva i compiti, poi cenavamo e più tardi guardavamo qualcosa insieme. Lui adorava i programmi sugli animali. Poteva guardare una trasmissione sui pinguini per un’ora, completamente assorto, chiedendo: “Mamma, perché i pinguini camminano così? È scomodo per loro?” Cercavo di spiegare come potevo. Lui ascoltava attentamente, annuendo serio.
Una sera, circa sei mesi dopo che Andrey se ne era andato, Vanya entrò in cucina mentre lavavo i piatti. Mi si mise accanto in silenzio per un po’, poi disse:
“Mamma, sei triste?”
Mi girai a guardarlo.
“Perché me lo chiedi?”
“Beh, a volte guardi fuori dalla finestra a lungo. Mi chiedo se sei triste.”
Mi asciugai le mani con un asciugamano e mi inginocchiai davanti a lui. All’epoca aveva otto anni.
“Un po’ triste,” ammisi onestamente. “Ma sto bene.”
“Lo so,” disse. “Sei forte.”
Lo abbracciai e restammo così per un bel po’. Lui mosse un po’ i piedi, ma non si staccò. Di solito, i bambini di otto anni non amano abbracciare troppo a lungo, ma lui rimase.
“Mamma,” disse sulla mia spalla, “ci sarai sempre?”
“Sempre,” promisi.
“Bene,” rispose. Proprio con la stessa voce sicura che aveva a quattro anni, quando era entrato per la prima volta nella sua stanza e aveva toccato le mensole. Bene.
In quel momento, non pensavo al sangue che aveva. Non pensavo a Sveta, né ad Andrey. Era il mio bambino, tra le mie braccia, che aveva bisogno che io ci fossi sempre. Questo era tutto ciò che importava.
Era passato un anno dal divorzio. Mi ero abituata a vivere diversamente. Non meglio, non peggio—solo diverso. Lavoro, casa, Vanya, a volte vedere altre persone—not Sveta, altri. Ho iniziato ad andare in piscina il venerdì mattina. Può sembrare una cosa piccola, ma era il mio momento. Mezz’ora in acqua, da sola, senza pensare a niente.
Quell’inverno, a un anno da tutto, ero seduta in cucina la sera. Vanya dormiva già da un po’. Grandi fiocchi di neve cadevano silenziosi fuori. Stavo bevendo il tè—la tazza ormai si era raffreddata. I suoi libri per il giorno dopo erano sul tavolo, e un segnalibro spuntava dal libro sui pinguini preso in biblioteca.
Pensavo a tante cose e allo stesso tempo a nulla. Che tra un mese avrebbe compiuto nove anni. Che chiedeva una bicicletta e quindi avrei dovuto sceglierne una. Che dovevo chiamare mia madre, perché era passato un po’ di tempo. Che domani sarebbe stata una giornata difficile al lavoro.
Non mi chiedevo se avessi preso le decisioni giuste. Non mi domandavo se avrei potuto fare qualcosa di diverso. Rimasi lì, a guardare la neve che si posava sul davanzale.
Per tutto quest’anno non ho mai risposto alle domande che mi sono venute in mente quella notte, dopo aver letto i risultati del test. Ho perdonato Andrey? Non lo so. Sono ancora arrabbiata con Sveta? Probabilmente sì. Qualcosa si è calmato dentro di me? Sì, si è calmato. Non è sparito, ma si è fatto più silenzioso. Come un suono che non scompare mai del tutto, ma finalmente smette di dare fastidio.
Vanya sa di essere stato adottato. Glielo abbiamo detto anche prima del divorzio, con dolcezza e sincerità. L’ha presa con calma, in quel modo dolce e infantile. Ha chiesto: “Quindi mi avete scelto?” Ho risposto: “Sì.” Lui ha replicato: “Quindi mi volevate proprio me.” Gli ho detto: “Esattamente te.” Ha annuito, ha riflettuto un attimo e poi è andato a giocare. I bambini hanno questa meravigliosa capacità di prendere ciò che è importante e lasciare andare il resto.
Non gli ho detto che Andrey è il suo padre biologico. Non sono sicura se dovrei farlo, o quale sarebbe il momento giusto. È una di quelle domande a cui non ho una risposta. Continuo a metterla da parte, come quando appoggi una borsa pesante a terra sapendo che dovrai riprenderla quando sarai abbastanza forte da portarla.
Il mio tè si era completamente raffreddato. Fuori, la neve cadeva ancora più fitta. Rimasi lì, semplicemente ad ascoltare il silenzio dell’appartamento: il respiro lieve di mio figlio da qualche parte nella sua stanza mentre dormiva, qualche scricchiolio delle tubature, e il mondo fuori che lentamente scivolava nel sonno sotto una coperta di neve.
Non so se ho fatto la cosa giusta. Forse non è questa la vera domanda. Giusto o sbagliato non è qualcosa che puoi più scegliere. L’unica scelta che resta è cosa viene dopo.
E cosa viene dopo? Ho un bambino che chiede perché i pinguini barcollano, che mi dice che sono forte, che ha messo sullo scaffale un cavallino senza coda e ha detto: “Va bene così.”

Il telefono squillò proprio mentre finalmente mettevo su il caffè, mi sistemavo sul divano, raggomitolavo le gambe sotto di me e prendevo il libro che avevo accantonato da tre settimane. Era venerdì, le sei e mezza di sera, quel crepuscolo di novembre fuori, e Seryozha sarebbe tornato dal lavoro tra circa un’ora. Due interi giorni liberi senza nessun impegno davanti a me, e avevo già pianificato mentalmente ogni minuto: pulizie, ma solo se ne avessi voglia—non perché dovessi, una colazione tranquilla il sabato e una gita a teatro la domenica di cui ci eravamo messi d’accordo già in ottobre. In una parola: beatitudine.
Ho guardato lo schermo: Ninelle Arkadyevna.
Conosci quei particolari tipi di chiamate che ti fanno stringere lo stomaco ancora prima di rispondere? Non perché la persona sia cattiva, e nemmeno perché tu abbia qualcosa da nascondere. È solo che già sai come andrà la conversazione, quali frasi arriveranno, in che ordine e con quali pause. Dopo diciotto anni di matrimonio, riesco a riconoscere l’intonazione delle chiamate di mia suocera a chilometri di distanza. Questa rientrava nella categoria “Non mi lamento, ti tengo solo informata”.

“Olenka,” iniziò, con la voce di chi ha appena saputo che il mondo sta finendo ma è determinato a rimanere saldo. “Abbiamo un piccolo problema qui.”
Scacciare le preoccupazioni con gentilezza
“Buonasera, Ninelle Arkadyevna,” risposi, infilando il segnalibro. Già sapevo con certezza che non avrei più riaperto il mio libro quella sera.
“Non è proprio una buona sera. Il tubo è scoppiato in bagno. Proprio sotto il lavandino. Veniamin Stepanovich ci ha messo dentro uno straccio, ovviamente, ma il piastrellista viene solo martedì—e fino ad allora lì sarà umido. Ti rendi conto di cosa significa per le nostre articolazioni? Alla nostra età, l’umidità è una strada diretta verso una riacutizzazione.”
Fissai il soffitto.
“Capisco,” risposi con voce ferma.
“Dovremo venirci a stare da voi. Almeno per quattro giorni. Forse tre. Dipende dalla rapidità dell’idraulico. Ho già scritto a Seryozha, ma non risponde mai, il che, visto come lo avete cresciuto tu e la tua famiglia, non è una sorpresa, Olenka, anche se ovviamente non sto dicendo niente.”
Sono proprio per queste occasioni da “non sto dicendo niente” che nutro un sentimento molto particolare e unico per Ninelle Arkadyevna. Le piace dire “non sto dicendo niente” proprio quando ormai è già stato detto tutto.
“Certo, venite pure a stare,” risposi. Cos’altro potevo dire? “Quando pensate di arrivare?”
“Domani mattina. Veniamin Stepanovich vuole partire presto, prima del traffico. Verso le otto, forse otto e mezza. Potresti preparare qualcosa di leggero? Con la sua pressione, sai che non può mangiare roba grassa. E pure io, tra l’altro—meglio stare attenta, il colesterolo è di nuovo alto, Larisa Ivanovna mi ha detto che devo controllarmi. Ah, e—il vostro materasso è abbastanza rigido come serve a noi? L’ultima volta mi ha fatto male la schiena tutta la notte.”
L’ultima volta. Ho ripercorso mentalmente il ricordo dell’ultima visita. Era marzo. Quattro giorni che nella mia mente sono sembrati un anno intero. Ninel Arkadyevna trovò della polvere dietro il termosifone in cucina nella prima ora dall’arrivo e lo annunciò come se avesse scoperto un reperto storico. Assaggiò la zuppa, rimase in silenzio per tre secondi, poi disse: “Va bene. Pensavo solo che avresti imparato ormai, ma va bene.” Mio suocero stava vicino alla TV per tutti e quattro i giorni, si alzava solo per i pasti e insisteva perché nessuno parlasse durante il telegiornale “Oggi”. Sergey camminava con l’aria di chi è rimasto bloccato in un ascensore—non tra i piani, ma tra due versioni di se stesso: il figlio e il marito. E io? Facevo la finta tonta, sopportavo tutto, sorridevo, cucinavo, cambiavo le lenzuola, non dicevo nulla, mi ripetevo “ora sono più anziani”, e “dobbiamo capire”, e “sono in buona fede”.
continua nei commenti
Questa volta, qualcosa è scattato dentro di me. Silenziosamente, senza clamore. È semplicemente scattato.
Sergey tornò a casa alle sette e mezza, posò la borsa nell’ingresso, e solo dal modo in cui stavo in cucina—dritta, con una tazza di caffè in mano, lo sguardo un po’ distante—capì che era successo qualcosa. Mi conosce abbastanza bene da distinguere i miei diversi tipi di “calma”. Non era la calma prima della tempesta, era la calma prima di una decisione. Un tipo di calma completamente diverso.
«Ha chiamato la mamma?» chiese, ancora con il cappotto addosso.
Prodotti per mamme
«Ha chiamato. È tutto deciso. Saranno qui domani alle otto del mattino. Quattro giorni.»
Chiuse gli occhi per un momento.
«Olga…»
«Sergey,» dissi molto tranquillamente, «siediti, ti preparo un tè. Ho qualcosa da proporti.»
Si sedette. Era un buon segno. Quando si siede e prende il tè, è pronto ad ascoltare invece di mettersi subito sulla difensiva.
«Ecco, secondo me,» cominciai, sedendomi di fronte a lui. «Ogni volta che cerchiamo di compiacere i tuoi genitori, otteniamo sempre la stessa cosa in cambio. La zuppa non è giusta, i pavimenti non sono puliti bene, non hai risposto correttamente a una domanda, io non ho apparecchiato la tavola nel modo giusto. Ti stanchi tanto quanto me. Ho visto la tua faccia a marzo.»
«Beh, sono fatti così…»
«Sono persone meravigliose,» concordai. «Ma il nostro concetto di ospitalità è diverso. Per loro una brava padrona di casa accetta qualsiasi critica senza lamentarsi. Io la vedo diversamente. E ho pensato a questo: dal momento che condividono sempre ogni minimo dettaglio riguardo alla loro salute—pressione, articolazioni, colesterolo, schiena—vuol dire che hanno bisogno di cure vere, serie, come in una casa di cura.»
Sergey mi guardò come si guarda chi dice qualcosa di logico che però non hai ancora capito.
«Cioè?»
«Significa che creeremo per loro il perfetto centro benessere. Tutto rigorosamente secondo le raccomandazioni mediche. Cibo dietetico—per la sua pressione, per il suo colesterolo. Una routine quotidiana—per mantenere la circolazione costante. Attività fisica—per le articolazioni. Assolutamente niente TV—per i nervi, si chiama ‘digital detox’. Tutto per la loro salute, tutto per premura, tutto con il sorriso.»
Sergey posò lentamente la tazzina sul tavolo.
«Sei serio?»
«Assolutamente.»
Rimase seduto in silenzio. Lo vedevo combattere interiormente, come se il suo senso del dovere di figlio si scontrasse con la logica pratica di un uomo adulto. Ma la realtà aveva senz’altro la meglio—diciotto anni insieme ti danno una certa prospettiva.
«La mamma sarà contrariata,» disse cautamente.
«Per cosa? Per la preoccupazione verso la sua salute? O perché stiamo prendendo così seriamente i suoi reclami?»
Un’altra pausa.
«Sei una donna astuta, Olga Nikolaevna,» disse infine. Dal tono capii che non era contrario al piano.
«Sono solo una buona nuora,» lo corressi. «Una che si preoccupa davvero per la salute dei suoi suoceri. Sei con me?»
Sospirò, poi annuì. Poi disse:
«Chiedo solo di non trasformare questa cosa in una tragedia greca.»
«Niente tragedie,» promisi. «Solo interventi di salute.»
Per l’ora e mezza successiva, il nostro appartamento si trasformò nella sede di un’operazione silenziosa per rivoluzionare completamente le scorte alimentari. Amo il mio frigorifero. C’è sempre spazio per qualche sfizio: un pezzo di brie che mi compro ogni due settimane, un buon salame che Seryozha adora con la senape, la torta di mele avanzata dal weekend scorso, panna per il caffè e un vasetto di mousse al cioccolato che ho preparato mercoledì. Tutto questo fu messo accuratamente in una borsa e trasferito nel bagagliaio dell’auto. Non buttato—sia mai, che spreco!—solo temporaneamente fuori dalla vista.
Sulle mensole ora vuote, sistemai quanto avevo appena preso al supermercato più vicino: ricotta magra, kefir all’un per cento, tanti mazzi di carote e sedano, una zucca presa al banco dell’ortofrutta, broccoli, una grande scatola di fiocchi d’avena etichettata “per abbassare il colesterolo”, mele e pere. Sulla porta del frigorifero misi olio di semi di lino e aceto di mele. Sul bancone della cucina, posai un thermos di tè ai cinorrodi—preparato lì per lì, perché ne ho sempre—e accanto ad esso, un libro che avevo comprato tempo fa ma mai letto: “Nutrizione e Vasi Sanguigni: Guida Pratica.” Sembrava molto convincente.
Seryozha, osservando il processo, improvvisamente si accorse che avevo portato via anche i suoi amati biscotti “Yubileynoe”.
«Olya,» disse con tono mesto.
«Seryozha, ci saranno i tuoi genitori. Non vorrai che tuo papà veda i biscotti e sia tentato, vero? Lui ha la pressione alta.»
Mi guardò, poi guardò il posto vuoto dove stavano i biscotti.
«Li hai messi in macchina?»
«Nel vano portaoggetti.»
«Perfetto,» disse sollevato e andò a lavarsi i denti.
Ho tirato fuori il tappetino della palestra dall’armadio e l’ho steso in soggiorno, mettendo accanto un foglio stampato con esercizi per le articolazioni—preso, naturalmente, da un sito medico affidabile. Sul divano sopra ho messo una coperta di lana—non di quelle morbide in cui si vorrebbe sprofondare con un libro, ma quella ruvida che teniamo ‘per ogni evenienza.’ Ho portato via tutti i cuscini del divano tranne uno—forse un po’ crudele verso mio suocero, che ama sistemarne tre dietro la schiena quando guarda la TV, ma d’altronde, la salute viene prima della comodità. Non ho spostato la TV—sarebbe stato troppo evidente—ma ho messo silenziosamente il telecomando in un cassetto dopo aver tolto le batterie.
A mezzanotte sono andata a letto sentendomi come qualcuno pronto a tutto.
Sono arrivati alle otto e venti. Ninella Arkadyevna è entrata per prima—indossava un cappotto autunnale con colletto di visone, una borsa a tracolla e quello sguardo particolare che dice: ‘Sto reggendo il colpo, qualunque cosa accada.’ Dietro di lei c’era Veniamin Stepanovich, silenzioso e leggermente curvo, con una grande borsa a quadretti. Sapevo per esperienza che era piena di vasetti di sottaceti fatti in casa e, con ogni probabilità, salame affumicato. Il salame lo intuivo dalla forma.
‘Eccoci arrivati,’ disse Ninella Arkadyevna, lanciando uno sguardo dall’ingresso verso la cucina come se cercasse qualcosa che fosse cambiato. ‘C’erano ancora degli ingorghi, anche se Venya ha detto che se fossimo partiti presto non ce ne sarebbero stati. Invece c’erano, Venya.’
‘C’erano,’ confermò Veniamin Stepanovich, senza espressione.
‘Entrate, entrate,’ dissi calorosamente. ‘Sono così felice che siate qui. Ho preparato tutto per un vero riposo e recupero.’
Ninella Arkadyevna mi lanciò uno sguardo—c’era un attimo di sorpresa alla parola ‘recupero’—ma non disse nulla.
‘C’è corrente qui,’ notò mentre percorreva il corridoio. ‘Passa da sotto la porta.’
‘Adesso la chiudiamo,’ risposi.
Proseguì: ‘Dico sempre—la guarnizione va cambiata. Seryozha, mi senti? Bisogna cambiare la guarnizione.’

‘Ti sento, mamma,’ chiamò Seryozha dalla cucina, con il tono di chi lo sente da vent’anni.
Presi io stessa la borsa dei sottaceti, desiderosa di aiutare, e la portai in cucina, trasferendo rapidamente e con discrezione tutto nel mobiletto in basso e chiudendo lo sportello. Anche il salame lo misi lì. Lo mangeremo noi domenica—niente di grave.
Mentre gli ospiti si sistemavano nella loro stanza—ciò richiedeva sempre circa quaranta minuti a Ninella Arkadyevna, perché doveva ispezionare ogni angolo e commentare i mobili mentre si muoveva—ho preparato il pranzo. O, più precisamente, quella che ho deciso di chiamare ‘la prima pasto del benessere.’ Petto di pollo al vapore—senza sale, perché ‘il sale è assolutamente vietato se hai la pressione alta,’—con broccoli e carote bolliti. Una piccola insalata di verdure crude con un cucchiaio di olio di lino. Tisana di rosa canina in una bellissima teiera in ceramica.
Seryozha entrò in cucina mentre impiattavo il pollo e lanciò a tutto uno sguardo simile a quello che si dà a un paesaggio dopo la prima neve: bello da vedere, ma freddo.
“Magari solo per me, separato?” chiese tranquillamente.
“Sei di famiglia,” risposi. “Tutto insieme, tutto equo e giusto.”
“Olya, mangio bene al lavoro…”
“Sergey,” dissi sottovoce e con sentimento, “mi hai chiesto tu di non farne una tragedia.”
Prese il piatto con uno sguardo rassegnato e andò ad apparecchiare la tavola.
A tavola, Ninelle Arkadyevna esaminò il suo piatto come un esperto geologo che studia uno strato di roccia sconosciuto. Poi mi guardò.
“Non c’è altro?”
“Ninelle Arkadyevna,” dissi con premurosa cordialità, “ho cucinato pensando apposta alla sua salute. Niente sale per la pressione, niente grassi per il colesterolo. Petto di pollo al vapore, praticamente un pasto medico.”
“Ma…” iniziò.
“Mi sono preoccupata tanto prima che arrivaste. Continuavo a pensare: vengono persone con problemi di salute così seri, cosa posso mai servirgli? Non posso rischiare il vostro benessere solo per del cibo gustoso. La salute viene prima di tutto.”
Una lunga pausa. Ninelle Arkadyevna prese la forchetta.
Veniamin Stepanovich guardò il suo broccolo come se gli avessero dato un documento in una lingua sconosciuta da firmare. Lanciò uno sguardo a Sergey. Sergey masticava la carota come se fosse esattamente ciò che aveva sognato di mangiare di venerdì sera.
“Un po’ di tisana di rosa canina?” proposi, sollevando la teiera. “Fa benissimo ai vasi sanguigni. L’ho preparata apposta stamattina.”
“Preferirei del tè,” disse Veniamin Stepanovich. “Un normale tè nero.”
“Oh, Veniamin Stepanovich,” sospirai con vero rammarico, “la caffeina non va bene con la pressione alta… La rosa canina è più delicata. Vedrà che dormirà meglio stanotte.”
Guardò la tisana di rosa canina. Poi prese la tazza.
Dopo pranzo, quando gli ospiti avevano cominciato a rilassarsi e Veniamin Stepanovich si stava avviando verso il divano e la TV, entrai in salotto con l’atteggiamento di un’operatrice di sanatorio diligente.
“Veniamin Stepanovich,” dissi, “oggi abbiamo in programma una passeggiata dopo pranzo. Le articolazioni hanno bisogno di un po’ di esercizio subito dopo aver mangiato. Ho letto che venti minuti di camminata abbassano la viscosità del sangue e migliorano la circolazione. E lei…”
“Mi sdraierò solo un attimo,” disse, ormai senza molte speranze.
“Oh, non dovrebbe,” scossi la testa con delicata riprovazione, “stendersi subito dopo un pasto è il peggior nemico del pancreas. Vedrà, dopo la passeggiata si sentirà molto più leggero! Ninelle Arkadyevna, ci accompagna?”
Ninelle Arkadyevna si rese conto di trovarsi in una situazione in cui era imbarazzante dire sia sì che no: aveva passato tutto il viaggio a lamentarsi delle sue articolazioni e della pressione, quindi ora rifiutare una procedura a suo vantaggio sarebbe suonato strano. Era una sottile verifica, e lo sapevamo entrambe.
“Facciamo una passeggiata,” disse.
Facemmo un giro vivace intorno all’isolato. Mantenni il passo appena sopra una camminata tranquilla—non una corsa, ovviamente, ma quella falcata decisa e sicura che si vede nelle pubblicità del ‘Nordic walking’. Sergey camminava accanto a suo padre con l’espressione di chi cerca ancora di capire dove esattamente le cose abbiano iniziato a prendere una brutta piega.
La sera introdussi quelli che chiamavo ‘esercizi di mobilità articolare’. Presi i tappetini, misi musica soft e neutra e—con l’espressione più seria—mostrai qualche esercizio direttamente dalla mia guida stampata. Ninel Arkadyevna mi osservava con sospetto, come se cercasse una fregatura ma senza trovarla. Perché in realtà non c’era niente di nascosto—erano esercizi standard, raccomandati dai medici per chi ha problemi alle articolazioni.
Quella sera la TV proprio non voleva accendersi. Veniamin Stepanovich trafficava col telecomando, premeva tutti i tasti, gli dava persino una scrollata. Seryozha, a cui avevo già spiegato tutta la situazione delle batterie, si limitò a scrollare le spalle a tutti.
“C’è qualcosa che non va col telecomando, papà. Ce ne occupiamo domani.”
“Seryozha,” disse Veniamin Stepanovich, “ma è solo un telecomando…”
“Domani, papà.”
Ninel Arkadyevna provò ad accendere la TV manualmente, trovò il tasto, ma capì presto che per cambiare canale serviva comunque il telecomando. Non disse nulla. Fu una vittoria silenziosa da parte sua, e l’ho apprezzata—le vittorie silenziose sono rare.
“A proposito,” dissi entrando con due bicchieri di acqua calda e miele, “ho letto che una disintossicazione digitale—soprattutto evitare TV e telefono la sera—può davvero aiutare ad abbassare la pressione e migliorare il sonno. Fa benissimo ai vasi sanguigni del cervello. Magari potremmo leggere qualcosa invece? Ho un libro interessante sull’alimentazione.”
“Ho il mio libro,” rispose freddamente Ninel Arkadyevna.
“Meraviglioso!” esclamai con gioia.
Alle dieci in punto suggerii che era ora di andare a dormire per tutti.
“La routine è importante,” spiegai. “Quando il sonno viene interrotto, il cortisolo aumenta—e così pure la pressione. Bisogna alzarsi entro le sette per poter fare una passeggiata prima di colazione.”
“Le sette?!” Era la prima volta che Ninel Arkadyevna non riusciva a nascondere la sua sorpresa.

“Beh, potresti alzarti alle sei e mezza se vuoi goderti davvero l’aria fresca.”
Mi osservò a lungo. Le rivolsi il sorriso più premuroso che potessi fare.
Il secondo giorno iniziò alle sei e mezza. Io mi alzai alle sei, preparai una pentola grande di porridge d’avena per tutti—senza olio, senza sale, solo qualche fettina di mela fresca sopra. In tavola: rosa canina e bicchieri d’acqua. Mi sono allontanato in silenzio per una vera tazza di caffè in ripostiglio, porta chiusa. Quello era il mio momento zen.
Ninel Arkadyevna fu la prima a uscire alle sette meno dieci. Era già completamente vestita e in ordine, in piedi al tavolo della cucina con l’aria di chi non sa bene come reagire.
“Buongiorno!” dissi con allegria. “Il porridge è pronto. L’avena con l’acqua è il massimo per il colesterolo alto. È molto delicata per lo stomaco appena svegli.”
“Olenka,” disse con la cautela di una diplomatica esperta, “non potremmo avere almeno un po’ di burro?”
“Burro, con il tuo colesterolo…” Scossi la testa con rammarico. “Ninel Arkadyevna, sei stata tu stessa a dire che Larisa Ivanovna ha trovato qualcosa. Non posso prendermi una responsabilità del genere. Ma se vuoi, ho l’olio di lino—quello abbassa davvero il colesterolo.”
Accettò l’olio di lino. Solo un cucchiaino. Lo aggiunse al porridge con l’aria di chi sta compiendo una grande impresa.
Veniamin Stepanovich uscì proprio alle sette. Guardò il porridge. Guardò Ninel Arkadyevna. Lei stava studiando il contenuto della sua ciotola.
«Non c’è altro?» chiese.
«Uova?» proposi cortesemente. «Sode, ben cotte. Ma solo due, per la pressione il tuorlo…»
«Dammi le uova,» disse.
Mangiò le uova con intensa concentrazione e in totale silenzio, il che era normale per lui, ma il silenzio era diverso dal solito. Di solito era solo quiete. Questa volta era eloquente.
Dopo colazione venne la passeggiata. Passo svelto, venticinque minuti. Stavolta, Seryozha camminò con sua madre, mentre io camminavo con Veniamin Stepanovich, che respirava regolarmente e fissava davanti a sé.
«Bel tempo oggi,» disse al settimo minuto.
«Meraviglioso,» risposi. «Davvero perfetto per le articolazioni.»
Tornò a guardare dritto davanti a sé.
Al ritorno, mi dedicai a quella che internamente avevo chiamato la “raffinata protesta”. Iniziai a pulire l’appartamento. Non solo riordinando, ma facendolo in modo accurato, intenzionale, con ogni attrezzo da pulizia. Pulii i battiscopa, spostai oggetti per passare l’aspirapolvere sotto. A un certo punto, quando Ninel Arkadyevna uscì dalla sua stanza e si fermò sulla soglia del salotto a guardarmi, alzai lo sguardo e dissi con sincero rispetto:
«Ninel Arkadyevna, hai sempre detto che non lavo abbastanza bene i pavimenti. Voglio davvero imparare a farlo nel modo giusto. Ecco una cera speciale,» sollevai la lattina che avevo comprato ieri, «dicono che bisogna strofinarla con un movimento circolare. Mi mostri come si fa? Hai sempre tenuto tutto così pulito.»
Silenzio.
Fu un silenzio molto bello. Perché in esso c’era tutto: la consapevolezza della trappola e l’impossibilità di uscirne senza perdere qualcosa. Se Ninel Arkadyevna prende lo straccio e la cera, ammette che la sua critica era fondata e ora deve rimediare. Se si rifiuta, allora tutte le osservazioni precedenti sui pavimenti sporchi erano solo rumore di fondo, non vere constatazioni. Nessuna delle due opzioni le andava bene.
«La schiena,» disse infine.
«Oh,» risposi comprensiva. «Certo, certo. Ecco perché l’esercizio è così importante. A proposito, ieri sera ho aggiunto un nuovo esercizio—proprio per la zona lombare.»
Ninel Arkadyevna tornò nella sua stanza. Io continuai a lavare i pavimenti, canticchiando qualcosa sottovoce.
Seryozha uscì dalla cucina con la faccia di chi trattiene a stento una risata.
«Olya,» sussurrò mentre passava vicino a me, «sei un mostro.»
«Sono una nuora premurosa,» sussurrai in risposta.
Per pranzo ho preparato una crema di zucca. È una buona zuppa, mi piace davvero—con zenzero, un po’ di latte di cocco e qualche seme sopra. Ma stavolta: niente latte, niente extra, solo zucca, carota, cipolla e acqua. Frullato fino a ottenere una consistenza perfettamente liscia. Il risultato era una massa arancione che sapeva di zucca. Assolutamente dietetica.
Veniamin Stepanovich fissò il suo piatto per circa un minuto. Poi guardò Ninel Arkadyevna. Anche lei guardava il suo piatto.
“Che cos’è?” chiese a bassa voce, come farebbe qualcuno che cerca di capire ma teme la risposta.
“Crema di zucca,” risposi. “Fa benissimo al pancreas. Leggera, delicata per lo stomaco.”
“Ah…” non riusciva a trovare altro da dire.
Ninel Arkadyevna prese il cucchiaio. Assaggiò la zuppa, masticò in silenzio, poi disse:
“È un po’ insipida.”
“Il sale è vietato con la pressione alta,” le ricordai con dolcezza.
“Beh, almeno un po’ di pepe…”
“Ninel Arkadyevna, il pepe irrita la mucosa gastrica. Con il suo…”
“Lo so, con il mio colesterolo,” rispose con il tono stanco di chi si è un po’ stancato di essere malato.
Veniamin Stepanovich finì tutta la zuppa. In silenzio. Poi rimase seduto a tavola ancora un minuto, fissando il piatto vuoto, prima di alzarsi.
“Vado a sdraiarmi,” disse.
“Certo,” risposi. “Ma tra circa quaranta minuti, è ora della passeggiata digestiva. Fa bene alla circolazione.”
Dal modo in cui si avvicinò al divano e si sedette—non si sdraiò, visto che senza cuscini non sarebbe stato comodo—capì che qualcosa stava iniziando a crescere dentro di lui. Veniamin Stepanovich era un uomo tranquillo, ma anche i tranquilli hanno i loro limiti.
Dopo pranzo, Ninel Arkadyevna venne a trovarmi in cucina. Già questo era insolito: non veniva mai da me per chiedere qualcosa, solo per fare delle osservazioni.
“Olya,” disse, e nella sua voce c’era qualcosa di nuovo, “non è che… magari hai dei biscotti? Per il tè? Solo un po’.”
La guardai con calda comprensione.
“Ninel Arkadyevna, i carboidrati semplici con il suo colesterolo sono proprio ciò che Larisa Ivanovna le ha proibito. Ma ho dei datteri!” presi un piccolo pacchetto dalla credenza. “Dolci, zucchero naturale, e fanno bene alla digestione.”
Lei prese i datteri e uscì. Nel vederla andar via, provai una silenziosa soddisfazione—uno di quei successi che non si sbandierano.
Più tardi, mentre Seryozha portava a passeggio suo padre e io fingevo di leggere, Ninel Arkadyevna sedeva in poltrona con un libro. Ovviamente, non stava davvero leggendo. Lo capivo dal modo in cui, ogni tanto, gettava un’occhiata verso il divano—dove, in qualsiasi altro momento, ci sarebbe stato un vassoio con tè e della torta fatta in casa. Poi fissava la TV silenziosa. Poi la finestra.
“Olya,” disse infine, “cosa ci aspetta questa sera?”
“Stasera?” Alzai lo sguardo dal mio libro. “Cena alle sei e mezza. Pesce al forno con verdure. Poi un po’ di ginnastica. Ho trovato una nuova routine soprattutto per il collo—avevi detto che ti dava fastidio. E dopo, possiamo leggere o semplicemente stare in silenzio. Sembra un buon piano, vero?”
“Buon piano,” ripeté lei in tono piatto.
“E domattina volevo proporti qualcosa di speciale,” continuai, come se fosse una cosa detta per caso. “C’è una pratica—irrobustimento per contrasto, all’aperto. Al mattino, quando l’aria è fresca. Versarsi acqua fredda—davvero incredibile per i vasi sanguigni. Ho letto che, se lo fai regolarmente, la pressione si normalizza in due o tre settimane. Che ne pensi? Pronta a provarci?”
Ninel Arkadyevna mi guardò.
“Docce fredde? All’aperto?”
“Beh, oppure in cortile. Lì c’è abbastanza spazio. L’importante è che la temperatura dell’acqua non superi gli otto gradi, altrimenti non funziona bene. È novembre, quindi adesso l’acqua del tubo è perfetta.”
Una pausa.
Una lunga, prolungata pausa in cui si sentiva che qualcosa stava cambiando irrimediabilmente.
Sono tornata al mio libro, fingendo che fosse solo una normale conversazione su routine assolutamente normali.
Circa un’ora dopo, Ninel Arkadyevna entrò nella stanza dove Veniamin Stepanovich era sveglio, fissando il soffitto, e chiuse la porta dietro di sé. Non stavo origliando—è solo che la cucina è vicina, e parlano entrambi a voce alta. Non capivo le parole, ma il tono era chiaro. Venti minuti dopo, Ninel Arkadyevna uscì con l’aspetto di chi ha preso una grande decisione.
“Olya,” mi disse in cucina, con una voce abilmente mescolata di preoccupazione e premura superflua, “sai, mi ha appena chiamato la vicina. Galina Petrovna. C’è una situazione… probabilmente dovremo partire domani mattina. Vedi, lei ha delle piantine sul davanzale, e credo che la finestra sia rimasta aperta, e quelle piantine…”
“Piantine?” ripetei con autentica sorpresa. “A novembre?”
Un breve momento di esitazione.
“Beh, sono piantine speciali. Invernali. E Galina Petrovna è molto preoccupata. Capisci, chiede aiuto.”
“Certo che capisco,” risposi subito. “È così importante che i vicini si aiutino. Che peccato! Sono davvero dispiaciuta.”
Il modo in cui mi guardò era chiaro: non era del tutto convinta dal mio dispiacere. Ma non mi disse nulla.
“Potremmo partire domani mattina…”
“Certo, certo,” annuii. “Anche se…” Mi fermai, accigliata. “Peccato solo che debba essere proprio domani. Ti avevo accennato alle docce fredde. Inoltre, avevo pronta una lezione—uno speciale di tre ore che ho scaricato proprio per l’occasione. Un medico brillante parla di tutti i pericoli del sale e dello zucchero, ricerche incredibili… Pazienza, la prossima volta che vieni.”
“Sì, sì,” disse in fretta Ninel Arkadyevna, “la prossima volta sicuramente.”
Il fare i bagagli iniziò subito. Intendo subito. Ninel Arkadyevna, che di solito fa le valigie lentamente e con attenzione, piegando ogni cosa con cura e tanti commenti, questa volta aveva già tutto pronto in dodici minuti. Quando sono arrivata per offrire aiuto, era già praticamente finito tutto.
Veniamin Stepanovich fu ancora più veloce. Mise tutto nella sua borsa a quadretti con tale velocità e determinazione che capii che la decisione era stata presa da tempo — stava solo aspettando il momento giusto.
“Non volete portare un po’ di tè ai cinorrodi per il viaggio?” chiesi dolcemente. “Potrei versarne un po’ in un thermos per voi.”
“No, no, va bene così,” disse Ninel Arkadyevna. “Arriveremo in fretta.”
“E della zucca? Ne ho ancora un po’, potrei darvene…”
“Ce la caveremo, Olenka.”
Nell’ingresso, i saluti furono frettolosi. Ninel Arkadyevna baciò Seryozha sulla guancia e gli ricordò di cambiare la guarnizione — una cosa che diceva quasi d’istinto, come se fosse in automatico — poi si rivolse a me.
“Grazie per… la tua cura,” disse. La parola “cura” racchiudeva così tanti strati, che potrebbe essere oggetto di studio linguistico.
“La vostra salute è ciò che conta di più per me,” risposi sorridendo.
La porta si chiuse.
Io e Seryozha rimanemmo nel corridoio, fissando la porta. Poi Seryozha si voltò lentamente verso di me.
“Pianticelle,” disse.
“Quelle invernali,” confermai.
Rimase in silenzio per due, forse tre secondi, poi iniziò a ridere. Non una risata fragorosa, ma una sommessa, piena di sollievo—quella che esce dopo averla trattenuta troppo a lungo. Risi anch’io. Restammo nell’ingresso a ridere come bambini che hanno appena vinto alla lotteria.
“Ti rendi conto che ha capito tutto?” domandò quando smise di ridere.
“Certo che l’ha fatto.”
“Eppure non riusciva comunque a dire nulla.”
“Perché ero la nuora perfetta,” dissi. “Tutto per premura. Tutto per motivi medici. Neanche una parola dura.”
“Sei una persona terribile,” disse, questa volta con tono completamente caldo.
“Seryozha, vado a preparare un po’ di caffè. Vero caffè. Ne vuoi?”
“Sì, lo voglio.”
Andai in cucina, presi dei biscotti ‘Yubileynoye’, un po’ di camembert e la torta avanzata dal vano portaoggetti — beh, in realtà, dalla macchina, Seryozha la prese mentre io accendevo la caffettiera. Ci sedemmo insieme in cucina, bevendo caffè, mangiando biscotti, e fuori era una sera di novembre. Non c’era bisogno di spiegare o giustificarsi con nessuno.
“Non hanno mai fatto un complimento al materasso,” osservò Seryozha pensieroso.
“Perché davvero è rigido,” dissi. “La prossima volta dirò che è meglio per la colonna vertebrale.”
Mi guardò.
“Prossima volta,” ripeté.
“Seryozha, andranno a casa, l’idraulico riparerà il tubo e si dimenticheranno. E un giorno torneranno a trovarci. È così che va la vita.”
“Lo so,” disse. “È solo… grazie. Davvero.”
“Stavo proteggendo la nostra casa,” dissi semplicemente. “Tutto qui.”
Restammo seduti in silenzio ancora un po’, e quel silenzio fu la cosa più piacevole che avessi sentito negli ultimi due giorni. Poi squillò il telefono. Guardai lo schermo: Nadusha. La mia amica da più di vent’anni, che vive proprio in fondo alla strada e ha la sua storia complicata con la famiglia del marito.
“Pronto,” dissi.
“Olya,” arrivò la voce di Nadusha, umida e un po’ tremante, “hai un attimo? Sto solo… oggi è tornata di nuovo Zinaida Mikhailovna e…”
Seguì una storia—dettagliata e vivida—su come Zinaida Mikhailovna avesse percepito un odore di stantio nel frigorifero, commentato sulle tende, criticato l’educazione dei bambini e paragonato le torte di Nadusha a quelle di una certa Klavdia Semënovna—qualcuno della loro clinica. Nadusha parlava e singhiozzava, singhiozzava e parlava.
Ascoltavo. Guardavo Seryozha, che stava leggendo qualcosa sul telefono, e la mia tazza di caffè. Fuori, una leggera pioggia di novembre picchiettava contro la finestra e nell’appartamento c’era caldo, senza nessun altro intorno.
“Nadusha,” dissi quando si calmò un po’, “stai reggendo?”
“Resisto,” disse lei, “ma a stento.”
Affitta un posto
“Capisco perfettamente come ti senti. Davvero, lo so.”
Posai la mia tazza e guardai Seryozha. Lui alzò lo sguardo verso di me.
“Secondo te,” gli chiesi sottovoce coprendo il ricevitore con la mano, “ha bisogno della ricetta della mia famosa zuppa di zucca?”

“Perché indossi i miei orecchini?” chiesi, ma la mia voce non sembrava la mia—piatta, quasi indifferente, non come parlo di solito con mia sorella.
Svetlana era davanti allo specchio nella mia camera da letto. Nella mia camera, dove non doveva essere. Inclinò la testa, ammirando come la luce del sole danzava sulle pietre. La collana di diamanti disegnata a un arco bianco intorno al suo collo, gli orecchini oscillavano a ogni movimento. Non fece nemmeno una piega quando sono entrata.
“Non ne hai più bisogno,” Svetlana si voltò verso di me dopo qualche secondo, gli occhi calmi e superiori, come chi ha già deciso. “Mi sposo, Nadya. Ho un matrimonio in arrivo.”
Non trovai subito le parole. Rimasi solo a guardarla ruotare davanti allo specchio, mentre aggiustava l’angolo del mento, facendo brillare la collana contro il suo collo trentacinquenne. Quei gioielli li avevo comprati due anni fa. Dopo il mio divorzio, dopo un anno che vorrei dimenticare. Sono andata alla gioielleria Northern Ray e li ho acquistati perché avevo deciso che era ora di fare qualcosa per me stessa.
“Nadya, non ricominciare”, disse, usando il tono che si riserva ai bambini un po’ fastidiosi. “Gleb viene da una buona famiglia. I suoi genitori arrivano addirittura da Pietroburgo. Cosa dovrei indossare al matrimonio, delle perline da grande magazzino?”
“Togliti quei gioielli.”
“Si abbineranno perfettamente al mio vestito”, disse Svetlana, tornando allo specchio. “Non è che li indossi mai. Stanno solo nella tua scatola dei gioielli. Ma io ne ho bisogno.”
Rimasi sulla soglia della mia camera, fissando mia sorella. Ai miei piedi c’era una valigia che nemmeno avevo ancora messo via. Ero rientrata a casa con un giorno di anticipo, perché il mio viaggio di lavoro a Novosibirsk era finito prima. Volevo solo farmi un bagno e dormire. Invece mi sono ritrovata lì, a guardare mia sorella provare i miei diamanti come se le dovessi qualcosa.

“Svetlana, te lo dico per l’ultima volta. Togliteli.”
Sospirò lentamente, con la stessa espressione di chi è stanco di spiegare l’ovvio.
“Su, non essere così fredda. Non sono una sconosciuta per te. Pensala come un regalo di nozze. Me li avresti dati comunque.”
“No. Non lo avrei fatto.”
“Nadya”, si rivolse a me e ora vidi che cominciava a innervosirsi. “Hai cinquantadue anni. Perché ti servono? Dove pensi di metterli? Al lavoro? Vivi da sola. Tu…”
“Fuori dalla mia camera.”
“Vuoi solo sentirti ferita, vero? Non ti sto chiedendo soldi. Ti sto chiedendo dei gioielli che non ti servono neanche, per il giorno più importante della mia vita. Dopo tutto quello che hai fatto per me…”
“Proprio per tutto questo,” dissi, “avresti potuto chiedermelo. Ma non l’hai fatto. Sei entrata qui e li hai presi.”
“Beh, te lo sto chiedendo adesso.”
Non dissi nulla. La guardai e basta. I diamanti sul suo collo. Il suo viso—così familiare, eppure improvvisamente così distante.
“Va bene,” disse Svetlana, e c’era qualcosa di nuovo nella sua voce—più freddo, più duro. “Va bene. Vuoi una scenata? Me ne vado con loro. Vediamo cosa farai.”
Afferò la borsa dalla sedia, si mise il cappotto. I gioielli rimasero con lei.
“Il matrimonio è tra tre settimane. Li restituirò dopo. O forse no. Continui a dire che non ti servono comunque.” Si diresse verso la porta.
La porta si chiuse piano dietro di lei, senza sbattere. In qualche modo, questo fece ancora più male.
***
Rimasi seduta sul bordo del letto a lungo. La valigia stava ancora vicino alla porta—non l’avevo messa via. Il profumo di mia sorella aleggiava ancora nella camera da letto. Lo stesso che le avevo portato da Mosca tre anni fa, su sua richiesta.
A dire il vero, non sono mai stata ingenua. Ho sempre saputo come poteva essere Svetlana. Fino a oggi, però, tutto era rimasto nei limiti. Lei chiede, prende, aspetta. A volte ringrazia, a volte no. Era una routine che avevo accettato da tempo come mio ruolo.
Nostra madre ha sempre detto che Svetlana era “più difficile” di me. Ha iniziato a usare quella parola quando Svetlana aveva sette anni. Io avevo già diciotto anni, già lavoravo, già capivo il valore del denaro. La mamma diceva: ‘Tu sei forte, Nadya, ce la farai. Ma Sveta ha bisogno di aiuto. Sveta ha bisogno di una scuola migliore, una buona che costa. Sveta ha bisogno di corsi. Sveta deve entrare all’università. Aiuterai, vero? Non abbandonerai tua sorella.’
E non l’ho mai abbandonata.
Svetlana lasciò il primo corso universitario dopo un anno. A malapena concluse il secondo, riuscendo a superare gli esami finali al secondo tentativo. Poi ci fu un corso di floral design, corsi di trucco, due mesi alla scuola di fotografia, mezzo anno di qualcosa che aveva a che fare con tessuti e cucito. Ho pagato ogni singolo corso. Non perché qualcuno mi costringesse. Perché mia madre mi guardava in un certo modo, e sapevo che se non avessi pagato sarebbe stata colpa mia—non di Svetlana per aver lasciato, ma mia per non averla aiutata.
Le comprai una macchina a venticinque anni. Non nuova, ma una buona usata. La distrusse in otto mesi. Gliene comprai una seconda, un po’ più economica. Dopo due anni la vendette, dicendo che le servivano i soldi per qualcosa d’importante. Non ha mai detto cosa fosse.
Non sono mai andata in vacanza al mare. In realtà, una volta sì, a trentaquattro anni, ma passai tutto il tempo sentendomi in colpa per aver speso soldi, pensando che potessero servire ad altro. Quindici notti in Turchia, passate a leggere email di lavoro e controllare il saldo in banca.
Quando ho compiuto cinquant’anni e ho divorziato da mio marito dopo quattordici anni dal matrimonio, per lo più tranquilli ma infelici, mi sono regalata per la prima volta qualcosa di costoso e inutile. Una collana e orecchini della gioielleria “Raggio del Nord”. Diamanti—piccoli, puri, montati in oro bianco. La commessa ha chiesto, per quale occasione? Ho risposto, solo perché. Lei sembrava sorpresa, ma ho pagato e sono uscita.
Li ho messi a casa, sono rimasta davanti allo specchio per dieci minuti, poi li ho tolti e li ho riposti nel portagioie. Ma quel giorno qualcosa in me è cambiato—qualcosa di piccolo, quasi invisibile. L’ho fatto per me. Solo per me. Per una volta, non mi sono preoccupata se qualcun altro avesse bisogno di ciò che volevo io.
E ora, proprio quei gioielli se n’erano andati—intorno al collo di mia sorella.
Ho preso il telefono e ho chiamato mia madre.
***
La mamma ha risposto alla terza chiamata. La sua voce era assonnata e irritata—erano circa le dieci di sera.
“Cosa c’è adesso?”
“Mamma, Svetlana ha preso i miei gioielli con diamanti. Li ha messi e se n’è andata.”
Pausa.
“E allora?”
“Come sarebbe, e allora? Quelli sono i miei gioielli. Li ha presi senza chiedere.”
“Nadya, non farmi ridere.” La mamma sbadigliò—sì, davvero sbadigliò—proprio durante la nostra conversazione. “La ragazza si sposa. Davvero non potevi semplicemente prestarglieli?”
“Non ha chiesto se poteva prenderli in prestito. Li ha semplicemente presi e se n’è andata. Te lo dico io, questo è rubare.”
“Ti rendi conto di quello che dici?” La voce della mamma si fece più tagliente. “Rubare? Tua sorella ti ha preso dei gioielli. Adesso per te si chiama rubare?”
“Mamma.”
“Allora che c’è, mamma? Vuoi portarla dalla polizia adesso? Per cosa? Per aver preso qualcosa da indossare?”
“Ha detto ‘per sempre’.”
Ci fu un’altra pausa. Questa durò ancora più a lungo.
“Nadya, ascoltami bene.” Il suo tono cambiò e lo riconobbi subito—era quello che usava quando qualcosa non era in discussione. “Sveta si sposa. Gleb viene da una buona famiglia. È un grande giorno, un momento importante. Non farai uno scandalo per dei gioielli che comunque non hai dove indossare.”
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“Ho dei posti dove indossarli.”
“Nadya!”
“Ho dei posti dove indossarli, mamma. Li ho comprati per me stessa. Ho guadagnato io i soldi per comprarli. Nessuno aveva il diritto di prenderli.”
“Non li ha rubati, li ha solo presi in prestito per sempre. C’è una differenza.”
Non ho risposto. Non perché fossi d’accordo, ma perché era proprio quello che avevo bisogno di sentire. La mamma sapeva. La mamma aveva capito tutto e pronunciò quella frase—’presi in prestito per sempre’—così tranquillamente, senza vergogna.
“Mi hai sentita?” chiese la mamma. “Non mettere in imbarazzo la famiglia. Se fai una scenata, non hai più una madre.”
Ho messo giù il telefono.
Sono rimasta in silenzio. Fuori pioveva piano, una pioggia autunnale costante. La mia valigia era accanto al letto. In camera c’era ancora una traccia del profumo di un’altra donna.
Mi sono alzata, ho aperto la valigia e ho iniziato a sistemare le mie cose. Lentamente, con cura. Rimettevo tutto al suo posto. Era qualcosa da fare con le mani mentre la mente vagava altrove.
Per tre giorni, non ho chiamato nessuno.
***
Quei tre giorni sono stati strani. Andavo al lavoro, facevo riunioni, chiacchieravo con i colleghi. La sera cucinavo qualcosa di semplice, mangiavo e andavo a letto. All’esterno, tutto sembrava perfettamente normale.
Dentro, però, si svolgeva un processo silenzioso e metodico.
Il secondo giorno, aprii il cassetto inferiore della mia scrivania dove tenevo i documenti dei gioielli—certificati di autenticità della casa di gioielli “Northern Ray”, ricevute bancarie di “Doverie” che dimostravano il pagamento. C’era tutto, con il mio nome. Non erano solo pezzi di carta—provavano che i gioielli erano miei.

Chiamai un avvocato. Non un’amica o una conoscente—un’avvocatessa che mi era stata consigliata una volta per un altro caso, una donna sulla quarantina, concisa e precisa nelle parole. Abbiamo fissato un incontro per il giorno dopo.
Nel suo ufficio, misi tutto sul tavolo: certificati, ricevute, messaggi stampati con Svetlana degli ultimi sei mesi—dove lei chiedeva più volte di prestarle qualcosa di prezioso per il matrimonio e ogni volta io rifiutavo educatamente ma con fermezza. L’avvocatessa lesse tutto attentamente senza interrompere. Poi impilò i documenti.
“La situazione è chiara,” disse. “Gli oggetti sono tuoi, hai i documenti, e la rimozione non autorizzata è documentata. Se lei rifiuta di restituirli volontariamente, la polizia accetterà una denuncia. Il caso è semplice.”
“Devo prima fare qualcosa,” dissi.
“Ti ascolto.”
“Il matrimonio è tra due settimane e mezza. Voglio che succeda lì.”
L’avvocatessa mi guardò.
“Ti rendi conto che sarà pubblico?”
“Sì.”
“Sai come apparirà agli altri?”
“Sì.”
Mi guardò ancora. Fu uno sguardo lungo, valutativo.
“Va bene,” disse infine. “Ecco cosa dobbiamo fare adesso.”
Quella sera scrissi a Svetlana. Solo un breve messaggio, senza parole in più.
“Ti ho ascoltata. Non ci sarà alcuno scandalo prima del matrimonio.”
La sua risposta arrivò subito.
“Sapevo che avresti capito tutto,” scrisse Svetlana. “Grazie, Nadyush. Sei la migliore.”
Poi inviò un’emoji a forma di cuore.
Posai il telefono e andai a letto.
***
Le due settimane successive furono tranquille per me. Forse fu la calma più strana che abbia mai provato. Non la pace che arriva quando va tutto bene. Un altro tipo. Quella che provi quando hai già preso una decisione e stai solo aspettando.
Mia madre chiamò due volte. Risposi in modo breve, tranquillo. Come stai? Bene. Come va il lavoro? Bene. Vieni al matrimonio? Sì, ci sarò.
Svetlana scrisse qualche volta. Mandava foto del vestito, del locale, e chiedeva cosa avrei indossato. Risposi con messaggi brevi. Giusto il necessario per non farla preoccupare.
Tre giorni prima del matrimonio, incontrai l’avvocatessa per sistemare tutto il resto. Mi spiegò cosa doveva succedere. Cosa portare. Come posizionarmi. Cosa dire. Ascoltai e imparai tutto a memoria.
“Sei sicura di non voler cambiare idea?” chiese alla fine.
“No, non cambierò idea.”
Lei annuì.
“Allora buona fortuna.”
Non dormii quella notte. Non perché avessi paura o fossi incerta. Rimasi semplicemente distesa a pensare a cose strane. A come mia madre sbadigliava al telefono. A come Svetlana aveva detto: “Non ti servono.” A me ferma sulla soglia della mia camera con una valigia, a guardare qualcun altro provare le mie cose. Non una sconosciuta. Famiglia. Mia sorella. E questa era la parte più difficile.
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Pensai ai ventotto anni che avevo dedicato a questa famiglia. Pagando. Guidando. Portando cose. Prestando soldi. Rinunciando a cose per me stessa. Prendendo vacanze più brevi per lasciare più soldi per i bisogni di mia sorella. Non comprando le cose che volevo. Saltando i viaggi che avevo programmato. Sempre per la “povera” Svetlana, che sembrava sempre aver bisogno di aiuto.
Al mattino mi alzai, preparai il tè e guardai fuori dalla finestra il cortile umido di ottobre. Poi andai a vestirmi.
Indossai un semplice vestito blu scuro, niente di speciale. Sistemai i capelli. Presi una borsa piccola. Dentro: i miei documenti, un sacchetto di velluto che il gioielliere mi aveva dato in anticipo e il telefono, così l’avvocato avrebbe saputo esattamente quando chiamare.
Tassi di cambio
***
Il palazzo dei matrimoni era proprio nel centro città, un edificio grigio con colonne bianche—un po’ imponente, come sono sempre questi edifici. Lo conoscevo bene. Dodici anni fa, lì avevo registrato il mio matrimonio. Allora tutto era così diverso.
Arrivai mezz’ora prima. Rimasi fuori all’aria fresca per un po’, respirando. Poi entrai.
Gli invitati si stavano già radunando nella sala d’attesa. Una quarantina di persone, forse qualcuna in più. Mia madre era accanto alla finestra in un tailleur blu, i capelli perfetti, aspetto formale e dignitoso. Mi notò e fece un cenno. Ricambiai il cenno. Poi apparvero i parenti, alcuni dal suo lato della famiglia, altri da quello di Gleb. Stretti di mano, saluti a tutti. Nessuno sapeva nulla.
Svetlana arrivò dieci minuti prima della cerimonia. Indossava un abito bianco con le spalle scoperte, i capelli raccolti, i miei orecchini che le dondolavano dolcemente ai lobi mentre camminava. La collana le riposava sul petto, diamanti che scintillavano sotto il lampadario. Era davvero bellissima, dovetti ammetterlo. Svetlana ha sempre saputo come fare colpo.
Mi vide, sorrise ampiamente e venne verso di me.
“Nadya, sei venuta! Sono così felice!” Mi abbracciò e mi baciò sulla guancia. “Hai visto come i gioielli si abbinano perfettamente al vestito? È proprio perfetto, vero?”
“Lo è,” risposi.
Non sentì che dietro quelle parole non c’era nulla se non le parole stesse.
Gleb era in piedi vicino alla finestra con altri due uomini. L’avevo visto alcune volte e sapevo le basi: alto, silenzioso, lavorava in una ditta edile. Indossava un abito scuro, una cravatta chiara. Il suo viso era calmo, un po’ teso—come la maggior parte degli sposi prima della cerimonia. Mi lanciò uno sguardo, fece un cenno. Ricambiai.
Fummo invitati nella sala.
La sala delle registrazioni era piccola, con tende rosse e un lungo tavolo dove stava seduta l’addetta—una donna di mezza età con gli occhiali appesi a una catenina. Gli invitati presero posto ai lati. Lo sposo e la sposa si misero davanti al tavolo.
Scelsi un posto nella seconda fila a sinistra. Da lì potevo vedere tutto chiaramente.
L’ufficiale di stato civile iniziò a parlare. Non ascoltavo le sue parole. Guardavo i diamanti sul collo di mia sorella. Nella luce della sala, mandavano lampi acuti e minuscoli. Svetlana teneva la testa alta con eleganza. Gleb era al suo fianco, guardando dritto davanti a sé.
La mamma era seduta in prima fila a destra, sorridendo.
L’ufficiale di stato civile arrivò al punto in cui doveva chiedere il consenso. Si rivolse a Gleb. Lui rispose. Poi si rivolse a Svetlana.
“Tu, Svetlana…”
Mi alzai in piedi.
Non di scatto, ma con calma. Come si fa quando si deve dire qualcosa. Mi avvicinai al corridoio tra le file, mi avvicinai allo sposo e mi fermai accanto a lui. Il collier che Svetlana aveva al collo era a meno di mezzo metro da me. Potevo vedere ogni pietra.
La sala si fece silenziosa. L’ufficiale di stato civile smise di parlare. Gleb girò la testa. Anche Svetlana si voltò, e la prima cosa che vidi nei suoi occhi fu confusione. Solo una domanda. Per un attimo, ancora non sapeva.
“Scusatemi,” dissi. La mia voce era ferma e abbastanza alta perché tutti potessero sentire. “Prima che continuiate, devo dire qualcosa. State per sposare una donna che ha preso i miei diamanti senza permesso e vi ha detto che erano un’eredità di famiglia.”
Il silenzio nella sala cambiò. Divenne denso.
Gleb mi fissava. Il suo volto era immobile, come una persona che cerca di capire, ma non ci riesce del tutto.
“Nadya, che cosa stai…” cominciò Svetlana, ma la sua voce si incrinò.
“Ecco i certificati di autenticità,” dissi aprendo la borsa e tirando fuori i documenti, “della gioielleria Northern Ray. E qui ci sono le ricevute della Trust Bank. Il mio nome, il mio indirizzo, la data dell’acquisto. Due anni fa, a novembre. I gioielli sono miei.”
Gleb prese uno dei documenti e lo guardò. Rimase a fissarlo a lungo.
“Non è vero!” gridò Svetlana. Il suono riecheggiò nella sala. “Non è vero! Nadya, cosa stai facendo?!”
“Sto chiedendo che mi vengano restituiti i miei gioielli,” dissi. “Se non accadrà volontariamente, sappiate che c’è una squadra della polizia fuori dalla porta. Non è una minaccia. È solo un’informazione.”
“La mamma ha dato il permesso!” urlò Svetlana. “La mamma ha detto che andava bene! Non ho rubato niente, ho avuto il permesso!”
Non mi voltai verso mia madre. Non guardai cosa stesse succedendo in prima fila. Tenevo gli occhi fissi su Gleb.
Lui posò lentamente i documenti sul tavolo. Si voltò verso la sua sposa. Poi di nuovo verso di me. Poi di nuovo verso di lei. Sul suo volto non c’era rabbia. Era un’espressione che conoscevo dal mio ex marito—il tipo di silenziosa, metodica rivalutazione che avviene quando si scopre qualcosa che non si può più ignorare.
“È vero?” le chiese. A bassa voce, solo per lei.
“Gleb, non capisci, è… non è come dice lei…”
“È vero quello che mi hai detto sull’eredità?”

Svetlana iniziò a piangere. Bellamente, come aveva sempre saputo fare, senza mai perdere il controllo. Le lacrime le scendevano sulle guance, la voce tremava.
“Gleb, è sempre stata gelosa, non vuole che io sia felice…”
“Svetlana,” dissi, “per favore toglili.”
Mi guardò con una tale furia che pensai: questa è la vera lei. Non le lacrime. Questo è il volto che di solito nasconde. Poi lentamente alzò le mani verso la chiusura della collana. Le dita non collaboravano; lottava con la chiusura. Una donna ospite lì vicino si avvicinò per aiutare. Svetlana si strappò gli orecchini e posò tutto sul tavolo.
Presi i gioielli. Ogni pietra era al suo posto—lo controllai con gli occhi. Li misi in un sacchetto di velluto e tirai il laccetto.
“Vi auguro ogni bene,” dissi. A tutti insieme, non a qualcuno in particolare. “Potete continuare.”
E me ne andai.
***
Il corridoio era silenzioso. Camminai verso l’uscita a passi decisi. I tacchi risuonavano sul pavimento di marmo. Il sacchetto riposava nella mia mano.
Alle mie spalle, attraverso la porta chiusa, le voci ripresero. Poi si fecero più forti. Poi non si distinguevano più le parole—solo i toni. Poi una porta sbatté e sentii mia madre.
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“Nadya!” La voce di mia madre tagliava il corridoio, affilata come un coltello. “Nadya, fermati! Cosa hai fatto?!”
Non mi fermai. Continuai a camminare.
“Ti maledirò! Mi senti? Ti maledirò se non torni subito!”
Uscii. L’aria era fresca e leggermente umida. Una volante era ferma sui gradini, con due agenti lì. Mi avvicinai, mostrai i documenti e dissi che i gioielli erano stati restituiti volontariamente, quindi non serviva una denuncia. Uno annuì e prese nota di qualcosa. Li ringraziai e andai verso la mia auto.
Il telefono cominciò a squillare mentre camminavo. Mamma. Poi ancora mamma. Poi Svetlana. Poi di nuovo mamma. Rimisi il telefono nella borsa e non risposi. Non perché avessi paura di parlare—non avevo più niente da dire.
Seduta in macchina, aprii il piccolo sacchetto e guardai i gioielli. I diamanti riposavano tranquilli, come sempre. Non avevano idea di cosa fosse appena successo, e mi sembrava giusto così.
Misi in moto e guidai verso casa.
***
La casa era silenziosa. Posai il sacchetto sul tavolo, mi cambiai, mi lavai il viso. Misi su il bollitore. Il cielo nuvoloso fuori si trasformava nel crepuscolo della sera, anche se erano solo le quattro. Ottobre può essere così.
Mentre il bollitore si scaldava, presi il telefono e iniziai a bloccare numeri. Mamma. Svetlana. Poi trovai i numeri delle due zie—pronte a chiamare con domande e giudizi presto—e bloccai anche quelli. Ci misi meno di tre minuti.
Poi scrissi alla mia avvocata. “Fatto. Ho i gioielli.”
Mi rispose dopo pochi minuti. “Bene. Se ricevi chiamate o minacce dai parenti, salvale. Contattami se hai bisogno di aiuto.”
Bevvi il mio tè.
Quella sera chiamai la mia agente immobiliare. Si chiamava Marina Sergeevna e avevamo già lavorato insieme tre mesi prima, quando avevo iniziato a pensare di vendere l’appartamento. Allora non ero pronta. Ora sì.
«Marina Sergeevna, gestisce ancora quegli appartamenti nel nuovo complesso? Quelli con la sicurezza all’ingresso?»
«Sì, ce n’è ancora uno disponibile. Hai deciso?»
«Sì. Quando posso venire a vederla?»
Abbiamo fissato un incontro tra due giorni. Dopo la chiamata, ho girato per l’appartamento: stanza grande, stanza piccola, cucina, corridoio. Quindici anni qui. Mobili scelti piano, libri sugli scaffali, foto alle pareti—dalle quali, tre anni fa, avevo già tolto volti che non volevo più vedere accanto al mio.
Affittare una casa
Ora guardavo l’appartamento in modo diverso. Non con rimpianto. Ho solo pensato: qui si è vissuta una vita, e ora ne sta per cominciarne un’altra.
Il giorno dopo, continuavano ad arrivare chiamate da numeri sconosciuti. Non ho risposto. La sera, è arrivato un messaggio da un parente lontano: «Nadezhda, hai distrutto la famiglia. Non ti vergogni?»
Ho letto il messaggio due volte, poi ho bloccato il mittente e spento il telefono.
***
Marina Sergeevna mi ha incontrata all’ingresso del complesso. Una donna sui cinquanta, ben vestita, coi capelli in ordine. Ci siamo strette la mano.
«Come sta?» chiese mentre ci avviavamo verso l’ascensore. Non per cortesia—sapeva come chiedere e ascoltare davvero.
«Bene,» risposi. «Meglio di una settimana fa.»
Lei annuì e non insistette oltre.
Corsi di biologia
Gli appartamenti erano all’ottavo piano. Grandi finestre con vista sul parco, ormai spoglio. Sicurezza all’ingresso, telecamere nella hall. Muri chiari e puliti. Niente di superfluo.
«Qui nessuno può entrare senza il tuo permesso», disse Marina Sergeevna, in piedi vicino alla finestra. «È un buon sistema, affidabile.»
«Questo è importante,» risposi.
Lei mi guardò.
«Ci sono stati problemi?»
«Ci sono stati.»
Non chiese altro. Mi mostrò le altre stanze, spiegò della gestione e dei vicini. Io la seguivo, ascoltavo. Poi uscimmo sul balcone.
«Questo posto è bello,» dissi—non tanto alla mediatrice, ma più a me stessa.
«Tanti lo dicono quando si trasferiscono,» rispose Marina Sergeevna. «Qui è tranquillo. E si sente davvero che è casa propria.»
Guardai in basso il parco. Alberi spogli, cielo grigio, qualche persona che portava a spasso il cane sul sentiero. Una scena ordinaria, nulla di speciale. Ma mi piaceva. Era proprio quella normalità ad attirarmi.
«Lo prendo,» dissi.
Lei annuì e aprì una cartella con i documenti.
Stavamo in piedi al tavolo nella cucina vuota, passando in rassegna le carte. Marina Sergeevna sottolineava alcune cose, io leggevo, ponevo domande. Tutto era calmo e professionale.
A un certo punto, alzò gli occhi.
«Posso chiederle una cosa?» disse.
«Prego.»
«Si trasferisce da sola?»
«Sì.»
«Bene,» disse semplicemente, senza spiegare. Poi tornò ai documenti.
Non le chiesi di spiegare cosa intendesse. A volte, non serve spiegare.
***
La vendita andò a buon fine tre settimane dopo. Nel frattempo, diversi acquirenti avevano già visitato il vecchio appartamento, e uno si presentò—con denaro contante, senza lunghe trattative. Tutto si concluse rapidamente, quasi sorprendentemente, come se la vita stessa non volesse ritardi.
Affittare un posto
Il giorno del trasloco non fu nulla di speciale. Traslocatori, scatoloni, qualche viaggio in auto con quello che portavo io. Libri. Qualche quadro. Un portagioie.
Ho messo il portagioie su una nuova mensola nella mia nuova camera da letto. L’ho aperto e ho guardato dentro. I diamanti erano ancora lì, proprio dove erano sempre stati. Una collana, orecchini. Non come ricordo di qualcosa di brutto. Solo cose che mi piacciono, che sono mie.
Ho messo gli orecchini. Ho camminato nelle stanze vuote che ancora mancavano di mobili e odoravano di muri nuovi. Poi sono andata alla finestra e ho guardato verso il parco. Gli alberi erano spogli, ma solidi.
Il mio telefono stava silenzioso in tasca, senza squillare.
***
La prima sera nel nuovo appartamento, ordinai del cibo, posai la mia tazza sul davanzale e guardai mentre il parco si faceva buio. Da qualche parte, in un’altra parte della città, le finestre di mia madre erano accese—oppure no. Non lo sapevo, e non sentivo il bisogno di saperlo.
Corsi di biologia
A volte la gente pensa: è dura. A volte: ha ragione. Pensavo a me stessa come si può pensare a uno sconosciuto dopo aver sentito per caso la sua storia. Niente scuse, niente colpe. Solo: è successo così.
Il giorno dopo, Marina Sergeyevna chiamò di persona. Solo per assicurarsi che fosse tutto a posto dopo il trasloco. Non faceva parte del suo lavoro.
“Va tutto bene,” le dissi.
“Ti abitui alla vista dalla finestra?”
“Sto imparando.”
“È una bella vista,” disse. “Soprattutto quando cade la neve. Il parco è bellissimo d’inverno.”
“Non l’ho ancora vista.”
“La vedrai,” disse semplicemente. “Arrivederci, Nadezhda.”
“Arrivederci.”
Posai il telefono e guardai il parco. Ancora niente neve. Ma probabilmente aveva ragione. La neve sarebbe arrivata e il panorama sarebbe cambiato. Poi la primavera, poi le foglie. Ogni volta un po’ diverso.
Avevo cinquantadue anni. Avevo un portagioie con diamanti e stanze vuote che non avevo ancora riempito. Avevo un lavoro che amavo più di quanto mi permettessi di ammettere. C’era quel parco fuori dalla mia finestra, un guardiano giù alle scale, e la sensazione che la porta fosse chiusa con la mia chiave e che nessuno potesse entrare se non lo volevo.
Non pensavo a mia madre. Non pensavo a Svetlana. Non perché non esistessero—esistevano, e forse da qualche parte in questa città Svetlana stava spiegando a Gleb o a qualcun altro che le cose erano cambiate. Forse mia madre stava raccontando a qualcuno della sua figlia maggiore, usando parole che preferirei non sentire. Che accadesse o meno, tutto avveniva senza di me. E questo era stranamente nuovo.
Cose di mamma
C’era un quaderno sul tavolo. L’ho aperto a una pagina bianca e ho scritto una lista di cose che volevo comprare per il mio nuovo appartamento. Un divano di un colore diverso. Una lampada da terra accanto alla poltrona. Buone tende spesse così potevo dormire fino alle otto.
Le cose di mamma
Poi ho riflettuto un attimo e ho scritto un’altra cosa. Non un oggetto. Solo una parola.
“Viaggio.”
Non sapevo ancora dove. Non era importante.
***
Circa un mese dopo il trasloco, il mio telefono ha finalmente mostrato una chiamata in arrivo. Da un numero sconosciuto, non bloccato. Ho risposto, perché a volte rispondo ai numeri sconosciuti. Spesso per motivi di lavoro.
“Sono io,” disse la voce di mia madre.
Non ho risposto subito. Sono semplicemente rimasta vicino alla finestra, guardando la prima neve caduta durante la notte. Marina Sergeyevna aveva ragione: il parco era cambiato.
“Nadya, mi senti?”
“Ti sento.”
Ci fu una pausa dalla sua parte. Non l’aiutai a colmarla.
“Sei orgogliosa di te?” chiese mia madre. La sua voce era stanca, priva del suo vecchio tono tagliente. “Il matrimonio è annullato. Gleb se n’è andato. Sveta piange ogni giorno.”
Guardai la neve.
“L’hai fatto apposta,” continuò mia madre. “Per dispetto. Per gelosia.”
“Mamma,” dissi.
“Cosa?”
“Ho preso ciò che era mio.”
Una lunga pausa.
“Hai distrutto la famiglia,” disse mia madre.
“No.”
“Allora chi l’ha fatto?”
Non risposi. Tenni il telefono all’orecchio, pensando che probabilmente non avrei detto nulla che lei volesse sentire. E lei non avrebbe detto nulla che potesse cambiare ciò che era già successo. Lo sapevamo entrambe: lei continuava a parlare perché era abituata che io ascoltassi. Perché per ventotto anni, io rispondevo, spiegavo, cercavo le parole per rimettere insieme i pezzi.
“Mamma, sono contenta che tu abbia chiamato,” dissi. “Davvero. Ma non ho niente che tu abbia bisogno di sentire.”
“Nadya…”
“Abbi cura di te.”
Riattaccai. Poi trovai il numero nella cronologia delle chiamate e lo bloccai anch’io.
La neve fuori era liscia, senza tracce. Il parco era silenzioso.