“Perché facciamo di nuovo le uova a colazione? Ieri sera ho detto chiaramente che volevo le frittelle di ricotta con panna acida. E dov’è la mia camicia blu? Quella che ti ho chiesto di stirare!”
La voce di suo marito riecheggiò dal corridoio, accompagnata dal rumore irritato delle ante dell’armadio sbattute.
Anna era sdraiata sul divano del soggiorno, avvolta in una pesante coperta di lana, sentendo ogni rumore rimbombare come un dolore sordo e pulsante alle tempie. Una tazza di tè ormai freddo, un termometro digitale e alcune confezioni di pillole stavano sul tavolino accanto a lei. Quindici minuti prima, il termometro aveva segnato impietosamente 38,9.
Provò a sollevarsi sui gomiti, ma il corpo le sembrava di piombo. Un’improvvisa crisi di tosse spezzò il silenzio, costringendo Anna a piegarsi in due.
Oleg apparve sulla soglia. Indossava pantaloni perfettamente stirati, ma era senza camicia. Stava con le mani sui fianchi, guardando la moglie con manifesta disapprovazione.
“Anja, mi stai ascoltando? Devo uscire tra quaranta minuti. Ho una riunione importante oggi e non ho nulla da indossare. Hai stirato la camicia o no?”
Anna faticava a deglutire la saliva densa che le bruciava come fuoco in gola.
“Oleg…” La sua voce uscì come un flebile rantolo. “Le camicie pulite sono appese nell’asciugatrice. Stirane una tu. Non riesco ad alzarmi. Ho avuto i brividi tutta la notte.”
Suo marito alzò gli occhi al cielo e sospirò pesantemente, ogni gesto esprimendo la stanchezza del mondo causata dalla supposta incompetenza della moglie.
“Perfetto. Proprio bene. Ora devo correre io a stirare perché hai deciso di ammalarti? Potevi farlo ieri sera. La febbre non è una scusa per trascurare i tuoi doveri domestici. Prendi una medicina per la febbre e almeno fammi un panino se proprio non ci saranno le frittelle di ricotta.”
Smette di fingere di essere la moglie perfetta e finalmente vede la verità
Si girò e si precipitò in bagno, i passi rumorosi che riecheggiavano sul parquet. Poco dopo, si sentì il rumore dell’acqua corrente e il suo borbottio insoddisfatto.
Anna abbassò la testa sul cuscino e chiuse gli occhi. Una singola lacrima le bruciò la guancia, non per il dolore fisico ma per una improvvisa e cristallina consapevolezza, più tagliente di qualsiasi febbre.
Ventidue anni. Per ventidue anni era stata la moglie perfetta. Si alzava un’ora prima del marito per preparargli il caffè nella cezve, perché lui rifiutava quello solubile e sosteneva che la macchina ‘rovinasse l’anima della bevanda’. Stirava alla perfezione le pieghe dei suoi pantaloni. Cucina primi, secondi e compote, preparandogli con cura i pranzi fatti in casa nei contenitori di plastica per evitare che si rovinasse lo stomaco in mensa.
Era la responsabile del reparto pianificazione in una grande azienda, portava sulle spalle un’enorme responsabilità e gestiva un team di quindici persone. Ma nel momento in cui varcava la porta di casa, diventava una silenziosa serva. Oleg lavorava come normale ingegnere progettista, guadagnando una volta e mezza meno di sua moglie, eppure in famiglia interpretava il ruolo di patriarca indiscusso e di sostegno, la cui tranquillità doveva essere tutelata a ogni costo.
La porta d’ingresso sbatté. Oleg uscì per andare al lavoro senza nemmeno controllare se sua moglie avesse bisogno di un medico o di un bicchiere d’acqua fresca.
Un profondo silenzio cadde sull’appartamento. Anna rimase sdraiata sotto la coperta, fissando il soffitto. In quell’istante, qualcosa dentro di lei si ruppe. Silenziosamente, senza drammi, senza lacrime. Era come se un filo invisibile che per anni aveva tenuto insieme la sua pazienza si fosse finalmente spezzato. La nebbia che le aveva nascosto la vera situazione sembrava essersi diradata. Per la prima volta guardò la sua vita dall’esterno. Vedeva una donna che aveva sacrificato giovinezza, salute e nervi sull’altare del benessere altrui, e in cambio non aveva mai ricevuto nemmeno la più semplice manifestazione di compassione umana.
Il giorno dopo la febbre di Anna scese a trentasette e mezzo. Si sentiva debole, ma la mente era lucida. Si alzò dal divano, fece una doccia calda, si mise un abbigliamento comodo da casa e andò in cucina.
Il lavello era pieno di piatti sporchi. Oleg aveva lasciato una padella con uova strapazzate secche, tazze sporche, briciole sul tavolo e una macchia appiccicosa di tè. In passato, Anna avrebbe subito preso la spugna, sentendosi in colpa per il disordine.
Ora, si avvicinò con calma al frigorifero, prese una confezione di costoso salmone comprato per una occasione speciale, lo tagliò a fette spesse, lo mise su croccanti fette biscottate e si versò del succo d’arancia. Fece colazione in tranquillità, guardando il cortile grigio d’autunno. I piatti sporchi del marito rimasero nel lavandino.
Quella sera, Oleg tornò a casa dal lavoro con il solito cattivo umore. Scosse a lungo le chiavi nell’ingresso, si tolse le scarpe proprio in mezzo al corridoio—anche se c’era una scarpiera lì vicino—e poi andò in cucina.
Anna era seduta al tavolo a leggere un libro. In cucina si respirava pulizia, ma non c’era odore di cibo.
«Anya, sto morendo di fame», annunciò il marito aprendo il frigorifero. Rimase lì qualche istante a scrutare i ripiani, poi si voltò lentamente verso la moglie. «Non capisco. Dov’è la cena?»
Anna segnò con calma la pagina con un segnalibro e lo guardò con assoluta compostezza.
«Al negozio, Oleg. Oppure puoi ordinare qualcosa. Scegli l’opzione che preferisci.»
Oleg sbatté le palpebre, come se non potesse credere alle sue orecchie.
«Cosa vuoi dire, ordinare? Sei stata a casa tutto il giorno in malattia! Era davvero così difficile fare una zuppa o mettere un po’ di carne in forno? Io ho lavorato tutto il giorno, mi merito una vera cena fatta in casa!»
“Hai il diritto di prepararti la cena da solo,” rispose Anna con un tono uniforme e privo di emozioni. “Sono malata. Ho bisogno di riposo. E d’ora in poi cucinerò solo quando ne avrò la forza e la voglia. Oggi non ne ho.”
Il volto del marito iniziò a diventare paonazzo. Era abituato all’Anna obbediente, sempre pronta a compiacerlo, che iniziava a scusarsi al minimo segno del suo disappunto. Questo tono freddo e indifferente lo lasciò completamente spiazzato.
“Sai una cosa, cara!” Oleg alzò la voce, appoggiando le mani sul bancone. “È uno scandalo. Porto i soldi in questa casa, mantengo la famiglia! E tu non riesci nemmeno a svolgere i tuoi doveri coniugali di base!”
Anna sogghignò. Quella frase sul “provvedere” era il cavallo di battaglia preferito di Oleg: la tirava fuori ogni volta che poteva. Era finalmente arrivato il momento di confrontare quella carta con dei veri fatti.
“Parliamo di provvedere, Oleg. Siediti.”
Indicò la sedia di fronte a lei. Suo marito, colto di sorpresa dalla sua sicurezza, si sedette con riluttanza.
“Il tuo stipendio è di sessantacinquemila rubli,” iniziò Anna, guardandolo dritto negli occhi. “Ogni mese mi versi quindicimila sulla carta con la nota trionfante: ‘per le spese domestiche’. Gli altri cinquantamila? Li spendi per la macchina, per i pranzi con i colleghi, per la nuova canna da pesca e per sigarette costose. Il mio stipendio è di centodiecimila rubli. Pago tutte le bollette, compro tutto il cibo e i prodotti per le pulizie, pago internet, compro vestiti per entrambi e metto da parte i soldi per le nostre vacanze annuali. Allora dimmi: chi mantiene davvero chi, qui?”
Oleg aprì la bocca per ribattere, ma non riuscì a trovare le parole giuste. Non aveva mai veramente pensato ai numeri reali: si era sempre crogiolato nell’illusione della sua importanza.
“Questo… è diverso!” balbettò infine. “Sono l’uomo! Mi occupo delle cose importanti! Come le riparazioni, per esempio!”
“L’ultima volta che abbiamo fatto dei lavori di riparazione è stato sette anni fa. E ho pagato la squadra con il mio bonus,” ribatté Anna. “Quindi lasciamo perdere queste favole. Se vuoi la cena, la padella è nel lavandino. Prima dovrai lavarla. Io vado a letto. Buonanotte.”
Si alzò, prese il suo libro e uscì dalla cucina, lasciando il marito solo con il frigorifero vuoto e una montagna di piatti sporchi.
Non c’era più ritorno: il nuovo regime di Anna era ormai a pieno regime. L’esperimento che lei aveva chiamato “Operazione Riconquista della Dignità” prendeva sempre più slancio.
Smetteva di alzarsi la mattina per preparargli la colazione. Oleg, abituato a cheesecake e pancake, per i primi giorni fece grandi scenate, sbattendo le porte e uscendo per andare al lavoro a stomaco vuoto, sperando di suscitare rimorso nella moglie. La coscienza di Anna rimaneva indifferente. Lei invece dormiva un’ora in più, si preparava con calma la sua avena, si gustava una buona tazza di caffè e si preparava per l’ufficio con piacere.
Alla fine della prima settimana, si profilava una crisi del guardaroba.
Sabato mattina, Anna iniziò a fare il bucato. Raccolse le sue camicette, l’abbigliamento da casa e la biancheria, e li mise in lavatrice. Una volta finito il ciclo, stese i suoi vestiti ad asciugare e andò al salone di bellezza.
Oleg, che aveva programmato di incontrare gli amici per giocare a biliardo, aprì l’armadio e non trovò nemmeno una maglietta pulita. Corse in bagno e trovò il cesto della biancheria pieno dei suoi magliette, calzini e pantaloni sportivi.
Quando Anna tornò a casa con un taglio di capelli fresco e una manicure perfetta, fu accolta nell’ingresso dal marito furioso.
“Perché non hai lavato i miei vestiti?!” urlò, agitando una maglietta grigia stropicciata. “Hai fatto il bucato oggi: ti ho vista!”
Anna si tolse con calma il cappotto autunnale, lo appese e si infilò le pantofole comode.
“Sì, l’ho fatto. Ho lavato i miei vestiti.”
“Cosa, la tua fede non ti permetteva di lavare anche i miei?! Stavi forse risparmiando il detersivo?!”
“Il detersivo non mi interessa,” rispose Anna con calma entrando in camera. “Ma ho smesso di essere quella che separa il tuo bucato sporco. I tuoi calzini sono sempre sparsi in camera da letto, le tue magliette tutte stropicciate. Il manuale della lavatrice è nel primo cassetto del comò. Ci sono solo tre pulsanti, Oleg. Sei un ingegnere, sono certa che saprai come si usa questa complessa tecnologia di casa.”
“Stai scherzando?” Oleg gettò la maglietta a terra. “Ma cosa sta succedendo ultimamente?! Sei diventata insopportabile! Hai smesso di cucinare, di pulire per me, non chiedi neanche più come è andata la mia giornata! Cosa diavolo ti è preso?!”
Anna si fermò e si girò. Nei suoi occhi non c’era rabbia, né dolore: solo una calma gelida e implacabile di chi ha già preso una decisione.
“Autostima, Oleg. È questo che mi è successo. Ho semplicemente smesso di fare tutte le cose che tu consideravi un tuo diritto, mentre tu non davi nulla in cambio. Ti eri abituato a vivere in un hotel all inclusive, dove io ero cuoca, domestica e animatrice insieme. Ora l’hotel ha chiuso. Ora è un appartamento condiviso tra due adulti uguali. Occupati di te stesso.”
Si voltò e andò in cucina. Quella sera, Oleg non andò a giocare a biliardo. Passò molto tempo in bagno, impacciato e imbronciato, e poi la lavatrice ballò sulle piastrelle perché aveva messo le sue scarpe da ginnastica insieme ai jeans. Anna non uscì nemmeno dalla sua stanza per commentare.
Dopo aver capito che urlare e intimidire non funzionava più, Oleg decise di passare alle maniere forti. Chiamò sua madre per lamentarsi.
Zinaida Petrovna si presentò nel loro appartamento mercoledì sera. Era una donna autoritaria, robusta, di settant’anni, abituata a gestire ogni dettaglio della vita del suo unico figlio, dalle scelte di carriera al colore dei calzini. Aveva accolto Anna nella famiglia, vedendola come una compagna tranquilla, laboriosa e facile per il suo “ragazzo d’oro”.
La suocera non si presentò a mani vuote—portò una gigantesca torta di cavolo e un barattolo da tre litri di pomodori sottaceto. Consegnando le delizie fatte in casa al figlio, sospirò teatralmente, si tolse il cappotto e si diresse dritta in cucina, dove Anna stava appena preparando una tisana.
“Ciao, Anechka,” disse Zinaida Petrovna con tono languido, sedendosi a capotavola come un generale che passa in rassegna le truppe. “Non stai bene. Sei così pallida.”
“Buonasera, Zinaida Petrovna. Grazie, sto perfettamente bene,” rispose Anna, posando una tazza vuota davanti alla suocera. “Vuole del tè?”
“Sì. E taglia la mia torta, visto che non hai cucinato nulla da settimane.”
Oleg lanciò uno sguardo trionfante alla moglie, aspettando che la madre rimettesse Anna al suo posto. Anna, in silenzio, prese un coltello, tagliò la torta e sistemò i piatti.
La suocera sorseggiò il tè, fece una smorfia come se avesse bevuto veleno e iniziò il suo discorso ben rodato.
Anya, sarò diretta con te. Oleg mi ha raccontato tutto. Quello che stai facendo ora è una vergogna per una donna sposata. Hai smesso di prenderti cura di tuo marito. Va al lavoro con le camicie stropicciate e sopravvive grazie ai pelmeni congelati. Con queste tue stranezze, la sua gastrite tornerà a farsi sentire! Hai dimenticato il tuo compito? Una moglie deve creare conforto e prendersi cura della casa. Devi sfamare tuo marito, occuparti di lui, altrimenti non resisterà a lungo. Se ne andrà da chi davvero si prenderà cura di lui!
Anna si sedette di fronte alla suocera. Non cercò di difendersi né di tirare nervosamente la tovaglia come faceva un tempo quando Zinaida Petrovna la rimproverava.
Zinaida Petrovna, disse Anna con tono calmo e gentile, ma con una freddezza artica. Chiariamo alcune cose. Suo figlio ha quarantotto anni. Ha due mani, due piedi e una laurea. Se a quarantotto anni un uomo non sa buttare i vestiti in lavatrice o cucinarsi un po’ di carne, il problema non è della moglie. È il risultato della sua educazione.
Il volto della suocera divenne chiazzato di macchie rosse. Non si aspettava una tale resistenza dalla solitamente obbediente nuora.
Come osi parlare così a tua madre?! sbottò Oleg, alzandosi bruscamente dalla sedia.
Sto solo dicendo i fatti, disse Anna senza nemmeno guardare il marito, fissando invece la suocera. Dici che se ne andrà da chi si prenderà cura di lui? La porta è aperta. Non trattengo nessuno. Ma ammettiamolo: chi vuole un invalido domestico con uno stipendio medio che si aspetta di essere trattato come un sultano? Le donne si sono fatte furbe. Nessuna vuole prendersi in carico un bambino cresciuto e viziato.
Come puoi dire certe cose! esclamò Zinaida Petrovna inorridita, portandosi le mani al petto. È tuo marito davanti alla legge! Hai fatto un giuramento! Nella buona e nella cattiva sorte!
Ho fatto una promessa. Ma quella promessa non diceva che dovevo essere una serva gratuita o sopportare di essere trattata come se non contassi nulla. Quando ero stesa lì con quasi 40 di febbre, tuo meraviglioso figlio mi è semplicemente passato sopra cercando le sue scarpe—e ha preteso la colazione. È stato lì che la mia pazienza si è esaurita. Non voglio più giocare a questo gioco. Se vuoi qualcuno che lo serva in tutto e per tutto—portalo a casa tua. È quello che hai sempre voluto, vero? Essere l’unica donna della sua vita che conta di più. Bene, ecco la tua opportunità.
Un silenzio morto e rimbombante riempì la cucina. Zinaida Petrovna aprì e chiuse la bocca, incapace di trovare le parole. Oleg era pallido, con i pugni serrati. La maschera dell’armonia familiare era finalmente e definitivamente caduta.
Sua madre si alzò all’improvviso, spingendo indietro la sedia con un fastidioso stridio.
Prepara le valigie, figlio. Non abbiamo motivo di restare più a lungo in questa casa. Questa donna ha perso la testa. Tornerà da noi in ginocchio quando sarà vecchia e sola!
Oleg, però, non stava davvero preparando le valigie. Lamentarsi con la mamma di una moglie cattiva era una cosa, ma lasciare un comodo appartamento di tre stanze appena ristrutturato per tornare al vecchio alloggio sovietico della madre, dove sarebbe stato controllato ogni minuto, era tutt’altra storia.
“Mamma, vai a casa. Ci penso io,” borbottò, evitando il suo sguardo.
Sua suocera, profondamente offesa, se ne andò con orgoglio—facendo attenzione a sbattere forte la porta d’ingresso dietro di sé.
Dopo quella sera, il rapporto tra marito e moglie entrò in una fase di guerra fredda. Vivevano come vicini che non si sopportano. Anna rifioriva agli occhi di tutti. Liberatasi dalle faccende domestiche, dedicava il suo tempo libero a se stessa. Si iscrisse in piscina, iniziò a frequentare l’estetista e rinnovò il guardaroba. I soldi che prima spendeva per le prelibatezze del marito ora li investiva nei suoi piccoli piaceri.
Oleg, invece, appariva spossato. A forza di mangiare fast food e ravioli surgelati, era sempre tormentato dal bruciore di stomaco. Le sue camicie erano spesso stropicciate, perché non aveva mai imparato a stirarle. Cercava di ottenere compassione e ricorreva a piccoli trucchetti come lasciare la spazzatura, ma Anna semplicemente lo ignorava. Buttava via i suoi rifiuti, mentre quelli di Oleg restavano nel corridoio finché l’odore non infastidiva lui stesso.
Il culmine arrivò una settimana prima delle vacanze di Capodanno.
Venerdì sera Anna tornò dal lavoro di ottimo umore. Aveva appena comprato un bellissimo vestito per la festa in ufficio e non vedeva l’ora di provarlo in pace a casa.
Aprendo la porta, fu accolta da un’allegra risata maschile proveniente dal soggiorno. C’era un forte odore di alcol, pesce affumicato e tabacco a buon mercato—nonostante il severo divieto di fumare in casa.
Anna entrò nella stanza. Sul suo divano preferito, chiaro, sedeva Oleg, circondato dal fratello e da due colleghi di lavoro. Il tavolino era coperto di bottiglie di birra, giornali con pesce essiccato e bicchieri sporchi. Gusci di pistacchio erano sparsi su tutto il pavimento.
Vedendo sua moglie, Oleg impallidì un po’, ma decise di fare scena. Si adagiò sul divano e incrociò le gambe con eccessiva nonchalance.
“Oh, arriva la padrona di casa!” gridò, facendo finta di essere allegro. “Anja, noi ragazzi abbiamo deciso di festeggiare la fine della settimana lavorativa. Dai, prepara qualcosa di veloce per noi. Magari un vassoio di stuzzichini, friggi un po’ di patate. E portaci un posacenere—abbiamo usato un barattolo.”
Gli ospiti fissarono tutti Anna con aspettativa, pregustando uno spuntino casalingo sostanzioso.
Anna si guardò lentamente intorno a questa natura morta. Spazzatura sul tappeto costoso, macchie di birra sul divano chiaro, il sorriso compiaciuto del marito mentre cercava di rimetterla al suo posto davanti agli amici—dimostrando chi fosse il capo in casa.
Non urlò. Non lanciò piatti né iniziò a cacciare gli ospiti via con la scopa.
Invece, entrò con calma in camera da letto. Posò la busta con il vestito sul letto, prese una piccola valigia da viaggio dall’armadio e iniziò metodicamente a preparare le cose essenziali del marito. Camicie, jeans, biancheria intima, articoli da barba. Fece tutto con cura e senza fretta.
Dieci minuti dopo, entrò nel corridoio, portò la valigia e la mise accanto alla porta d’ingresso. Poi tornò in salotto. Gli uomini avevano smesso di ridere e ora la osservavano con attenzione.
“Cari ospiti,” la voce di Anna risuonò, chiara e ferma. “Scusate se interrompo il vostro divertimento, ma la festa è finita. In questa casa non si servono più patate né si portano posaceneri. Oleg, la tua valigia è in corridoio. Ho già chiamato e pagato il taxi per casa di tua madre—sarà qui fra cinque minuti.”
Il sorriso di Oleg svanì all’istante. Balzò in piedi dal divano, rovesciando quasi la bottiglia.
“Cosa credi di fare davanti ai miei amici?! Che valigia?! Sei impazzita del tutto?!”
“Ho perso la paura, Oleg. E con essa, ogni desiderio di vivere con te sotto lo stesso tetto,” disse Anna incrociando le braccia. “Hai quindici minuti per raccogliere le tue cose. Dopo chiamerò la polizia e sporgerò denuncia per occupazione abusiva del mio appartamento.”
“Il tuo appartamento?!” strillò Oleg, sputando mentre parlava. “Siamo sposati! È proprietà in comunione! Non puoi cacciarmi! Farò richiesta di divorzio e divideremo questo trilocale cinquanta e cinquanta! Finirai in un appartamento condiviso!”
Anna sorrise. Un sorriso che avrebbe potuto gelare un fiume.
“Vai pure avanti e fai causa. Sarò felice. Ma prima che corri dagli avvocati e inizi a spendere soldi che non hai, lascia che ti rinfreschi la memoria. Abbiamo comprato questo appartamento dieci anni fa e l’anticipo—l’ottanta percento del prezzo—è venuto interamente dalla vendita della casa della mia defunta nonna a Krasnodar. Ho tutti gli estratti conto che mostrano il trasferimento dei fondi. Per legge, quella parte non è soggetta a divisione.”
Si fermò, assaporando chiaramente il modo in cui la sua espressione cambiava.
“Il mutuo per il restante venti percento è stato pagato dal mio conto stipendio. La tua unica vera quota è la metà di quei venti percento—in pratica, il valore di dieci metri quadrati nel corridoio. Ti pagherò fino all’ultimo centesimo quando il tribunale deciderà. Per ora, la tua borsa è vicino alla porta. Fuori. Basta.”
Gli amici di Oleg, rendendosi conto di essersi imbattuti in uno scandalo familiare in piena regola—con tanto di argomentazioni legali—cominciarono ad agitarsi imbarazzati. Raccattarono silenziosamente le loro giacche nel corridoio e si affrettarono verso le scale, mormorando vaghe scuse.
Oleg rimase solo. Continuava a guardare dalla borsa preparata al volto di sua moglie, cercando disperatamente qualche traccia di dubbio, paura o la solita disponibilità a cedere. Vide invece una donna che non riconosceva: forte, indipendente, pienamente consapevole dei propri diritti e del proprio valore.
“Anya…” La sua voce aveva perso tutta la spavalderia, diventando debole e misera. “Dai… Sta arrivando Natale. Basta scherzare. Dove dovrei andare a quest’ora?”
“Da tua madre, Oleg. Da tua madre. Lei ti darà da mangiare, da bere e ti stirerà la camicia. Il taxi ti aspetta.”
Fu allora che capì che era davvero finita. In silenzio, incurvato, indossò il cappotto, prese la borsa e uscì senza nemmeno salutare.
Anna girò la chiave nella serratura. Due giri. Il clic le sembrò la musica più bella che avesse mai sentito.
Tornò in soggiorno, spalancò le finestre e lasciò che l’aria invernale fresca e gelida riempisse la stanza. Buttò tutte le bottiglie e gli avanzi di pesce nel sacco della spazzatura. Poi pulì il tavolo.
Il divorzio andò esattamente come aveva previsto. Il tribunale riconobbe che Anna aveva investito i suoi soldi guadagnati dalla vendita della proprietà ereditata. A Oleg fu assegnato un piccolo risarcimento per la sua modesta quota, che Anna gli pagò senza il minimo rimpianto.
Passò un anno.
Nell’ampio appartamento pieno di luce, l’aria era impregnata di cannella e mandarini. Anna sedeva raggomitolata in una comoda poltrona sotto una soffice coperta, leggendo un libro. Un lieve mezzo sorriso danzava sulle sue labbra. Sembrava più giovane della sua età: la tensione costante aveva lasciato le sue spalle e le rughe sulla fronte si erano appianate. Viveva in vera armonia con se stessa. Nessuno si aspettava più che la mattina preparasse i cheesecake fatti in casa, nessuno spargeva calzini sporchi in giro e nessuno sminuiva più il suo impegno.
Attraverso amici comuni, seppe che Oleg ora viveva con sua madre. Zinaida Petrovna, avendo riaccolto il suo “ragazzo d’oro”, si rese presto conto che prendersi cura di un uomo adulto ed eternamente insoddisfatto non era un compito facile. Gli amici raccontavano che madre e figlio litigavano continuamente, Oleg si lamentava della vita e ogni sera affogava i suoi dispiaceri con birra economica in cucina, ricordando quanto fosse stata facile la vita con la sua moglie perfetta.
Ma ad Anna non importava più. Voltò un’altra pagina del suo libro, bevve un sorso di tè caldo e guardò fuori dalla finestra la soffice, bianca neve che cadeva. La sua nuova vita, quella vera, era appena iniziata.