La prima volta che l’ho rivisto è stato due anni dopo il divorzio. È stato un puro caso. Stavo tornando a casa dal supermercato, lottando con una busta pesante piena di generi alimentari, detersivo per il bucato e qualche altra cosa. Il peso tirava davvero sul mio braccio. Quando mi sono avvicinata al mio palazzo, ho notato una familiare auto grigia parcheggiata davanti. Chino sul cofano aperto c’era il mio ex genero.
Mi sono fermata a circa dieci metri di distanza. In quei due anni era cambiato appena: stesso taglio di capelli corto, stessa abitudine di inclinare leggermente la testa a destra quando si concentra. L’unica differenza era la giacca; non era quella che ricordavo.
Lui alzò lo sguardo, mi notò e si raddrizzò.
“Salve, Galina Stepanovna.”
“Ciao, Misha.”
E basta. Niente abbracci, niente “come stai”. Restammo solo lì, di fronte l’uno all’altra, in silenzio. Due anni. Mia figlia Alyona, quando lo nominava, era solo a denti stretti, se ne parlava.
“I tergicristalli hanno smesso di funzionare”, disse, accennando al cofano aperto. “Domani danno pioggia. Pensavo fosse una riparazione veloce, ma sembra che dovrò cambiare il motorino.”
“Li sistemi ancora da solo?” chiesi.
“Chi altri, davvero? L’officina costa, ma io posso arrangiarmi.”
Questo è qualcosa che ho sempre rispettato in lui. Fin dall’inizio, da quando Alyona me lo portò a casa per presentarmelo—al terzo anno di università, magro, sempre con i vestiti da lavoro. Studiava per diventare meccanico d’auto e la sera lavorava per mantenersi. Mi piacque subito: tranquillo, senza atteggiarsi, senza vantarsi. Mi disse onestamente: «Dormitorio, borsa di studio, lavoretti. Però ho un mestiere, quindi non resterò senza lavoro.» Poi arrivò il matrimonio al quarto anno, il loro primo appartamento in affitto, la nascita di Masha. Alyona finiva la scuola part-time e lui cominciava i doppi turni. Aiutavo come potevo—con la spesa, soldi per i pannolini, o venendo a guardare la nipotina. Quando nacque Katya, Misha era già un capofficina in una buona officina e loro presero un mutuo. L’appartamento era piccolo, ma era il loro.
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“Perché rimaniamo qui impalati,” dissi. “Perché non sali per un tè?”
Esitò, guardandomi e poi l’auto.
“Mi sembra un po’ strano.”
“Misha, ti ho considerato mio genero per cinque anni. Dai, entra.”
Nel corridoio si è tolto le scarpe e le ha sistemate con cura in un angolo. In cucina, si è seduto sulla stessa sedia che usava sempre. Senza pensarci, ho messo davanti a lui la sua tazza con la striscia blu—quella da cui beveva sempre il tè quando stava ancora con Alyona. Lui se n’è accorto ma non ha detto nulla. Solo l’angolo della bocca gli è leggermente tremato.
“Come stanno Masha e Katya?” chiese mentre mescolava lo zucchero.
“Stanno bene. Masha ora è in seconda elementare, Katya comincerà la scuola l’anno prossimo.”
“Lo so. Alyona a volte mi manda delle foto. Non molto spesso.”
Annuii. Mia figlia non fa mai le cose a metà. Una volta presa una decisione, è fatta; non si torna indietro. Il divorzio significava la fine—niente spazio per compromessi, niente ‘restiamo amici’. Impacchettò tutte le cose di Misha in tre borse e le lasciò fuori dalla porta dell’appartamento mentre lui era al lavoro. Poi cambiò le serrature. Quando sono arrivata e ho visto quelle borse, mi si è stretto il cuore. Non perché non la capissi—non c’è mai un divorzio senza motivo, e sapevo che tra loro era stato difficile nell’ultimo anno. Discussioni sui soldi, sul suo continuo fare straordinari, sul fatto che lei era stanca di occuparsi della casa da sola. Ma mettere tutte le sue cose così, fuori nel corridoio—faceva solo male.
“Alyona sa che stai parlando con me?” chiesi.
Sorrise con aria di scherno e scosse la testa.
“È stata molto chiara—non dovrei presentarmi a casa tua, né tra i suoi amici. Ha detto: ‘Hai la tua vita, non ho il diritto di disturbarti.'”
“Sinceramente, ha ragione,” dissi lentamente. “Non devi farlo. Sulla carta, non sei nessuno per me.”
Non rispose. Restammo seduti in silenzio per un po’.
Poi ha raccontato che vive fuori città, affitta una stanza, lavora ancora nello stesso centro assistenza. Manda regolarmente gli alimenti, ma vede i bambini solo secondo un programma—due volte al mese, la domenica. Alyona passa le bambine tramite la sua amica, senza mai uscire o parlare personalmente.
“E ancora non capisco cosa sia successo,” disse. “Certo, litigavamo. Lavoravo molto, a lei dava fastidio. Diceva: ‘Vivi nel garage e per te siamo solo un pensiero di contorno.’ Ho cercato di spiegare—mutuo, bollette, lavoravo per noi. Ma lei voleva un marito, non solo qualcuno che portasse soldi. Non sapevo cosa rispondere. Non conosco altro modo. Lavorare è tutto ciò che so fare.”
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Mentre lo ascoltavo, mi sono chiesta—aveva ragione lui o no? Da una parte, Alyona si occupava davvero di casa, asilo, scuola e della salute delle bambine. Dall’altra, lui lavorava tanto e portava a casa tutti i soldi. Non beveva, non tradiva, non alzava mai la voce. Ma a un certo punto hanno semplicemente smesso di ascoltarsi. È una storia che succede spesso, ma quando è la tua famiglia—fa tutto un altro effetto.
Due mesi dopo il divorzio, ho cominciato ad avere problemi elettrici in casa—luci che tremolavano, una presa che faceva scintille. Ho chiamato l’amministratore, mi hanno detto: ‘Certo, raccogliamo la richiesta, ma l’elettricista arriverà tra due settimane.’ Allora ho pensato a Misha. L’ho chiamato, quasi senza credere a quello che stavo facendo. È venuto la sera dopo il lavoro, con gli attrezzi. Ha sistemato tutto, ha controllato anche il quadro elettrico e ha detto: ‘Devi cambiare questo salvavita, quello vecchio si sta surriscaldando.’ Ho provato a pagarlo—lui si è rifiutato, ma io ho insistito: ‘Non sei più mio genero, il lavoro è lavoro.’
Quella divenne la nostra routine. Due o tre volte al mese, passava da me: riparava un rubinetto che perdeva, aggiustava la porta di un armadio, controllava la mia macchina se aveva problemi. Lo aspettavo, cucinavo qualcosa. Lui mangiava, mi ringraziava, e andava via. Non si è mai lamentato di Alyona né mi ha mai chiesto di riferire messaggi. A volte chiedeva delle ragazze e io gli raccontavo: dei voti di Masha, di Katya che imparava ad andare in bici.
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Mi resi conto che non era del tutto giusto. Certo, formalmente sono una donna adulta, ho il diritto di parlare con chi voglio. Ma in realtà stavo nascondendo tutto questo a mia figlia. E di solito si nascondono le cose di cui ci si vergogna. Me ne vergognavo? No. Era più che altro imbarazzo. Sapevo che, se Alyona lo avesse scoperto, ci sarebbe stata una discussione seria. E non lo volevo affatto.
Questo autunno arrivò un giorno in cui proprio non potevo lasciare la dacia: la mia macchina non partiva. La batteria era scarica. Ho chiamato Misha, lui è venuto subito, ha avviato il motore e poi ha controllato sotto il cofano. Mi ha detto: “Devi cambiare la cinghia dell’alternatore e tanto vale anche fare il cambio d’olio.” Gli ho dato le chiavi, ha portato la macchina in officina, ci ha lavorato due giorni e me l’ha riportata perfetta. Mi ha chiesto solo i soldi dei pezzi, ma poi io ho infilato tremila rubli nella tasca della sua giacca. Lui li ha trovati a casa e mi ha scritto: “Non dovevi, Galina Stepanovna.”
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Non ho risposto.
E poi quella conversazione arrivò. Ero a casa di Alyona, guardavo le bambine mentre lei faceva la spesa. Katya mi mostrava il suo disegno: aveva disegnato la nostra famiglia: mamma, Masha, lei stessa, la nonna e il papà. Le ho chiesto: «Dove vive papà?» Ha risposto: «Da solo.» Ho chiesto: «Ti manca?» Ha annuito. Alyona è tornata, ha visto il disegno, ha preso il foglio e lo ha strappato a metà.
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«Mamma, non parlare di questo davanti a loro», disse seccamente.
Katya iniziò a piangere. Alyona portò le bambine nella loro stanza, poi tornò in cucina. Io restai seduta al tavolo, fissando i pezzi strappati del disegno.
«Perché l’hai fatto?» chiesi piano.
«Perché non ha senso disegnare qualcuno che non fa più parte della nostra vita.»
«Hanno un padre. Non puoi semplicemente ignorarlo.»
«Sì, posso. E l’ho fatto. Ha fatto la sua scelta: lavoro, amici, quei garage. Noi siamo sempre venuti per ultimi.»
«Alyona, ha fatto del suo meglio, lavorava senza giorni di riposo, ogni soldo andava alla famiglia.»
«Mamma, non ne voglio parlare. Continui a difenderlo, ma non sai com’erano quegli anni per me. Tornava a casa alle undici di sera, mangiava e si addormentava. Nei fine settimana era in garage. In vacanza, era irraggiungibile. Gli parlavo, urlavo, piangevo: lui annuiva, prometteva di cambiare, ma dopo una settimana tutto tornava come prima. Ero sfinita.»
Rimasi in silenzio. Davvero non sapevo com’era la sua vita. Vedevo solo ciò che mi veniva mostrato. E tanto non mi era stato mostrato.
«Parli con lui?» chiese all’improvviso Alyona.
Rimasi impietrita. Avrei potuto mentire, ma non è qualcosa che posso fare con mia figlia. Mi conosce troppo bene.
“A volte mi aiuta con la macchina.”
Alyona mi guardò e vidi il suo viso cambiare—diventò duro, distante.
“Cosa vuoi dire con ‘aiuta’?”
“Proprio quello. Passa, aiuta con le riparazioni. Non lo invito a bere il tè, non siamo famiglie amiche. È solo una persona che conosco da dieci anni che aiuta in casa. Cosa c’è di tanto sbagliato?”
“Tutto. Va tutto male, mamma. È il mio ex marito. Mi ha delusa. Ci ha lasciate.”
“Non ci ha lasciate—sei stata tu a cacciarlo.”
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“Perché mi hai costretta a farlo! E ora stai facendo conversazioni tranquille con lui?”
Sospirai.
“Alyona, non sto facendo conversazioni tranquille con nessuno. Semplicemente non vedo il senso di cancellare qualcuno che non mi ha mai fatto nulla di male personalmente. Ed è ancora il padre delle bambine. Non è tuo nemico—semplicemente voi due non siete riusciti a far funzionare le cose insieme.”
“Basta. Conversazione finita. Ora decido io, mamma. O smetti di parlargli, o smetto di portarti le bambine. Scegli tu.”
Rimasi senza parole. Le mie nipotine. Masha, con i suoi libri, che mi legge ad alta voce e si aggiusta gli occhiali. Katya, che dice sempre: ‘Nonna, andiamo a fare una passeggiata, Nonna, facciamo i ravioli.’ Immaginavo di non vederle per un mese, due, sei mesi—e mi sentivo terrorizzata.
“Dici sul serio?”
Assolutamente. Non voglio che le mie figlie crescano pensando che il comportamento del padre sia normale. Che sia accettabile trattare così la propria moglie e che tutto vada bene. Le vede la domenica—basta così.
Volevo dire, ‘Lo amano.’ Quasi dicevo, ‘Stai tagliando il ramo su cui sei seduta.’ Ma poi guardai Alyona—trentatré anni, il viso stanco, i capelli tirati in una coda, le labbra serrate. Un lavoro, due figli, un mutuo, la fatica quotidiana. E un ex marito che apparentemente passa a bere il tè da sua madre.
Mi resi conto che non era il momento per la verità. O meglio, per la mia verità.
“Va bene,” dissi. “Smetterò.”
Mi guardò scettica ma annuì. Non ne parlammo più.
Quella stessa sera chiamai Misha. Non inventai scuse. Gli dissi esattamente com’erano le cose: “Alyona è contraria. Se scopre che ci sentiamo, non mi lascerà vedere le bambine. Mi dispiace, Misha. Non posso rischiare.”
Rimase in silenzio per circa dieci secondi.
“Capisco, Galina Stepanovna. Grazie di tutto. Dica alle bambine che voglio loro bene.”
E riattaccò.
Per i tre mesi successivi, mi sembrò di vivere in una nebbia. Alyona portava le nipoti, restavano a dormire, facevamo passeggiate, andavamo al parco, preparavamo insieme le frittelle. Cercavo di non pensare a Misha. A volte ci riuscivo. A volte no. Quando il rubinetto della cucina ricominciava a gocciolare, mi veniva da pensare: ‘Devo chiedere a Misha.’ E poi mi fermavo.
A novembre, sono andata al centro commerciale dove compravo i vestiti per le ragazze. Era un giorno feriale, poca gente in giro. Stavo scegliendo degli stivali invernali per Masha quando ho sentito alle mie spalle:
«Galina Stepanovna?»
Mi sono girata. Era lui. Era lì con una busta del reparto ferramenta: dei tubi, degli adattatori, non me ne intendo molto di quelle cose.
«Misha… Ciao.»
«Lavoro qui vicino», disse. «C’è un’officina proprio dietro l’angolo. Il negozio di ferramenta qui ha ottimi materiali; ogni tanto ne prendo.»
Le sue parole erano semplici, ma sapevo che stava solo parlando per riempire il silenzio. Ci spostammo, trovammo un posto nell’area caffè e ci sedemmo a un tavolo. Le sue mani erano unte, come sempre. E i suoi occhi non erano cambiati: calmi, un po’ stanchi.
«Come stanno le ragazze?»
«Bene. Crescono. Masha ha iniziato la scuola di musica, lezioni di pianoforte. Katya comanda tutti all’asilo.»
«Prende da me», rise. «Anche io da piccolo comandavo sempre. Mia madre diceva che sarei diventato un caposquadra.»
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Rimanemmo in silenzio per un po’.
«Galina Stepanovna», disse, «non voglio causarti problemi. Se per te è più facile, possiamo anche smettere di parlare. Davvero, non mi offendo.»
Annuii. Si alzò, prese la sua borsa e se ne andò. Restai lì, a guardarlo allontanarsi, pensando: ecco un uomo che non mi ha mai alzato la voce contro. Che mi ha chiamata ‘mamma’ per cinque anni. Che ha aggiustato tutto in casa mia senza mai chiedere nulla in cambio.
E cambiai idea.
Una settimana dopo, composi il suo numero.
«Misha, il mio lavandino è intasato. Puoi venire?»
«Quando?» chiese, senza sembrare affatto sorpreso.
«Mercoledì mattina. Alyona sarà al lavoro, le ragazze a scuola e all’asilo.»
Così è nata la nostra amicizia segreta. Una volta al mese circa, lui veniva da me in una mattina feriale, quando in casa non c’era nessuno. Sistemava tutto quello che si era rotto dall’ultima visita. Prendevamo un tè insieme. Io gli raccontavo delle mie nipoti, gli mostravo le foto. Lui ascoltava, sorrideva, a volte rideva anche. Poi andava via.
So che sto ingannando mia figlia. E so che, se mai lo scoprisse, sarebbe un disastro. Alyona non è il tipo da perdonare. Per lei il mondo è bianco o nero, e in quel mondo, sto agendo contro di lei.
Ma non potevo fare altrimenti. Non perché avessi bisogno di aiuto in casa—puoi sempre trovare un tuttofare con un annuncio, pagarlo, e finisce lì. Avevo bisogno di lui. Non come genero. Come qualcuno con cui parlare delle ragazze in modo diverso da chiunque altro. Qualcuno che si ricorda di quando Masha, a due anni, ruppe il mio vaso preferito e insieme nascose i pezzi ad Alyona. Qualcuno che sa che Katya non riusciva a pronunciare la ‘r’ fino a tre anni e si chiamava ‘babushka-katoshka’. Qualcuno con cui condivido una storia che non sono pronta a lasciar andare.
Un giorno gli ho chiesto direttamente:
«Non ti dispiace com’è andata a finire? Il fatto che tu venga ancora da me, anche se in segreto, con disagio, di nascosto?»
Rimase in silenzio a lungo, fissando la tazza di tè.
“Galina Stepanovna, sei l’unica che mi è rimasta. I miei genitori vivono in un’altra città, non parlo più con mio fratello, e i miei amici… beh, ho un paio di colleghi, ma non è la stessa cosa. Ma tu… tu sei un pezzo della mia vecchia vita. Quella con la famiglia, i bambini, il tè in cucina e le conversazioni sulla scuola. Quando vengo qui, sembra di tornare a quel calore. Anche se è solo per un’ora, una volta al mese, per me è abbastanza. Non riesco a spiegarmi meglio.”
Annuii. Lo capivo più di quanto lui pensasse.
L’ultima volta che venne fu a fine gennaio. Portò un pezzo nuovo per il rubinetto e lo sostituì. Poi ci sedemmo in cucina e mi disse che aveva conosciuto una donna: divorziata, due figli, lavora in farmacia. Me lo raccontò timidamente, quasi con imbarazzo. Ero sinceramente felice per lui.
“La cosa più importante è che sia una brava persona,” dissi. “Tutto il resto verrà da sé.”
“Lo so. Ora sono più cauto. Non voglio ripetere gli stessi errori.”
Dopo che se ne andò, rimasi a lungo alla finestra a guardare la sua macchina grigia che si allontanava. Pensavo ad Alyona. A come, se mai lo avesse scoperto, avrei perso le mie nipoti. E a come, se non l’avessi chiamato quel mercoledì, avrei perso qualcos’altro. Qualcosa che non so nominare, ma che conta davvero.
So di non essere sincera con mia figlia. Ma non posso vivere solo secondo la sua verità. Ho la mia. E nella mia verità Misha non è un nemico, non è un traditore, non è solo un ‘ex’ da cancellare. È parte della mia vita. Una parte piccola, nascosta, ma importante.
Non racconto questo a nessuno. Alyona pensa che abbia dimenticato il suo numero da tempo. A volte chiede: “Mamma, non sei più in contatto con lui, vero?” e io rispondo: “Certo che no.” Poi distolgo lo sguardo.
È una mia scelta. L’ho fatta. E ci convivo.
A volte mi chiedo: cosa succederà quando le ragazze cresceranno? Quando avranno quindici o sedici anni e potranno decidere loro con chi passare del tempo. Scopriranno che la loro nonna ha incontrato segretamente il loro padre per tutti questi anni? E come reagiranno: mi giudicheranno, come ha fatto Alyona, o capiranno? Voglio credere che capiranno.
Ma è ancora lontano. Per ora, aspetto solo il mercoledì. Deve venire a cambiare la guarnizione della lavatrice. Ho già comprato i suoi biscotti preferiti. E ho messo la tazza con la striscia blu sul davanzale.
Questa è la nostra vita.