Mi ha detto che non sono “adatto a fare il padre”, eppure sono stato io a crescere quei bambini fin dal primo istante.
Quando mia sorella Maya ha iniziato il travaglio, io ero lontano, a un motoraduno in un’altra parte della regione. Lei mi supplicava di non cancellare il viaggio, rassicurandomi che sarebbe andato tutto bene, che c’era ancora tempo.
Ma quel tempo non c’era.
Sono nati tre splendidi bambini — e lei non ce l’ha fatta.
Ricordo di aver tenuto tra le mani quei piccoli fagotti nella terapia intensiva neonatale. Ero ancora impregnato di odore di benzina e pelle di moto. Non avevo alcun piano, nessuna idea precisa su cosa fare. Ma guardandoli — Rita, Bella e Kirill — ho capito subito che non me ne sarei mai andato.
Ho sostituito le mie notti in moto con notti sveglio per allattarli. I colleghi dell’officina coprivano i miei turni, così riuscivo a portarli all’asilo. Ho imparato a intrecciare i capelli di Bella, a calmare Rita quando si arrabbiava, a convincere Kirill a mangiare qualcosa di diverso dai soliti maccheroni al burro. Ho abbandonato i raid più lunghi in moto, venduto due motociclette e costruito con le mie mani letti a castello.
Cinque anni. Cinque compleanni. Cinque inverni tra febbre, influenza e gastroenteriti. Non sono stato perfetto, ma sono sempre rimasto. Ogni singolo giorno.
Poi è arrivato lui.
Il padre biologico. Non figurava sui certificati di nascita. Non è mai venuto a trovare Maya durante la gravidanza. Secondo lei, aveva detto che i trigemini “non si adattavano al suo stile di vita”.
Ma adesso? Voleva portarli via.
E non era solo. Con sé aveva un’assistente sociale, Marina. Guardando le mie tute sporche d’olio, ha dichiarato che non ero “un ambiente adatto alla crescita a lungo termine per quei bambini”.
Non riuscivo a crederci.
Marina ha fatto il giro della nostra piccola casa ordinata. Ha visto i disegni attaccati al frigorifero, le biciclette in giardino, gli stivaletti all’ingresso. Sorrideva gentile, prendeva appunti. Ho notato che il suo sguardo si soffermava spesso sul tatuaggio sul mio collo.
La parte peggiore? I bambini non capivano nulla. Rita si è nascosta dietro di me, Kirill ha cominciato a piangere, e Bella ha chiesto: “Questo signore sarà il nostro nuovo papà?”
Ho risposto: “Nessuno vi porterà via. Solo il tribunale può decidere.”
E ora… l’udienza è tra una settimana. Ho un avvocato, bravo — anche se costosissimo, ma ne vale la pena. La mia officina sta a fatica in piedi, perché faccio tutto da solo, ma venderei anche l’ultimo attrezzo pur di tenere questi bambini con me.
Non sapevo cosa avrebbe deciso il giudice.
La notte prima dell’udienza non ho chiuso occhio. Seduto al tavolo della cucina, stringevo un disegno fatto da Rita: noi tre che ci teniamo per mano davanti alla nostra casetta, con il sole e qualche nuvola in un angolo. Semplici scarabocchi, ma, a dirla tutta, sembravo più felice in quel disegno di quanto non lo fossi mai stato.
La mattina ho indossato la camicia con i bottoni che non mettevo dai funerali di Maya. Bella è uscita dalla stanza e ha detto: “Zio Dan, sembri un prete.”
“Speriamo che al giudice piacciano i preti,” ho scherzato, cercando di nascondere l’ansia.
Il tribunale sembrava un altro mondo: tutto beige, lucido, freddo. Vin sedeva davanti a me con un abito costoso, fingendo di essere un padre premuroso. Aveva persino portato una foto dei trigemini incorniciata come prova.
Marina ha letto la sua relazione. Non ha mentito, ma non ha nemmeno edulcorato la realtà: parlava di “risorse educative limitate”, “preoccupazioni sullo sviluppo emotivo” e, naturalmente, dell’“assenza di una famiglia tradizionale”.
Stringevo i pugni sotto il tavolo.
Poi è arrivato il mio turno.
Ho raccontato tutto al giudice: da quando ricevetti la chiamata su Maya, alle volte in cui Bella mi vomitò addosso durante un lungo viaggio e io non me ne mossi, fino al ritardo nel linguaggio di Rita e a come mi fossi preso un secondo lavoro per pagare la logopedista. Ho parlato di Kirill che ha imparato a nuotare solo perché gli avevo promesso un hamburger ogni venerdì se non si fosse arreso.
Il giudice mi ha guardato e ha chiesto: “Davvero pensa di poter crescere da solo tre bambini?”
Ho deglutito. Avrei potuto mentire, ma non l’ho fatto.
“No. Non sempre. Ma ci provo. Ogni giorno, da cinque anni. Non perché fosse un obbligo, ma perché loro sono la mia famiglia.”
Vin si è chinato in avanti come per parlare, ma ha taciuto.
E poi è successo qualcosa.
Bella ha alzato la mano.
Il giudice, sorpreso, ha chiesto: “Signorina, vuoi dire qualcosa?”
Lei si è alzata sullo sgabello e ha detto: “Zio Dan ci abbraccia ogni mattina. Quando facciamo brutti sogni, dorme sul pavimento accanto ai nostri letti. Una volta ha venduto la sua moto per aggiustare il riscaldamento. Non so cosa significhi avere un papà, ma noi uno ce l’abbiamo già.”
Silenzio.
Un silenzio totale.
Non so se siano state quelle parole a decidere tutto. Forse il giudice aveva già preso una decisione.
Quando alla fine ha detto: “La custodia rimane al signor Desmond Fomin,” ho tirato un respiro che non sapevo di trattenere da anni.
Vin non mi ha neanche guardato mentre se ne andava. Marina mi ha fatto un cenno appena percettibile.
Quella sera ho preparato toast al formaggio e zuppa di pomodoro — il piatto preferito dei bambini. Bella ballava sul tavolo della cucina, Kirill maneggiava un coltello da burro come se fosse una spada laser, Rita mi ha abbracciato e ha sussurrato: “Sapevo che avresti vinto.”
E in quel momento, nonostante la cucina sporca e la stanchezza, mi sono sentito l’uomo più ricco del mondo.
La famiglia non è solo sangue. È chi resta. Sempre. Anche quando è difficile.
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