Richard è salito a bordo del volo di Laura aspettandosi di sorprendere sua moglie per il loro anniversario, senza immaginare che avrebbe appreso davanti a tutta la cabina qualcosa che gli avrebbe fatto mettere in discussione tutto. Un solo annuncio del capitano trasformò il suo gesto romantico nell’inizio del peggior errore della sua vita.
Per 12 anni, io e mia moglie abbiamo costruito il nostro matrimonio attorno alle partenze.
Partenze dai programmi che giuravamo di mantenere, solo per cambiarli perché il tempo su Denver peggiorava.
O il suo equipaggio veniva riassegnato.
Oppure un collegamento attraverso Chicago saltava.
Quando sposi un’assistente di volo, impari presto che il tempo insieme raramente segue un calendario. Ti prendi le ore che arrivano e smetti di trattare gli orari come promesse.
Laura scherzava dicendo che il nostro matrimonio aveva più scali della maggior parte dei piani di volo.
La verità era che c’era anche tanta passione.
Semplicemente dovevamo impegnarci di più per proteggerla.
Festeggiavamo i compleanni in videochiamata, con pessimo Wi-Fi aeroportuale.
Cenavamo per l’anniversario alle dieci di sera perché il suo volo era atterrato tre ore in ritardo.
Una mattina di Natale, tornò a casa ancora in divisa, mi baciò sulla porta, poi ripartì dopo poche ore.
Niente di tutto ciò mi ha mai fatto amare meno Laura.
Anzi, se possibile, la ammiravo ancora di più.
Ma c’era una cosa che tutta quella distanza e i turni insoliti non potevano mai attutire.
Volevamo un figlio.
Quel desiderio, inizialmente, viveva silenzioso dentro il nostro matrimonio.
Poi diventò rumoroso.
Poi diventò brutale.
Toccava ogni cosa.
All’inizio c’era speranza.
Poi calendari sul frigorifero.
Kit per l’ovulazione nascosti nei cassetti del bagno.
Specialisti.
Esami del sangue.
Procedure.
Ormoni.
Viaggi silenziosi verso casa.
Col tempo divenne quel tipo di dolore che le persone faticano a confortare perché nessuno è morto, ma sembra morire qualcosa ogni mese comunque.
Abbiamo fatto la fecondazione assistita due volte.
Prima del primo trasferimento, Laura comprò un paio di minuscoli calzini bianchi perché disse di voler credere da subito.
Prima del secondo, non comprò niente.
Entrambi i tentativi fallirono.
Poi arrivarono altri medici, altri esami, e colloqui costosi pieni di percentuali e probabilità che però non trasformarono mai il dolore in qualcosa di scientifico.
Alla fine, i medici ci dissero che il concepimento naturale era altamente improbabile.
La formulazione precisa cambiava a seconda dello specialista.
Il senso, però, restava uguale.
Osservai Laura accogliere la notizia come chi resta immobile sotto una pioggia gelida.
Non si è mai lasciata andare.
Ha ringraziato il medico.
Qualche mese prima del nostro decimo anniversario, mi disse finalmente che voleva smettere di provarci.
“Sono stanca, Richard,” mi disse una notte a letto, fissando il soffitto. “Sono stanca di costruire tutto il mio futuro su ciò che non succede mai.”
Le presi la mano.
“Allora smettiamo.”
Due anni dopo, Laura mi sorprese di nuovo.
“Credo di voler lasciare la compagnia aerea.”
Aveva passato così tanta della sua vita adulta in volo che mi era difficile immaginarla sempre a terra.
Ma mi rivolse un piccolo sorriso stanco.
“Voglio una vita più tranquilla con te. Forse adesso basta questo. Il resto lo capirò dopo.”
Le pratiche per il suo pensionamento andarono più veloci di quanto pensassimo.
Un’ultima rotazione.
Un ultimo volo.
Poi nulla più sedili di servizio, fusi orari e turni assegnati tre settimane prima.
Basta anniversari persi.
Questa parte era importante perché la sua ultima tratta cadeva proprio nel nostro anniversario.
Laura continuava a scusarsi per questo, il che era assurdo ma tipico da parte sua.
“Mi dispiace”, disse la sera prima, mentre appendeva l’uniforme per l’ultima volta. “Dodici anni di matrimonio e sono riuscita comunque a passare la giornata in volo.”
Le baciai la nuca.
“Tornerai a casa il giorno dopo; potremo festeggiare allora.”
Lei sorrise.
“Va bene. Ceneremo insieme domani.”
Acconsentii.
Ma avevo già un altro piano.
Era il suo ultimo volo, il nostro anniversario, e la fine di un intero capitolo della sua vita.
Volevo sorprenderla.
Laura aveva passato anni a creare piccoli momenti per gli altri.
Faceva upgrade agli sposi in luna di miele quando poteva.
Procurava cupcake di compleanno per bambini nervosi.
Si ricordava i nomi dei passeggeri.
Faceva sentire importanti degli sconosciuti a 10.000 metri d’altezza.
Per una volta volevo che la sorpresa fosse per lei.
Così prenotai segretamente un posto sul volo dove lavorava.
Mi immaginavo che mi notasse durante l’imbarco e scoppiasse a ridere.
Immaginavo di incontrarla dopo l’atterraggio e dirle: “Visto? Sono riuscito anche io a venire a una delle tue ricorrenze.”
Magari avrebbe pianto.
Magari mi avrebbe dato dell’idiota.
Entrambe le cose ne sarebbero valse la pena.
La individuai quasi subito dopo l’imbarco.
Era vicino all’ingresso, aiutando un passeggero a sistemare un bagaglio a mano troppo grande nella cappelliera.
I suoi capelli erano raccolti in modo ordinato.
Il suo rossetto era discreto.
La sua postura aveva quella precisione disinvolta che il personale di cabina sviluppa dopo anni di volo.
Anche dopo dodici anni, vederla in divisa mi faceva ancora effetto.
Era bellissima.
Capace.
Totalmente se stessa.
Non mi aveva ancora notato.
Abbassai la testa e trovai il mio posto, indossando probabilmente il sorriso più sciocco immaginabile.
Dopo che le porte si sono chiuse, alzai finalmente lo sguardo.
Laura si voltò.
I nostri occhi si incontrarono.
Per mezzo secondo sembrava completamente sbalordita.
Poi il suo viso si illuminò completamente.
Mi disse a labbra: “Sei uno scemo.”
Sorrisi.
Un’altra assistente di volo ci notò, capì cosa stava succedendo e cercò di nascondere il sorriso.
Laura scosse la testa come se non potesse credere che l’avessi fatto.
Ma il calore sul suo volto rendeva il biglietto degno di ogni centesimo.
L’aereo fece il push-back.
I motori si accesero.
La dimostrazione di sicurezza ebbe inizio.
Poi il comandante diede il benvenuto a tutti a bordo con quella voce calma a cui di solito i passeggeri prestano solo mezza attenzione.
Lo sentii appena.
Ero troppo impegnato ad osservare Laura tra i corridoi, sapendo che sarebbe stata l’ultima volta.
Le normali abitudini che aveva ripetuto migliaia di volte sembravano improvvisamente diverse, perché sapevo che stavano per terminare.
Poi il comandante si fermò.
Il suo tono cambiò.
“Prima di partire…”
Diversi passeggeri sollevarono lo sguardo.
“Vorrei riconoscere una persona molto speciale che oggi lavora su questo volo.”
Laura si fermò.
Si voltò pian piano verso la cabina di pilotaggio.
La cabina si fece silenziosa in quel modo collettivo e strano che hanno gli sconosciuti quando capiscono che sta accadendo qualcosa di personale.
Sorrisi, pensando che l’equipaggio avesse organizzato un tributo per il pensionamento.
Magari dei fiori dopo l’atterraggio.
Magari dello champagne al gate.
Poi il comandante continuò.
“Oggi segna l’ultimo volo di un membro dell’equipaggio che per anni ha protetto la sicurezza dei passeggeri, portando allo stesso tempo un peso che quasi nessuno su questo aereo conosce.”
Laura impallidì.
Odiava essere al centro dell’attenzione.
Le altre assistenti di volo si scambiarono sguardi rapidi.
Qualcosa nel mio stomaco si strinse.
Poi il capitano disse:
“Ma oggi… festeggiamo più del suo pensionamento.”
Il mio sorriso sparì.
Spiegò che solo poche ore prima, il reparto medico della compagnia aerea aveva ricevuto i risultati dei test di routine che Laura aveva effettuato prima del volo.
Poi disse le parole che hanno spaccato il mio mondo.
“E sono felice di condividere con voi che la nostra meravigliosa Laura aspetta un bambino.”
La cabina esplose.
Applausi.
Mormorii.
Qualcuno dietro di me esultò.
Una donna dall’altra parte del corridoio si strinse le mani.
“Oh mio Dio. È meraviglioso.”
Laura restò immobile, con le lacrime agli occhi e una mano sulla bocca.
Sembrava sconvolta.
Sopraffatta.
Raggiante.
E io rimasi completamente fermo.
Perché nella mia testa si ripeteva un’altra frase.
Non puoi essere padre di un figlio biologico.
Un dottore me lo aveva detto anni prima, durante una delle nostre indagini sulla fertilità.
Non era assolutamente impossibile, aveva detto.
Ma così improbabile che non dovevo nutrire speranze realistiche sulla paternità biologica.
Avevo fatto quei test in silenzio, pensando che se i risultati fossero stati negativi, avrei preferito assorbirli prima.
Quando li ho ricevuti, Laura era già sconvolta per un altro ciclo fallito.
Ormoni.
Dolore.
Delusione.
Non sopportavo di darle un altro motivo per soffrire.
Così non gliel’ho mai detto.
La vigliaccheria può sembrare protezione quando vuoi davvero credere di fare la cosa giusta.
Mi sono convinto che non aveva senso.
I dottori avevano già detto a Laura che un concepimento naturale era altamente improbabile.
Dirle che anche la mia fertilità era gravemente compromessa le avrebbe solo dato un altro motivo di dolore.
Così ho seppellito il risultato.
Per anni.
E ora ero seduto sull’ultimo volo di mia moglie mentre l’intera cabina applaudiva la sua gravidanza.
Il bambino non poteva essere mio.
Questa fu la conclusione a cui arrivai.
Vorrei potervi dire che sono rimasto razionale.
Non lo sono stato.
Parlai a malapena durante il volo.
Dopo il decollo, Laura si fermò una volta accanto alla mia fila.
I suoi occhi erano ancora umidi.
Il suo sorriso tremava mentre mi stringeva la spalla.
“Riesci a crederci?” sussurrò.
Guardai la sua mano su di me e pensai:
Chi sei?
Ricordarlo ora mi fa stare male.
Ma è quello che ho pensato.
Quando atterrammo, l’equipaggio aveva preparato una piccola festa al cancello.
Fiori.
Foto.
Abbracci.
Laura sembrava confusa e felice.
Io dovevo sembrare mezzo morto.
Continuava a guardarmi, visibilmente confusa dalla mia reazione.
Infine, quando fummo soli nel parcheggio, si scagliò contro di me.
“Richard, cosa ti prende? Non sei felice? Ci proviamo da più di dieci anni.”
Fu allora che uscì il veleno.
“Chi è il padre?”
Vidi la felicità sparire dal suo volto così in fretta che quasi mi spaventai.
Per un attimo, non capì.
“Cosa?”
Lo ripetei.
Mi fissò.
“Sei serio in questo momento?”
Ero più che serio.
Ero prigioniero di umiliazione, paura, dolore e di quella certezza assoluta che il mio risultato medico segreto rendesse il tradimento l’unica spiegazione possibile.
“Il bambino non può essere mio,” dissi.
Laura fece un passo indietro come se l’avessi colpita.
“Non sto mentendo.”
“Allora spiegalo.”
“Non so nemmeno come rispondere a questo.”
Il suo volto era diventato bianco.
Ma ero troppo consumato dalla mia paura per vederla davvero.
Guidammo a casa senza parlare.
I giorni seguenti furono peggiori.
Feci domande che non avrei mai dovuto fare senza prove.
C’era qualcuno alla compagnia aerea?
Aveva visto qualcuno?
Era per questo che improvvisamente voleva andare in pensione?
Ogni accusa la rendeva più silenziosa.
Negava tutto.
Ogni volta.
Il terzo giorno, era in cucina con entrambe le mani sul piano, già sfinita dalla gravidanza.
“O mi credi o no,” disse. “E se non mi credi, non posso costringerti.”
Non chiesi nemmeno un test del DNA.
Questa è ancora una delle parti di cui mi vergogno di più.
Ero così convinto dal risultato della fertilità che avevo tenuto segreto da passare direttamente al tradimento senza prove.
Una settimana dopo, me ne andai di casa.
Laura non mi inseguì.
Mi lasciò andare.
Era troppo stanca per continuare a difendersi da qualcosa che non aveva fatto.
I mesi successivi passarono in una nebbia.
Tornai nella mia città natale perché non sopportavo di vivere vicino alla nostra vecchia vita senza di lei.
Ho affittato una stanza sopra un ferramenta da un uomo che non fece domande.
Bevevo più di quanto avrei dovuto.
Dormivo male.
Ripetevo l’annuncio del capitano finché ogni parola non sembrava scolpita nella mia testa.
Laura non mi chiamò.
Io non chiamai lei.
Nessuno di noi chiese il divorzio.
Il nostro matrimonio sembrava sospeso tra la vita e la morte.
Attorno al settimo mese della sua gravidanza, mi ritrovai a guidare davanti alla clinica dove anni prima avevo fatto quel test di fertilità.
Non avevo programmato di andarci.
Ma qualcosa di irrequieto dentro di me disse:
Controlla di nuovo.
Forse una parte di me desiderava disperatamente una prova che Laura non mi avesse tradito.
Così sono entrato e ho chiesto di essere testato di nuovo.
Stessa sala d’attesa sterile.
Stesse riviste vecchie.
Stessa sensazione che la mia vita fosse diventata una barzelletta crudele.
Quando arrivarono i risultati, pensai che ci fosse un errore.
I miei indicatori di fertilità erano normali.
Non c’era traccia del problema catastrofico che mi avevano diagnosticato anni prima.
Sono tornato alla clinica tremando di rabbia.
Ho preteso delle risposte.
Chiesi di recuperare i vecchi referti.
Chiesi cosa poteva essere cambiato.
Un amministratore senior mi incontrò.
Poi un medico.
Dopo quasi un’ora, finalmente qualcuno scoprì la verità.
Anni prima, i miei risultati di laboratorio erano stati scambiati con quelli di un altro paziente.
Quest’uomo aveva un nome quasi identico.
Il suo test era stato processato lo stesso giorno.
I suoi risultati erano stati inseriti nel mio fascicolo.
L’amministratore si scusò ripetutamente e disse che la clinica mi avrebbe contattato se l’errore fosse stato scoperto prima.
Avvertii appena le sue parole.
“Il loro errore mi aveva spinto a rovinare il mio matrimonio.”
Fissai il dottore.
“Quindi… è possibile che io possa essere un padre biologico?”
Deglutì.
“Sulla base della revisione passata e attuale, sì.”
Tutto dentro di me si fece freddo.
Laura non mi aveva tradito.
Avevo dato più fiducia a un risultato medico di anni prima che a mia moglie.
Peggio ancora, non mi ero neanche fermato a chiedere un test del DNA prima di abbandonarla.
E quei risultati non erano nemmeno i miei.
Dissi all’amministratore che la clinica avrebbe sentito ancora parlare di me.
Ma prima c’era qualcosa di più importante che dovevo sistemare.
Me ne andai portando con me le copie di ogni documento.
Poi rimasi seduto in macchina per quasi un’ora, stringendo il volante mentre tutta la verità mi piombava addosso.
Laura aveva ottenuto il miracolo che pensavamo non avremmo mai avuto.
E la mia risposta era stata accusarla di tradimento e lasciarla incinta e sola.
Perché avevo creduto alla cosa peggiore sulla donna che amavo più velocemente di quanto avessi creduto a lei.
Chiamai Laura tre volte.
Nessuna risposta.
Guidai verso casa nostra due volte e persi il coraggio entrambe le volte.
Scrissi messaggi e li cancellai.
Ogni spiegazione sembrava ridicola su uno schermo.
Scusa, ti ho accusato di adulterio perché una clinica ha scambiato i miei risultati di fertilità con quelli di un altro uomo.
Sembrava folle.
Perché era folle.
Entro la fine di quella settimana, sapevo che dovevo dirglielo di persona.
Aspettai fuori dallo studio del suo ginecologo perché un vecchio promemoria sul calendario mi diede un’idea approssimativa di quando sarebbe stata una delle sue visite.
Laura uscì con una cartella in una mano, l’altra palma appoggiata sotto il ventre.
Si fermò nel momento in cui mi vide appoggiato alla sua auto.
Avevo immaginato quella riunione in cento modi diversi.
Nessuna comprendeva l’espressione che aveva in volto.
Sembrava esausta.
E furiosa.
“Cosa ci fai qui?” chiese.
“Per favore, lasciami spiegare.”
“No.”
“Laura.”
Lei si avvicinò alla sua auto.
“Non puoi sparire per sette mesi e prendermi di sorpresa in un parcheggio ospedaliero.”
Estrassi la busta dei documenti medici dalla giacca.
“Lo so. Lo so. Ma ho le prove.”
Lei si immobilizzò.
“Prove di cosa?”
“Che mi sbagliavo.”
Lei scosse la testa.
“Lo sapevo dall’inizio. Se sei venuto solo per dirmi questo, torna pure da dove sei stato.”
Pregai per dieci minuti.
Rifiutò due volte.
Alla fine si mise al posto di guida e sbloccò la portiera del passeggero senza dire una parola.
Ci sedemmo uno accanto all’altro senza incrociare lo sguardo.
Poi le raccontai tutto.
Il vecchio test di fertilità.
Il risultato che avevo nascosto.
Il motivo per cui gliel’avevo nascosto.
Perché credevo che la gravidanza non potesse essere mia.
Come ero tornato in clinica.
Il nuovo test.
I risultati scambiati.
I nomi dei pazienti quasi identici.
Tutto.
Le diedi i documenti.
Quando finii, il suo volto era quasi indecifrabile.
“Quindi fammi capire,” disse. “Hai pensato che ti avessi tradito per via di un risultato medico che hai tenuto segreto per anni.”
“Sì.”
“Ma quando ti ho detto più volte che non era così, te ne sei comunque andato.”
Abbassai lo sguardo.
“Sì.”
Rise brevemente, ma senza alcun accenno di allegria.
“Non hai nemmeno chiesto un test del DNA. Hai semplicemente creduto che ti avessi tradito.”
Non c’era niente che potessi dire.
“Lo so.”
“No, Richard. Dillo come si deve.”
Guardai il suo ventre gonfio.
Poi alle sue mani strette forte in grembo.
“Non mi sono fidato di te.”
Le lacrime le riempirono gli occhi.
La sua voce rimase ferma.
“Ero incinta del bambino che desideravamo più di ogni altra cosa. Ero terrorizzata, malata, esausta, e invece di essere felice, mio marito mi guardava come se fossi una sporca bugiarda.”
Chiusi gli occhi.
“Mi hai lasciata,” continuò. “Questo è quello che è successo. Il test e la clinica non mi interessano. Quello che conta è che mi hai lasciata.”
Spogliato di ogni scusa, la verità era insopportabile.
Chiesi scusa.
Pianse piano per un minuto, poi si asciugò il viso.
“Ti credo,” disse. “I documenti sono troppo specifici per non essere reali. Ma non sono sicura che ti perdonerò mai.”
“Lo so.”
“Non ti voglio più a casa nostra.”
“Lo so.”
Era tutto ciò che potevo dire.
Poi, dopo un lungo silenzio, Laura guardò il suo ventre.
“Ma questo è il tuo bambino. Anche se inizialmente sei scappato, non ti impedirò di far parte della sua vita. Non punirò il bambino per l’errore di suo padre.”
Quella era più misericordia di quanto meritassi.
“Puoi essere coinvolto quanto vuoi.”
Così presi in affitto un appartamento a dieci minuti di distanza.
E ho iniziato a farmi vedere.
Ogni giorno.
Non con discorsi.
Con il lavoro.
Ho messo in sicurezza gli armadietti.
Ho montato la culla.
Ho dipinto la cameretta con la combinazione di giallo pallido e blu intenso che Laura aveva scelto.
Ho portato la spesa.
Le massaggiavo i piedi gonfi quando me lo permetteva.
Ho assemblato i biberon al tavolo della cucina.
Ho letto ogni libretto di istruzioni.
Ho partecipato a ogni appuntamento a cui mi invitava.
Ho imparato a installare correttamente il seggiolino auto.
Ho riempito il congelatore di pasti perché lei era troppo stanca per cucinare.
Alcuni giorni mi parlava calorosamente.
Altri giorni parlava a malapena.
Accettavo entrambi.
Quando il travaglio iniziò, avevo imparato a rispettare il suo silenzio invece di pretendere rassicurazione.
Mi chiamò alle 2:14 una mattina.
“Mi si sono rotte le acque.”
Arrivai a casa dieci minuti dopo.
In ospedale, Laura era esausta, determinata e straordinaria.
Mi strinse la mano durante le contrazioni.
Poi nacque nostra figlia.
Tutta la stanza cambiò.
L’infermiera la sollevò, minuscola, piangente e perfetta.
Stavo già piangendo prima di rendermene conto.
“Una femmina. Si chiama Amanda,” sussurrò Laura.
Amanda.
Un nome di cui avevamo parlato anni prima, quando credevamo ancora che i bambini fossero solo una questione di tempo.
Per un momento, l’infermiera me la porse mentre Laura veniva sistemata.
Guardai mia figlia.
Poi mi voltai e la posai tra le braccia di sua madre.
Non credo che proverò mai qualcosa di più sacro.
Laura guardò Amanda, e d’improvviso il mondo intero sembrò più silenzioso.
Prima di lasciare l’ospedale, mentre Amanda dormiva nella culla tra di noi, Laura si voltò verso di me.
“Mi hai delusa in un modo che credo non dimenticherò mai del tutto.”
Annuii.
Qualsiasi altra cosa sarebbe stata offensiva.
Poi disse:
“Ma ti ho perdonato.”
Credo che le mie ginocchia abbiano quasi ceduto, anche se ero seduta.
Laura guardò Amanda invece di me.
“Puoi tornare a vivere qui. Ma avevi ragione su una cosa. La fiducia va ricostruita.”
“Passerò il resto della mia vita a farlo,” dissi.
Alla fine incrociò il mio sguardo.
“Fa’ in modo che sia così.”
Ci ho provato.
Alcuni mesi dopo, quando la vita con il neonato divenne appena meno travolgente, facemmo causa alla clinica.
Non perché i soldi potessero riparare ciò che era accaduto.
Ma perché un errore del genere non dovrebbe mai capitare a un’altra coppia.
Un errore di laboratorio non ha semplicemente messo il numero sbagliato su una cartella.
Ha quasi distrutto una famiglia.
La causa si concluse infine con un accordo privato.
Il risarcimento cambiò la nostra vita in modi pratici che non potevamo ignorare.
Laura non tornò mai più alla compagnia aerea.
Invece, finalmente perseguì qualcosa che sognava da quando aveva 26 anni.
Aprì una pasticceria.
Un piccolo negozio con luci calde, ottimo caffè, torte e crostate di frutta per cui le persone ora fanno la fila il sabato.
A volte sto dietro il bancone tenendo Amanda mentre Laura decora le torte.
E penso alla vita che ho quasi buttato via.
Il nostro anniversario successivo è stato il primo in 12 anni che abbiamo passato interamente a casa.
Nessun volo.
Nessun ritardo.
Nessun aeroporto.
Solo noi.
Amanda dormiva di sopra mentre il baby monitor ronzava piano accanto a noi.
Abbiamo ordinato da asporto perché nessuno dei due aveva energia per qualcosa di più elaborato.
Laura aveva preparato una piccola torta e messo una candela al centro.
Ci sedemmo l’una di fronte all’altra al tavolo della cucina, osservando quella ridicola piccola fiamma.
“Dodici anni,” disse.
“Tredici,” corressi.
Lei sorrise.
“Hai ragione.”
Poi allungò la mano attraverso il tavolo e prese la mia.
Quello che avevamo non era l’amore facile e intatto con cui avevamo iniziato.
Era segnato.
Voluto.
Ricostruito.
E in qualche modo, questo la rendeva ancora più preziosa, non meno.
Perché sapevo esattamente quanto ero andata vicino a perderla.
E di sopra, addormentata nella culla che avevo costruito con le mani tremanti, c’era Amanda.
La bambina per cui avevamo pregato.
Per cui avevamo sofferto.
Di cui avevamo smesso di credere che avremmo mai avuto.
E che, in qualche modo, avevamo comunque ricevuto.
Nel nostro primo anniversario come famiglia di tre, Laura non aveva un volo di lavoro.
Era a casa.
Amanda era a casa.
E anch’io.