Mon partenaire m’a dit que je devrais me lever à cinq heures du matin juste pour repasser ses chemises. J’ai calmement montré la planche à repasser—puis je suis retournée me coucher.
« Lar, le bortsch n’est même pas de la vraie nourriture. Où est un vrai dîner ? »
Vadim était près de la cuisinière, remuant la marmite avec une cuillère. J’avais passé près de trois heures à faire ce bortsch. J’ai rôti les betteraves séparément, mijoté la viande très longtemps, tout fait exactement comme ma grand-mère m’a appris. Mais à voir sa tête, on aurait dit que j’avais juste mis de l’eau du robinet trouble dans la marmite.
« C’est de la vraie nourriture, » ai-je répondu. « La recette de soupe aux betteraves de ma grand-mère. »
« Ma mère sait faire du bortsch—avec de la viande. Pas ce truc, cette eau de légumes. »
Je suis restée silencieuse. Honnêtement, je suis surtout restée silencieuse ces quatre dernières années, depuis qu’on a enfin emménagé ensemble chez moi.
Vadim s’est assis à table. Il s’est servi lui-même, puisque j’étais déjà à l’évier en train de faire la vaisselle. Il a pris un morceau de pain. A fait une grimace.
« Et le pain est rassis. »
« Je l’ai acheté ce matin. »
« Alors tu as acheté du mauvais pain. »
J’ai baissé les yeux sur mes mains. Elles n’avaient plus tremblé depuis longtemps—au bout de deux ans à vivre comme ça, j’ai arrêté de trembler. Maintenant elles étaient juste rouges à cause de l’eau chaude. J’ai fermé le robinet et me suis tournée vers lui.
« Vadim, je suis au travail depuis huit heures ce matin. Ensuite je suis passée au magasin. Puis j’ai commencé à cuisiner. Trois heures devant les fourneaux—ce n’est pas juste de l’eau. J’ai préparé le dîner pendant trois heures. »
« Tu crois que je ne travaille pas ? »
Il travaille comme chef d’atelier. Son salaire est de quarante-cinq mille. Sur cela, il donne cinq mille pour les charges. Le reste, c’est « pour lui »—voiture, pêche, bières le vendredi. Je le sais bien, car les principales dépenses sont toujours pour moi. C’est moi qui loue l’appartement—trente-huit mille par mois. Électricité, internet, courses—tout moi.
« Oui, tu travailles, » ai-je répondu. « Je ne le nie pas. »
« Alors moi aussi je devrais avoir un vrai repas. »
Il a repoussé son assiette, puis allumé la télé pour regarder le foot. Le bortsch est resté là, presque intact, avec une fine pellicule de graisse dessus.
Je l’ai regardé et j’ai repensé. Il y a eu un temps où j’aimais le voir manger—avec appétit. Il me complimentait. Il disait : « Larisa, tu es la meilleure cuisinière. » C’était il y a trois ans. Après, rien que « pas comme il faut », « pas comme ça », « Maman le fait mieux. »
D’ailleurs, sa mère, Tamara Petrovna, fait le bortsch à partir d’un sachet Maggi. Je l’ai vue moi-même quand nous lui avons rendu visite en août.
« Tu sais quoi ? » ai-je dit, surprise par le calme dans ma voix. « Demain, c’est toi qui feras le dîner. Je suis fatiguée. »
Il s’est tourné vers moi.
« Quoi ? »
« Demain. C’est toi qui cuisines. Tout seul. »
« Quoi, je suis ton chef ? »
« Non, mais est-ce que, moi, je suis ta cuisinière ? »
Il m’a fixée environ cinq secondes, puis a eu un sourire en coin.
« Très bien. On verra. »
Je suis allée dans la chambre. Je ne me suis même pas changée—je me suis juste allongée sur le dessus de lit en peignoir. Mon cœur battait vite, non pas de peur, mais de surprise. Pour la première fois, je lui avais dit « non » à propos du dîner.
Le commentateur à la télévision criait. Depuis la cuisine, j’ai entendu la porte du frigo claquer — Vadim cherchait une bière.
J’ai fermé les yeux. Je me suis endormie en pensant à ce bol de bortsch resté intact.
Le matin, je me suis réveillée à sept heures je devais être au travail à neuf heures. Vadim était déjà dans la cuisine. Sur la table : un paquet vide de raviolis du magasin et une fourchette. Il était assez évident que la conversation à venir serait brève.
«Où est le petit-déjeuner ?» demanda-t-il.
— Il est au même endroit que le dîner. Sur la cuisinière. Si tu l’as fait.
Il a fini son café en silence et est sorti, claquant la porte derrière lui. Il n’a même pas dit au revoir.
Je me suis versé du thé et, pour la première fois depuis longtemps, je me suis assise tranquillement seule à la table. En silence. Pas de reproches. Pas de remarques du genre « de l’eau à la place du bortsch ».
Cela ressemblait à une petite victoire. Mais je savais que cela finirait par se retourner contre moi.
Et ce fut le cas — seulement deux jours plus tard.
Samedi, Tamara Petrovna est arrivée. Sans prévenir, comme toujours. Elle n’appelait jamais avant : « Les étrangers préviennent, mais moi je suis de la famille. »
J’ai ouvert la porte et j’ai immédiatement compris qu’elle n’était pas venue juste pour rendre visite. Les lèvres pincées, les yeux plissés — ce regard qu’elle avait toujours quand elle voulait « remettre les choses en ordre ».
— Bonjour, Tamara Petrovna.
— Bonjour, Larisochka. Mets la bouilloire.
J’ai mis la bouilloire. Elle est entrée dans le salon comme si c’était chez elle. Elle a enlevé ses chaussures dans l’entrée et, sans regarder, a poussé mes pantoufles du pied. Elle s’est assise sur le canapé. Elle a regardé autour d’elle.
— Il y a de la poussière ici.
Je suis restée silencieuse. Hier encore, elle se plaignait au téléphone d’avoir mal à la tête et je l’avais même prise en pitié. Aujourd’hui, elle était là pour parler de la poussière.
Vadim était assis dans le fauteuil, en train de faire défiler son téléphone. Il ne regardait pas sa mère.
— Larisa, — dit Tamara Petrovna en buvant son thé. — Ne te méprends pas. Je ne me mêle pas de votre vie. Mais Vadik s’est plaint auprès de moi.
— De quoi ?
— De tout. Que tu ne cuisines pas comme il faut. Que le soir tu ne lui parles pas, tu restes scotchée à ton téléphone. Que la maison est en désordre.
J’ai regardé Vadim. Il continuait à faire défiler son téléphone.
— Tamara Petrovna, je travaille de huit à dix-neuf heures. Je cuisine tous les jours. L’appartement est propre maintenant — j’ai lavé le sol hier.
— Tu vois, — poursuivit-elle comme si elle ne m’avait pas entendue, — un homme a besoin d’un foyer. D’une famille. Et tu vis avec nous comme si tu étais seule.
Quelque chose s’est enclenché en moi. J’ai réussi à me retenir, mais j’ai ressenti un froid intérieur. Depuis quatre ans, j’entends ça : « avec nous », « dans notre famille », « venue chez nous ».
— Tamara Petrovna, — ai-je dit. — Qui entendez-vous par « nous » ?
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— Quoi ?
— Vous avez dit : « tu vis avec nous ». Qui est exactement ce « nous » ? Je suis juste curieuse.
Elle pinça les lèvres. Son regard devint glacé.
— Eh bien, qui d’autre ? Notre famille. Vadik, moi, son père défunt.
— Je comprends. Alors où est-ce que je vis ?
— Qu’est-ce que tu veux dire ?
— Où est-ce que je vis, Tamara Petrovna ?
— Avec Vadik, évidemment.
Je me suis levée, je suis allée au bureau et j’ai sorti un dossier. À l’intérieur se trouvait le contrat de location de l’appartement—les bords déjà un peu usés car je l’avais mis là en 2022 quand nous avons emménagé. Depuis, je ne fais que le renouveler chaque année.
J’ai posé le document devant elle.
— Voici le contrat de location. Veuillez lire qui est indiqué comme locataire.
Elle n’a même pas pris le papier. Elle l’a juste regardé brièvement.
— Je n’ai pas mes lunettes.
— D’accord, je vais le lire moi-même. « Locataire : Kotova Larisa Sergeevna. » C’est moi. Cet appartement est à moi. Enfin, je le loue. Trente-huit mille par mois, de ma poche. Depuis quatre ans maintenant.
Tamara Petrovna jeta un regard à son fils. Il était toujours absorbé par son téléphone.
— Vadik ?
Il leva enfin les yeux.
— Maman, quelle importance qui le loue ?
« Comment ça, quelle importance ? » Elle haussa le ton. « Larisa, tu veux dire que mon fils vit à tes crochets ? »
« Je dis que je ne suis pas ‘venue vivre chez vous’. Et je ne ‘vis pas chez vous’. C’est mon propre appartement en location. C’est moi qui le paie. Et j’apprécierais que tu t’en souviennes quand tu me parles. »
Elle se leva, le visage rouge. La tasse de thé resta sur la table.
« Vadik, on y va. Je n’écoute pas ça plus longtemps. »
Vadim se leva.
« Maman, calme-toi. Ce n’est pas ce que Larisa voulait dire. »
« C’est exactement ce que je voulais dire, » dis-je doucement.
Tamara Petrovna mit du temps à s’habiller dans le couloir, chipotant avec ses bottes et respirant fort. Je restais silencieuse. Vadim se tenait dans l’embrasure de la porte.
« Merci pour le thé, » dit-elle finalement d’un ton qui laissait entendre qu’il aurait mieux valu le jeter directement dans l’évier.
Et puis elle est partie.
La porte s’est refermée. Je suis restée debout au milieu de la pièce. Le contrat de location était encore sur la table. La tasse de thé avec le thé resté aussi.
Je me suis assise sur le canapé. Vadim se tenait sur le pas de la cuisine, me regardant.
« Tu l’as humiliée. »
« Moi ? Je l’ai humiliée ? »
« Agiter le contrat de location devant ta propre mère — c’était quoi, ça ? »
« Qu’est-ce que j’étais censée faire d’autre, Vadim ? Depuis quatre ans, elle parle comme si je profitais de la situation ici. Je devrais rester silencieuse ? »
« Ce ne sont que des mots. »
« Non, ce ne sont pas que des mots. C’est ce qu’elle ressent. Et d’ailleurs, c’est aussi ce que tu ressens. »
Il se détourna et alla à la cuisine. Il ouvrit le frigo. Je savais ce qu’il allait prendre : une bière.
Je suis restée assise sur le canapé. Mon cœur était calme. Il n’y avait plus de colère. Seulement de la fatigue et un étrange sentiment de calme inconnu.
Le contrat était toujours sur la table. Je l’ai pris, plié et remis dans le dossier.
Et pour la première fois en quatre ans, je ne suis pas allée m’excuser. Je n’ai pas cherché à faire la paix. Je ne lui ai pas préparé à manger.
Lui non a pas mangé non plus. Il est juste allé se coucher en silence.
C’était une deuxième petite victoire. Et je savais déjà : il voudrait se venger, c’est sûr.
Sa vengeance commença une semaine plus tard. Pas avec des cris—Vadim criait rarement. Il était plus subtil que ça.
Mardi soir, il s’est assis en face de moi avec une calculatrice et une feuille de papier.
« Lar, il faut qu’on parle d’argent. »
Je terminais un rapport sur mon ordinateur portable. J’ai levé les yeux vers lui.
« Vas-y. »
« Tu dépenses trop. »
J’ai fermé mon ordinateur portable.
« Sur quoi, exactement ? »
« Pour les courses. J’ai vérifié, ce mois-ci tu as dépensé vingt-deux mille dans les magasins. C’est pour nous deux ! Pourquoi autant ? »
« Et toi, combien as-tu apporté pour les courses ? »
« Trois mille. »
« Pour nous deux. Pour tout le mois. Trois mille. Tu penses vraiment que ça suffit pour nous nourrir ? »
« Oui, si tu n’achètes pas de saumon. »
J’ai soupiré. J’achetais du saumon une fois toutes les deux semaines— pour un gratin. Un morceau coûtait environ six cents roubles. Pas vraiment un luxe. Sinon—poulet, sarrasin, légumes, lait, pain.
« Vadim, tu manges à la maison deux fois par jour. Petit-déjeuner et dîner. Parfois le déjeuner le week-end. Je cuisine pour nous deux. Tu donnes trois mille. J’ajoute dix-neuf. Et maintenant tu me dis que je dépense trop ? »
« Je dis juste qu’on pourrait être plus économes. »
« Par exemple ? »
« Je ne sais pas. N’achète pas des trucs chers. »
« D’accord. »
Je me suis levée, je suis allée jusqu’au frigo, je l’ai ouvert et j’ai sorti un sachet plein de tickets de caisse. Je les ai toujours gardés—c’est juste une habitude.
« Regarde. Voilà un ticket de quatre mille—c’est ton steak préféré que tu as expressément demandé samedi dernier. Et celui-ci de mille cinq cents—ta bière, six bouteilles. Celui-là, huit cents—la saucisse que tu manges au petit-déjeuner, pas moi. Moi je prends du porridge, c’est seulement cent vingt roubles. »
J’ai posé toute la pile de tickets devant lui. Il n’y a même pas jeté un œil.
« Larisa, ne déforme pas les choses. »
« Je ne déforme rien. Je te montre les faits. »
« Je dis juste qu’on pourrait dépenser moins. »
« Très bien. À partir de demain, on partage tout à moitié-moitié. Tu achètes ta nourriture, j’achète la mienne. Il y a deux étagères dans le frigo. La tienne est à toi, la mienne est à moi. »
Il a éteint la calculatrice sans un mot. Il a plié son papier et l’a mis dans sa poche.
« N’exagère pas. »
« Je n’exagère pas. C’est ça que tu appelles ‘économiser’. Je cuisine pour moi, tu cuisines pour toi. Si tu veux du sarrasin, mange du sarrasin. Si tu veux du steak, achète-le et cuisine-le toi-même. »
« Les gens ne vivent pas comme ça. »
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« Alors comment vivent les gens, Vadim ? Dis-le-moi. Je paie l’appartement. Je couvre la majorité des charges. J’achète les courses pour nous deux. Et après tout ça, tu dis encore que je dépense trop. Qu’est-ce que je fais mal exactement ? »
Il est resté silencieux.
« Dis-moi, » ai-je continué. « Si je pars demain, combien te reste-t-il pour la nourriture chaque mois ? Ton salaire est de quarante-cinq mille. Moins cinq pour les charges—ça fait quarante. Là-dessus, comme tu l’as dit, vingt partent pour ta voiture et ton prêt. Il reste vingt pour tout : nourriture, bière, pêche, essence. Est-ce que tu peux te nourrir avec vingt ? »
« Larisa, ça suffit. »
« Non, je veux entendre ta réponse. »
Il s’est levé et est allé à la cuisine. J’ai entendu le frigo s’ouvrir et le bruit d’une bouteille de bière.
J’ai pris mon téléphone et j’ai appelé Olga. Mon amie de la fac. C’était la seule personne qui pouvait voir toute la situation de l’extérieur.
«Salut, Ol.»
«Lar, qu’est-ce qui se passe ? Tu as l’air bizarre.»
«Vadim vient de me faire tout un discours sur mes dépenses. Pour les courses. Vingt-deux mille. Pour deux personnes.»
Olga fit une pause un instant.
«Lar. Larisa. Écoute-moi. Il profite de toi depuis quatre ans. Ouvre les yeux. L’appartement est à ton nom. Tu gagnes plus que lui. Tu le nourris. Tu repasses même ses chemises. Tu es sa bonne, Lar.»
«Je ne suis pas une bonne.»
«Alors tu es quoi ? Sa femme ? Vous n’êtes même pas mariés. Maîtresse de maison ? Mais c’est ta maison. Alors tu es quoi ?»
Je suis restée silencieuse. Olga aussi se tut quelques secondes.
«Lar, il a quel âge déjà ?»
«Trente-huit.»
«Un adulte. Pas un enfant. Il ne sait pas se nourrir mais il te dit comment économiser ? Tu te rends compte de ce que ça veut dire ?»
J’ai raccroché, je me suis assise directement par terre dans le couloir et j’ai appuyé mon dos contre le mur.
Depuis la cuisine, j’entendais les bulles—Vadim buvait de la bière directement à la bouteille. Il faisait toujours ça, même quand je lui mettais un verre à côté.
Et j’ai pensé : Olga a raison. C’est vraiment moi qui le nourris. Ces tickets n’étaient pas que pour ma nourriture. C’était aussi pour la sienne.
Je me suis levée et je suis allée à la cuisine.
«Vadim. Demain, c’est toi qui iras au magasin. Je te ferai une liste des courses pour la semaine.»
«Je n’y vais pas.»
«Alors mange ce qu’il reste dans le frigo. Je n’achète plus rien.»
Il a ri.
«Larisa, tu es sérieuse ?»
«Absolument.»
Et je suis allée me coucher. J’ai mal dormi. Mais j’ai dormi quand même.
Le matin, dans le frigo il y avait du yaourt, des flocons d’avoine, du fromage et des tomates. J’ai pris mon petit-déjeuner tranquillement et je suis partie travailler.
Je n’ai aucune idée de ce qu’il a mangé. Et pour la première fois, ça ne me faisait vraiment rien.
Le samedi soir, il est rentré tard du travail. J’étais déjà en train de faire le lit—j’étais tellement épuisée après la semaine.
Il est entré dans la chambre. Il s’est assis au bord du lit. Il n’a rien dit.
«Qu’est-ce qu’il y a ?» ai-je demandé.
«Lara, j’ai une réunion importante avec la direction lundi. Je dois avoir l’air présentable.»
«Et alors ?»
«Il me faut sept chemises pour la semaine. Repassées.»
Je l’ai regardé.
«Très bien. La planche à repasser est dans le placard. Le fer aussi.»
«Larisa.»
«Quoi ?»
«C’est toi qui fais le repassage. Tu l’as toujours fait.»
«Je repassais parce que c’était facile pour moi. Ce n’est plus le cas.»
Il s’est levé et a commencé à faire les cent pas dans la pièce. Je connaissais cette habitude : marcher, choisir ses mots, se préparer à me mettre la pression. Je me suis allongée sur la couverture et j’ai regardé le plafond.
«Larisa. Mon service commence à huit heures lundi. Je dois partir à six heures et demie. Je n’aurai pas le temps de repasser.»
«Repasse-les dimanche.»
«Je vais à la pêche avec les gars dimanche.»
«Alors fais-le maintenant. Tout de suite. La planche est dans le placard.»
Et c’est là qu’il a dit la phrase dont je me souviens mot pour mot. Chaque mot. Je crois que même dans un an, je pourrai la répéter.
« Larisa. Lundi, tu te lèveras à cinq heures du matin. Et tu repasseras mes chemises pour la semaine. C’est ton devoir d’épouse. »
J’ai fermé les yeux. Puis je les ai rouverts et je l’ai regardé.
« Dis-le encore. »
« Dire quoi encore ? »
« Tout. Depuis le début. Plus fort. »
« Larisa, ne recommence pas. Tu te lèveras à cinq heures et tu repasseras. Je suis un homme. Je travaille. J’ai besoin de chemises. C’est tout. »
Je me suis assise sur le lit, j’ai posé mes pieds sur le sol. Et à ce moment-là, tout dans ma tête est devenu complètement silencieux. Plus de pensées du genre « comment le dire », « comment ne pas le blesser », « comment se réconcilier plus tard ». Juste le silence.
Je me suis levée, je suis allée jusqu’à l’armoire et j’en ai ouvert la porte. J’ai sorti la planche à repasser—celle que j’avais achetée en 2022 pour 4 800 roubles. Elle était restée dans l’armoire pendant quatre ans.
Je l’ai installée en plein milieu de la chambre. Je l’ai montée. J’ai apporté le fer à repasser. Je l’ai branché. J’ai posé dessus la première chemise—une bleue à rayures que j’avais prise du linge ce matin-là.
« Voilà, » ai-je dit. « Planche. Fer. Chemise. »
Il regarda tout cela et, je crois, il n’a pas compris tout de suite.
« Qu’est-ce que tu fais ? »
« J’installe la planche à repasser. Tu as besoin de chemises pour lundi, non ? Vas-y, repasse. »
« Larisa ! »
« J’ai fait ma part. Je les ai lavées. Je les ai apportées. J’ai tout préparé. Le reste, c’est à toi. »
Il est resté au milieu de la pièce en simple sous-vêtements—il s’était déjà déshabillé, prêt à aller se coucher.
« Tu te moques de moi ? »
« Non. Je vais dormir. Moi aussi, j’ai du travail lundi. Et une réunion avec un fournisseur. Je ne me lèverai pas à cinq heures du matin pour tes chemises. »
Alors je me suis mise au lit. Je me suis couverte avec la couverture. Je me suis tournée vers le mur.
Il est resté là encore quelques minutes. J’entendais sa respiration. Puis il a dit doucement :
« Tu vas le regretter. »
« Peut-être. Mais pas maintenant. »
Il a quitté la chambre et a claqué la porte si fort que la vitre de l’armoire a tremblé.
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Je suis restée allongée dans le noir. Mon cœur battait calmement. Pas de peur, pas de culpabilité, pas de regret. Juste une immense fatigue. Quatre ans, profonde et lourde.
Et une pensée très claire : « Au matin, il ne sera plus là. »
En réalité, ce n’était pas vraiment à propos de lui—plutôt à propos de moi à côté de lui. Le moment où j’ai pris ma décision, c’est quand il est resté en sous-vêtements au milieu de notre chambre et qu’il a exigé que je commence à me lever à cinq heures du matin.
Le lendemain matin, je me suis réveillée à sept heures. Pas à cinq. Je me sentais calme, je n’avais même pas besoin de réveil—juste l’habitude.
Vadim était déjà assis dans la cuisine, portant la même chemise froissée qu’hier. Une tasse de café devant lui. Pas une seule chemise fraîchement repassée. La planche à repasser était toujours au milieu de notre chambre.
« Bonjour, » dis-je.
Il ne répondit pas.
« Vadim. Il faut qu’on parle. »
Il releva la tête vers moi, les yeux fatigués et injectés de sang.
« Parle. »
« Tu dois partir. Aujourd’hui. »
Il a posé sa tasse sur la table.
« Quoi ? »
« C’est mon appartement. Je ne veux plus de cette situation. Fais tes bagages. D’ici ce soir. »
« Larisa. Pour quelques chemises ? »
“Ce n’est pas une question de chemises. C’est tout. Ton ‘la maison de ma mère est mieux.’ Ton ‘tu dépenses trop.’ Ton ‘tu vis chez nous.’ Les cinq mille pour les charges, les trois mille pour les courses. Comment un homme adulte en sous-vêtements exige que je me lève à cinq heures du matin. De toutes ces quatre années.”
“Larisa, tu n’as pas le droit de me mettre dehors.”
“Si. C’est mon appartement. Tu n’es pas déclaré ici. Tu n’es pas mon mari. Tu es juste un colocataire qui ne correspond plus à ma vie.”
Il resta silencieux.
“Avant huit heures ce soir,” ai-je dit. “Laisse les clés sur la table.”
Et je suis partie travailler. Je n’ai pas pleuré. Je ne tremblais pas. J’ai juste marché jusqu’au métro en pensant à quel point il faisait étonnamment chaud aujourd’hui.
Ce soir-là, je suis rentrée chez moi. Il était parti. L’armoire était à moitié vide—son côté avait disparu. Les étagères de la salle de bain étaient vides. La table à repasser était encore sortie dans la chambre. Je l’ai repliée et rangée.
Les clés étaient sur la table de la cuisine. À côté, un mot :
“Tu regretteras ça. Maman le racontera à toute la famille. Tu finiras seule.”
J’ai froissé le mot et je l’ai jeté à la poubelle.
Trois semaines se sont écoulées.
Vadim vit maintenant chez Tamara Petrovna. Je le sais parce qu’elle m’a appelée quatre fois. Une fois, elle est même venue à mon immeuble, mais je ne l’ai pas laissée entrer.
Elle a crié au téléphone que j’avais ‘ruiné la vie de son fils’, qu’il était ‘au bord du gouffre’, qu’après une femme comme moi, il trouverait une fille normale d’ici une semaine. J’ai juste écouté. Puis j’ai raccroché et je l’ai bloquée.
Vadim n’appelle pas. Il se tait. Mais des amis communs m’ont dit qu’il raconte que ‘Larisa s’est révélée être une vraie sorcière et m’a mis à la porte.’
Pas dans la rue. Chez sa mère. À quarante-huit ans, vivre avec une femme comme Tamara Petrovna, je doute qu’il y reste longtemps. Mais ce n’est plus mon problème.
Et maintenant je dors. Pour la première fois en quatre ans, je dors vraiment jusqu’à sept heures. Je ne saute plus du lit à six heures pour son ‘Lar, café’. Je ne repasse plus de chemises le dimanche. Je ne compte plus les tickets de caisse. Je ne me justifie plus d’avoir dépensé vingt-deux mille pour les courses.
Maintenant, ma cuisine est calme. Sur le frigo, il y a un aimant : ‘Kotova Larisa Sergeevna.’ Je l’ai acheté moi-même. Pour me rappeler à qui appartient cet appartement. Il s’avère que c’est très utile.
La table à repasser est de retour dans le placard. Elle attend juste d’être vraiment utile. Honnêtement, je m’en sers à peine. Je n’ai plus que trois chemisiers pour le travail—je les suspends après lavage et ils se lissent tout seuls.
Peut-être ai-je un peu exagéré avec la planche à repasser ? Ou bien quatre ans, c’est juste trop pour repasser les chemises de quelqu’un d’autre ?
Qu’auriez-vous fait à ma place, mesdames ? Vous lèveriez-vous à 5 heures pour commencer à repasser, ou montreriez-vous tranquillement à votre homme où se trouve la planche à repasser ?